II. Письмо первое: Два мира

Notre salle voûtée m'a respiré de froideur, de tristesse et de solitude lorsque j'en ai ouvert la porte pour la première fois après le voyage. Maintenant, hélas ! j'y suis entré seul, sans toi. Ce n'était pas seulement une première impression. Ici, je me suis lavé et j'ai rangé. Des rangées de pensées matérialisées étaient toujours alignées sur les étagères. Votre lit est toujours fait, et votre chaise reste à sa place inchangée (qu'il y ait au moins l'illusion que vous êtes avec moi !). Au fond du pot en argile, l’huile brûle encore, projetant une gerbe de lumière vers le haut sur le visage des sauveurs non faits de main d’œuvre. Le vent bruisse encore dans les arbres devant la fenêtre tard le soir. Les batteurs du veilleur de nuit continuent de battre de manière encourageante et les locomotives crient de leurs voix larges. Les boucles sonores s'appellent encore le matin. Comme autrefois, vers quatre heures du matin, la cloche des Matines sonne au clocher. Les jours et les nuits se confondent pour moi. C’est comme si je ne savais pas où je suis et ce qui ne va pas chez moi, l’intemporel et l’intemporel s’est installé sous les arches, entre les murs étroits de notre chambre. Et hors les murs, les gens viennent, parlent, racontent des nouvelles, lisent les journaux, puis repartent, reviennent - pour toujours. Les locomotives lointaines hurlent à nouveau d'une voix grave de contralto. La paix éternelle est ici, le mouvement éternel est là. Tout est encore... Mais tu n'es pas avec moi et le monde entier semble désolé. Je suis seul, absolument seul au monde. Mais ma triste solitude me fait doucement mal à la poitrine. Parfois, il me semble que je suis devenu une de ces feuilles qui tourbillonnent sur les sentiers avec le vent. Je me suis levé tôt ce matin et j'ai ressenti quelque chose de nouveau. En effet, en une nuit, l'été éclata. Dans les tourbillons de vent, des feuilles dorées tourbillonnaient et serpentaient sur le sol. Les oiseaux marchaient en groupes. Les grues se sont étendues, les corbeaux et les corbeaux ont commencé à jouer. L’air était rempli d’un esprit frais d’automne, de l’odeur des feuilles fanées et de la mélancolie s’éloignant. Une à une, une à une, les feuilles tombèrent. Comme des papillons mourants, ils tournaient lentement dans les airs, volant vers le sol. Le vent jouait avec les « ombres liquides » des branches sur l’herbe emmêlée. Comme c'est bon, comme c'est joyeux et triste ! Oh, mon frère lointain et silencieux ! En toi il y a le printemps, et en moi il y a l'automne, toujours l'automne. Il semble que l'âme entière ressorte dans une douce langueur, à la vue de ces feuilles flottantes, sentant "l'arôme des trembles fanés." Il semble que l’âme se trouve, en voyant cette mort, dans l’appréhension de la résurrection. Voir la mort ! Parce qu'elle m'entoure. Et maintenant je ne parle plus de mes pensées, non pas de la mort en général, mais de la mort de ceux qui me sont chers. Combien, combien en ai-je perdu au cours de ces dernières années. Un à un, un à un, comme des feuilles jaunies, les êtres chers tombent. En eux je sentais l'âme, en eux le reflet du Ciel brillait parfois pour moi. Je n'ai reçu que du bien de leur part. Mais ma conscience s’emballe : « Qu’as-tu fait pour eux ? Voici, ils ne le sont pas, et entre eux et moi il y a un abîme. L'un après l'autre, l'un après l'autre, comme les feuilles d'automne, ceux avec qui le cœur a vécu pour toujours tournent au-dessus de l'abîme brumeux. Ils tombent, et il n'y a pas de retour, et il n'y a plus la possibilité de serrer les jambes de chacun d'eux. Il n’est plus possible de verser des larmes et de demander pardon – de demander pardon devant le monde entier. Encore et encore, avec une clarté indélébile, tous les péchés, toutes les « petites » bassesses apparaissent dans la conscience. Ces « petites » inattentions, l’égoïsme et le manque de cœur, qui ont progressivement paralysé l’âme, sont gravés