Отдел первый. Из жизни маленьких девочек

1. Tradita për fëmijërinë e Nënës së Zotit Sipas “Sunday Reading”. 1869–70 Virgjëresha e Shenjtë Mari, e bija e të drejtëve Joakim dhe Anna, Nënës Më të Pastër të Zotit tonë Jezu Krisht, që nga mosha tre vjeçare pas hyrjes së saj në kishë deri në moshën pesëmbëdhjetë vjeç, jetoi në manastirin e virgjëreshave në një nga qelitë e veçanta të ndërtuara brenda vetë mureve të tempullit të Jeruzalemit. Në aktivitetet e saj të përditshme, ajo respektoi rendin e mëposhtëm këtu, të denjë për t'u imituar nga çdo fëmijë i krishterë. Në lindjen e diellit, Virgjëresha e Shenjtë la gjumin dhe nxitoi në kishë për t'u lutur, në të cilin qëndroi deri në orën e tretë. A nuk duhet që ju, fëmijë, duke u ngritur nga gjumi, të shenjtëroheni çdo mëngjes me lutje nderuese, t'ia kushtoni mendimin dhe ndjenjën tuaj të parë Atit Qiellor, ta falënderoni për natën e kaluar dhe të kërkoni ndihmë për aktivitetet tuaja të përditshme? Pas lutjes së mëngjesit, e cila, si vesa qiellore, freskon shpirtin, Virgjëresha e re u kthye në qelinë e saj (d.m.th. në dhomë) dhe këtu, deri në orën e nëntë të pasdites, pjesërisht ushtrua në leximin e librave hyjnorë dhe pjesërisht në punë dore që i përshtaten seksit të saj, si: tjerrje liri, qepje rrobash etj. Nga rruga, një tunikë e çmuar mbetet një monument i aftësisë së saj në punimin e gjilpërave - kjo është një mantel i ngushtë, i gjatë, i rrumbullakët me mëngë dhe një vrimë për kokën. Është mirë nëse ju, virgjëresha të reja, merreni me shkencë, veçanërisht duke lexuar libra edukues; por, si infermierja e re e tempullit të Jeruzalemit, mësohuni me punimet me gjilpërë, e cila është shumë e nevojshme në jetë. Përveç faktit që punimet me gjilpërë sjellin kënaqësi dhe përfitime të konsiderueshme, ajo largon mërzinë dhe mbron imagjinatën nga ëndrrat e dëmshme të syrit. Në orën nëntë, Virgjëresha e Shenjtë u ngrit përsëri në lutje dhe u lut derisa, siç thotë legjenda, asaj iu shfaq një engjëll, nga dora e të cilit mori ushqim. Në fund të gjithçkaje, duke u kthyer në departamentin e saj, Ajo, pasi i kërkoi Zotit një natë të qetë dhe të qetë, u tërhoq për të pushuar. E shihni, fëmijë, se Virgjëresha e Shenjtë Mari e shoqëronte çdo detyrë me lutje: lutej në fillim dhe në fund të studimit, para dhe pas punimeve të gjilpërave, para dhe pas ushqimit, duke shkuar në shtrat dhe duke u ngritur nga gjumi. A nuk duhet gjithashtu t'i filloni dhe t'i përfundoni të gjitha rastet dhe rrethanat e jetës së përditshme, kërkimet mendore dhe punët trupore me lutje të ndershme kishtare? A nuk duhet të falënderoni ju, para dhe pas tryezës, Zotin, Dhënësin e të gjitha bekimeve tokësore, dhe kështu ta ngrini përdorimin e ushqimit, që është i zakonshëm për njeriun dhe memecët, në nivelin e një veprimi racional dhe liturgjik? A nuk duhet që ne kur shkojmë të flemë, mendimin tonë të fundit ta kthejmë tek Ai që krijoi mbrëmjen? Fëmijët nuk janë kurrë më të shëndetshëm, të gëzuar dhe të prirur për aktivitete të dobishme sesa kur shenjtërojnë paqen e tyre me lutje nderuese, në mëngjes dhe në mbrëmje, dhe kërkojnë ndihmë dhe mbrojtje qiellore për çdo vepër të mirë. Virgjëresha e Shenjtë Mari, duke u rritur në trup, rritej gjithnjë e më shumë dhe forcohej në shpirt; Çdo ditë lutja e saj intensifikohej, asketizmi i saj ngrihej, meditimi i saj për Zotin intensifikohej; çdo ditë, me ndihmën e hirit të Zotit, Ajo ngjitej nga forca në forcë, nga përsosmëria në përsosmëri. A nuk duhet që, për t'u përgatitur për fatin tuaj të përkohshëm dhe të përjetshëm, t'i rregulloni aktivitetet tuaja të përditshme në atë mënyrë që lutja dhe ushtrimet tuaja mendore t'ju ngrisin nga përsosmëria në përsosmëri, në mënyrë që gjumi, ushqimi, lëvizja, pushimi etj., duke kontribuar në rritjen dhe forcimin e trupit, të kontribuojnë në të njëjtën kohë në rritjen e shpirtit, në mënyrë që të gjitha dëshirat, ndjenjat, mendjet dhe ndjenjat gjeniale, strija, ndjenjat dhe vullneti i shpirtit. për fillimin e parë dhe fundin e çdo mirësie dhe përsosmërie - i Vetmi, i lavdëruar në Trinitet, Zoti? Murgu Macrina i përkiste një familjeje të devotshme nga e cila dolën mësuesit e mëdhenj të kishës, Vasili i Madh dhe Grigori i Nisës, të cilët jetuan në shekullin e IV pas Lindjes së Krishtit. Prindërit e Shën Macrinës, si njerëz të devotshëm dhe të matur, filluan ta rrisin vajzën e tyre në mënyrë të krishterë që në fëmijërinë e hershme. Sapo ndërgjegjja u zgjua në Macrinë, nëna e saj po nxitonte ta ushqente me fjalën e Zotit, lutjen, madje edhe ta mësonte nga librat e shenjtë. Dhe ajo e detyroi të mësonte përmendësh pjesë të tyre që ishin mjaft të arritshme për të kuptuar fëmijën, në mënyrë që të ngulite thellë fjalët shpëtimtare të shkrimtarëve të frymëzuar në zemrën e fëmijës, ndërsa në të njëjtën kohë t'i shpjegonte vogëlushit në bisedat intime të nënës kuptimin e lutjeve të lexuara çdo ditë. Dhe ashtu si një bimë e re, e ngrohur nga ngrohtësia dhe e ujitur nga shiu, rritet shpejt, lulëzon dhe mban erë aromatike, ashtu edhe Macrina e re, nën ndikimin jetëdhënës të fjalës së Zotit, ngrohtësisë së lutjes dhe nën kujdesin e urtë të prindërve të dashur, u zhvillua, lulëzoi shpirtërisht dhe që në moshë të re ishte aromatik me devotshmëri të vërtetë. Ajo e donte veçanërisht kishën e Perëndisë dhe shërbimet e kishës. Duke u kujdesur me zell për edukimin fetar dhe moral të vajzës së tyre dhe duke e përvetësuar thellë pikëpamjen e drejtë se çdo orë e kohës së kaluar në përtaci është e dëmshme për shpirtin, prindërit e Macrinës i mësuan asaj gjithashtu punët e mira dhe të dobishme të përditshme, mbajtjen e shtëpisë dhe punët e dorës. Kur Macrina erdhi në moshë dhe erdhi koha për ta martuar, atëherë në këtë ngjarje më të rëndësishme të jetës njerëzore, prindërit e saj vepruan me mjaft maturi dhe në mënyrë të krishterë: nuk e kërkuan një dhëndër të pasur, të shkëlqyeshëm me pozitën e tij të kësaj bote, por një të krishterë të sjellshëm dhe zemërbutë, dhe megjithëse u gjet një dhëndër i tillë, ai vdiq shpejt. Zoti nuk e caktoi Makrinën të bënte një jetë bashkëshortore dhe ajo e kaloi gjithë jetën e saj të mëvonshme në virgjëri të rreptë dhe bëma shpirtërore, duke i kushtuar gjithë forcën dhe të gjithë mundin e saj për të mirën e familjes dhe të gjithë fqinjëve të saj. Kur vëllezërit dhe motrat e saj u rritën dhe nuk kërkonin më që ajo të kujdesej për veten e saj, atëherë ajo e bindi nënën e saj të tërhiqej në një vend të shkretë dhe atje ata kaluan pjesën tjetër të jetës së tyre në bëmat e vazhdueshme të lutjes, agjërimit dhe punës. Në rajonin e Pontit, në brigjet e lumit Iris, ata themeluan një manastir të virgjëreshave, ku kontrollin e mori nëna e saj, Emilia. Asgjë nuk mund të ishte më e mahnitshme se jeta e këtyre shërbëtorëve të Zotit. Ata nuk njihnin as zemërim, as zili, as urrejtje, as dyshim, as kotësi. Lutja dhe këndimi i psalmeve përbënin profesionin e tyre dhe në të njëjtën kohë relaksimin e tyre. Shën Macrina vdiq në vitin 379, e lavdëruar nga Zoti gjatë jetës së saj me dhuratën e mrekullive. Dua të flas me ju për një lule të vogël blu me një kurorë të artë, si një zemër, në mes; Kjo lule quhet mos harroni. Kur isha ende një fëmijë i vogël, duke ecur me dadon në parkun e gjerë që rrethonte shtëpinë tonë fshatare, gjithmonë ndaloja për një kohë të gjatë pranë hendekut të madh që ndante parkun nga pylli i errët; përgjatë skajeve të këtij hendeku u rritën shumë nga harrestarët më të mëdhenj e më të bukur. Unë nuk mund të ngopja prej tyre, nuk mund të ngopja prej tyre; Më dukej se të paharruarit po më shikonin me shikimin e tyre të kaltër dhe më thoshin: "Mos më harro!" – Nuk flasin këto lule? – e pyesja ndonjëherë dadon time. Dadoja ime ishte një grua e moshuar, një ruse e vogël, jashtëzakonisht e sjellshme, me zemër të thjeshtë dhe thellësisht e devotshme. Ajo i pëlqente të dëgjonte Shkrimet e Shenjta dhe dinte shumë histori interesante me përmbajtje fetare. Pyetjeve të mia të përsëritura nëse flasin këto lule, pasi ajo m'u përgjigj: "Po, njerëzit e devotshëm thonë se dikur lulet flisnin, dhe lulja juaj e preferuar e kaltër tha fjalën më të mirë." - Më thuaj, dado, çfarë lloj fjale është "mos më harro?" "Nëse të lutem, mik i dashur," u përgjigj dado, e cila më donte shumë, "dëgjo dhe mos u bëj keq ndërsa unë flas". U ula me përulësi pranë dados në barin e butë pranë hendekut dhe, pa i hequr sytë nga harrestarët që na rrethonin, dëgjova historinë e mëposhtme. "Kur Zoti Perëndi," filloi dado, duke u kryqëzuar, "pasi krijoi botën, pushoi nga mundimet e Tij, ai thirri pranë vetes njeriun e parë, Adamin, dhe me të i vuri një emër çdo kafshe; pastaj i vendosi të gjitha bimët në rreshta para Tij, qëndroi në mes të tyre dhe i tha secilës pemë, lule, emri i barit dhe barit. Ata kujtuan gjithçka, në heshtje, në siklet të madh, pasi ngriti sytë e tij të vegjël të kaltër tek Krijuesi i madh dhe ia hapi zemrën e tij të artë, ai harroi gjithçka, përveç Krijuesit, me kënaqësi të madhe. Duke ulur lulet dhe sythat në tokë, lulja blu u skuq nga turpi dhe llomoti me një zë lutës: "Zot! Baba i gjithë krijimit, më fal, nuk munda t'i heq sytë nga Ti dhe harrova veten time. Nëse Ti, të lutem, përsëris emrin tim, nuk do ta harroj kurrë." Krijuesi i qiellit dhe i tokës, duke e parë me dashuri këtë lule, tha: "Nuk ka faj që ke harruar veten, vetëm mos më harro mua" dhe u largua. Lulja mbeti në një gjendje të lumtur kënaqësie hyjnore, duke u bërë e preferuara e të gjithëve, njësoj si ti, - tha dado, duke u kthyer nga unë. - Zoti e shpërbleu për dashurinë e tij për veten e tij me emrin e bukur të harresës. Vëreni në zemrën e fëmijës suaj besëlidhjen e Zotit dhënë atyre që nuk më harroni: “Vetëm mos më harro!” 4. Vajza bujare (histori e vërtetë) Nga libri "Bota në tregime" Në një vend ishte zakon t'i prisnin duart kujtdo që kapej duke vjedhur. Një herë një fisnik fisnik, i preferuari i Carit, u kap në këtë. Mbreti nuk mund të devijonte nga zakoni i lashtë dhe urdhëroi që krimineli të dënohej. Por në prag të ekzekutimit, një vajzë e vogël, e bija e këtij fisniku, shfaqet në pallat dhe kërkon me lot që të lejohet të shohë mbretin. Oborrtarët ia plotësuan kërkesën. Vajza ra në gjunjë përpara sundimtarit të frikshëm. "Zotëri i madh," tha ajo e frikësuar, "babai im është i dënuar të mbetet pa duar - kështu që, më prisni duart". Mbreti kishte fëmijët e tij dhe i pëlqente që vajza e vogël e donte aq shumë babanë e saj. "Le të jetë si të kërkoni," tha mbreti. "Por ju mund të refuzoni ekzekutimin, të paktën në minutën e fundit." Të nesërmen vajza u dërgua në oborrin e ekzekutimit. Në mes të oborrit qëndronte një skelë e spërkatur me gjak dhe pranë saj ishte një xhelat me shpatë. Vajza u zbeh dhe u turpërua për një minutë... por shpejt e kontrolloi veten, u ngjit në skelë dhe zgjati duart e saj të vogla. Xhelati i lidhi fort duart në skelë me rripa. Vajza nuk tha asnjë fjalë. Xhelati ngriti shpatën, dhe ajo mbylli sytë... Shpata shkëlqeu dhe ra pa i prekur as skajet e gishtave. - Mbreti të fal babanë për dashurinë tënde të madhe! - njoftoi lajmëtari nga mbreti. Dyert e burgut u hapën: babai vrapon tek e bija, i puth duart dhe i lag me lot. Të nesërmen, mbreti i shpalli popullit një dekret që shfuqizonte përgjithmonë zakonin e vjetër mizor. Dhe në oborrin e ekzekutimit, me urdhër mbretëror, vendosën një shtyllë me një pllakë mermeri dhe mbi të shkruanin me germa të arta se si vajza ishte gati të jepte jetën për jetën e babait të saj; dhe në fund shtuan këto fjalë: “Lum baballarët që kanë fëmijë të tillë!” Ai që nderon prindërit e tij nuk humbet kurrë. Lutja e nënës të nxjerr nga fundi i detit. Pa baba je gjysmë jetim dhe pa nënë je një jetim i tërë. Nuk ka një mik të tillë si nëna juaj e dashur dhe babai juaj i dashur. Bekimi prindëror nuk fundoset në ujë dhe nuk digjet në zjarr. Dashuria vëllazërore është më e fortë se muret prej guri. E gjithë familja është bashkë dhe shpirti është në vend. Nëna e ushqeu vajzën e saj, e rriti, nuk flinte aq sa duhet gjatë natës dhe e veshi vajzën me zgjuarsi si një kukull dhe e la të dilte me shoqet e saj. "Kalofshi, pëllumbi im, argëtohu, i dashur: mund të shkosh vetëm për një shëtitje kur je i ri, por unë, një grua e moshuar, kam nevojë për shumë: një cep të ngrohtë dhe një copë bukë, kjo është e gjitha." Dhe vajza ime u rrit mrekullisht: e bukur, e zgjuar dhe e mirë në punë. Ajo u martua me një burrë të pasur, e drejtoi mirë shtëpinë e saj dhe i rriti pastër fëmijët e saj. Vetëm ajo harroi bukën dhe kripën e vjetër: harroi se si e rriti me pikëllim nëna e saj, si punonte për të, si e duronte e vetme nevojën. Sido që të jetë shtrati i plakës, ajo i thotë që të lëkundë fëmijët e vegjël, por nuk e ulet në tavolinë me të: ka frikë se mos mund të thyejë diçka ose ta derdhë mbi tavolinë: në fund të fundit, ajo tashmë ka filluar të shohë keq, duart dhe këmbët i dridhen dhe nuk do të dëgjojë çfarë thonë. Dhe plaka ulet vetëm në sobë dhe nuk guxon t'i afrohet tryezës. Dhe mbesa ime e vogël po mbjell një kopsht perimesh në një cep në dysheme. - Çfarë po bën, bijë? - Një gardh në qoshe: kur të bëhesh plakë ti, nënë, do të të vë atje, do të jetë më mirë atje; atje do të të ushqej dhe do të të vë në gjumë në dysheme pranë fëmijëve të mi. Mirë? - Mirë, fëmija im, faleminderit!.. Merre gjyshen në tavolinë. Sipas revistës “Helmsman” 1902 Nr.30 Kush ju do shumë fëmijë? Kush të do me kaq butësi, Kush ju argëton me një këngë? Kishte një panair në qytetin e madh. Pikërisht në këtë kohë ndodhi një sëmundje e tmerrshme epidemike (infektive). Shumë njerëz vdiqën. Dhe në atë kohë një tregtar i varfër vizitor jetonte në qytet me gruan e tij dhe vajzën shtatëvjeçare të quajtur Grunya. Babai dhe nëna u sëmurën; pacientët u dërguan menjëherë në spital që të mos infektoheshin të tjerët prej tyre, por Grunya u harrua. Grunya mbeti vetëm. E gjora po qan, thërret babanë dhe nënën. Ajo qau dhe qau, dhe vendosi të kërkonte babanë dhe nënën e saj. Grunya endej rrugëve gjithë ditën, u uri, u lodh, e dashura ime, dhe më në fund, duke pyetur dhe pyetur, shkoi në spital. Nuk e lënë në spital, e përzënë, por ajo nuk largohet, qan dhe bërtet: "Më lër të shkoj te mamaja!" Për hir të Krishtit, të dashur, më lejoni të hyj!” Tregtari Chapurin po kalonte me makinë. Ai pa që një vajzë po vriste veten, ndaloi dhe pyeti. Atij i erdhi keq për vajzën, shkoi në spital, pyeti për prindërit e Grunya; dhe ata tashmë kanë vdekur. Tregtarit i erdhi keq edhe më shumë dhe vendosi ta merrte jetimin pranë vetes, për të zëvendësuar babanë e saj. Siç vendosa, ashtu bëra. Ai e solli Grunya në familjen e tij dhe i tha gruas dhe dy vajzave të tij: "Gruaja, këtu është vajza juaj e tretë, dhe për ju, vajza, një motër". Dhe Grunya filloi të jetojë në familjen e dikujt tjetër, sikur në familjen e saj. Çapurinët e mbanin si vajzën e tyre: e ushqenin, e veshën, e përkëdhelnin në të njëjtën mënyrë, e mësuan në të njëjtën mënyrë, përgatitën të njëjtën pajë dhe vajzat e tyre e quajtën Grunya-n motër dhe ranë në dashuri të thellë me të. Dhe Grunya u rrit - një vajzë e artë: e zgjuar, e dashur dhe më e rëndësishmja - e sjellshme. Ajo kujtoi jetiminë e saj dhe u lidh thellë me të varfërit dhe jetimët. "Është mirë që Zoti më dërgoi një baba dhe një nënë të ndryshme," mendoi ajo, "kjo nuk u ndodh të gjithë jetimëve. Si mund të jetohet me këtë? Sa nevojë dhe pikëllim do të kenë ata, ata që hanë!" Çapurinët e martuan Grunya-n me një burrë të mirë dhe të dashur dhe e shpërblyen atë së bashku me vajzat e tyre. Dhe deri në fund të jetës së saj, Grunya gjithmonë pikëllohej dhe kujdesej për të varfrit dhe jetimët, dhe shumë jetimë e quanin atë nënën e tyre të dhënë nga Zoti. 9. Në fund të fundit, kjo është motra ime e vogël! Mësimet kanë mbaruar; të gjithë vrapojnë për të luajtur dhe Mitya shkon në shtëpi. Ai do të vijë tani te motra e tij e vogël. I lan duart, i kreh flokët, e ulet, e mban të zënë, ecën me të. Ai ngrihet në mëngjes dhe shkon tek ajo tani: e çon, e lan, e vesh, i thotë diçka, e ushqen dhe vrapon në shkollë. Ai do të mbarojë studimet, do të përgatisë detyrat e shtëpisë dhe do të kthehet tek ajo: do ta vendosë në shtrat, do ta vërë në gjumë. Ajo e kalon gjithë kohën e lirë me të. Fqinjët madje habiten: çfarë djali - si dado, të gjithë me motrën dhe motrën e tij! Një ditë ai vjen nga shkolla, dhe ajo bie, bëhet pis dhe shpërthen në lot. E ngushëlloi, e lau, e gëzoi, e qetësoi. Vajza është shpesh kapriçioze, kokëfortë me qëllim, përpiqet të zemërojë vëllain e saj, por ai është gjithmonë me të, gjithmonë i dashur, gjithmonë i sjellshëm. Veshja e tij është e thjeshtë dhe e varfër, por zemra e tij është e artë. Të gjithë e duan dhe e vlerësojnë atë. - Mitya, pse nuk shkoni të luani me miqtë tuaj? Nuk jeni mërzitur të ngatërroni vazhdimisht me këtë vajzë? - i thonë ata. Mitya buzëqeshi me gëzim dhe e puthi fëmijën me butësi. - Po, kjo është motra ime e vogël! - tha ai duke e perqafuar dhe duke e puthur thelle. Nga “Tionieri”, 1901. Nr 39 Një ditë, shërbëtoret Anna dhe Marya po ecnin përgjatë rrugës për në qytet. Secila mbante një shportë me fruta në kokë. Anna vazhdonte të rënkonte dhe rënkonte, dhe Marya vazhdonte të bënte shaka dhe të qeshte. Më në fund Anna i thotë Marisë: "Si mund të qeshësh? A është vërtet e lehtë për ty? Por shporta jote është edhe më e rëndë se e imja dhe nuk ke shumë forcë." "Kjo është e vërtetë," u përgjigj Marya, "por unë kam bar të mrekullueshëm në shportën time; nëse e vendosni në një shportë, nuk do ta ndjeni as barrën". "Çfarë lloj farë e keqe është kjo?" - bërtiti Anna e habitur. "Më jep hua këtë bar." Marya qeshi dhe tha: “Nuk mund ta jap, por po të duash, do të të them si quhet; ky bar është durim.” 