de plus en plus profondément dans l’âme, comme des lettres de feu. Jamais quelque chose de ouvertement mauvais. Jamais rien de manifestement et de tangiblement pécheur. Mais toujours (toujours, Seigneur !) sur les petites choses. De petites choses - des tas. Et en regardant en arrière, on ne voit que de la crasse. Rien de bon... Oh, Seigneur ! Les feuilles d'automne tombent constamment ; l'un après l'autre, ils décrivent des cercles au-dessus de la terre. Une lampe inextinguible brûle tranquillement et un à un, un être cher meurt. « Je sais qu’il ressuscitera à la résurrection, au dernier jour. » Et pourtant, avec une sorte d'angoisse paisible, je répète devant notre croix, que vous avez fabriquée avec un simple bâton, et qui a été consacrée par notre affectueux Aîné : "Seigneur ! Si tu avais été ici, mon frère ne serait pas mort." Tout tourne, tout glisse dans un abîme mortel. Un seul demeure, en Lui seul se trouvent l'immuabilité, la vie et la paix. « Tout le cours des événements gravite vers Lui ; comme la périphérie vers le centre, tous les rayons du cercle des temps convergent vers Lui. » Ce n’est pas ce que je dis, d’après ma maigre expérience ; non, en témoigne une personne qui s'est complètement immergée dans l'élément du Centre Uni - Bishop. Théophane le Reclus. Au contraire, en dehors de ce Centre Uni, « la seule chose certaine est qu’il n’y a rien de fiable et rien – une personne est plus malheureuse ou plus arrogante ; – solum certum nihil esse certi et homine nihil miserius aut superbeius », comme en témoigne l’un des plus nobles païens, qui s’est entièrement consacré à la satisfaction de sa curiosité sans bornes, Pline l’Ancien. Oui, tout dans la vie est instable, tout oscille selon des formes de mirage. Et du fond de l’âme surgit un besoin insupportable de s’appuyer sur « la colonne et le fondement de la vérité », sur στῦλος καὶ ἐδραίωμα τῆς ἀληθείας (1 Tim. 3 : 15) τῆς ἀληθείας, et pas seulement ἀληθείας, - non pas une des vérités, pas la vérité humaine partielle et fragmentée, agitée et soufflée comme la poussière poussée sur les montagnes par le souffle du vent, mais la Vérité intégrale et éternelle-éternelle, - la Vérité une et divine, la Vérité lumineuse et lumineuse, - Cette « Vérité », qui, selon l'ancien poète, est « le soleil du monde » 3 Comment aborder ce pilier ? Du corps incorruptible de saint Serge le Vénérable, qui apaise toujours l'âme troublée, nous entendons chaque jour et chaque heure un appel qui promet la paix à l'esprit troublé. Tout ce qui est lu lors de l'office de prière au Vénérable, la 43e conception de Matthieu (Matthieu 11, 27-30) a un sens essentiellement cognitif, j'ose dire, théorique-cognitif, épistémologique ; et cette signification de ce concept devient d'autant plus claire que l'on examine de plus près le fait que le sujet de tout le chapitre 11 de Matthieu est la question de la connaissance - de l'insuffisance de la connaissance rationnelle et de la nécessité d'une connaissance spirituelle. 4 Oui, Dieu « a caché » tout ce qui seul peut être appelé digne de connaissance « aux sages et aux intelligents » et « l'a révélé aux bébés » (Matthieu 11 :26). Ce serait une violence injustifiable contre la parole de Dieu que de réinterpréter « les sages et les prudents » comme « soi-disant sages », « soi-disant sages », mais en réalité ils ne le sont pas, tout comme ce serait de voir des sortes de sages vertueux dans les « bébés ». Bien sûr, le Seigneur a dit, sans ironie, exactement ce qu’il voulait dire : la vraie sagesse humaine, la vraie rationalité humaine ne suffit pas au fait même qu’elle soit humaine. Et, en même temps, « l’enfance » mentale, le manque de richesse mentale qui empêche d’entrer dans le Royaume des Cieux, peut s’avérer être une condition pour acquérir la connaissance spirituelle. Mais la plénitude de toute chose est en Jésus-Christ, et donc la connaissance ne peut être obtenue que par Lui et par Lui. Tous les efforts humains de