12. Keqardhje (historia e plakës) Isha rreth tetë vjeç. Ne jetonim në provincën Smolensk. Babai im pagoi detyrimet e mia ndaj zotërisë - ai ishte një rob. Francezi erdhi në tokën ruse në atë kohë. Moska po digjej dhe shumë njerëz u rrahën. Një barrë është përhapur në të gjithë botën. Të gjithë na trembën, djem budallenj, për francezët; dhe francezi na dukej i frikshëm, i zi dhe zjarri i digjej nga goja. Ata kishin frikë... Ata ishin krejtësisht budallenj dhe nuk dinin asgjë. Lufta mbaroi dhe francezët u çuan në shtëpi; Ata thanë se do t'i çonin të burgosurit para fshatit tonë. Të gjithë ishin kureshtarë të shikonin francezin. Një ditë babai im erdhi në kasolle dhe i tha nënës sime: "Francezi nuk është larg". Zemra më ra, por doja ta shihja. Vrapova në oborr dhe në portë dhe shikova; por jashtë ishte ftohtë, unë dridhesha dhe prisja. Unë shoh shumë njerëz që vijnë dhe është e qartë se ata nuk janë tanët; trupi është i mbështjellë me disa lecka, disa kanë këpucë, ndërsa të tjerët janë plotësisht zbathur; nuk ka gjak ne fytyre, jane te gjitha te holla, bardhe-bardhe. Ecin, lëkunden dhe të gjithë rënkojnë: “Gliba, gliba” – kërkuan bukë. Dhe pas tyre janë ushtarë me armë. Më erdhi shumë keq për ta, aq keq sa nuk di as çfarë të them. Vrapova në kasolle, mora një bukë dhe dola jashtë. Vrapova në ballë dhe u zhduk frika, të jap bukë. Dhe kur ai më pa, ai filloi të llafos diçka në mënyrën e tij, më përkëdheli kokën dhe dukej aq keq dhe qau. Ata ishin vjedhur. Mendova se babai do të më qortonte për bukën; jo, nuk tha asgjë. Dhe tani e kuptoj që çdo person është një krijim hyjnor, vështirësia e të gjithëve nuk është e ëmbël: nëse ai është francez apo tatar, nuk ka rëndësi, të gjithë duhet të kenë mëshirë (d.m.th., dhembshuri). Seryozha dhe Annushka mbetën vetëm në shtëpi, dhe vëllai i tha motrës së tij: "Shkojmë, të shohim nëse ka mbetur ndonjë gjë e shijshme në shtëpi dhe ta hamë". "Nëse më çonit në një vend ku askush nuk do të na shihte, atëherë, ndoshta, do të shkoja me ju," u përgjigj Annushka. "Le të shkojmë në qilar: atje do të gjejmë diçka të këndshme dhe askush nuk do të na shohë." - "Jo, Seryozha, fqinji mund të na shohë atje: ai po pret dru në oborr." "Epo, le të shkojmë në kuzhinë," e bindi Seryozha motrën e tij, "ka një tenxhere të tërë me mjaltë atje dhe ne do të përhapim një fetë të madhe bukë për veten tonë." - "Fqinja do të na shohë në kuzhinë: ajo me siguri tani është ulur pranë dritares dhe po rrotullohet." "Oh, çfarë frikacake je, Anyuta," tha gustatori i vogël, "le të shkojmë në bodrum të hamë mollë, nëse është kështu; "Me siguri askush nuk do të na shohë atje." - "Oh, e dashur Seryozha, a mendon vërtet se askush nuk do të na shohë në bodrum? A nuk mendon për Atë që sheh nëpër mure dhe prej të cilit nuk mund të fshihesh as në errësirë?” Seryozha ishte e frikësuar. "E vërteta është e jotja, motër," tha ai. – Zoti na sheh edhe aty ku syri i njeriut nuk sheh asgjë; dhe për këtë arsye, as vetëm dhe as në errësirë nuk duhet të bëjmë diçka që nuk mund ta bënim me të tjerët dhe në dritë.” Aty jetonin një plak dhe një plakë; patën një vajzë dhe një djalë të vogël. Të moshuarit u mblodhën në qytet dhe e urdhëruan vajzën e tyre: "Do të shkojmë, bijë, në qytet, do të sjellim një simite, do të të blejmë një shami; "Bëhu i zgjuar, kujdesu për vëllain tënd, mos u largo nga oborri". Të moshuarit u larguan; vajza uli vëllanë e saj në bar nën dritare, dhe ajo vrapoi jashtë dhe filloi të luante. Patat u futën brenda, e morën djalin dhe e morën me krahë. Vajza erdhi me vrap dhe ja, vëllai i saj kishte ikur. Ajo nxitoi andej-këtej - jo. Vajza thirri, vëllai thirri, por ai nuk u përgjigj. Ajo vrapoi në një fushë të hapur: një tufë patash vrapuan në distancë dhe u zhdukën pas pyllit të errët. "Ashtu është, patat morën vëllain tim," mendoi vajza dhe u nis për të kapur patat. Vajza vrapoi, vrapoi dhe pa që kishte një sobë. “Sobë, sobë! Më thuaj ku fluturuan patat? - "Ha byrekun tim me thekër, do të të them!" Dhe vajza thotë: "Babai im nuk ha as grurë!" – dhe vrapoi. Ajo vrapon dhe sheh: ka një pemë molle. "Pema e mollës, pemë molle! Ku fluturuan patat? - "Hani mollën time të pyllit, atëherë do t'ju them!" - “Babai im nuk ha as perime kopshti! Dhe vajza vrapoi më tej. Vajza do të duhej të vraponte për një kohë të gjatë, por një iriq e hasi. Vajza donte të shtynte iriqin, por kishte frikë të mbërthehej dhe pyeti: "Iriqi, iriq, ku fluturuan patat?" Iriqi i tregoi rrugën vajzës. Vajza vrapoi përgjatë rrugës dhe pa: kishte një kasolle mbi këmbët e pulës; në kasolle vëllai i saj është ulur në një stol pranë dritares, duke luajtur me mollët e arta. Vajza u zvarrit në dritare, e kapi vëllanë e saj dhe vrapoi në shtëpi; dhe patat e panë dhe fluturuan pas vajzës në ndjekje. Një vajzë po vrapon dhe patat po e kapin plotësisht hapin e saj. Ku të shkoni? Një vajzë vrapoi drejt një lumi qumështi me brigje pelte: "Lum, i dashur, më mbulo!" - "Hani pelte time të thjeshtë me qumësht!" Vajza hëngri pelte me qumësht; pastaj lumi e fshehu nën një breg të pjerrët dhe patat fluturuan pranë. Vajza doli me vrap nga poshtë bankës dhe vrapoi më tej, por patat e panë dhe u nisën përsëri në ndjekje. Çfarë duhet të bëjë një vajzë? Ajo vrapoi te pema e mollës dhe i tha: "Pema e mollës, e dashur, më fshih!" - "Ha mollën time të pyllit, pastaj do ta fsheh." Vajza nuk ka asgjë për të bërë - ajo hëngri një mollë pylli. Pema e mollës e mbuloi vajzën me degët e saj: patat fluturuan përpara. Vajza doli nga poshtë pemës së mollës dhe filloi të vraponte në shtëpi; dhe patat e panë përsëri dhe erdhën përsëri pas saj! Ata zbresin plotësisht, duke përplasur krahët mbi kokë. Vajza vrapoi pak te soba dhe i tha: "Sobë, nënë, më fshih!" - "Ha byrekun tim me thekër, pastaj do ta fsheh!" Vajza hëngri shpejt byrekun me thekër dhe u ngjit në furrë: patat fluturuan përpara. Vajza doli nga soba dhe vrapoi me shpejtësi në shtëpi. Patat e panë vajzën përsëri dhe përsëri e ndoqën atë. Ata hyjnë brenda, të godasin me krahë në fytyrë dhe para se ta kuptosh, do t'i shqyejnë vëllain nga duart; Po, kasollja ishte tashmë jo shumë larg. Vajza vrapoi në kasolle, përplasi me shpejtësi dyert dhe mbylli dritaret. Patat rrotulluan mbi kasolle, bërtitën dhe më pas fluturuan përsëri duarbosh. Një plak dhe një plakë erdhën në shtëpi dhe panë se djali ishte në shtëpi, gjallë dhe shëndoshë. Ata i dhanë vajzës një simite dhe një shami. Në një mbretëri të caktuar, në një shtet të caktuar, mbreti kishte tre djem - të gjithë të rinj, beqarë, guximtarë të tillë që ekzistojnë vetëm në përralla. Më i riu quhej Ivan Tsarevich. Mbreti u thotë atyre këtë: "Fëmijët e mi të dashur, merrni secilën nga shigjetat tuaja, vizatoni harqe të shtrënguara dhe gjuani shigjetat në drejtime të ndryshme: në oborrin e kujt bie shigjeta, bëni një shkrepje atje." Vëllai i madh qëlloi një shigjetë - ajo ra në oborrin e djalit, pikërisht përballë rezidencës së vajzërisë. Vëllai i mesëm e la të shkojë - shigjeta fluturoi në oborrin e tregtarit dhe ra në hajatin e kuq, dhe në atë verandë qëndronte vasha shpirtërore, vajza e tregtarit. Vëllai më i vogël qëlloi - shigjeta u ul në një moçal të ndyrë dhe u kap nga një bretkocë. - Si mund të marr një bretkocë për vete? Bretkosa nuk më përshtatet. - Merre! - i përgjigjet mbreti. - E di, ky është fati yt. Kështu që princat u martuan: më i madhi - me një pemë murrizi, i mesmi - me vajzën e një tregtari dhe më i riu, Ivan Tsarevich, - me një bretkocë. Mbreti i thërret dhe i urdhëron: "Kështu që gratë tuaja të më pjekin bukë të bardhë të butë për nesër." Ivan Tsarevich u kthye në dhomat e tij i trishtuar, duke varur kokën poshtë shpatullave. - Kva-kva, Ivan Tsarevich! Pse u bëre kaq i përdredhur? - e pyet bretkosa. – A dëgjoi Al një fjalë të zemëruar, të pakëndshme nga babai i tij? - Si të mos mërzitem? Zoti im, babai im, ju urdhëroi të bëni bukë të bardhë të butë deri nesër. - Mos u shqetëso, princ! Shkoni në shtrat dhe pushoni: mëngjesi është më i mençur se mbrëmja. Ajo e vuri princin në shtrat dhe hodhi lëkurën e saj të bretkosës - ajo u shndërrua në një shpirt vajzëror, Vasilisa e Urtë. Ajo doli në verandën e kuqe dhe bërtiti me zë të lartë: - Infermiere! Bëhuni gati, përgatituni, përgatitni bukë të bardhë të butë, atë që hëngra dhe hëngra tek babai im i dashur. Të nesërmen në mëngjes, Tsarevich Ivan u zgjua: buka e bretkosës ishte gati për një kohë të gjatë - dhe aq e shijshme sa as nuk mund ta mendonit, nuk mund ta merrnit me mend, ta thuani vetëm në një përrallë. Buka është e zbukuruar me truke të ndryshme, në anët mund të shihni qytetet mbretërore me periferi dhe poste. Mbreti falënderoi Ivan Tsarevich për atë bukë dhe menjëherë u dha urdhër tre djemve të tij: "Kështu që gratë tuaja të më thurin një qilim brenda një nate". Ivan Tsarevich u kthye i trishtuar, duke varur kokën poshtë shpatullave. - Kva-kva, Ivan Tsarevich! Pse u bëre kaq i përdredhur? A dëgjoi Al një fjalë mizore, armiqësore nga babai i tij? - Si të mos mërzitem? Babai im sovran urdhëroi që brenda një nate t'i thuhej një qilim mëndafshi. - Mos u shqetëso, princ, shko në shtrat dhe pusho: mëngjesi është më i mençur se mbrëmja. Ajo e vuri në shtrat dhe hodhi lëkurën e saj të bretkosës - dhe u shndërrua në një shpirt vajzëror, Vasilisa e Urtë. Ajo doli në verandën e kuqe dhe bërtiti me zë të lartë: - Erërat e forta! Më sillni të njëjtin qilim ku u ula me babanë tim të dashur. Siç u tha, ashtu u bë. Të nesërmen në mëngjes, Tsarevich Ivan u zgjua: tapeti i bretkosës ishte gati për një kohë të gjatë - dhe ishte aq i mrekullueshëm sa nuk mund ta mendonit as, nuk mund ta imagjinonit, ndoshta ta tregoni në një përrallë. Tapeti është i zbukuruar me ar dhe argjend dhe modele të ndërlikuara. Cari falënderoi Tsarevich Ivan në atë qilim dhe menjëherë dha një urdhër të ri që të tre princat të vinin në inspektimin e tij së bashku me gratë e tyre. Tsarevich Ivan u kthye përsëri i trishtuar, duke varur kokën poshtë shpatullave. - Kva-kva, Ivan Tsarevich! Pse po çmendesh? A dëgjoi Al një fjalë mizore, armiqësore nga babai i tij? - Si të mos mërzitem? Babai im sovran më urdhëroi të vija me ju në inspektim; dhe si t'ju tregojmë te njerëzit! - Mos u shqetëso, princ! Shko vetëm të vizitosh mbretin dhe unë do të të ndjek; Kur dëgjoni trokitje dhe bubullima, thoni: është bretkosa ime e vogël që vjen në kuti. Kështu vëllezërit më të mëdhenj erdhën në shqyrtim me gratë e tyre, të veshur dhe të veshur; ata qëndrojnë dhe qeshin me Ivan Tsarevich: - Pse o vëlla, ke ardhur pa grua, të paktën ta sjellësh me shami. Papritur pati një trokitje të madhe dhe bubullima - i gjithë pallati u drodh. Të ftuarit ishin shumë të frikësuar, u ngritën nga vendet e tyre dhe nuk dinin çfarë të bënin; dhe Ivan Tsarevich thotë: - Mos ki frikë! Kjo është bretkosa ime e vogël në një kuti që ka mbërritur. Një karrocë e praruar, e lidhur me gjashtë kuaj, fluturoi deri në verandën mbretërore, dhe Vasilisa e Urtë doli - një bukuri e tillë që as nuk mund ta mendosh, nuk mund ta merrje me mend, ta thuash vetëm në një përrallë. Ajo mori Ivan Tsarevich dhe e çoi te tryezat e lisit dhe te mbulesat e tavolinës me njolla. Të ftuarit filluan të hanin, të pinin dhe të argëtoheshin. Vasilisa e Urta piu nga gota dhe e derdhi të fundit në mëngën e majtë; Ajo kafshoi mjellmën dhe i fshehu kockat pas mëngës së djathtë. Gratë e princave më të vjetër i panë truket e saj, le të bëjmë të njëjtën gjë për veten tonë. Pasi Vasilisa e Urti shkoi për të kërcyer me Ivan Tsarevich, ajo tundi dorën e majtë - u bë një liqen, tundi djathtas - dhe mjellmat e bardha notuan përtej ujit; mbreti dhe të ftuarit mbetën të habitur. Dhe nuset më të mëdha shkuan të kërcejnë, tundin dorën e majtë - spërkatën të ftuarit, tundnin duart e tyre të djathta - kocka për pak e goditi mbretin në sy. Mbreti u zemërua dhe i përzuri me çnderim. Ndërkohë, Tsarevich Ivan mori një moment, vrapoi në shtëpi, gjeti një lëkurë bretkose dhe e dogji mbi një zjarr të fortë. Mbërrin Vasilisa e Urtë, e humbi - nuk ka lëkurë bretkose, ajo u dëshpërua, e trishtuar dhe i tha princit: - Oh, Ivan Tsarevich! Çfarë keni bërë? Nëse do të kishit pritur pak, do të isha i juaji përgjithmonë. Dhe tani - lamtumirë. Më kërkoni larg në mbretërinë e tridhjetë, vishni tre palë çizme hekuri, hani tre vafera hekuri. Ajo u shndërrua në një mjellmë të bardhë dhe fluturoi nga dritarja. Ivan Tsarevich qau me hidhërim, u lut në të katër drejtimet dhe shkoi kudo që e çonin sytë. Ai eci dhe eci, dhe një plak i varfër e hasi: "Përshëndetje," thotë ai, "shoku i mirë!" Çfarë kërkoni, ku po shkoni? Princi i tha atij fatkeqësinë e tij. - Eh, Ivan Tsarevich! Pse e djeg lëkurën e bretkosës? Nuk e vendose dhe nuk të takon ta heqësh. Këtu është një top për ju; Kudo që të shkojë, ndiqni me guxim. Ivan Tsarevich falënderoi plakun dhe shkoi të merrte topin. Pavarësisht nëse kërkon shumë kohë, qoftë e shkurtër, qoftë afër, qoftë larg, së shpejti tregohet përralla, por nuk është shpejt që vepra të kryhet - topi rrokulliset drejt kasolles: kasollja qëndron në këmbët e pulës, qëndron dhe kthehet. Ivan Tsarevich thotë: - Kasolle, kasolle! Qëndroni në mënyrën e vjetër, siç bëri nëna juaj - me shpinën drejt pyllit dhe ballin drejt meje. Kasollja tani ia ka kthyer shpinën pyllit dhe pjesën e përparme nga ai. Princi hyri në kasolle dhe në të shtrihej Baba Yaga, një këmbë kockore, nga cepi në cep, me hundë të rritur në tavan. Ajo thotë me një zë të zemëruar: - Fu-fu-fu! Deri më tani, shpirti rus nuk është dëgjuar, nuk është parë kurrë, por sot fryma ruse manifestohet me sytë e dikujt. - Oh, plak bastard! - thotë Ivan Tsarevich, - do të më kishe ushqyer e do të më kishe dhënë diçka për të pirë, do të më kishe avulluar në banjë para se unë, një shok i mirë, dhe pastaj do të kishe folur. Baba Yaga e ushqeu, i dha diçka për të pirë dhe e avulloi në një banjë; atëherë princi i tha asaj se po kërkonte gruan e tij, Vasilisa të Urtën. - Oh, fëmijë! Sa kohë keni ikur? Që në vitet e para ajo të përmendte shpesh, por tani ajo është ndalur. Shko shpejt te motra ime e mesme, ajo di më shumë se unë. Ivan Tsarevich u përgatit për udhëtim dhe ndoqi topin. Ai eci dhe eci - dhe këtu përsëri para tij ishte një kasolle mbi këmbët e pulës. - Kasolle, kasolle! Qëndroni në mënyrën e vjetër, siç ju ka thënë nëna juaj - me shpinën drejt pyllit dhe ballin drejt meje. Kasolle u kthye. Princi hyri në të, dhe aty ishte Baba Yaga, një këmbë kockore, e shtrirë nga cepi në cep, me hundën e gjatë të rrënjosur në tavan. Ajo pa të ftuarin dhe tha: - Fu-fu-fu! Deri më tani, shpirti rus nuk është dëgjuar, nuk është parë kurrë, por sot fryma ruse manifestohet me sytë e dikujt. Çfarë, Ivan Tsarevich, erdhi ai me dëshirë apo pa dëshirë? Ivan Tsarevich u përgjigj se aq sa do, por dy herë më shumë se do: – Po kërkoj Vasilisa të Urtën. - Më vjen keq për ty, Ivan Tsarevich! Ju nuk keni qenë këtu për një kohë të gjatë; Vasilisa e Urti të ka harruar fare. Shkoni shpejt te motra ime e madhe - Vasilisa e Urtë është me të; Po, shikoni - mos harroni një gjë: kur të hyni në kasolle, Vasilisa e Urtë tani do të kthehet në një gisht, dhe motra ime do të fillojë të rrotullojë fije ari dhe t'i rrotullojë rreth atij boshti. Shikoni, mos bëni gabim. Hiqeni atë bosht prej saj, thyejeni në dysh, hidheni majën pas jush dhe shtyllën kurrizore përpara - Vasilisa e Urtë do ta gjejë veten para jush. Ivan Tsarevich shkoi në rrugë. Eci e ecte, të gjata, të shkurtra, afër, larg, tre palë çizme hekuri u konsumuan, tre bukë hekuri u gërryen - më në fund arriti në kasolle me këmbë pule. - Kasolle, kasolle! Qëndroni në mënyrën e vjetër, siç bëri nëna juaj - me shpinën drejt pyllit dhe ballin drejt meje. Kasolle u kthye. Princi hyri në të dhe aty Baba Yaga, një këmbë kockore, u ul duke tjerrë ar; ajo rrotulloi boshtin dhe e vendosi në fund për të ndërruar tërheqjen (leshin); dhe Ivan Tsarevich menjëherë mori mundimin për të kapur boshtin dhe për ta thyer atë në dysh: ai hodhi majën pas tij dhe shtyllën kurrizore përpara. Pikërisht në atë çast iu shfaq Vasilisa e Urti. - Ah, Ivan Tsarevich! Sa kohë keni qenë larg? Unë pothuajse u martova me dikë tjetër. Pastaj ata u mbajtën për dore, u ulën në një qilim magjik dhe fluturuan në gjendjen e tyre. Tre ditë më vonë, në ditën e katërt, tapeti ra drejtpërdrejt në oborrin mbretëror. Mbreti takoi djalin dhe nusen e tij me gëzim të madh dhe bëri një gosti për mbarë botën. Unë isha atje, piva birrë mjaltë, më rridhte në mustaqe, por nuk më hynte në gojë. fëmijë! Je e bukur si lule Unë të shikoj dhe të admiroj, Do të doja të të hipja në kokë Duke i kërkuar Zotit të të mbajë përgjithmonë E mbajti të bukur dhe të pastër. Lisa e vogël u ul pranë dritares dhe i mësoi mësimet e saj. Dielli shkëlqeu i gëzuar mbi të; ajo ndihej e lumtur dhe donte shumë të bënte diçka që i pëlqente Zotit, i Cili kishte krijuar gjithçka kaq bukur. Dhe kështu, kur ajo përsëriti me vete fjalët e Shkrimit të Shenjtë: nëse vëllai yt mëkaton kundër teje shtatë herë në një ditë, dhe shtatë herë në një ditë vjen te ti dhe të thotë: Unë pendohem, duhet ta falësh (Luka 17:3-4), - sytë e saj gri morën një shprehje serioze dhe të zhytur në mendime dhe ajo shtrëngoi buzët me një vështrim shumë të vendosur. Pas pak ajo shkoi në dhomën e ngrënies, ku gjeti vetëm vëllain e saj Fedya. Ai ishte dy vjet më i madh se ajo, por në inteligjencë dhe arsye të shëndoshë nuk ishte aq përpara saj sa mund ta imagjinoni. Fedya me sa duket ishte në humorin më të keq. - Sa keq! Ulur në shkollë në një ditë të tillë! Këto ishin fjalët e para që shqiptoi dhe, duke gjykuar nga fytyra e tij shumë e shëmtuar e mpirë, nuk mund të pritej asgjë e mirë prej tij në të ardhmen. Me këto fjalë ai e hodhi librin që mbante në krahun tjetër të dhomës, ku ra përtokë me lidhësen e grisur dhe faqet e copëtuara. - Fedya! - bërtiti Lisa. - A nuk është kjo "Aritmetika ime?" Në fund të fundit, ju e dini se si u kujdesa për të. "Në të vërtetë, është e juaja," u përgjigj ai me zemërim të sinqertë. - Mendova se ishte e imja. Të siguroj që nuk e bëra me qëllim, Lisa. me vjen keq! "Mirë," tha Lisa, duke marrë ngadalë fletët dhe duke kujtuar fjalët e Shkrimeve të Shenjta për faljen e ofendimeve. “Po, mendoj se do të të fal”, dhe më pas ajo shtoi me zë të ulët: “Një herë!” Pas mëngjesit fëmijët shkuan në shkollë. Papritur Fedya bërtiti: – Lisa, çfarë qen i madh! Sytë e saj janë si thëngjij dhe gjuha e saj është e varur, ndoshta e çmendur. Liza e gjorë u frikësua tmerrësisht dhe vrapoi; Nga frika, natyrisht, ajo nuk e vuri re atë që kishte nën këmbët e saj dhe, duke e goditur këmbën e saj në një vrimë të keqe, ajo ra. Rënia ishte shumë e pakëndshme: ajo jo vetëm që gërvishti lëkurën në një bërryl, por, përveç kësaj, shkatërroi një këpucë krejtësisht të re, e cila deri vonë shkëlqente si një pasqyrë. Kishte një gërvishtje të madhe në këpucë. Lisa shpërtheu në lot, dhe aspak për shkak të bërrylit, sepse dinte të duronte dhimbjen si ndonjë hero, por - këpucën e re të gjorë! Nuk mund të korrigjohej më. - Oh, Fedya, a nuk të vjen turp të thuash gjëra të tilla! Ky nuk është aspak një qen i çmendur, por thjesht Kato, i cili nuk do të lëndonte një mizë. - Oh, Lisa, nga e dija që do të rrëzoheshe? Doja vetëm të vrapoje pak. Më vjen shumë keq që u lëndove, pendohem për marrëzinë time. Nuk mund të më falësh? "Do të përpiqem," u përgjigj Lisa, duke bërë një përpjekje të madhe për të gëlltitur fyerjen dhe tha qetësisht me një psherëtimë të thellë: dy! Në shkollë, Fedya sillej jashtëzakonisht në mënyrë të çrregullt gjatë gjithë kohës. Së pari, mori lapsin e motrës për të urinuar dhe e humbi; më pas, pikërisht në momentin kur ajo u ngrit në këmbë për t'u bashkuar me miqtë e saj të lezetshëm, keqbërësi zgjati këmbët aq sa mundi, dhe Lisa u ndal mbi to dhe ra mes të qeshurave të të gjithëve, shumë e zënë ngushtë nga kjo. Vëllai, natyrisht, filloi të sigurojë se ai "rastësisht" dhe se, siç thonë ata, "ndihet shumë keq për të". Cili është faji i tij që ka këmbë kaq të mëdha? Ai u përpoq aq shumë për t'i fshehur të dy nën stol; çfarë duhet të bëjë nëse nuk përshtaten? Ai është shumë i pikëlluar nga kjo ngjarje. Pacientja e vogël Lisa duhej të falte përsëri. Gjatë pjesës tjetër të mëngjesit ajo pësoi dy ose tre ofendime të tjera nga Fedya, për të cilat do të ishte shumë e gjatë për të folur. Por le të shkojmë direkt në daljen e tyre nga shkolla. Pastaj Lisa pa me tmerr se moti ndryshoi papritur dhe shiu u derdh si kova; por Fedya huazoi një ombrellë nga dikush, e hapi, mori krahun e motrës së tij dhe eci me guxim përpara. - Kujdes! - bërtiti Liza. "Ju po tundni ombrellën tuaj aq shumë sa më pikon pikërisht mbi kokën time!" "Shpresoj se nuk do të vdisni nga disa pika shiu," kundërshtoi Fedya. Në shtëpi, vajza e gjorë pa me pikëllim se ombrella e saj ishte zbehur dhe se veshja e bukur rozë e mbulesës së saj ishte shkatërruar plotësisht nga vija të pista. - Vërtet, kjo është shumë! - rrëfeu Fedya me shikimin e pikëllimit të saj. – Sinqerisht, Lisa, nuk e bëra këtë me qëllim! Nëse do ta dinit sa më vjen keq për ju, ndoshta do të më falnit. "Të fal," tha Lisa me përpjekje. Pastaj ajo filloi të numëronte diçka në gishta dhe në fund tha me një psherëtimë: shtatë! – Pse numëron gjithë ditën? – pyeti i vëllai me kureshtje. Ajo nuk u përgjigj dhe e lumtur vrapoi për në darkë, duke përsëritur me vete: - Shtatë herë! Oh, sa e vështirë ishte dhe sa e lumtur jam që nuk kam nevojë të fal më: thjesht nuk mund të duroja më. Pas drekës, fëmijët duhej të bënin detyrat e shtëpisë për të nesërmen. - Oh, oh, oh! - Gingeriti Fedya. "Para se të kaloj në këtë rregull të trefishtë, nga i cili jam lodhur shumë, le të marrim kutinë e muzikës që të dha xhaxhai yt." Le të luajë një shfaqje për ne. Sytë e Lizës shkëlqenin. Ajo iu dorëzua tundimit dhe doli me vrap nga dhoma. Shpejt ajo u kthye me thesarin e saj dhe me kujdesin më të madh e mbylli kutinë me një çelës të praruar; por dinak Fedya futi në heshtje një copë druri në mekanizmin e brishtë 15 prej saj, kështu që kutia e mrekullueshme mbeti e heshtur kur vajza përgatitej të dëgjonte. - Çfarë do të thotë? – bërtiti ajo duke u zbehur. "Mos u shqetëso", kundërshtoi Fedya me rëndësi. "Unë jam një magjistar jashtëzakonisht i aftë, dhe nëse vetëm më lejoni të prek kutinë tuaj, atëherë gjithçka do të shkojë në mënyrë perfekte." Lisa i dha kutinë me një dorë që dridhej. Djali me guxim futi gishtat atje, por duhet të ketë qenë shumë i nxituar në nxjerrjen e copave. Burimet e brishta shpërthyen dhe në kuti u dëgjua një përplasje, sikur do të bëhej copë-copë dhe gjithçka ra në heshtje. Fedya, sikur u ul në ujë, shikoi kutinë e varfër. "E dashur Liza," tha ai në fund me pikëllim të thellë, "ai është krejtësisht i llastuar." A do të më falësh ndonjëherë? "Jo," bërtiti Liza, duke shtypur këmbën e saj, "Nuk mundem, dhe, megjithatë, nuk ka nevojë të fal më: kjo është hera e tetë." Kutia ime e gjorë e ëmbël! E ke bere me qellim, o djale i keq! Tani unë do të vrapoj në dhomën tuaj, do të gris qiftin tuaj dhe do të shkatërroj gjithçka që më duket. I torturuar nga pendimi, Fedya as nuk u përpoq të ndalonte motrën e tij. Ajo vrapoi nëpër korridor, e gjitha në lot, me faqe të djegura dhe sapo u përplas me xhaxhain e saj. -Cfare eshte kjo? - bërtiti ai. Por, përpara se ai të mund të shprehte habinë e tij, Lisa tashmë po i tregonte atij dhimbjet e saj. Kur mbaroi, xhaxhai i saj e pyeti: - Pra, Lisa, a mendon se tani ke çdo të drejtë të zemërohesh? "Po," tha vajza e vogël me padurim. – Po, kam çdo të drejtë ta bëj këtë. E kam falur saktësisht shtatë herë. Ky është i teti. - Pra, ju nuk e dini se një herë tjetër Zoti i tha Apostullit Pjetër se ai duhet të falë vëllanë e tij shtatë herë dhe shtatëdhjetë herë të tjera shtatë? - Shtatë, dhe shtatëdhjetë herë shtatë! Por ju ndoshta nuk e dini, xhaxha, se është e vështirë të falësh gjithçka dhe të falësh? – tha Lisa me lot. "Epo, jo, më duket se di pak," tha xhaxhai duke buzëqeshur dhe më pas tha, si me vete: "Mendoj se dishepujt e Krishtit e patën shumë të vështirë, sepse sapo dëgjuan këtë urdhërim, të gjithë thirrën me një zë: "Zot! Rrite besimin tek ne!” Po, Lisa e vogël, - shtoi ai me zë të lartë, - kjo është tmerrësisht e vështirë, por të gjithë duhet të përpiqemi ta bëjmë këtë dhe të mos llogarisim sa herë i falim ofendimet e njerëzve, pasi është e qartë se shtatëdhjetë herë shtatë është ajo që do të thotë të falësh gjithmonë. - Jo, jo, nuk mund ta bëj këtë! - tha vajza, duke qarë, dhe me kokëfortësi u largua nga Fedya e varfër, e cila qëndronte në prag. – Do të të jap librin tim të ri të udhëtimit, Lisa! Do të kursej të gjitha paratë e mia derisa t'ju blej një kuti të re muzikore! - bërtiti me lot. Por ajo nuk dëgjoi asgjë. "Epo, në rregull," tha xhaxhai, "le të jetë rruga juaj." Unë thjesht ju këshilloj të mos lexoni më "Ati ynë". - Pse është kjo? – pyeti Lisa me habi. - Vetëm mendoni se si do të jetë për ju t'i thoni Zotit: "Dhe na i fal borxhet tona, ashtu siç i falim ne borxhlinjtë tanë", domethënë, më fal, Zot, siç e fal unë Fedya. Lisa u skuq si një karavidhe. Ajo mendoi për një minutë, pastaj bërtiti se nuk mund të bënte pa "Ati ynë", nxitoi te mëkatari i penduar, i cili ishte ende në këmbë në prag, u hodh në krahët e tij dhe shpërtheu në lot të hidhur. Që atëherë, Fedya e prapë është bërë shumë më e butë dhe e vëmendshme ndaj motrës së tij të vogël, dhe nëse e pyet: "Sa herë të fal Lisa tani? Ende shtatë herë?" - do të shihni sesi sytë e tij të këndshëm e të sinqertë turbullohen nga lotët dhe ai do t'ju përgjigjet: "Liza është aq e sjellshme sa nuk llogarit më, por unë nuk guxoj të numëroj. Jam i sigurt se pa llogaritur se ajo më fal shtatëdhjetë herë shtatë." 18. Vajzë e guximshme fshatare Një ujk shpërtheu në fshatin Konyaevo, provinca e Moskës, rrethi Dmitrov, por fshatarët që ndodheshin në rrugë e përzunë atë. Kafsha nxitoi të vraponte përgjatë rrugës, ku, për fat të keq, në atë kohë katër vajza fshatare po ecnin në luginë: Nastya - trembëdhjetë, Fekla - njëmbëdhjetë, Stepanida - dhjetë dhe Dasha - shtatë. Bisha e tërbuar u vërsul drejt tyre dhe së pari kapi më të voglin, Dashën, por ajo arriti të çlirohej dhe të ikte në fshat. Pastaj ujku nxitoi në Stepanida, e hodhi mbi shpinë dhe u zhduk në shkurre. Nga dy vajzat e mbetura në vend, njëra, Fekla, nuk humbi. Ajo dërgoi më të madhen, Nastya, në fshat për të thirrur për ndihmë, dhe ajo kapi një shkop dhe vrapoi pas ujkut. Ujku nuk ishte larg: duke u ndalur pas shkurreve aty pranë, kafshoi Stepanidën fatkeqe, dhe ajo, e gjora, bërtiti dhe rënkoi fort. Thekla jo vetëm që nuk ishte e ndrojtur, por vrapoi drejt ujkut me një guxim edhe më të madh, duke bërtitur dhe duke tundur një shkop. Bisha nuk e lëshoi ​​prenë nga nofullat. Thekla vazhdoi të bërtiste, duke u afruar gjithnjë e më shumë, derisa më në fund qëndroi para syve të ujkut, duke tundur ende shkopin e saj. Pastaj ujku u zemërua, e braktisi vajzën e kafshuar, u ngrit në këmbë dhe zhveshi dhëmbët ndaj mbrojtësit të saj. Fekla nuk u tremb as këtu: ajo e mbrojti me vete shoqen e saj të plagosur dhe, duke vazhduar të tundte shkopin e saj, arriti t'i japë kohë Stepanidës të zvarritet disi në breg të luginës; por pastaj forcat e saj e lanë dhe ajo ra në tokë e rraskapitur; Nastasya, duke u kthyer nga fshati, e gjeti këtu dhe e çoi në shtëpi. Ndërkohë, Thekla, duke parë se shoqja e saj shpëtoi, filloi të tërhiqej, duke e përpirë bishën me një shkop, e cila, nga ana tjetër, duke u bërë gjithnjë e më e egër, nuk mbeti pas vajzës. Por, për fat të mirë, të rriturit po vraponin tashmë nga fshati për të ndihmuar, dhe ujku, i frikësuar nga britma, u kthye dhe filloi të vraponte në pyll. Kështu, me ndihmën e Zotit, Thekla njëmbëdhjetëvjeçare e rimarrë shoqen e saj nga bisha e egër dhe Zoti e shpëtoi për një vepër kaq të mirë. Stepanida e shpëtuar u soll në fshat pa ndjenja. Por plagët nuk ishin fatale, ata filluan ta trajtojnë dhe ajo u shërua. Kur autoritetet informuan Perandorin Sovran për një vepër të tillë të lavdërueshme, Madhëria e Tij Perandorake urdhëroi që njëmbëdhjetëvjeçares Thekla t'i jepej një medalje argjendi për t'u mbajtur në gjoks, me mbishkrimin: "Për shpëtimin e të vdekurve". 19. Bëja heroike e një vajze katërmbëdhjetëvjeçare Në vjeshtën e vitit 1887 në Shën Petersburg, në anën e Vyborg, përgjatë rrugës Voskresenskaya, një djalë gjashtëvjeçar, Mitya, duke luajtur, hodhi një shkop në një pus me thellësi pesë arshina, siç u mat më vonë. Duke dashur të merrte një shkop, djali vetë ra në pus dhe shkoi në fund. Disa njerëz u mblodhën, duke përfshirë një vajzë katërmbëdhjetë vjeçare. Ajo hodhi shpejt fustanin dhe, e veshur vetëm me këmishën e saj, u zhyt në pus; por kjo përpjekje ishte e pasuksesshme: vajza doli, pothuajse duke u mbytur; megjithatë, ajo u zhyt në këtë pus edhe tre herë të tjera, pavarësisht se ai ishte i mbushur me lëng të pistë dhe me erë të keqe që përdorej për të ujitur kopshtin. Më në fund, vajza vetëmohuese arriti të nxjerrë jashtë djalin, i cili u soll në vete me përpjekjet e përbashkëta të të mbledhurve. Një vepër e tillë vetëflijimi iu dorëzua Madhërisë së Tij Perandorake dhe Perandori Sovran, në ditën e 20 shtatorit 1887, denjoi me shumë mirësjellje të komandonte: borgjezia e Shlisselburgut, vajza katërmbëdhjetë vjeçare Anisya Nikiforova për veprën e vetëflijimit të saj, me çmimin e saj për më tepër, duke më bërë vetëflijim. "Për shpëtimin u zhduk" dhe duke i dhënë asaj një kompensim një herë prej 25 rubla, duke i bërë, derisa ajo të martohet, një pagesë mujore në para prej 5 rubla nga shumat e Madhërisë së Tij dhe më pas, pas martesës, duke i dhënë asaj një shumë prej 200 rubla për një prikë. 20. Fjalët e urta për qëndrimin ndaj fqinjëve Kushdo që bën mirë do të bekohet nga Zoti. Zoti nuk i harron ata që ushqejnë jetimët. Jepini dritares, Zoti do ta japë në portë. Një person i sjellshëm e merr në zemër sëmundjen e dikujt tjetër. Mos hap gropa për të tjerët; ju vetë do të bini në to. Nuk ka asnjë dobi apo gëzim në guximin dhe zilinë. Zoti e sheh kush kë do të ofendojë. 21. Nastya, vajza e dirigjentit Nastya ishte vajza e një drejtuesi hekurudhor të tërhequr me kuaj. Ajo nuk kishte pasur nënën e saj për një kohë të gjatë. Çdo ditë para shkollës, Nastya sillte kafe të nxehtë dhe mëngjes në vendin e babait të saj, ku ishin parkuar karrocat. Një ditë para Krishtlindjeve, kur nuk kishte mësime në shkollë, Nastya i solli babait të saj drekë - një tenxhere me supë me lakër dhe një pirg petullash të nxehta. Pasi hëngri shpejt, dirigjenti filloi të hante petulla kur ra zilja e karrocës që po afrohej - nuk kishte kohë për të ngrënë. "Sillni petullat në shtëpi, Nastya; unë tashmë do të ha në shtëpi!" - tha dirigjenti dhe filloi të ngjitej në perandorak (sediljet në krye të makinës). Nastya u hodh në karrocë. "Ai do ta hajë më vonë," mendoi ajo, duke u përpjekur të nxirrte sirtarin nga poshtë stolit. Kutia, sipas fatit, nuk lëvizi. "Do ta vendos në stol. Asgjë. Letra është e trashë; Tani babi do të zbresë, do të shohë, do të fshihet dhe do të hajë në stacionin e autobusit." Nuk kishte kohë për të menduar: në atë moment karroca filloi të lëvizte. Nastya, duke vendosur paketën në stol, u hodh jashtë dhe vrapoi në shtëpi për të ndërruar rrobat për të shkuar te mësuesi për të dekoruar pemën e Krishtlindjes. Nastya po kthehej e lumtur nga shkolla, vrapoi shpejt shkallët dhe pa dashje u ndal te dera, duke dëgjuar zëra: "Epo," tha zonja, "zonja arriti në vend, u ngrit dhe shkoi te dera, dhe pastaj një grua gulçoi: "Ai trup i vogël, zonjë, ata u ndotën!" Dhe talma është e lehtë dhe krejt e re. Çfarë mendoni ju? U bashkua edhe publiku. Çfarë, thonë, çfarë urdhëri! Ata dërguan për kontrolluesin. Ai është i zemëruar dhe Arkhipych nuk heshti, kështu që kjo është ajo, kjo është ajo! ... "Pra, çfarë?" – u dëgjua zëri i fqinjit. Nastya ngriu nga frika. "Vendi iu mohua të dashurit tim." Duart dhe këmbët e Nastya u ftuan dhe ajo kapi dorezën e derës. E zonja shikoi jashtë: "Nastenka, çfarë pikëllimi kemi," filloi ajo dhe nuk mbaroi, duke parë fytyrën e vdekur të vajzës së gjorë. Natën e Krishtlindjes. Moti i keq ulërin dhe gumëzhin, duke hedhur pluhur të imët acar në fytyrat e kalimtarëve. Por në rrugë, pavarësisht motit të keq, ka zhurmë dhe lëvizje. Një vajzë e vogël kalon nëpër turmë. Fytyra e saj është e zbehtë dhe e shqetësuar. Ajo kalon shpejt rrugë pas rruge dhe më në fund ndalon para një shtëpie të madhe me një hyrje të gjerë. – A banon këtu koka e hekurudhës me kuaj? – pyet ajo me ndrojtje portierin. - Këtu. Ngjitni shkallët e pasme në katin e dytë, në të djathtë. Dera e djathtë në katin e dytë ishte e hapur. Nastya rrëshqiti në të dhe u ndal në pragun e kuzhinës. Një kuzhinier me një përparëse të bardhë qëndroi pranë sobës, duke trazuar diçka në një tenxhere të madhe. - Anna Alekseevna, çfarë po zgjat kaq shumë? – papritmas u dëgjua një zë i qartë fëmije dhe një vajzë rreth tetë vjeç, e veshur me një fustan të bardhë me një rrip vjollcë, u shfaq në derën e kuzhinës. - Çfarë zgjati kaq shumë? Oh, çfarë lloj vajze? Dhe përpara se kuzhinieri të kishte kohë të kthehej në drejtim të Nastya, vajza e gjeti veten pranë derës. Ju ndoshta jeni duke vizituar babin nga jetimorja? "Jo," u përgjigj Nastya, "Unë kam nevojë për zotërinë që është në krye të kalit dhe hekurit." - Pra, ky është babai im. Le të shkojmë, babi është në shtëpi, "dhe, duke marrë Nastya për dore, ajo e tërhoqi atë. - Zonjë e re, zonja e re, Zheneçka, le të presë vajzën këtu. Por Zhenechka nuk e dëgjoi dhe e drejtoi Nastya përgjatë një korridori të gjatë. Ajo u ndal te dera, e hapi dhe, duke e lënë Nastya në një dhomë të madhe, të dekoruar shumë, iku. Kaluan disa minuta pritje të dhimbshme. Papritur Zhenya hyri në dhomë, dhe me të një zotëri i gjatë, në moshë të mesme. "Këtu është një vajzë," tha Zhenya, e kapi Nastya për dore dhe e çoi te babai i saj. Nastya mblodhi gjithë guximin e saj. "Zoti shef," tha ajo me druajtje, "nuk është faji i babait tim, isha unë që vendosa petullat në stol." Këtu Nastya nuk e duroi dot dhe filloi të qante, duke mbuluar fytyrën me duar dhe duke u dridhur me gjithë trupin. Zotëria u hutua, duke mos kuptuar se çfarë donte prej tij kjo vogëlushe. Ai u ul në një karrige, tërhoqi Nastya tek ai dhe filloi të përkëdhelte qetësisht supet e saj që dridheshin. - Lësho vajzë, na trego kush është babai yt dhe çfarë halli i ka ndodhur? Këto fjalë u thanë me aq butësi dhe dashuri sa Nastya shpejt u qetësua dhe filloi historinë e saj në detaje dhe në detaje. Ajo i vuri emrin linjës në të cilën udhëtoi babai i saj, numrin, emrin dhe mbiemrin e tij; tregoi se si babai i saj i tha asaj: "Nastya, Nastya, shko në shtëpi me petulla", se si zonja shkatërroi talma dhe kontrollori kërcënoi babanë e saj me dorëheqjen nga pozicioni i tij. - Zoti shef! Më dënoni, unë jam shumë fajtor, por babai im nuk bëri asgjë, "përfundoi Nastya, duke ulur kokën me faj. Zotëria shtatlartë heshti. Zhenya gjithashtu heshti, duke u kapur pas babait të saj. Dadoja hyri në dhomën e ndenjes duke fshirë qetësisht lotët e saj. "Zhenya," tha papritmas zotëria, "nëse babait tuaj do t'i ndodhte një fatkeqësi e madhe, a do të shkonit për ta mbrojtur atë, a do të pranonit të ndëshkoheshit në vend të tij?" Eh, vajza ime? "Po," u përgjigj vajza me vendosmëri dhe seriozitet. Fytyra e tij u ndez. Ai tërhoqi vajzën e tij drejt vetes dhe i tha diçka në vesh. "Nastya," tha Zhenya, "babai im ju thotë të mos qani më". Babai im nuk do të të lejojë të lëndohesh. Nastya ngriti sytë nga zotëria i gjatë me frikë dhe shpresë. "Po," lexoi ajo në buzëqeshjen e tij të butë. Dhe befas të gjithë u bënë të gëzuar dhe filluan të flisnin. Dhoma padyshim u bë më e ndritshme. Kështu, të paktën, iu duk Nastya, nga shpirti i së cilës ishte hequr një barrë e rëndë. Stuhia e borës ka kohë që është qetësuar. Qielli i kthjellët shkëlqeu me yje të shndritshëm. Një zile solemne ra në qytet, duke njoftuar gëzimin për botën e krishterë. "Zoti e ruaj zotërinë e mirë dhe zonjën e vogël," pëshpëriti Nastya ndërsa doli në rrugë. "Shpëtoni ata, Zot!" - përsëriti ajo, duke u kryqëzuar te kisha, e cila shkëlqente nga dritat. Shumë e shumë herë atë mbrëmje dhe shumë kohë më pas, këto fjalë u përsëritën në familjen e dirigjentit, ku paqja dhe kënaqësia u kthyen përsëri. 