connaissance, qui ont épuisé les pauvres sages, sont vains. Comme des chameaux maladroits, ils sont chargés de connaissances et, comme l’eau salée, la science ne fait qu’attiser la soif de connaissances, sans jamais calmer l’esprit enflammé. Mais le « joug gracieux » du Seigneur et son « léger fardeau » donnent à l’esprit quelque chose que le joug cruel et le lourd et insupportable fardeau de la science ne donnent pas et ne peuvent pas donner. C'est pourquoi, au tombeau de la grâce débordante, tous les verbes divins sonnent et sonnent comme une source incessante d'eau vive : "Toutes choses m'ont été remises par mon Père : et personne ne connaît (ἐπιγινώσχει) le Fils, sauf le Père : personne ne connaît le Père, si ce n'est le Fils, et tout ce que le Fils veut, révélez-le (ἀποχαλύψαι). Venez à moi, vous tous qui travaillez et êtes chargés, et je vous donnerai du repos. (ἀναπαύσω). Prenez mon joug sur vous et apprenez de moi (μάθετε άπ’έμοθ), car je suis doux et humble de cœur ; et vous trouverez du repos (ἀνάπαυσιν) pour vos âmes, car mon joug est doux et mon fardeau est léger (Matthieu). 11 : 27-30). Mais que l’envie de convaincre qui que ce soit s’enfuie d’ici. Je donne de ma pauvreté. Et si une seule âme sentait que je ne parle ni avec mes lèvres ni avec mes oreilles, je ne voudrais plus rien. Je sais que tu m'accepteras, car c'est toi qui détruis les limites de mon égoïsme. Frère, mon frère unanime ! À la fois isolé et seul, je suis toujours avec toi. S'élevant au-dessus du temps, je vois ton regard clair, je te parle à nouveau face à face. Je pense écrire mes propres lignes brisées pour vous. Vous ne vous attendez pas à ce que je commence à les esquisser sans système, en esquissant quelques étapes seulement. Dans les nuits mortes d'automne, aux heures saintes de silence, quand une larme de joie scintille sur mes cils, je vous écrirai secrètement des schémas et des bribes pitoyables de ces questions dont nous avons tant discuté avec vous. Vous savez d'avance ce que j'écrirai. Vous comprendrez que ce n'est pas un cours magistral et que le ton important est dû à ma stupide incompétence. Si un mentor sage fait des choses difficiles comme pour plaisanter, alors un étudiant inexpérimenté prend un ton solennel même dans les bagatelles. Et moi, après tout, je ne suis rien d'autre qu'un étudiant qui répète après vous les leçons de l'amour. Son ornari aut mori. – La mort ou la couronne à accepter. Euripide, – Médée. Acte III, scène 10, selon les mots du luminaire (« Théâtre d'Euripide », traduit par I. F. Annensky, T. I, Saint-Pétersbourg [1907], p. 177). - La vérité, - selon la définition de Nicolas de Cuse, - « intelligibilitas omnis intelligibilis », c'est-à-dire « l'intelligibilité de tout ce qui est compréhensible », « l'intelligence de tout ce qui est intelligent », « l'intelligence de tout ce qui est raisonnable » (Nicolas de Cusa, - Opera, Basile., 1565, T. I, p. 89 b). – A, selon bl. Augustin, Dieu est la vérité première, « stabilis Veritas - Vérité stable et inébranlable » (Bienheureux Augustin, « Confession », 11, 10. - Migne, - Patrol. ser. lat. prima, T. 37 ; cf. Sur la Trinité, 8. - Migne. - id., T. 42 coll. 948-950). Matthieu 11 présente un contraste entre la connaissance professionnelle, pour ainsi dire, et la connaissance spirituelle. Jean-Baptiste est comparé au peuple ; lui, le plus grand des hommes, avec tous ses exploits, ne peut occuper même la place la plus basse dans le Royaume des Cieux ; et le peuple reçoit des signes qui non seulement montrent le chemin vers le Royaume, mais qui le forcent presque à le suivre. Et si, malgré des conditions défavorables, Jean-Baptiste croit toujours en Jésus-Christ et que les gens restent dans l'incrédulité, c'est-à-dire si, en d'autres termes, Jean-Baptiste a encore une perspicacité spirituelle et que les gens sont aveugles, alors cela sert à condamner davantage les aveugles spirituels. Schématiquement, ce parallèle peut être représenté comme suit :