22. Si e shpëtoi vajza tatare Dina një oficer rus Oficeri rus Zhilin u kap nga tatarët. Tatarët vunë stoqe në këmbët e Zilinës dhe e çuan në fshatin e tyre - kishte një gropë rreth pesë arshins - dhe e ulën në këtë gropë. Jeta është bërë krejtësisht e keqe. Pads nuk u hoqën apo lëshuar në botën e hapur. Aty hidhnin brumë të papjekur, si qen dhe kullonin ujin në enë. Mbushje në gropë, gëlbazë. Zhilin u dëshpërua dhe pa që gjërat ishin keq. Dhe ai nuk di si të dalë. Ai filloi të gërmonte poshtë, por nuk kishte ku të hidhte tokën; Pronari e pa dhe e kërcënoi se do ta vriste. Një herë ai ishte ulur në një vrimë, duke menduar të jetonte lirshëm dhe u mërzit. Papritur një tortë e sheshtë ra në prehrin e tij, pastaj një tjetër dhe qershitë ranë poshtë. Ngrita sytë dhe aty ishte Dina, një vajzë tatare. Ajo e shikoi, qeshi dhe iku. Zhilin mendon: "A nuk do të ndihmojë Dina?" Ai hapi një vend në vrimë, mori argjilën dhe filloi të skalitte kukulla. Bëra njerëz, kuaj, qen dhe mendoj: "Kur të vijë Dina, do t'ia hedh". Vetëm të nesërmen Dina nuk është aty. Dhe Zhilin dëgjon: kuajt shkelën, erdhën disa njerëz dhe u mblodhën tatarët, duke u grindur, duke bërtitur dhe duke përmendur rusët. Dhe ai dëgjon zërin e plakut. Ai nuk ia doli mirë, por mendoi se rusët ishin afër dhe tatarët kishin frikë se mund të hynin në aul (fshat) dhe ata nuk dinin se çfarë të bënin me të burgosurin. Ne folëm dhe u larguam. Papritur dëgjova diçka që shushuronte lart. Ai sheh: Dina u ul, gjunjët i dalin sipër kokës, i varur poshtë, monedha të varura, të varura mbi gropë. Sytë e vegjël shkëlqejnë si yje; Ajo nxori dy bukë të gjalla nga mëngët e saj dhe ia hodhi atij. Zhilin e mori dhe i tha: "Ka kohë që je këtu? Të bëra disa lodra. Ja ku shko." Filloi të hidhte një nga një. Por ajo tund kokën dhe nuk shikon. "Nuk ka nevojë," thotë ai. Ajo ndaloi, u ul dhe tha: - Ivan! Ata duan të të vrasin. Ajo tregon qafën me dorën e saj. - Baba, i thonë të moshuarit. Dhe me vjen keq per ty. "Dhe nëse të vjen keq për mua, atëherë më sill një shkop të gjatë." Ajo tund kokën se është e pamundur. Ai mbledh duart dhe i lutet asaj: - Dina, të lutem, Dinushka, sille. "Nuk mundesh," tha ajo, "ata do të shohin, të gjithë janë në shtëpi," dhe ajo u largua. Këtu Zhilin ulet në mbrëmje dhe mendon: Çfarë do të ndodhë? Gjithçka duket lart. Yjet janë të dukshëm, por muaji ende nuk ka lindur. Gjithçka u qetësua. Zhilin filloi të dremitej dhe mendoi: "Vajza do të ketë frikë!" Papritur i ra balta mbi kokë; Shikova lart - një shtyllë e gjatë po futej në atë skaj të vrimës. Ai u pengua, filloi të zbriste dhe u zvarrit në vrimë. Zhilin u gëzua, e kapi me dorë dhe e uli: shtylla ishte e shëndetshme. Ai e kishte parë më parë këtë shtyllë në çatinë e pronarit. Ngrita sytë: yjet shkëlqenin lart në qiell; dhe pikërisht mbi gropë, si mace, sytë e Dinës shkëlqejnë në errësirë. Përkuli fytyrën buzë gropës dhe pëshpëriti: “Ivan, Ivan!”, dhe vazhdoi të tundte duart para fytyrës për të qenë më e qetë, thonë ata! "Të gjithë janë larguar, vetëm dy janë në shtëpi." Ai kapi shtyllën, i tha Dinës ta mbante dhe u ngjit. U prish dy herë - blloku ishte në rrugë. Disi arrita në majë. Dina ia tërheq këmishën me duart e saj të vogla me gjithë fuqinë e saj, duke qeshur vetë. Zhilin mori shtyllën dhe tha: "Ktheje atë, Dina, përndryshe do të të kapin dhe do të të vrasin." Ajo tërhoqi shtyllën dhe Zhilin shkoi tatëpjetë. Ai zbriti nga shpati, mori një gur të mprehtë dhe filloi të zhbllokonte bllokun nga blloku. Dhe bllokimi është i fortë - nuk do të rrëzohet, dhe është i vështirë. Ai dëgjon dikë që vrapon nga mali, duke kërcyer lehtë. Ai mendon: "Ashtu është, përsëri Dina." Ajo mori gurin dhe tha: Ajo u ul në gjunjë dhe filloi të rrotullohej. Po, duart e vogla janë të holla si thupra, nuk ka asnjë forcë. Ajo hodhi një gur dhe qau. Zhilin filloi të punonte përsëri në bravë dhe Dina u ul pranë tij, duke i mbajtur shpatullën. Zhilin shikoi përreth dhe pa se në të majtë, pas malit, një shkëlqim i kuq ishte ndezur: muaji po ngrihej. Epo, mendon ai, duhet të kalojë luginën para muajit dhe të shkojë në pyll. Ai u ngrit dhe hodhi një gur. Edhe në bllok, duhet të shkosh. "Lamtumirë," thotë Dinushka. Unë do të të kujtoj përgjithmonë. Dina e kapi atë: e rrëmonte me duar, duke kërkuar diku për të vendosur ëmbëlsirat. Ai mori ëmbëlsirat. "Faleminderit," thotë ai, "je i zgjuar." Kush do të bëjë kukulla për ju pa mua? - Dhe e përkëdheli në kokë. Kur Dina filloi të qante, ajo u mbulua me duar dhe vrapoi në mal, si një dhi, duke kërcyer. Vetëm në errësirë ​​mund të dëgjosh monistën (bizhuteri me perla) në gërshetin që tundet në shpinë. Zhilin u kryqëzua, kapi me dorë bllokimin e bllokut në mënyrë që të mos tingëllonte dhe eci përgjatë rrugës. 23. Fjalët e urta se si të jetosh Nëse nuk keni një mik, kërkoni atë, por nëse keni, kujdesuni për të. Bëni miq të rinj, por mos i humbisni të vjetrit. Për një mik, edhe shtatë milje nuk është një periferi. Një mënyrë për të ndihmuar në kohë varfërie. Flisni me guxim për një vepër të mirë. E mira nuk do të vdesë, por e keqja do të zhduket. Mos jeto në atë mënyrë që kushdo që mund ta bëjë këtë ta gërryejë, por jeto në atë mënyrë që njerëzit të pëlqejnë veten e tyre. Njerëzit budallenj shkatërrojnë dhe mbytin njëri-tjetrin, por njerëzit e zgjuar e duan dhe ndihmojnë njëri-tjetrin. Një bosht bubullues shkon në lumë, Ka heshtje natën në male; Duke u mbështetur në një kopje prej çeliku. Mos fle, Kozak: në errësirën e natës Zvarritje përgjatë fundit të rrjetit të lumit. Kozak, do të mbytesh në lumë, Sa fëmijët e vegjël mbyten Fshatrat e pasur po lulëzojnë 16 Një kërcim i gëzuar i rrumbullakët... Nga libri "Veshët e Artë" nga Gorbunov-Posadov Ajo që do t'ju tregoj ka ndodhur disa vite më parë në fshatin Lyubani, provinca Novgorod. Më nëntëmbëdhjetë qershor, rreth orës dy të pasdites, dy vajza, gjysmë të zhveshura, duke u dridhur e tëra, vrapuan në oborrin e njërës prej vilave që ndodheshin afër bregut të lumit; Uji rridhte nga flokët e tyre të lëshuar dhe të varur. Kur njerëzit erdhën me vrap tek vajzat e panjohura nga të gjitha anët e daçës, të frikësuar nga pamja e tyre dhe nga zbehja vdekjeprurëse e fytyrave të tyre, vajzat, duke u dridhur dhe duke kërcitur dhëmbët, mezi belbëzonin se po notonin në lumë, se motra dhe shërbëtorja e tyre u mbytën dhe se ata erdhën me vrap këtu për t'i kërkuar shpejt të gjithëve të shpëtonin daçën e mbytur, sepse ato ishin ende larg. Me të dëgjuar këtë, të gjithë njerëzit nga kjo vilë nxituan në lumë, duke marrë me vete një nga vajzat që ajo t'u tregonte vendin ku u mbyt motra e tyre; dhe vajza tjetër vrapoi në mënyrë të pavetëdijshme më tej në shtëpinë e saj për të thirrur prindërit e saj. Njerëzve që vraponin drejt lumit iu bashkuan njerëz gjatë rrugës dhe një turmë e tërë u mblodh pranë lumit. Tani kishte notarë të mirë që filluan të zhyten në pishinë dhe nxorrën jashtë vajzën e mbytur. Ajo nuk merrte më frymë. Kur vajzën e nxorrën nga uji, disa persona e kapën dhe menjëherë filluan ta tundnin; por njerëz të tjerë, më të matur e ndaluan, sepse një lëkundje e tillë nuk mund të shkaktojë jetë. Pasi e shtrinë gruan e mbytur në tokë, ata dërguan në fshat për një mjek. Mjeku që erdhi me vrap filloi të fërkonte trupin e ftohtë të vajzës, duke u përpjekur të kryente frymëmarrje artificiale, por jeta nuk iu kthye trupit të mpirë. Në këtë kohë erdhi nëna e vajzave, pa ndjenja nga tmerri dhe pikëllimi. Pasi mësoi se asgjë nuk po i ndihmonte, ajo iu lut të bënte diçka tjetër për të ringjallur vajzën e saj. Asaj iu tha se asgjë më shumë nuk mund të bëhej; pastaj ajo ra në trupin e ngrirë përgjithmonë dhe lagi fytyrën e saj blu me lot të nxehtë. Pastaj vajza e vdekur u vendos në një karrocë dhe nëna e saj e mori në shtëpi. Ata ende nuk mund ta gjenin shërbëtoren. Ajo u gjet vetëm shumë kohë më vonë, kur ata dolën në lumë me një varkë dhe filluan të ndjejnë fundin në vende të ndryshme të pishinës me grepa. Pasi e nxorrën nga uji vajzën e pajetë, e hipën edhe në një karrocë, e mbuluan me dyshekë dhe e çuan në shtëpi. Kur motrat e gruas së mbytur erdhën në vete dhe u qetësuan pak, treguan se si ndodhi kjo fatkeqësi. Kjo ditë ishte veçanërisht e nxehtë dhe e mbytur. Duke ecur drejt lumit, të gjithë ishin të rraskapitur nga vapa dhe kur dolën në breg, shërbëtorja u zhvesh në një çast dhe, pa pritur që fëmijët të zhvisheshin, u vërsul, pa dallim, në pishinë. Pavarësisht nëse shërbëtorja kishte një konvulsion apo diçka tjetër, ajo sapo filloi të mbytej. Duke parë këtë, motra e madhe Vera, pa u menduar asnjë minutë, nxitoi, ashtu siç ishte, pa e hedhur as fustanin, në lumë, te gruaja që po mbytej. Por Vera mezi dinte të notonte, nuk mundi të përballonte shpejtësinë e pishinës dhe filloi të mbytej vetë. Pastaj edhe motra e dytë hyri në ujë, arriti në shkëmb dhe i dha dorën motrës së saj, e cila u hodh në pishinë. Gruaja e mbytur kapi për dore motrën e saj, por menjëherë ia hodhi dorën. Në këtë kohë, uji arriti në gojën e motrës së dytë; ajo u tremb dhe doli nga uji. Derisa motra e dytë ishte në ujë, edhe vajza më e vogël nëntë vjeçare e ka ndjekur në ujë, por, duke parë që motra po kthehej, është kthyer vetë në breg. Dhe pastaj të dyja motrat nxituan të vrapojnë në apartament dhe të thërrasin për ndihmë. Nga historia e të dy vajzave ishte e qartë se motra e tyre u mbyt duke shpëtuar një burrë që po vdiste dhe se ajo nuk mendoi për asnjë moment, por u hodh drejt e në ujë, kështu që, me sa duket, ajo nuk mendoi asgjë për jetën e saj dhe në atë kohë ajo ishte e mbushur vetëm me keqardhje për fatkeqësinë e dikujt tjetër. Ja çfarë mësuam për këtë vajzë: kjo vajzë ishte shumë fetare dhe shumë e mirë. Që në vitet e saj të hershme, ajo u tërhoq nga çdo gjë e mirë dhe e ndritshme, si bari i ri që shtrihet me gjithë fuqinë e tij drejt dritës së diellit, e thith atë dhe prej kësaj bëhet më i gjelbër dhe më i gjatë. Ai ishte gjithmonë një fëmijë i gëzuar dhe i dashur, dhe të gjithë kalonin argëtim dhe kohë të mira me të - aq shumë dashuri e sinqertë shkëlqeu nga sytë e mëdhenj blu të vajzës, aq shumë dashuri ishte në trajtimin e saj ndaj të gjithëve. Kështu u rrit ajo. Shumë njerëz janë të sjellshëm dhe zemërbutë si fëmijë të vegjël, por ndërsa rriten, fillojnë të bëhen të pashpirt dhe të pasjellshëm, por në Vera, dashuria vetëm sa u bë më e thellë dhe më e fortë me kalimin e viteve. Në të njëjtën kohë, ajo u bë shumë e zgjuar; ajo lexoi shumë dhe ndryshoi mendje. Ajo dëgjonte ndërsa nganjëherë para saj lexohej diçka nga Ungjilli, dhe atëherë i dukej sikur dikush aq i njohur dhe miqësor me të po i fliste nga ky libër dhe po i thoshte gjithçka aq bukur sa lotët i rridhnin në sytë e saj dhe zemra e saj e vogël ngrohej me një ngrohtësi të pashprehur. Dhe Verës iu duk se ky ishte libri që i duhej më shumë, se duhej ta lexonte vetë dhe ta rilexonte, dhe i kërkoi nënës së saj t'i jepte Ungjillin. Vera atëherë ishte vetëm njëmbëdhjetë vjeç dhe nëna e saj për një kohë të gjatë nuk pranoi të plotësonte kërkesën e saj, duke thënë se ishte shumë herët për të të lexonte një libër të tillë, që nuk do ta kuptonte me mendjen e saj fëminore. Por vajza e pyeti me këmbëngulje dhe nëna e saj më në fund i dha Ungjillin. Pasi lexoi dhe rilexoi me padurim Ungjillin me gëzim të lumtur, vajza nuk u nda me këtë libër. Ajo i dinte përmendsh të katër Ungjijtë; por kjo nuk ishte për t'u habitur: çdokush mund ta mësojë Ungjillin përmendësh; Ishte e mahnitshme se sa mirë ajo e kuptonte atë që mësonte Ungjilli. Para së gjithash, ajo kuptoi nga Ungjilli se nuk mund të jetosh vetëm për veten, por duhet të jetosh për të gjithë, duhet të duash të gjithë, duhet të jesh gjithmonë i butë dhe i dashur me të gjithë, duhet të jesh shërbëtor i të gjithëve dhe mbi të gjitha duhet të kesh keqardhje dhe të ndihmosh ata që nuk ka njeri për t'u mëshiruar - të gjithë njerëzit në nevojë, të uritur dhe të ftohtë. Ajo gjithashtu e kuptoi herët se duhet të jesh gjithmonë i sinqertë, që gjithmonë dhe kudo duhet të kërkosh të njëjtën të vërtetë dhe të thuash gjithmonë të vërtetën dhe të mos kesh frikë nga asgjë nëse ofendohesh, qortohesh apo ndëshkohesh në një farë mënyre për këtë të vërtetë. Dhe që gjithmonë, gjithmonë të jeni të pastër në zemër, si fëmijët e vegjël, në të cilët nuk ka asnjë thërrime të keqe; dhe ashtu si fëmijët i bëjnë të gjithë rreth jush më të lumtur, ju vetë duhet të përpiqeni të jeni të tillë që të kënaqni dhe ngushëlloni të gjithë rreth jush, ashtu siç i kënaq të gjithëve dielli në qiell: si të mirën ashtu edhe të keqen, ai nuk diskriminon askënd, ai shkëlqen për të gjithë dhe i ngroh të gjithë. Ajo i kuptoi të gjitha këto para së gjithash nga Ungjilli dhe më pas, me kalimin e viteve, asaj iu zbulua shumë më tepër. Dhe ky fëmijë e kuptoi mirë se për çfarë duhet të jetosh, çfarë duhet të besosh dhe çfarë duhet të duash me gjithë shpirt: duhet të jetosh për të vërtetën; ju duhet të besoni në Zot, dhe Zoti është dashuri, siç thotë Ungjilli; Ju duhet t'i doni të gjithë njerëzit me gjithë shpirt, si vëllezër të dashur dhe të dashur. Dhe i gjithë shpirti i Verës u shtri me besim për të përmbushur këtë mësim dashurie, këtë të vërtetë të Krishtit. Ajo besonte me vendosmëri se të gjithë kanë nevojë dhe mund të jetojnë siç i mësoi njerëzit të jetonin Biri i Perëndisë, Zoti ynë Jezu Krisht; dhe kur i ndodhte t'ua thoshte këtë të rriturve, dhe disa i thoshin me një buzëqeshje përçmuese se ishte pothuajse e pamundur të jetosh kështu, ajo gjithmonë përgjigjej: "Kështu që ti nuk beson në atë që mësoi Krishti. Jo, nëse beson, atëherë beso!" Dhe ajo e tha këtë me një bindje kaq të zjarrtë sa të rriturit heshtën pa dashje, dhe ajo gjithmonë përsëriste disi veçanërisht shprehimisht: "Beso, kështu që beso!" Ajo lexonte shumë në kohën e lirë. Mbi të gjitha, asaj i pëlqente të lexonte për jetën dhe mësimet e Jezu Krishtit. Përveç kësaj, asaj i pëlqente veçanërisht të lexonte histori dhe udhëtime. Dhe gjithçka që lexoi për jetën e njerëzve, ajo e vlerësoi në mënyrën e saj: ku popujt jetonin në harmoni me njëri-tjetrin, ku bënin një jetë paqësore, të qetë dhe miqësore, atje, tha ajo, njerëzit jetonin ashtu siç duhet të jetonin gjithmonë; Kur lexonte për luftëra, gjakderdhje dhe në përgjithësi për çdo lloj mizorie dhe shtypjeje të disa njerëzve nga të tjerët, ajo gjithmonë i dënonte me indinjatë të zjarrtë veprime të tilla të njerëzve. Ajo gjithmonë dënonte me zjarr, pa u turpëruar nga askush dhe asgjë, çdo padrejtësi që shihte ose për të cilën duhej të lexonte ose të dëgjonte. Fytyra e saj ndizej gjithmonë në momente të tilla, si nga ndonjë turp i thellë për njerëzit, dhe lotët kumbuan në zërin e saj që dridhej. Aq sa i donte të gjithë, urrente me gjithë zemër inatin dhe gënjeshtrat, pavarësisht se me kë ndeshej. Ajo i falte njerëzit për të gjitha këto, por besonte se ishte mëkat i madh t'ua fshehësh të vërtetën njerëzve kur ata bëjnë keq. Ajo kurrë nuk gënjeu. Ashtu siç besonte dhe fliste, ashtu jetoi, duke u përpjekur të bënte të gjitha të mirat që mundi dhe dinte të bënte. Mjetet e prindërve të saj ishin shumë modeste. Ata ndonjëherë u jepnin vajzave të tyre 15-20 kopekë për dhurata dhe Vera ndonjëherë mblidhte ndonjë rubla nga kjo; por ajo kurrë, as një herë, nuk bleu asgjë për vete. Çfarë bëri ajo me paratë e saj të vogla? Familjen e saj e vizitonin disa herë të njohurit e saj, të varfër e jashtëzakonisht nevojtarë, dhe vajza i fuste në heshtje paratë në xhepin e fustanit të tyre, i cili varej në korridor, dhe kur ndodhte që t'i vizitonte këta njerëz, i vinte në heshtje paratë nën jastëk. Kur u zbulua kjo dhe e pyetën nëse e kishte bërë, ajo u ndez si zjarr dhe u largua pa iu përgjigjur asgjë. Të afërmit e saj, duke parë se ishte aq e vështirë për të kur zbuloheshin sekretet e shpirtit të saj, nuk bënin më pyetje të tilla, duke u shtirur se nuk e kishin vënë re atë që po bënte. Duke sakrifikuar atë pak që kishte, Vera sakrifikoi gjithë jetën kur duhej. Dhe në momentet e saj të vdekjes, ajo bëri atë që mund të bëjë vetëm një person që nuk i ka mbetur asgjë përveç dashurisë. Mos harroni se kur e dyta nga motrat arriti te pishina në ujë dhe i ofroi dorën motrës së saj, e cila po luftonte me fuqinë e ujit, gruaja e mbytur e kapi këtë dorë dhe më pas e hodhi menjëherë. Këtë e ka bërë qëllimisht, sepse vajza e ndjerë ka thënë shumë herë se kur mbytet njeriu duhet të kapë të mbyturin, duke mos lejuar që mbytësi ta kapë atë që shpëton, përndryshe ai që shpëton mund të vdesë. Ajo e lexoi këtë në një libër. Prandaj, duhet menduar se ajo i kujtoi këto fjalë të saj në atë moment kur ajo kapi për dorën e motrës së saj, dhe ajo e hodhi këtë dorë për të mos shkatërruar disi motrën e saj, dhe pastaj ajo vetë u zhyt përgjithmonë në thellësi të lumit. Kjo është arsyeja pse, kur në mbrëmjen e ditës kur ndodhi kjo fatkeqësi në lumë, në një nga dhomat e vilës ku banonte familja e vajzës së ndjerë, u dëgjuan meloditë e trishtueshme të një shërbimi përkujtimor, diçka e veçantë, thellësisht prekëse ishte në zemrat e të gjithë grupit të mbledhur të të afërmve dhe miqve. Dhe sytë e nënës dhe motrave që luteshin me zjarr, të mbuluar me lot, shikonin me dashuri e pikëllim të pafund, se ku në arkivolin e qelqit të zbehtë vezullues shtrihej trupi i pastër, i pafajshëm i një vajze katërmbëdhjetëvjeçare, gati një fëmijë, që pa hezitim i dha jetën si flijim keqardhjes së shenjtë. Dhe në fytyrën e qetë, të bukur të vajzës, të bardhë nga mjegulla e tymit të temjanit, shtrihej një buzëqeshje e ngrirë, e butë dhe miqësore, sikur ajo u thoshte të gjithëve të mbledhur: "Unë e kam bërë punën time, ashtu edhe ju". Lutu, fëmijë: dyshimi është një gur Lutja juaj është një flakë e pastër Lutu, fëmijë: ai të dëgjon Krijues i botëve të panumërta, Dhe ai numëron pikat e lotëve të tu, Beteja me turqit përfundoi dhe dy oficerë rusë u kthyen nga fusha e betejës në fshatin ku qëndronin. Rrugës hasën në trupa të pajetë të ushtarëve turq dhe rusë. Ata u shpërndanë në të gjithë fushën. Ata nuk kishin kaluar as një milje kur fillimisht njëri nga Kozakët që hipi përpara tyre, dhe më pas një tjetër, filloi të tregonte diçka në distancë; pastaj Kozakët i kthyen kuajt anash, i ndaluan dhe i zbritën në tokë. - Çfarë ka? - bërtitën oficerët. Por Kozakët heshtën, duke u përleshur me diçka që shtrihej poshtë. Oficerët u dhanë nxitje kuajve të tyre dhe një minutë më vonë ata u kapën me Kozakët. - Çfarë ke këtu? - pyetën ata. Kozakët u ndanë dhe oficerët panë se përballë tyre në baltë, me fytyrë lart, shtrihej një ushtar turk i vrarë. Gjaku i ishte tharë në gjoks dhe ishte tmerrësisht i zi përmes rrobës së grisur nga plumbat e xhaketës së tij blu; këmbët i kishte shtrirë gjerësisht; Në një distancë shtrihej një armë me një bajonetë të thyer. Duke e mbështetur faqen në faqen e të vrarit, një vajzë e vogël u ul me krahët e saj të mbështjellë fort rreth tij, pa i ngritur as sytë kur ata iu afruan. Dukej se ajo ngriu plotësisht, duke kërkuar mbrojtje prej tij, nga të vdekurit. - Oh, e dashura ime! – foli një nga Kozakët. - Çfarë ke bërë gabim? Përballë kujt? E mjera, sa dridhet. - Dhe Kozaku kaloi dorën nëpër flokët e saj. Fëmija e shtrëngoi edhe më fort faqen e të atit. Një nga Kozakët gjeti një copë sheqeri të ndyrë në xhepin e tij. Ai ia zbërtheu dorën vajzës dhe i vuri sheqer në pëllëmbë. Ajo në mënyrë të pavetëdijshme, pa e vënë re atë, shtrëngoi përsëri pëllëmbën e saj. "Duhet ta marrim me vete," foli më në fund një nga oficerët. Pastaj Kozaku, duke përmbushur urdhrin, iu afrua vajzës dhe donte ta merrte. Por sado që u përpoq ta merrte fëmijën, nuk ia doli. Vajza u ngjit gjithnjë e më fort pas babait të saj dhe kur donin ta hiqnin prej tij, ajo filloi të qajë me keqardhje, saqë zemra e të gjithëve u fundos pa dashje. Kozakët duhej të braktisnin këto përpjekje. Oficerët qëndruan përreth, duke menduar se nuk mund ta linin kështu vajzën; Më në fund një nga oficerët tha: – Nuk mundesh... nuk mund të largohesh. - Është absolutisht e pamundur. Se është ftohtë, mjegull... Le të marrim babanë e saj. - I vrarë? – u habitën oficerët e tjerë. - Për hir të keqardhjes, nuk kishte duar të mjaftueshme për të tërhequr zvarrë të gjithë të plagosurit, dhe pastaj ende po ngatërrohesh me të vdekurit, të cilët gjithsesi nuk mund t'i ringjallësh. - Po... Por... Ajo nuk do të shkojë gjithsesi... Por do të ndjekë të atin. Kozakët morën shpejt një pardesy të shtrirë aty pranë, me sa duket e lënë nga ndonjë i plagosur në mënyrë që të mos ndërhynte në përparimin e tij, e kthyen atë dhe, duke ngritur trupin e një ushtari turk, e vendosën në pardesy. E kapur pas kufomës së të atit, vajza e kapi pardesynë. Kozakët ecnin, duke u përpjekur të ecnin sa më qetë që të ishte e mundur, në mënyrë që vajza të mund të vazhdonte me ta. Kur vajza u bind se "guiaurët" (d.m.th., rusët) nuk po i bënin asgjë të keqe babait të saj, ajo e lejoi veten të vihej në pardesy, ku menjëherë përqafoi trupin e babait të saj dhe ende e shtypte faqen e saj në faqe kundër tij. - Shiko, sa të do ai! - vuri re Kozaku më i ri. Një tjetër kozak i vjetër u përpoq të largohej. Kozaku i vjetër nuk donte që oficerët të vinin re se lotët i rridhnin nëpër faqe. Vetëm atëherë ai tha: - Shiko çfarë është ajo! Dhe mua më ka mbetur një fëmijë tre vjeçar në shtëpi... Duket se kujton edhe babin. Vetëm një orë më vonë arritën në fshat. - Ku tani? - pyetën Kozakët. "Po, në stacionin e veshjes, sigurisht," u përgjigj oficeri. - Atje është një mjek dhe një infermiere... Ata do t'i japin diçka për të pirë dhe për ta ushqyer. Vogëlushja, e turpshme nga burrat, sapo pa motrën e mëshirës, ​​u shërua menjëherë dhe, duke kapur dorën e të atit me njërën dorë, me tjetrën kapi përparësen e bardhë të motrës së mëshirës, ​​sikur të kërkonte që ajo të ishte patronazhi i saj. Gruaja e sjellshme e puthi vogëlushen dhe arriti ta qetësonte aq shumë sa vajza iu fut në krahë. - Epo, ku shkon kjo? Varros, apo çfarë? - pyetën Kozakët. - Ku u vra? - Prit, prit! - tha mjeku duke ekzaminuar kufomat. - Para së gjithash, pse e imagjinonit se ai ishte vrarë? - Si... e ngritëm vetë... – Kjo nuk dëshmon asgjë. Ai sapo ngriu, i gjori. Dhe zemra e tij punon. I dobët, por funksionon. Vajza shpëtoi të atin. Kur e zhveshën ushtarin, doli se, pavarësisht palëvizshmërisë së tij, ai nuk kishte vdekur ende. Jeta ende shkëlqente në trupin e tij të plagosur. Dhe nëse Kozakët nuk do ta kishin vënë re vajzën e tij, babai dhe vajza do të kishin vdekur të dy në fushën e betejës. Tre ditë më vonë, në spitalin (spitalin) më afër fushëbetejës, një ushtar turk i plagosur rëndë shtrihej zgjuar në një shtrat dhe aty pranë, ende ulur faqe për faqe me të plagosurin, ishte vajza e tij e vogël. Plumbi iu hoq nga gjoksi: falë fëmijës, turku mori më shumë kujdes se të tjerët. Ajo nuk e la të atin për asnjë minutë. Ai e zë gjumi, ajo ikën me vrap nga infermieria, qëndron në cep, qëndron për rreth pesë minuta, merr një frymë të pastër dhe kthehet përsëri te pacienti. Një prift i moshuar, i ve, i vetmuar tregoi sa vijon për veten e tij. – Ishte shumë kohë më parë. Kur kisha ende grua dhe fëmijë, nuk mendoja se do të më duhej ta jetoja vetëm jetën time. Dikur më thirrën në një fshat famullie – tani fshat – për t’i dhënë lamtumirën një gruaje të sëmurë. Me të mbërritur atje, pashë: në një kasolle të rrënuar, krejtësisht vetëm, një grua ende jo e moshuar po vdiste. Kur ia rrëfeva, u ktheva mbrapa dhe pashë që në krevat ishte ulur një vajzë e vogël dyvjeçare bionde dhe po më shikonte me shumë vëmendje. Duke u larguar nga kasolle, pashë përsëri se vajza po më shikonte me vëmendje dhe më ndiqte me sy. Vështrimi i vajzës më hutoi dhe më pas më erdhi mendimi: a duhet ta marr vajzën, pas vdekjes së nënës, të më rrisë? Me të mbërritur në shtëpi, i thashë gruas sime për këtë në detaje, dhe ajo gjithashtu mendoi për këtë. Një ose dy ditë më vonë gruaja vdiq. Më thirrën përsëri në fshat për të kryer varrimin e saj. Pastaj gruaja ime erdhi me mua për të parë vajzën. Pas varrimit të gruas, më në fund vendosëm ta merrnim vajzën si vajzën tonë. Ne e sollëm atë vetëm me një këmishë të hollë dhe këpucë. Gruaja i vari këto këpucë në papafingo dhe tha: kur vajza jonë e adoptuar të rritet dhe të mos më nderojë dhe të bëhet arrogante, do të tregoj se çfarë e kemi futur. Dihet se gratë kanë më shumë frikë nga fëmijët e pandershëm. Këto këpucë bast vareshin në papafingo për një kohë të gjatë derisa u dogjën bashkë me shtëpinë. Por ne nuk duhej t'ia tregonim vajzës sonë. Vajza u rrit e sjellshme, e qetë dhe modeste. Ne e udhëhoqëm atë në gjithçka si vajza jonë. Ne e mësuam atë të lexonte dhe të shkruante. Atëherë nuk kishte shkolla për femra. Kur u rrit, deshëm ta veshim sipas kohës së asaj kohe, i qepëm një mantel dhe menduam ta jepnim për martesë. Por ajo refuzoi martesën. Ajo nuk shkonte në ahengje dhe lojëra vajzash, megjithëse ne nuk e ndaluam një gjë të tillë dhe në kohën e lirë nga mësimet filloi të lexonte libra shpirtërorë. Ajo kurrë nuk këndoi këngë laike, por ra në dashuri me këndimin shpirtëror. Unë vetë jam një adhuruese e këngës kishtare dhe në kohën e saj të lirë ajo filloi të këndonte me mua. Më pas më vdiq gruaja, duke lënë dy djem. Ata rezultuan se kishin aftësi të mira. Ata filluan të studiojnë mirë. Do të doja vetëm t'i shikoja dhe të gëzohesha, por Zoti Perëndi nuk më gjykoi për ta bërë këtë. Një djalë, i cili përfundoi një kurs në seminarin teologjik, donte të vazhdonte studimet, hyri në Universitetin e Moskës dhe vdiq atje. Një djalë tjetër vdiq gjatë kursit të seminarit. Dhe në pleqëri kam mbetur vetëm me vajzën time të adoptuar. Ishte atëherë që kuptova se vetë Zoti më kishte këshilluar të merrja një jetim. Si mund të jetoja unë, një plak, pa të? Faleminderit Zotit Perëndi! Tani mund ta duroj me lehtësi vejësinë dhe vetminë time. Kudo që të jem - qoftë në kishë apo në famulli - jam i qetë në shpirt. Pa marrë parasysh se nga vij, gjithmonë gjej ngrohtësi, rregull, pastërti, përshëndetje dhe dashuri nga një zemër mirënjohëse dhe e mirë në shtëpi. - Sa keq që tani nuk ka magjistare! Ata do të na plotësonin dëshirat, - tha Sasha e vogël, duke ekzaminuar teleskopin e xhepit të nënës së saj, të cilin ajo e mori si dhuratë për ditëlindjen e saj. - Do të dija çfarë t'i pyesja. - Ashtu është, i njëjti tub si i imi? – vërejti nëna duke buzëqeshur. - Jo fare ashtu. Do të doja të shihja përmes këtyre syzeve jo vetëm fytyrat dhe objektet (gjithsesi mund t'i shoh mirë), por do të doja të shihja gjithçka që shtrihet nën to - për shembull, zemrat e njerëzve, të di mendimet, dëshirat e tyre dhe gjithashtu se kush është i mirë dhe kush është i keq. - Më vjen shumë mirë, - tha nëna, - që nuk ke syze të tilla, përndryshe do të bëheshe shumë armiq për veten. - Pse, mami? – pyeti vajza. "A mendon vërtet, miku im, se do të ishte mirë që njerëzit të dinë se nuk mund të fshehin asgjë dhe se zemrat e tyre janë të hapura për ty, përveç kësaj, duke parë më shumë të keqen sesa të mirën, vetë do të jesh i pakënaqur." Prit, më kujtohet një përrallë. Ajo do t'ju shpjegojë atë që ju nuk e kuptoni. Shumë kohë më parë, një njeri i caktuar jetonte në botë; ai donte syze me llojin e lenteve që dëshironi, dhe i mori ato. Vetëm se sapo i vishte, nuk mund t'i hiqte më. Çfarë ndodhi? Zemrat e njerëzve me të gjitha mendimet u hapën para tij, por ai shihte më shumë të keqen sesa të mirën në to. Ai depërtoi me syzet e tij në zemrat e miqve të tij më me përvojë, më të dashur - dhe gjeti të meta kudo. Kjo i solli trishtim të madh, filloi t'i trajtonte me ftohtësi dhe mosbesim; Në fillim ata u habitën, u mërzitën, duke mos ditur se çfarë t'ia atribuonin një ndryshim të tillë dhe në fund e lanë të qetë. Vetmia e rëndoi rëndë njeriun fatkeq; por ai nuk donte t'i shikonte me sy të ndryshëm njerëzit që të gjithë dukeshin më keq se ai dhe në pikëllimin e tij filloi t'i kërkonte Zotit vdekje. Në vend të vdekjes, iu shfaq një engjëll me një fytyrë të butë, miqësore dhe sy blu. "Unë jam dashuria," tha lajmëtari qiellor. "Unë kam ardhur për t'ju ndihmuar dhe për të larguar mashtrimin tuaj." Ju kërkoni përsosmërinë tek të tjerët. Por a mund ta gjejë dikush që është plot mangësi? Merre në fillim zemrën tënde dhe më pas gjyko fqinjët nëse guxon!” "Me këto fjalë, engjëlli preku gotat e mrekullueshme dhe zemra e tij u hap para atij njeriu, e cila ishte shumë më e keqe se zemrat e fqinjëve të tij... "O Zot, sa mëkatar jam!" Më falni, - bërtiti ai dhe gotat i ranë në këmbë. "Duaje të afërmin tënd si veten tënde," tha engjëlli, "ky është urdhërimi i Zotit. Mundohuni t'i falni të tjerët për të metat e tyre - dhe do të jeni të lumtur në tokë dhe të falur në botën tjetër." Burri e përmbushi urdhrin e engjëllit dhe e gjithë bota, të gjithë njerëzit filluan t'i dukeshin më të mirë dhe më të mirë, sepse kujtonte atë që kishte menduar në zemrën e tij, dhe tani, duke parë të tjerët, u përpoq të gjente vetëm anët e mira në to, dhe përmes kësaj ai vetë u bë më i mirë dhe më i lumtur. – E kuptove historinë time, Sasha? - pyeti nëna. "Ti dhe unë do të shikojmë veten përmes atyre syzeve magjike dhe të tjerët përmes syzeve të thjeshta." Ne jemi të urdhëruar të duam fqinjët tanë dhe të mos kërkojmë gabimet e tyre. Na mjafton nëse njohim dhe korrigjojmë tonat. Një nënë e devotshme, së bashku me vajzat e saj të vogla, ishte e zënë duke nxjerrë barërat e këqija në kopshtin e saj të vogël. Puna shkoi shpejt dhe me gëzim; Vajzat grisën me nxitim barërat e këqija që rriteshin midis bimëve të perimeve dhe nuk vunë re se si kaloi koha, sepse, përveç punës së tyre, ishin të zënë duke i treguar nënës së tyre për asketët e lashtë të krishterë. Përpara se të mbaronte punën, vajza e vogël shikoi përreth vendit të pastruar dhe i vinte keq për barin që më parë kishte qenë aq i spikatur midis kreshtave, duke mbuluar të gjithë kopshtin me lule të ndryshme. "E dashur nënë," tha ajo, "Unë nuk do ta pastroj gjithë këtë kreshtë." Më trishton tani kur shikoj kopshtin tonë të perimeve: rodhe, brekë dhe tërfili lulëzuan kaq bukur këtu, por tani gjithçka duket se ka vdekur dhe nuk kam asgjë për të admiruar. Nëna u pajtua dhe respektoi dëshirat e së bijës, e cila ende kuptonte pak: gjysma e rreshtave të trangujve mbetën të mbuluara me barërat e këqija. Pas dy javësh, frutat filluan të piqen në kopsht. Më e vogla nga vajzat, më shumë se kushdo tjetër, lëngonte në pritje se kur do të vinte rasti për të zgjedhur një kastravec të freskët ose për të nxjerrë një karotë të shijshme... Imagjinoni habinë e saj kur në shtratin e pastruar që i kishte lënë, nuk gjeti gjë tjetër veç barit të zbehur, e për rrjedhojë jo më të bukur?! Me një vështrim të trishtuar ajo iu kthye nënës së saj të sjellshme. - E dashur nënë! – tha ajo me lot në sy. “Ti e di se dikur isha i lumtur duke parë shtratin e kopshtit që më lejove të largohesha i mbuluar me barërat e këqija... Tani nuk ka asgjë mbi të përveç barit pothuajse të tharë, ndërsa kopshti ynë është i gjelbër dhe i freskët dhe tashmë ka sjellë fruta!.. Nëna e mirë iu përgjigj këtyre fjalëve të buta pendimi me fjalë të buta ngushëllimi dhe keqardhjeje. - Dëgjo, fëmija im i dashur: kujto se kopshti është si shpirti ynë. Edhe në kopsht edhe në shpirtin tonë ka shumë mirësi; por ka diçka të keqe në të (dhe edhe më shumë). Ashtu si bimët e mira në një kopsht, ashtu janë dëshirat e mira në shpirtin tonë; barërat e këqija janë mëkatet dhe dëshirat tona të liga. Sa e trishtueshme ishte për ty të shikoje kopshtin e pastruar, sepse u bë bosh, aq i trishtuar dhe i vështirë për një person që të linte zakonet e tij të këqija: pa to, jeta i duket e urryer. Ai nuk i lë ata, nuk përpiqet t'i shkatërrojë - pra çfarë? E sjellin në prag të vdekjes; çdo gjë e mirë në të vdes; ai pushon së dashuruari Zotin, fqinjët, prindërit... Tani vdekja e privon nga jeta, ai del para Zotit dhe nuk ka asgjë, nuk ka vepra të mira; dhe vetë veset, si bar për ju tani, nuk duken më të këndshme për të; por pas vdekjes nuk ka pendim. Njeriu është subjekt i dënimit të përjetshëm. Hapni, fëmijë, Ungjillin e Mateut dhe lexoni kapitullin 3, vargu 10. Një nga vajzat lexoi: Sëpata është vënë tashmë në rrënjët e pemëve: çdo pemë që nuk jep fryt të mirë pritet dhe hidhet në zjarr (Mateu 3:10). “Mbaje mend këtë vend dhe përpiqu të mos e harrosh kurrë”, u tha nëna fëmijëve të saj. - Një pemë që nuk jep fryt është e njëjtë me barin e keq. Do të thotë një person që nuk bën vepra të mira, një person i dhënë pas vesit. Shmangni mëkatin, këtë bar që aq shpesh mbyt të gjitha të mirat tek njerëzit. - Përshëndetje, Lisa! - Përshëndetje, Ivan Petrovich. "Pse nuk ndaluat dje kur ju telefonova?" - Oh, por dy gra po ecnin me ty. - Epo, çfarë atëherë? Jeni bërë i pashoqërueshëm? - Oh jo! Isha me nxitim. - Epo, mund të ndalesh për një minutë. – Po, por unë mbajta një enë me ujë, kështu që më erdhi turp. - Ja ku shkoni! Ti me ben te qesh. Pra, a mendoni se është turp të mbartësh ujë? - Po, mbaje jashtë. - Për çfarë i kemi duart? Nuk ka turp të punosh; dhe turpi eshte qe tani shume vajzave u vjen turp te punojne. "Por është e përshtatshme vetëm për shërbëtoret të mbajnë ujë." "A nuk e dini se ku dhe si e takoi i dërguari i Abrahamit Rebekën?" "Unë e di shumë mirë: ai e takoi atë kur ajo mbante një kovë me ujë mbi supet e saj dhe ua dha për të pirë shërbëtorëve të Abrahamit, si dhe deveve." - E shihni! Dhe babai i saj ishte një burrë shumë i pasur, të cilit i shërbenin qindra skllevër; dhe vetë Rebeka kishte shumë skllevër. Kush tjetër, nëse jo ajo, mund të rrinte kot dhe të kërkonte shërbime nga të tjerët? - Po, keni të drejtë, Ivan Petrovich; Nuk do të kem më turp për këtë. - Dhe do të bësh mirë, sepse ky është turp i rremë. Dhe ai mund të arrijë deri në pikën që më në fund vajza nuk dëshiron t'i shërbejë një gotë ujë nënës së saj të sëmurë; në fund të fundit, edhe kjo, ndoshta, mund të duket e pahijshme. Njerka kishte një njerkë, gjilpërën dhe një vajzë, Lenivitsa. Gruaja e gjilpërës ishte një vajzë e zgjuar; Ajo u ngrit herët dhe filloi në punë: ndezi sobën, brumosi bukën, shkumësoi kasollen, ushqeu gjelin dhe pulat dhe pastaj shkoi te pusi për ujë. Ndërkohë, përtacia ishte shtrirë në shtrat; Nëse mërzitet të shtrihet, do të thotë: "Mami, vish çorape për mua; mami, lidhi këpucët"; dhe pastaj ai thotë: "Mami, a ka një simite?" Ai do të ngrihet, do të kërcejë dhe do të ulet pranë dritares për të numëruar mizat: sa kanë fluturuar brenda dhe sa kanë fluturuar larg. Ndërsa Lenivitsa i numëron të gjithë, ajo nuk di çfarë të bëjë; Ajo do të donte të numëronte mizat në dritare - dhe madje edhe atëherë ajo është e lodhur; ajo do të donte të shkonte në shtrat - por ajo nuk dëshiron të flejë; Ajo do të donte të hante, por nuk ka dëshirë të hajë; ajo ulet e mjeruar, duke qarë dhe duke u ankuar me të gjithë se është e mërzitur, sikur të tjerët e kanë fajin për këtë. Ndërkohë, Gjilpërësja kthehet dhe fillon të thur ose të qepë e të presë çorape, madje fillon të këndojë një këngë dhe nuk u mërzit kurrë, sepse nuk kishte kohë të mërzitej. Një ditë, gjilpërës i ndodhi telashe: ajo shkoi për ujë, e uli kovën në një litar dhe litari u prish; Kova ra në pus. Vajza e gjorë shpërtheu në lot dhe shkoi te njerka për t'i treguar fatkeqësinë e saj. Dhe njerka ishte e rreptë, e zemëruar dhe tha: “Ti e bëre vetë problemin, rregulloje vetë; e mbyte vetë kovën, nxirre vetë. Nuk kishte asgjë për të bërë: gjilpëra e varfër u kthye në pus, kapi litarin dhe zbriti përgjatë tij deri në fund. Sapo zbriti, shikoi: para saj ishte një sobë dhe në sobë rrinte një byrek, aq i kuqërremtë dhe krokant; ulet dhe thotë: “Jam plotësisht gati, i skuqur, i skuqur me sheqer dhe rrush të thatë; Kush më nxjerr nga furra do të shkojë me mua! Gruaja me gjilpërë kapi një shpatull, nxori byrekun dhe e futi në gji. Ata ecin përpara. Ka një kopsht para saj, dhe në kopsht ka një pemë, dhe mbi pemë mollët e arta lëvizin gjethet e tyre dhe thonë: – Jemi mollë të lëngshme, të pjekura; kush na shkund nga pema do të na marrë për vete! Gruaja me gjilpërë iu afrua pemës, e tundi nga thupra dhe mollët e arta ranë mbi përparësen e saj. Gruaja e gjilpërës shkon më tej. Ajo shikon: ulur përballë saj është Moroz Ivanovich, një plak me flokë gri; Ai ulet në një stol akulli dhe ha topa bore. "Ah," tha ai, "mirë, gjilpërë; faleminderit që më solle një byrek: Unë nuk kam ngrënë asgjë të nxehtë për një kohë të gjatë. Pastaj ai uli gjilpërën pranë tij dhe hëngrën mëngjes së bashku me një byrek dhe hëngrën mollë të arta. "Unë e di pse keni ardhur," tha Moroz Ivanovich. - Ju hodhët një kovë në studentin tim; Unë do t'ju jap kovën, vetëm ju më shërbeni për tre ditë; Nëse je i zgjuar, do të jesh më mirë; Nëse je dembel, është më keq për ty. Dhe tani është koha që unë, një plak, të pushoj; shko dhe përgatit krevatin dhe shiko, bëj mirë krevatin me pupla. Gruaja e gjilpërës iu bind. Ata hynë në shtëpi. Shtëpia e Moroz Ivanovich ishte bërë tërësisht prej akulli dhe muret ishin zbukuruar me yje bore. Mbi krevat, në vend të një shtrati me pupla, kishte borë me gëzof; Është ftohtë, por nuk ka asgjë për të bërë, Gruaja e Gjilpërës filloi të fshikullojë borën në mënyrë që plaku të mund të flejë më qetë. Moroz Ivanovich i përkëdheli kokën dhe u shtri në shtratin e tij me borë. Ndërkohë, gjilpërësja pastroi gjithçka në shtëpi, shkoi në kuzhinë, përgatiti ushqim, rregulloi fustanin e plakut dhe shau lirin. Plaku ishte shumë i kënaqur me gjithçka dhe falënderoi gjilpërën. Kështu jetoi gjilpëraja me Moroz Ivanovich për tre ditë të tëra. Në ditën e katërt Moroz Ivanovich tha: - Faleminderit, më ngushëllove, plak, mirë. Njerëzit marrin para për punë me gjilpërë, kështu që ja ku është kova juaj, dhe unë derdha një grusht të tërë monedhash argjendi në të; Po, këtu është një diamant si suvenir për ju që ta fiksoni në shall. Gruaja e gjilpërës e falënderoi, shkoi te pusi, kapi litarin dhe doli në dritën e Zotit. Kur erdhi në shtëpi dhe tregoi gjithçka që i ndodhi, njerka tha: "E shihni, përtaci, çfarë lloj artizanati marrin njerëzit." Shko te plaku dhe shërbeji dhe do të fitosh edhe disa monedha. Lenivitsa nuk i pëlqente vërtet të shkonte në punë për plakun, por donte të merrte edhe disa monedha dhe një karficë diamanti. Kështu përtacia shkoi te pusi, kapi litarin dhe u rrëzua drejt e në fund. Ajo shikon: ka një sobë para saj, dhe në sobë ulet një byrek - kaq i kuqërremtë dhe krokant; ulet, shikon dhe thotë: “Unë jam plotësisht gati, i skuqur, i skuqur me sheqer dhe rrush të thatë; kush më merr do të shkojë me mua! - Po, si mund të jetë gabim? Më duhet të lodhem, të ngre lopatën dhe të shtrihem në sobë; Nëse dëshironi, mund të hidheni vetë! Ajo shkon më tej dhe sheh: para saj është një kopsht, dhe në kopsht ka një pemë dhe mbi pemë ka mollë të arta; Mollët lëvizin gjethet dhe i thonë njëra-tjetrës: – Jemi mollë të lëngshme, të pjekura; ushqehemi me rrënjët e pemës, lahemi në vesë të ftohtë; kush na shkund nga pema do të na marrë për vete! - Po, sido që të jetë! - u përgjigj Lenivitsa. “Më duhet të lodhem, të ngre krahët, të tërheq degë... Do të kem kohë t’i marr para se të bien”. Kështu ajo arriti Moroz Ivanovich. Plaku ishte ende ulur në stolin e akullit dhe kafshonte topa bore. - Çfarë do, vajzë? – pyeti ai. "Unë erdha tek ju," u përgjigj Lenivitsa, "për të shërbyer dhe për të marrë pagesën për punën." - Shumë mirë e ke thënë, vajzë, - iu përgjigj plaku, - duhet të paguhesh për punën tënde: të shohim se çfarë do të jetë tjetër puna jote. Shkoni përpara, lëreni krevatin tim me pupla dhe më pas përgatitni ushqimin dhe rregulloni fustanin dhe rrobat e mia. Përtacia shkoi dhe gjatë rrugës ajo mendoi: "Do të lodhem dhe do të dridhem gishtat. Ndoshta plaku nuk do ta vërejë dhe do të bjerë në gjumë në shtratin e pangopur me pupla." Plaku me të vërtetë nuk e vuri re, ose bëri sikur nuk e vuri re, u shtri dhe ra në gjumë, dhe përtacia hyri në kuzhinë. Ajo erdhi, por ajo nuk di çfarë të bëjë. I pëlqente të hante, por as që i shkoi mendja të mendonte se si përgatitej ushqimi. Kështu ajo shikoi përreth: para saj kishte zarzavate, mish, peshk, uthull, mustardë dhe kvass. Kështu që ajo mendoi dhe mendoi: disi qëroi zarzavatet, preu mishin dhe peshkun dhe gjithçka që ishte atje - e larë dhe e palarë - ajo i vendosi të gjitha së bashku në tigan, dhe gjithashtu shtoi kvass dhe mendoi: "Pse e shqetësoni veten, gatuajeni secilën gjë veç e veç?" Plaku u zgjua dhe kërkoi darkë. Përtacia i solli tiganin ashtu siç ishte, ajo nuk i dërgoi as mbulesë tavoline. Moroz Ivanovich e provoi, u përpëlit, rënkoi dhe filloi të përgatiste vetë ushqimin. Pas darkës, plaku u shtri për të pushuar dhe iu kujtua Lenivitsa që fustani i tij nuk ishte riparuar dhe liri i tij nuk ishte mallkuar. Përtacia u mbyt, por nuk kishte asgjë për të bërë; Mora një gjilpërë, por nga zakoni, bëra një injeksion dhe e lashë punën. Por plaku nuk dukej se vuri re asgjë, ai e thirri Lenivitsa për darkë dhe madje e futi në shtrat. Por Lenivitsa e pëlqen atë, ajo mendon me vete: "Ndoshta kjo do të kalojë. Motra ime ishte e lirë të merrte përsipër punën: ai është një plak i sjellshëm, ai do të më japë qindarka për asgjë". Në ditën e tretë, Lenivitsa vjen dhe i kërkon Moroz Ivanovich që ta lërë të shkojë në shtëpi dhe ta shpërblejë për punën e saj. - Cila ishte puna jote? - pyeti plaku. - Po, sigurisht! Në fund të fundit, unë jetova me ju për tre ditë, "u përgjigj përtaci. "Ti e di, i dashur," tha plaku, "të jetosh dhe të shërbesh janë ndryshe, dhe të punosh është ndryshe." Por, megjithatë, nëse nuk ju shqetëson ndërgjegjja, unë do t'ju shpërblej; dhe çfarë është puna juaj, i tillë do të jetë shpërblimi juaj. Me këto fjalë, Moroz Ivanovich i dha Lenivitsa një shufër argjendi të madhe dhe në anën tjetër një diamant të madh. Përtacia ishte aq e lumtur për këtë saqë i kapi të dyja dhe, pa e falënderuar as plakun, vrapoi në shtëpi. Ajo erdhi në shtëpi dhe mburrej: ja, thotë ajo, që kam fituar - jo një copë para, por një shufër argjendi të tërë, shikoni sa i rëndë është, dhe diamanti është pothuajse sa një grusht! Para se ajo të kishte kohë të mbaronte së foluri, shufra e argjendit u shkri dhe u derdh në dysheme, në të njëjtën kohë diamanti filloi të shkrihej dhe gjeli u hodh në gardh dhe bërtiti me zë të lartë: - Kukureku, kukurekuku, Përtacia ka një akull akulli në duar! Për t'i shtuar mirësinë vetes, Ju mund të rregulloni gjithçka vetë, Sa turp! Si mund të mos e dini? Mos rri kot vetë, Ka mbeturina kudo, të gjitha marrëzitë - Sipas revistës "Soulful Interlocutor" Jeta ishte e vështirë për Marya Alekseevna me tre fëmijë të vegjël kur ajo mbeti e ve pa asnjë mjet mbështetjeje. Burri i saj ishte fisnik dhe baba i mirë i një familjeje, por, për shkak të kufizimeve të pagave, nuk kursente asgjë për gruan dhe fëmijët. Marya Alekseevna varrosi burrin e saj dhe mendoi: si të jetoni? Ju duhet të aplikoni për një vend në ndonjë institucion qeveritar, ku do t'ju jepej një apartament dhe strehë; Nuk kishte më nevojë të flitej për rrogën, vetëm për të gjetur strehim me fëmijët. Në pritje të një vendi të tillë, e veja shiti gjërat e saj dhe me këto para ushqeu fëmijët e saj. Me të jetonte motra e saj e madhe, Anna Alekseevna, gjithashtu e ve dhe tashmë një grua e moshuar. Apartamenti i vogël, i përbërë nga dy dhoma, i mobiluar keq, la një përshtypje të trishtuar bashkë me banorët e tij, të cilët shpresonin vetëm në ndihmën e Zotit, pa pasur parasysh përmirësimin material. Por më pas i bie një pikëllim i ri: nëna e familjes sëmuret. Sëmundja fillon me një ethe të tmerrshme dhe disa ndjesi të panjohura në fyt, por pacientja qëndron e heshtur, nga frika se mos i trembë fëmijët e saj. "Masha, ju jeni të gjithë në zjarr," vëren motra e saj. "Po, nuk jam shumë mirë, ndoshta duhet të shkoj në shtrat, por Zoti është i mëshirshëm, ndoshta do të kalojë; Në fund të fundit, ne nuk mund të ftojmë një mjek, nuk kemi me çfarë ta falënderojmë dhe nuk kemi me çfarë të blejmë ilaçe," u përgjigj pacienti. Në mbrëmje ajo shkoi në shtrat dhe filloi të tërbohej. Të nesërmen, Anna Alekseevna pa që gjërat ishin keq dhe shkoi te një mjek që e njihte, duke e lutur që të vizitonte pacientin. Ai nuk hezitoi të vinte në shpëtim dhe zbuloi se Marya Alekseevna kishte difteri të rëndë 17. "Tani, menjëherë, ne duhet t'i heqim fëmijët," urdhëroi ai, "për siguri." "Çfarë po thua, doktor," kundërshtoi Anna Alekseevna, "ku do t'i vendos ato?" Ju shikoni ambientet tona! – Diku te të afërmit, te miqtë, me një fjalë, ku të duash, por duhet ta heqësh. Më pas fëmijët filluan të qajnë, me zemër të thyer. - Nuk do të shkojmë askund, do të ndjekim mamin, nuk do të shkojmë askund nga mami!.. "Lërini në vullnetin e Zotit," pyeti Anna Alekseevna, "nëse nëna vdes, atëherë le të vdesin të gjithë, nuk kam ku t'i vendos, le të vdesin të gjithë," tha ajo me dëshpërim. - Të paktën, mos i lini të hyjnë në këtë dhomë gjumi të mbytur ku shtrihet e sëmura, sepse më ekspozoni përgjegjësinë duke i lënë fëmijët me një sëmundje ngjitëse - çfarë duhet të bëj me ju? Kështu që unë do të shkruaj atë që ju nevojitet në fillim dhe nesër në orën 10 të mëngjesit do të vij përsëri; por nuk mund të garantoj se ndoshta deri në mëngjes pacienti nuk do të jetë më gjallë. Me këto fjalë mjeku i mirë u largua duke lënë lekët për ilaçet. Anna Alekseevna e dërgoi menjëherë nipin e saj Vitya në farmaci, pasi ai ishte më i madhi në familje, dhe i tha, ndërsa ata po përgatitnin ilaçin, të mos priste, por të vraponte në kapelën e Panteleimon dhe të merrte vaj nga llamba. - Po, lutuni për pacientin! – i bërtiti halla kur ai tashmë po vraponte nëpër oborr. Vajzat, Katya shtatë vjeçare dhe Manya tetë vjeçare, ishin pranë shtratit të nënës së tyre të sëmurë dhe ishte e pamundur t'i thërrisnin në një dhomë tjetër. Ata qanë dhe e puthnin, duke u përpjekur të evokonin të paktën një tingull të zërit të saj. - Mami, mami, zgjohu mami e dashur, mos vdis mami e dashur, thuaj të paktën një fjalë! Anna Alekseevna besonte se ajo që ishte e pamundur për njerëzit ishte e mundur për Zotin, dhe ajo iu drejtua Atij me lutje të zjarrtë dhe u mësoi fëmijëve të njëjtën gjë. - Manya, Katya! Nëse e doni nënën tuaj, atëherë lutuni Zotit që të mos mbeteni jetimë; qëndroni para ikonave dhe lutuni me zell Zotit për shërimin e nënës suaj, lutuni Mbretëreshës së Qiellit dhe të gjithë shenjtorëve të Zotit, këtu kam një akathist për shëruesin Panteleimon, lexojeni dhe lutuni. Vajzat e kapën këtë ilaç me besim dhe të dyja u gjunjëzuan. Ata shtrinë një fletë të shtypur në dysheme, për lehtësinë e tyre dhe filluan të lexojnë akathistin me zë të lartë, me lot të hidhur. Akathisti u shtyp në sllavishten kishtare, gjë që ua vështirësoi shumë; mezi i dalluan fjalët dhe e vaditën këtë gjethe me lot të hidhur. Manya nuk mund ta linte nënën e saj për një kohë të gjatë dhe shpesh vraponte në dhomën e gjumit për ta parë atë, dhe Katya, pa u ngritur nga gjunjët e saj, u lut me një ngashërim, duke përkulur kokën para akathistit. Lotët i turbulluan sytë, kështu që ajo nuk mund të lexonte më dhe lutej, duke përsëritur lutjen e saj: "Zot, shpëto nënën tonë! Nënë e Zotit! Ki mëshirë për mamin! Shenjtor i Zotit, shëro mamin!" Anna Alekseevna u pendua që nuk kishte kohë t'i kërkonte priftit që të kungonte motrën e saj që po vdiste dhe u ul duke dëgjuar fishkëllimën në gjoksin e pacientit, në pritje të vdekjes së saj. Por më pas, nipi Vitya erdhi me vrap, mezi e merrte frymën nga ecja e shpejtë; i dha tezes ilaçe nga farmacia dhe vaj nga kapela e Shën Panteleimonit. Besimi lindi shpresën dhe Anna Alekseevna mori me nxitim vajin shërues nga kisha, duke e lënë mënjanë ilaçin. Me lutje, ajo filloi të fërkojë vaj në të gjithë trupin e gruas së sëmurë dhe vazhdoi këtë për rreth gjysmë ore, ndërsa fëmijët vazhdonin të luteshin. Papritur pacientja hapi sytë dhe pyeti me një zë të dobët: – Çfarë baresh po më fërkon? Janë shumë aromatike dhe aq të këndshme për trupin. – Ky është vaj nga llamba e shëruesit Panteleimon. - Oh, kjo është ajo që nuk e dija. Dhe gruaja e sëmurë ngriti dorën për të kryqëzuar veten. Anna Alekseevna përdori të gjithë vajin e sjellë për fërkim, dhe më pas e veshi pacientin me një batanije të ngrohtë. Fëmijët, të lodhur nga lotët dhe lutja e zjarrtë, shpejt i zuri gjumi në divanin e fortë dhe tezja e tyre u ul pranë motrës së saj, duke mos i hequr sytë nga ikona e vogël e Shën Panteleimonit, e varur në kokën e pacientit. Ajo nuk mund të lutej më, ajo shikonte vetëm ikonën, siç shikon një mjek në artin e të cilit besojnë dhe i japin pacientit në dispozicion të tij të plotë. Duke dëgjuar frymëmarrjen e motrës së saj, ajo vuri re se ajo filloi të merrte frymë në mënyrë më të barabartë dhe të qetë. E gjithë nata kaloi kështu. Në mëngjes, rreth orës tetë, pacientja kërkoi të ndërronte të brendshmet, sepse djersitte shumë. Ajo u ul në shtrat, u kryqëzua dhe kërkoi çaj. Anna Alekseevna e kënaqur me nxitim përmbushi të gjitha kërkesat e saj. Në orën dhjetë erdhi mjeku dhe, duke hyrë me kujdes, e pyeti nëse pacienti ishte gjallë. "Hyni tek ajo, ajo është më mirë," u përgjigj Anna Alekseevna. Hyri dhe ndaloi, duke mos u besuar syve; shikoi ilaçin e paprekur dhe pyeti: "Ja ku është doktori," u përgjigj Anna Alekseevna, duke treguar ikonën e Shën Panteleimonit, "dhe ja ku është ilaçi", tregoi me gisht shishen e vajit. Mjeku ekzaminoi pacientin dhe thirri: - Epo, besimi juaj është i fortë! Zoti e krijoi këtë mrekulli, nuk mund ta imagjinoj ndryshe. Ju e dini që Marya Alekseevna kishte difteri të rëndë dhe nuk prisja ta gjeja të gjallë, por tani nuk ka asnjë gjurmë të kësaj sëmundjeje. Unë nxitova të zbuloja rezultatin e ilaçit tim, por ju nuk e prekët atë. - Më falni doktor, isha në një dëshpërim të tillë saqë besova vetëm në ndihmën e Zotit dhe për këtë arsye preferova këtë vaj ndaj ilaçit tuaj. "Ne u lutëm për nënën," tha Katya e vogël, "kështu që Zoti e shëroi". Thuaju të gjithë të sëmurëve, doktor, t'i luten Zotit dhe t'i lexojnë akathist Shën Panteleimonit; A besoni se ishte ai që shëroi nënën tonë? - Besoj, fëmijë, besoj, kjo është hera e parë në të gjithë praktikën time. Unë jam një i krishterë i keq, por gjithsesi të këshilloj: kur nëna jote të përmirësohet plotësisht, shko me të dhe shërbeji një lutje falënderimi. Tani ju përgëzoj me guxim, Marya Alekseevna, për shërimin tuaj të shpejtë; vetëm Zoti mund të të rrëmbejë nga kthetrat e vdekjes. Me këto fjalë doktori u largua i gëzuar dhe i befasuar. Marya Alekseevna, me të vërtetë, shpejt u shërua dhe jetoi për disa vite të tjera, dhe fëmijët e saj janë gjallë dhe mirë deri më sot. Nga libri "Jeta ime në Krishtin" nga Rev. John Sergiev nga Kronstadt Thoni fjalët e lutjes me qëndrueshmëri të zemrës. Kur luteni në mbrëmje, mos harroni t'i shprehni në lutje Frymës së Shenjtë me gjithë sinqeritetin dhe pendimin e zemrës ato mëkate në të cilat ratë ditën e kaluar: disa çaste pendimi të ngrohtë - dhe do të pastroheni nga Fryma e Shenjtë nga çdo papastërti, më e bardhë se bora, dhe lotët që pastrojnë zemrën tuaj do të rrjedhin nga sytë tuaj dhe do të mbuloheni me drejtësinë e njësisë së tij. Atë si me Atin dhe Frymën. Në një fshat të varfër jetonte një plakë e keqe; ajo kishte një vajzë, Sasha, dhe një njerkë, Olya; Sasha ishte aq i keq, dhe Olya, si një engjëll, ishte e mirë. Dhe njerka e saj nuk e pëlqeu atë për këtë. Për të ngacmuar njerkën e saj të bukur, në dimër e dërgon në pyll për manushaqe. Ajo e gjora nuk guxon të mos bindet, ajo shkon në pyll. Ajo eci për një kohë të gjatë ... Papritur një flakë iu shfaq Olya në një mal të lartë dhe mendoi: "Do të ngrohem". Ajo doli dhe pa vëllezër gjigantë rreth një zjarri të madh, mbi gurë graniti. Tre janë me flokë të thinjura si një harre, tre nuk janë shumë të moshuar, tre janë si një kalli i pjekur, tre janë më të rinj se pranvera. Ishin dymbëdhjetë prej tyre, u thirrën për muaj të tërë; Ata kanë lindur baba një vjeçar. Olya u afrohet atyre, përkulet nga beli dhe, duke u dridhur nga frika, bën fjalimin e mëposhtëm: - Njerëz-vëllezër! Ka mot të keq në fushë, një stuhi; I ftohti në venat më ngriu gjakun. Është ngrohtë për ty pranë zjarrit, le të ngrohet jetimi i gjorë. Duart bëhen të mpirë. "Epo, ngrohu," tha Ole më i madh, "por na thuaj, si përfundove në fushë?" "Unë jam duke kërkuar për violets," u përgjigj Olya. -Ku do t'i gjeni? Në dëborë? Nën borë? "As unë nuk e di... Por kam frikë të kthehem te nëna dhe motra ime pa lule." Ata u urdhëruan rreptësisht të sillnin manushaqe; Do të më rrahin, do të më torturojnë, nëse do të kthehem pa asgjë... "Më vjen keq për ty," i tha zoti i stuhive. “Epo, mos u trishto, ne do të të ndihmojmë... Vëllai im Marti, - tha ai, - sundo mbi natyrën dhe me një hark ia dha skeptrin vëllait Martit. Ai e preku atë zjarr tri herë me skeptër... Flaka u ndez dhe ngrohu ajrin. Bora filloi të shkrihej shpejt, gjelbërimi u shfaq, sythat u shpalosën në pemët e vjetra, manushaqet lulëzuan në barin nën shkurre... Olya sheh një mrekulli dhe nuk e beson veten. “Epo, vogëlushja ime, merr lulet shpejt, merr ose do të thahen”, i tha muaji mars. Narwhal dhe, duke iu përkulur vëllezërve të saj në bel, u kthye e gëzuar në fshat nga fusha. - Çfarë, manushaqe gjete? - tha plaka. - Po, i kam zgjedhur nën shkurre, mami. - Ashtu, nën shkurre... Pse qëndron atje? Sasha i hiqi shpejt. Ajo - të paktën faleminderit, të paktën pyes veten: si lulëzuan këto manushaqe që zgjodhi Olya në dimër? Të nesërmen në mëngjes, njerka dërgon Olya për të blerë luleshtrydhe. Gruaja fatkeqe hyri përsëri në atë pyll dhe gjeti vëllezërit e saj gjigantë në të njëjtët gurë. Vëllezërit e pritën me dashamirësi. Plaku me mjekër të bardhë e pyeti pse doli sërish në fushë. “Mamaja më tha të mbledh sërish luleshtrydhe”, përgjigjet ajo dhe lotët i rrjedhin nga sytë... Më erdhi keq për janarin e vogël flokëthinjur; ia dorëzon skeptrin vëllait June; Qershori u ul në radhë të parë, tundi skeptrin e tij mbi zjarr, flakët u ngritën - dëbora u shkri menjëherë, fushat u gjelbëruan, pemët u mbuluan me gjethe. Korija u mbush me trillin e bilbilit; bukën në fushën e dimrit e trazonte deti. Aty pranë, mbi humoqet e mbuluara me myshk të lagur, lulet e bardha hapën kurorën e tyre. Petalet ranë nga kërcejtë në të njëjtin moment; Luleshtrydhet po piqeshin, duke u mbushur me lëng. Olya e sheh mrekullinë dhe nuk e beson veten, dhe qershori është i qetë për të: Olya mblodhi manaferrat e pjekur në përparësen e saj dhe vrapoi në shtëpi me gjithë forcën e saj. Nëna përshëndet Olya me një fjalë armiqësore: - Pse u endët kaq gjatë? A keni sjellë ndonjë manaferra? - E solla, i dashur! - u përgjigj Olya, duke derdhur në heshtje manaferrat në pjatë. Njerka dhe Sasha hëngrën luleshtrydhe - dhe të paktën ata i dhanë një përshëndetje Olya, të paktën u mrekulluan se si ajo ishte në gjendje të gjente luleshtrydhe nën dëborë. Ditën e tretë, njerka dërgon Olya në pyll për të marrë kumbulla. Ajo vjen sërish te vëllezërit gjigantë; me lot u kërkon ta ndihmojnë atë, të gjorën. Vëllai Shtator mori skeptrin nga duart e vëllait të tij të madh, rrethoi zjarrin tre herë - dhe flaka u ndez shpejt dhe u ngrit lart në qiell në shtylla, duke ngrohur ajrin. Dëbora u shkri në një çast, fusha u drodh nga një valë e artë thekre, e pjekur mrekullisht... Një çast - dhe thekra shtrihej në grumbuj nëpër fushë. Në pemët e blirit njëqindvjeçarë, gjethet janë me një nuancë të artë; në pemët e kumbullës, që shkëlqenin nën gjethe, kumbullat e mbushura me lagështi qelibar. Olya e sheh mrekullinë dhe nuk e beson vetë, dhe shtatori i pëshpërit asaj: Olya e tundi pak pemën me dorën e saj të vogël dhe katër kumbulla ranë në tokë. Vajza i mori, u përkul para vëllezërve dhe tha qetësisht: Këtu vjen nga fusha, tani i afrohet shtëpisë, njerka i del ta takojë me sharje. - Ku janë kumbullat, apo nuk i ke sjellë? - Ja disa kumbulla për ty, mami! - përgjigjet Olya. - Mos u zemëro, e dashur, nuk të shqetësova më. - Çfarë, vetëm katër? – pyeti njerka. - Pse jo më shumë? E di, e dashur, e hëngra. "Jo, unë nuk hëngra kumbulla," u përgjigj Olya, "kishte shumë prej tyre të varura në pemët e kumbullës, por nuk guxova të zgjedh më, kisha frikë". Mendova se kjo do të zemëronte pronarët. - Oh, ti je budalla, je budalla! – murmuriti njerka. – Kisha frikë të vjella... Por më duket se po gënjen. "Po, dhe ju jeni shtrirë në siklet," e ndërpreu vajza, duke gëlltitur me gëzim kumbullat. -Ku i gjete kumbullat? - tha Sasha, duke u kthyer nga Olya. - Do të shkoj: do të marr vesh nëse ke thënë të vërtetën; Nëse kam gënjyer, kini kujdes - do t'ju mundoj ... Në fushë dëbora shkëlqen në dallgë, si deti në stuhi. Tani ajo po i afrohet pyllit... Tani ajo po ngjitet në mal... Kështu ajo, si Olya, pa një flakë. Ajo doli dhe pa: vëllezërit gjigantë ishin ulur rreth zjarrit si më parë. Sasha iu afrua me guxim dhe filloi të ngrohej nga zjarri i dikujt tjetër, pa pyetur. Vëllezërit e panë me ashpërsi, por ajo nuk foli asnjë fjalë, edhe nëse u përkul. – Do të donim të dinim se çfarë ju nevojitet këtu? - i tha Janari këtu. - Flisni, mos kini frikë. "Shumë kurioz, budalla i vjetër," mërmëriti Sasha në janar me tallje. Si i plagosur nga një gjarpër helmues, u ngrit nga guri dhe sytë i shkëlqyen. - Para jush është një hakmarrës! - tha hëna plakë me një zë bubullimë dhe preku tre herë zjarrin, duke thurur kërcënues vetullat, me skeptër. Flaka u zhduk menjëherë. Tymi i dendur u përzie me retë në qiell dhe varej mbi fushë si një re ogurzezë. Nga pas pyllit, era fishkëllonte si një shakullimë dhe stuhia ulërinte si një fëmijë i sëmurë. "Si mund të shkoj në shtëpi sa më shpejt të jetë e mundur," mendon Sasha, duke u dridhur nga i ftohti. Dhe unë shkova, por ishte vonë. Përpara dhe pas saj, bora rrotullohej marrëzisht, e shtyrë nga stuhia. Ndërkohë, plaka është duke pritur për vajzën e saj: ajo do të shikojë nga dritarja, pastaj do të shikojë pas derës. "E di, kam humbur rrugën time," mërmëriti ai me vete, "Unë nuk mund të shoh asgjë në fushë... Më lër të të takoj në gjysmë të rrugës." Dhe ajo shkoi ... Në fushë ajo filloi të thërrasë Sashën: - Përgjigju e dashur, ku je, çfarë ke? Nuk kishte përgjigje; vetëm era, si tallëse, rënkonte nëpër gryka... Tani i afrohet pyllit; Ja, Sasha është mbështetur në një pemë bredh, të mbuluar me borë, mezi merr frymë. Nëna i afrohet vajzës së saj dhe, duke i kapur dorën, i thotë: - Le të kthehemi, të shohim sa ftohtë je. "Jo, e dashur, është vonë, nuk do të arrijmë atje, do të ngrijmë," përgjigjet vajza e saj në përgjigje. - Dije se vëllezërit gjigantë dërguan stuhinë; Me sa duket Olga jonë i ka folur për këtë. - Olga! E ngroha gjarprin në gjoks. Do të të rrah për vdekje vetëm që të kthehesh... Po, Zoti nuk i caktoi të ktheheshin në shtëpi: varri i tyre u bë fusha me borë. Jetimi Olya, i ulur në punë, priti njerkën dhe motrën e saj për një kohë të gjatë. Dita kaloi, ata ende ishin zhdukur... Mbrëmja ia la vendin natës... Natën, stuhia në fushë u qetësua gradualisht. Qielli është pastruar; si sytë e dikujt, yjet shkëlqenin; dhe ajo ende i pret... Tani lindja e largët shpërthen në flakë me shkëlqimin e zjarrit. Dielli doli, duke buzëqeshur në mëngjes. Herët në mëngjes, Olga njoftoi fqinjët se të afërmit e saj nuk ishin kthyer nga fusha. Fqinjët u mblodhën, ngritën duart dhe vendosën të kërkonin të vdekurit në fushë. Dhe le të shkojmë. E gjithë fusha u largua, vetëm njerka dhe Sasha nuk u gjetën nën dëborë. Ata u kthyen nga fusha dhe vendosën në paqe: Olga duhet të jetë zonja dhe të zotërojë kasollen. Dhe ajo, duke qarë, i tha botës: - Çfarë amvise jam unë, nuk kam nevojë për kasolle... Pa nënën time të lindjes, pa motrën time të dashur, nuk do të kem kënaqësi të jetoj në këtë botë. E dini, në pikëllimin tim harrova se sa e ëmbël ishte dashuria dhe dashuria e njerkës së Sashës. Në fillim të pranverës, barinjtë gjetën kufoma në fushë dhe i thanë Olya. Ajo i varrosi dhe vetëm me fjalë të mira, duke shkuar te varret, i kujtoi të vdekurit. Prindërit e Lizës ishin njerëz të varfër, por të ndershëm dhe punëtorë. Vetë Lisa ishte një vajzë shumë e sjellshme dhe e dashur, dhe të gjithë fëmijët e lagjes e donin për sjelljen e saj të sjellshme dhe të ëmbël. Të gjithë luajtën me dëshirë me të, pavarësisht se ajo ishte më e varfëra nga të gjithë dhe nuk kishte fustane kaq të bukura si Natasha, Nastya dhe miq të tjerë. Ata nuk shikonin fustanin, por zemrën, e cila, natyrisht, vlen më shumë se një leckë mëndafshi apo kadife. Papritur një ndryshim i ndodhi Lizës. Prindërit e saj morën një trashëgimi të madhe dhe u bënë të pasur. Lisa imagjinoi se ishte më e rëndësishme se miqtë e saj dhe u bë jashtëzakonisht arrogante; Nuk kishte mbetur asnjë gjurmë nga ndihma dhe mirësjellja e saj e mëparshme. Natasha, Nastya dhe miqtë e saj të tjerë në fillim u befasuan, dhe më pas filluan të qeshin me të, por më në fund Nastya i tha: - Dëgjo, Lizoçka, vajzë budallaqe. Nëse nuk e ndryshoni qëndrimin tuaj, do të mbeteni vetëm: ne nuk do të luajmë me ju. Ejani në vete! Me këto fjalë, Lisa u tërhoq, u largua nga miqtë e saj dhe tha: "Tani jam i pasur, do të gjej miq." Sidoqoftë, ajo gaboi: fëmijët e lanë atë dhe Lisa, e braktisur nga miqtë e saj, shpejt u mërzit shumë: ajo vetëm tani pa se sa e pakëndshme ishte të jesh vetëm. E ulur pranë dritares, Lisa qau, duke parë lojërat gazmore të ish-shoqeve të saj. Më në fund nëna e saj e vuri re këtë ndryshim dhe e pyeti: – Pse nuk luani me miqtë tuaj? Fillimisht, Lizës i vinte turp të thoshte arsyen, por me këmbënguljen e nënës së saj, ajo rrëfeu mashtrimin e saj budalla, si dhe faktin se ishte penduar prej kohësh për arrogancën e saj. "Shkoni tani te miqtë tuaj dhe kërkoni falje atyre," tha nëna. – Dhe mbani mend se nuk është pasuria, por trajtimi i dashur dhe i përzemërt që e bën një person të dashur. Pse dikush duhet të kujdeset nëse je i pasur apo jo? A përfitojnë ata nga pasuria juaj? Lëre përgjithmonë arrogancën e marrë dhe mos lejo që e keqja të zërë rrënjë në zemrën tënde. Lisa ndoqi menjëherë këshillën e nënës së saj, vrapoi te miqtë e saj, me butësi u kërkoi atyre të kërkonin falje për trajtimin e saj arrogant ndaj tyre dhe u pranua përsëri me gëzim në rrethin e fëmijëve të gëzuar. Megjithatë, kjo pati një efekt shumë të mirë tek ajo: që atëherë e tutje ajo nuk u mburr kurrë me pasurinë e babait të saj. Në të njëjtën shtëpi jetonin dy motra të vogla, të cilat shiheshin gjithmonë duke luajtur të gëzuara, sepse ishin gjithmonë të lumtura me njëra-tjetrën. Ata ndanin libra dhe lodra, por nuk pati asnjë sherr mes tyre, nuk u dëgjua asnjë fjalë e zemëruar, nuk u pa asnjë shikim i zemëruar. Ata ishin gjithmonë në humor të mirë, qoftë duke luajtur në bar apo duke ndihmuar në një farë mënyre nënën e tyre. "Më duket se nuk jeni kurrë të zemëruar," u thashë atyre një ditë. - Pse varet që jeni gjithmonë të lumtur me njëri-tjetrin? Ata më shikuan dhe më i madhi u përgjigj: - Kjo sepse në gjithçka jemi inferiorë ndaj njëri-tjetrit. - Po, është e drejtë: ti dorëzohesh asaj, dhe ajo të dorëzohet ty. Këto motra të vogla të sjellshme zbuluan sekretin e një jete të qetë dhe të gëzuar. Ata vazhdimisht i dorëzohen njëri-tjetrit, përpiqen të bëjnë gjithçka të këndshme për njëri-tjetrin; ata janë të sjellshëm, të bindur, me zemër të thjeshtë, jo krenarë dhe të gatshëm për të ndihmuar vazhdimisht njëri-tjetrin. Dhe, a nuk është e vërtetë, sa të lumtur duhet të jenë? Dhe të gjithë i duan për këtë. 39. I dashur qindarkë (histori i një të dënuari) Po kthehesha nga puna vetëm, me roje, kur më kaluan një nënë dhe vajza e saj. Vajza ishte një vajzë nëntë vjeç. Unë i kam parë tashmë një herë. Nëna ime ishte ushtare, e ve. Burri i saj ishte në gjyq dhe vdiq në spital, në repartin e të burgosurve. Në atë kohë isha shtrirë i sëmurë. Bashkëshortja dhe vajza erdhën në spital për t'i dhënë lamtumirën e fundit të ndjerit; të dy qanin tmerrësisht. Duke më parë mua, vajza u skuq dhe i pëshpëriti diçka nënës së saj. Nëna ndaloi menjëherë, gjeti diçka në tufë dhe ia dha vajzës. Vajza filloi të vraponte pas meje. Ajo më futi një monedhë në dorë dhe më tha: "Ja fatkeq, pranoje Krishtin për një qindarkë". Mora një qindarkë dhe vajza u kthye tek e ëma plotësisht e kënaqur. Këtë qindarkë të vogël e mbaj ende për vete. - Gjyshe, pse numëron gjithçka sa herë që shënon ora e murit dhe pastaj mendon për diçka? - kështu e pyeti një vajzë shtatëvjeçare gjyshen e saj të dashur, duke vrapuar drejt saj dhe duke u ngjitur në prehrin e saj kur ora shënoi dymbëdhjetë. "E dashura ime, i numëroj goditjet e orës nga zakoni kur mendoj, por mendoj për faktin se me çdo orë jeta ime bëhet më e shkurtër dhe vdekja bëhet më afër meje." Ora fillon të rrahë dhe unë mendoj: një orë tjetër e jetës sime ka fluturuar në përjetësi; Më ka mbetur akoma më pak se një orë për të jetuar në botë; Kumbimi i orës, si zilja e një zile funerali, më kujton se një ditë do të më godasë ora e fundit e jetës, pas së cilës zilja e varrimit do të shpallë fundin e jetës sime reale. - Pse duhet, gjyshe, të mendosh dhe të kujtosh për këtë? A ju pëlqen? A dëshiron vërtet të vdesësh? "Unë nuk dua të vdes, fëmija im, por vdekja nuk na pyet se kur do të vijë." Dhe vitet e mia janë tashmë të tilla që me ngurrim mendoj për vdekjen. Dhe çfarë lloj i krishterë do të isha nëse do të kisha frikë të mendoja për vdekjen? Zoti ynë na urdhëron të gjithëve të mendojmë për vdekjen dhe ta presim atë çdo ditë, çdo orë, në mënyrë që të përgatitemi për jetën e ardhshme. Pra, kur ora fillon të godasë, mendoj: jeta ime është bërë edhe një orë më e shkurtër. Çfarë të mirë dhe të keqe kam bërë në orën e kaluar? A po përmirësohem apo jo dhe a jam gati të qëndroj para gjykimit të Zotit pas vdekjes? Nëse kam bërë ose kam thënë diçka të keqe në orën e kaluar, atëherë do t'i psherëtin Zotit për mëkatet e mia dhe pas kësaj ndonjëherë do të përmbahem nga kryerja e një vepre të keqe ose një fjalë e keqe. Nëse dikush në familje ka bërë diçka të gabuar, nëse thotë një fjalë fyese, ose nëse bën ndonjë shaka, unë do ta kujtoj vdekjen dhe do të përmbahem nga zemërimi dhe një fjalë e zemëruar, por në vend të kësaj do t'ju them juve dhe të tjerëve me mirësi dhe dashuri. "Kjo është ajo që do të bëj tani, gjyshe: ndërsa ora fillon të rrahë, kështu do të vazhdoj të kujtoj vdekjen dhe do të bëj atë që bëni ju." “Është mirë, fëmija im, që çdo i krishterë ta bëjë këtë; por ti nuk mund ta bësh akoma: mos premto të bësh atë që nuk mund ta përmbushësh. Kur të rritesh, atëherë përpiqu ta bësh këtë. Tani bëje këtë: kur ora fillon të rrahë, mendo atëherë: një orë tjetër i është shtuar jetës sime; çfarë bëra në këtë orë - çfarë mësova, çfarë nxitova, nëse e lashë diçka? ofendoni dikë ose jeni ofenduar nga dikush, nxitoni të bëni paqe dhe në orën tjetër përpiquni të mos bëni të keqen që keni bërë në orën e kaluar, atëherë çdo orë do të bëheni më të zgjuar dhe më të sjellshëm nëse rriteni në trup. - Mirë, gjyshe, do ta bëj tani. "Zoti të bekoftë, fëmija im i mirë!" Të voglin e takova afër fshatit. Ajo ishte vetëm shtatë vjeçe; ajo (Edhe me një fustan të varfër) ajo ishte, Si një engjëll, plot sharm. Më bënë të ndihem më i lumtur. “Më thuaj vogëlushe sa prej jush jeni Në një familje vëllezërish dhe motrash? - "Po, sa? Të shtatë ne," "Ku janë ata," pyeta, "ku?" - “Mamaja ka shtatë prej nesh gjithsej: Dy vëllezër jetojnë me të afërmit, Po, dy në det... larg, Po, janë dy njerëz që flenë në varreza: Dhe me të është vëllai im i vogël; I shtati i mamit jam unë.” - “Të afërmit kanë dy, thua ti; Dy në det, po ju: këtu janë pesë; Dhe të gjithë jeni shtatë; me thuaj Si mund ta kuptoj këtë, e dashura ime?” "E shihni, ne jemi shtatë: motër dhe vëlla, Çfarë ka në varreza, janë dy; Ata janë shtrirë pranë kasolles.” - “Ti je në deluzion, pak dritë: është e ndërlikuar Pra, pra, jeni vetëm pesë prej jush!” - “Varret janë aty; thjesht hidhini një sy vetes - Vajza tha: "Le të shkojmë!" Ka pesë hapa nga rruga ... Kur do të perëndojë dielli në pranverë? Dhe mbrëmja është aq e bukur, e qetë, - Dhe unë ha në vendin e tyre ... Dhe ata morën motrën time ... Dhe me vëllain tim të vogël Aty kam bërë kurora gjatë gjithë verës. Ka ardhur dimri; vëllai im nuk mundi Luaj si më parë me mua: Ai mbylli sytë dhe u shtri në arkivol, Dhe ai gjithashtu fle nën tokë." - “Zoti mori dy! - Bërtita unë, - Pra, sa prej jush jeni atje?” Ah, zotëri, ne jemi shtatë; vërtet, shtatë!” - "Por dy vdiqën, miku im: Nuk ka më të tillë në botë.” Por asgjë Dhe ajo përsëriste vazhdimisht: "Jo, jemi shtatë veta!" Komp. nga "Soul Floor" lexuar." Zoti Perëndi, që tha: kush nuk e pranon Mbretërinë e Perëndisë si një fëmijë, nuk do të hyjë në të (Luka 18:17) dhe: nga goja e foshnjës dhe nga ata që pshurrojnë (domethënë ata që ushqehen me gjoksin e nënës) ju keni sjellë lëvdime (Mateu 21:16), vërtet ndonjëherë bën gjëra të mrekullueshme te fëmijët dhe nëpërmjet fëmijëve. Në qershor 1860, një vajzë fshatare tetëvjeçare, Manya, vdiq në një fshat. E lindur dhe e rritur në një familje të sjellshme dhe me frikë Zotin, ajo dallohej nga një prirje veçanërisht e butë, dashuria për të gjithë dhe gatishmëria për t'i shërbyer të gjithëve, veçanërisht të varfërve dhe jetimëve. Me disponimin e saj të mirë ajo kënaqi jo vetëm prindërit e saj, por edhe të gjithë rreth saj. Në vitin e përmendur, tre në familjen e saj u sëmurën pothuajse në të njëjtën kohë: ajo, plaka - gjyshja dhe motra e saj më e vogël tre vjeçare. Edhe në fillim të sëmundjes së saj, e cila zgjati dhjetë ditë, Manya filloi t'u thoshte prindërve se ajo me siguri do të vdiste dhe i nxiti ata të mos qanin për të, sepse ajo do të shkonte dhe vetë donte të shkonte te Shpëtimtari i saj i dashur. Sa më shumë intensifikohej sëmundja, aq më shumë, pavarësisht nga vuajtjet e rënda fizike, vajza i zbuloi Zotit një pritje të gëzueshme për një zhvendosje të afërt. Ditën e dhjetë, ajo i kërkoi nënës së saj ta zhvendoste nga hambari i barit në të cilin ishte shtrirë në dhomën e sipërme, duke dashur të vdiste nën ikonat e shenjta të Shpëtimtarit, Nënës së Zotit dhe shenjtorëve të shenjtë të Zotit. Edhe pse ata nuk e besuan plotësisht në parandjenjën e saj për vdekjen e saj të afërt, ata ia plotësuan dëshirën. Ajo parashikoi gjithashtu që së shpejti edhe gjyshja dhe motra e saj më e vogël do ta ndiqnin për t'u bashkuar me të në një gëzim të pafund, në Mbretërinë e Krishtit. Pak para vdekjes së saj, foshnja pati shpirtin t'u thoshte lamtumirë të gjithë të dashurve, kërkoi bekimin e prindërve, madje urdhëroi të thërriste gjyshen, e cila e priti në lindje dhe i kërkoi që ta lante trupin pas vdekjes, që askush tjetër të mos e shihte të zhveshur. Pasi bëri këtë urdhër, ajo vdiq shpejt në paqe dhe pa vuajtje, me gjurmën e një buzëqeshjeje në buzë, me të cilën ndoshta takoi lajmëtarët e çuditshëm të dërguar për shpirtin e saj. Gjyshja e saj vdiq të nesërmen, dhe motra e saj e vogël vdiq pesë ditë më vonë. Kështu, parashikimi i Marisë në lidhje me to u justifikua nga vetë vepra. Nuk ka dyshim se parandjenja dhe parashikimi i të ndjerit Mani, i justifikuar nga ngjarja, ka ardhur nga Zoti. Në zemrat e thjeshta dhe të buta të fëmijëve të rritur me frikën e Zotit, vetë Zoti prehet dhe ndriçon mendjet e tyre me zbulimin e sekreteve të paarritshme për të mençurit dhe të maturit. Jo më pak mësimdhënës është fakti që vajza e ndjerë jo vetëm që u përball pa frikë vdekjen, por edhe e dëshiroi atë për t'u bashkuar me Shpëtimtarin e saj të dashur. Vetëm ata që e duan Zotin me gjithë shpirtin e tyre dhe janë të dashur nga Zoti mund të kenë etje dhe të përpiqen për bashkim me Zotin. Vura re një qëndrueshmëri të ngjashme shpirti pas vdekjes në vitin 1845 te vajza trembëdhjetëvjeçare Natalya N., e bija e një tregtari (i cili në atë kohë menaxhonte pasurinë e zotit B.), një person, në përgjithësi, një person afarist dhe inteligjent, i cili, meqë ra fjala, studioi tërësisht si fjalën e shenjtë të Zotit, ashtu edhe shkrimet e popullit të sotëm, që nuk gjenden shpesh në fenë e sotme. Megjithë jetën e kaluar në kënaqësi dhe lumturi dhe të ardhmen e ndritur që u shfaq përpara, Natalya, tashmë jashtëzakonisht e dobësuar nga sëmundja, pasi mori Misteret e Shenjta, kur e pyeta nëse kishte frikë nga vdekja, ajo u përgjigj: "Jo, baba, pse të kesh frikë të shkosh te Shpëtimtari?" - "A nuk janë të frikshme mëkatet? Në fund të fundit, asgjë e keqe dhe e papastër nuk mund të hyjë në Mbretërinë e Perëndisë. Dhe kush është pa mëkat? Pavarësisht nga rinia jote, ndoshta edhe ti je fajtor përpara Zotit në shumë mënyra." - “Është e vërtetë, unë jam një mëkatar dhe një mëkatar i madh; por Shpëtimtari im i mëshirshëm, i cili erdhi për të kërkuar dhe shpëtuar mëkatarë si unë, i mbajti edhe mëkatet e mia dhe i lau me Gjakun e Tij të paçmuar. E ndjej, o baba, se për këtë e dua me gjithë shpirt, besoj se Ai, në mirësinë e Tij të pashprehur, nuk do të më refuzojë.” - "A nuk të vjen keq, miku im, që ndahesh me prindërit dhe të afërmit e tu?" - "Unë do t'i lutem vazhdimisht Zotit që të bashkohem me ta në Mbretërinë Qiellore." – A nuk ia vlen për habi një besim dhe shpresë e tillë e një vajze trembëdhjetëvjeçare që po vdes? Po atë ditë, në mbrëmje, Natalya vdiq në heshtje, sikur të kishte rënë për të fjetur, duke u treguar në vetvete të afërmve të saj dhe të tjerëve që kishin sy për të parë, një mësim mahnitës dhe udhëzues se kushdo që nuk i vlerëson gjërat tokësore, por shikon me shpirt në qiellin (qiellor), ai ndahet me gjithçka, pa frikë dhe pa frikë nga vdekja. 43. Ndryshimi i madh: ne të gjithë do të ndryshojmë (1 Kor. 15:51) Bazuar në librin "Leximi për Fëmijë" nga Todd A ka pasur ndonjëherë ndonjë djalë që, në mes të një vere të bukur të nxehtë, nuk do të dëshironte të vinte vjeshta, kur piqen fruta të ndryshme dhe kur ketri kërcen nëpër pemë, duke grumbulluar ushqime për dimër; dhe në vjeshtë, a nuk dëshiron i njëjti djalë që të vijë dimri, kur akulli do të çajë nën patina, kur do të vërshojë me sajë nëpër borën e lirshme, kur era do t'i freskojë faqet dhe do të ndihet i gëzuar dhe i freskët? Në dimër do të dëshirojë të vijë pranvera, kur toka të mbulohet me gjelbërim, të lulëzojnë lulet, të kthehen zogjtë dhe e gjithë bota të duket se ripërtërihet dhe gëzohet. Kështu e duan fëmijët ndryshimin. A kishte një vajzë të tillë që nuk do të donte të merrte një kukull të re në vend të të vjetrës, një fustan të bukur në vend të një të veshuri; që nuk do të donte të shkonte në një vizitë ku mund të shohë shumë gjëra të reja të ndryshme; kush nuk do të donte të lexonte librin e ri interesant për të cilin i treguan? Edhe vajzat e duan ndryshimin. Kështu të gjithë njerëzit e duan ndryshimin. Një marinar në një udhëtim pret me padurim kohën kur të zbarkojë në breg; por, pasi ka kaluar ca kohë në tokë, ai tashmë është i etur për të lundruar përsëri. Djali dëshiron të jetë i ri dhe i riu dëshiron të jetë burrë. Sa shumë ndryshime të mëdha në jetë! Plaku i dëshpëruar, i mbështetur në shkopin e tij, dikur ishte edhe një djalë gazmor, që këndonte e vraponte, si të gjithë ju fëmijë. Shkoi edhe në shkollë, por u rrit dhe u bë burrë. Pastaj ai kishte një grua të re të bukur dhe një familje të madhe me fëmijë. Por vdekja goditi të gjithë të afërmit e tij. Fillimisht i vdiqën fëmijët, menjëherë pas gruas dhe më pas i vdiqën miqtë. Ai mbeti vetëm. Këngët gazmore dhe lojërat e ndryshme të fëmijëve kanë heshtur prej kohësh; Ai prej kohësh kishte humbur dashurinë e gruas së tij dhe shoqërinë e miqve. Plakut i duket se dielli nuk shkëlqen në qiell si më parë, dhe yjet janë më pak të shkëlqyeshëm. Flokët iu zbardhën, sytë iu turbulluan, veshët e kishin të vështirë të dëgjonin, duart i dridheshin. Po, ai ka parë shumë ndryshime gjatë jetës së tij. Të dashur fëmijë! Ka dy ndryshime të mëdha që ne të gjithë duhet të përjetojmë. Domethënë, kur vdesim, largohemi nga trupi në të cilin jetojmë; por ne do t'i kthehemi përsëri në ditën e ringjalljes së të vdekurve. Kur vdesim, duket se largohemi nga shtëpia për të shkuar në një udhëtim të gjatë. Para se ta shpjegoj këtë, do t'ju tregoj për vdekjen e një gruaje të re të krishterë. Ajo ishte vetëm dymbëdhjetë vjeç; disa muaj para shfaqjes së sëmundjes që supozohej t'i jepte fund jetës, ajo iu përkushtua plotësisht fesë (d.m.th. besimit të shenjtë). Ajo foli për lumturinë e përjetshme të shpirtit. E dëgjova me habi. Ajo kishte nevojë për paqe dhe falje. - Katya, a e di që je mëkatare? – Po, e ndjej çdo ditë e më shumë. – A ke kërkuar mëshirën e Zotit? - Po, e pyes çdo ditë. – Sa kohë keni që faleni çdo ditë? “Gjithmonë kam lexuar lutje, por jam lutur sinqerisht vetëm për rreth dy muaj.” – Nuk po të pyes se cili mëkat është më i vështirë për ty. Por a e dini se çfarë mëkati është ky? – Mendoj se e di; Unë lutem për falje dhe çlirim prej saj. Ky mëkat është natyra ime kokëfortë. Por mendoj se mund ta përballoj. Më pas, pas kësaj bisede, ajo e mori veten aq shumë sa mundi të ndiqte me kujdes të gjitha shërbimet. Por kjo nuk zgjati shumë. Ajo u sëmur përsëri shumë. Kur më thirrën, vajza e gjorë ishte në agoni të tmerrshme, por shpirti i saj mbeti i patrazuar. Mendja nuk iu errësua aspak dhe zëri i saj ishte i lartë kur thërriste miqtë dhe të njohurit në shtrat për t'u përshëndetur. Ajo iu lut atyre që të ktheheshin te Shpëtimtari. Ajo foli për të shkuar në shtëpi dhe paqja dhe shpresa ishin të dukshme në ballin e saj të pastër. Vdekja nuk kishte thumb për të, varri nuk kishte fitore. Mjeku nuk shpresonte për një shërim dhe familja u dëshpërua; por vajza ishte e qetë - ajo ishte e lumtur të largohej nga kjo botë. Natën tjetër ajo u ndje më keq. Ajo donte të shihte miqtë e saj për t'u thënë lamtumirë atyre - secili veç e veç. Ajo i mbështjellë krahët rreth qafës së nënës së saj, i puthi motrat e saj dhe u kërkoi atyre t'i luteshin Shpëtimtarit dhe ta donin Atë. Ajo foli me qetësi për shpresat e saj dhe për vdekjen që i afrohej, duke folur për të sikur të ishte diçka e gëzueshme. Mjeku, i cili kishte parë shumë njerëz që po vdisnin, të rinj, të mesëm e të moshuar dhe që kishte lexuar shumë, tha se kurrë nuk kishte lexuar e parë diçka të tillë. Ajo u tha motrave dhe miqve të saj të ngushtë se sa e lehtë dukej të donte Krishtin dhe, duke shtrirë duart e saj të vogla, filloi t'u thoshte lamtumirën. Unë e kam parë shpesh vdekjen, por kurrë më parë nuk më ka bërë një përshtypje kaq të thellë, solemne sa vdekja e këtij fëmije. Ajo vdiq aq e qetë, aq e qetë sa trëndafili bie nga kërcelli ose si zambaku mbyll petalet në perëndim të diellit. Ajo ndryshoi: sytë e saj të pastër u mbyllën, zëri i saj tingëllues ra në heshtje, veshët e saj pushuan së dëgjuari; duart transparente ishin palosur në gjoks; zemra pushoi së rrahuri. Ajo vdiq. Çfarë ndryshimi! Shpirti u largua nga trupi. Ajo shtrihej si mermer. Nëna dhe vëllezërit dhe motrat e saj qanin pranë trupit të saj. Por ku është ajo? Ajo është në parajsë; ajo sheh Shpëtimtarin e saj, shpirtrat e të drejtëve, engjëjt e shenjtë dhe shumë fëmijë, sepse Mbretëria e Perëndisë përbëhet nga të tillë. Çfarë ndryshimi! Këtu ajo ishte një trup i mëshirshëm, plot vuajtje; atje ajo u çlirua nga vuajtjet dhe sëmundjet. Pastaj dëgjoi të qarat e të afërmve të saj; atje ajo është e rrethuar nga njerëz të lumtur që i këndojnë himne Zotit. Këtu ajo pa një prift që i fliste për Krishtin; atje ajo pa Vetë Krishtin në gjithë lavdinë e Tij. Këtu ajo dëgjoi lutje dhe klithma, atje falënderime dhe këngë gëzimi. Këtu ajo pa lot, atje Zoti fshin lotët e të gjithëve (Zbul. 7:17; 21:4). Këtu stuhitë rrëzuan zambakët - ja ku ajo është në kopsht, ku nuk ka stuhi dhe erëra. Çfarë ndryshimi! Por do të ketë një ndryshim edhe më të madh kur shpirti të ribashkohet me trupin e tij. Me zhurmën e borisë së kryeengjëllit, të gjithë të vdekurit do të ngrihen nga varret e tyre. Kur ajo shtrihej e bukur në arkivol, e veshur me rroba të bardha, dukej diçka e çuditshme. Por kjo pamje do të ndryshojë, kjo veshje do të ndryshojë, dhe varri ku ajo do të shtrihet dhe monumenti mbi të - gjithçka do të harrohet nga njerëzit dhe një ditë do të zhduket. Por Jezu Krishti nuk do ta harrojë atë. Ai e di se ku janë varrosur miqtë e Tij dhe ka caktuar një ditë në të cilën do të dërgojë një engjëll për të mbledhur kombet. Tani Krishti është në qiell për të përgatitur pallate për miqtë e Tij; por, pasi të ketë kryer të gjitha këto, Ai do të vijë në tokë. Ai do të vijë me një mori engjëjsh. Shpirtrat e shpenguar do të vijnë me Të. Çfarë drite do të mbushë qiejt ndërsa Ai ulet në fronin e Tij të madh të bardhë! Një nga engjëjt do të zbresë në tokë me një bori. Ky është një kryeengjëll. Ai do t'i bjerë borisë dhe të vdekurit do të ringjallen. Në një çast, të moshuarit dhe të rinjtë do të ngrihen. Ata do të ngrihen nga fundi i detit, nga luginat dhe malet, nga të gjitha vendet e harruara, të izoluara, nga qytetet e varrosura. "Ne të gjithë do të ndryshojmë." Të mirë dhe të hollë, të vjetër dhe të rinj, të mëdhenj dhe të vegjël - të gjithë do të ndryshojnë. Do të jetë një ndryshim i bekuar për miqtë e Krishtit. Ajo do të tejkalojë konceptin e ndjenjës së gëzimit të një pacienti, i cili, pas një sëmundjeje të gjatë, dobësuese, i kthehet shëndetit; Edhe ai person që përshëndet me entuziazëm miqtë e tij që janë kthyer në atdheun e tyre pas një udhëtimi tepër të gjatë, nuk mund të krijojë një ide të saktë për të. Plaku i dobët do të ndryshojë - ai do të ketë një trup shpirtëror të ri, të ri, të fortë, të lehtë, një instrument të bindur të shpirtit. Një fëmijë i vogël, i cili ka vuajtur shumë nga një sëmundje mizore, do të ndryshojë aq shumë sa nuk do t'i duhet më kurrë të psherëtijë dhe të thotë: "Jam sëmurë!" I dobësuari, i cili nuk mundi të bënte asnjë hap dhe që gjatë gjithë jetës së tij nuk e dinte se çfarë do të thoshte të jesh i shëndetshëm, do të mbushet me forcë dhe gëzim. Një vajzë e verbër që nuk ka parë kurrë lule të bukura në kopsht dhe fusha, që nuk e ka njohur kurrë fytyrën e nënës ose buzëqeshjen e babait të saj, ajo do të ndryshojë dhe do të shohë gjithçka të bukur në botën e Zotit. Dhe ajo shurdhmemecja e vogël, e cila nuk ka dëgjuar kurrë fjalë dashurie ose muzikë, të privuar nga aftësia për të folur, - dhe kjo grua fatkeqe do të ndryshohet: këngët e engjëjve dhe shenjtorëve në qiell do të jenë të disponueshme për të dhe ajo do të jetë e mbushur me lumturi përgjithmonë e përgjithmonë. Nuk do të ketë asnjë të sëmurë, asnjë fatkeq, asnjë të gjymtuar atje. Trupi i shenjtë i Krishtit, i shpuar nga një shtizë, i gjakosur dhe i shpuar me një kurorë me gjemba dhe gozhdë, u vendos në një varr; por nuk duhet të kishte ndryshuar. Çfarë trupi i lavdëruar ishte ai në të cilin Shpëtimtari iu shfaq Saulit në rrugën për në Damask dhe Gjonit, dishepullit të Tij të dashur, në ishullin Patmos! Trupi i Shën Stefanit, i gjithë i vrarë me gurë, u varros në tokë; por nga ky varr do të ngrihet i transformuar. Dhe Gjon Pagëzorin e varrosën me kokë të prerë; ai do të shfaqet në qiell me një fytyrë të shndritshme dhe një kurorë të jetës së përjetshme. Një herë, disa evropianë, të kthyer nga Kina, sollën me vete vezë krimbi mëndafshi të fshehura në dy shtiza. Eksporti i këtyre krimbave ishte rreptësisht i ndaluar nga kinezët, dhe për këtë arsye ata iu drejtuan dinakërisë. Pra, këto dy shtiza përmbanin ato vezë të vogla nga të cilat do të varej pasuria e prodhimit të mëndafshit në të gjithë Evropën. Çfarë mrekullie! Një mbledhës lecke rrugore me një grep të gjatë në dorë shkon nëpër qoshet më të largëta, duke mbledhur lecka të pista, letra të hedhura, etj. Ai i vendos të gjitha këto në një qese. Leckat e pista të grumbulluara kalohen nëpër makina të ndryshme, pastrohen dhe zbardhen dhe fitohet letër shkrimi e bardhë e imët. A mund të ketë dyshim se Zoti do ta ringjallë trupin tonë të dobët dhe se pas ringjalljes do të jetë më i bukuri? Nga kockat e shtrira në një varr të errët, Ai mund të krijojë një qenie që shkëlqen përgjithmonë më shumë se dielli. Fëmijë, të gjithë do të ndryshoni. Ju do të ndryshoni nga koha, nga sëmundja, nga vdekja, e cila do ta kthejë trupin tuaj në pluhur dhe nga Krishti, i cili do të vijë t'ju ringjallë. Oh, fëmijë të dashur, nëse e doni Shpëtimtarin, dëgjoni Atë, duke bërë atë që Ai urdhëron dhe duke shmangur atë që Ai ndalon, nëse e gjithë jeta juaj i kushtohet Atij, do të jeni të nderuar të bëheni si Ai: do të jeni të shenjtë, të bekuar dhe të pavdekshëm. Jashtë ishte ftohtë; Binte borë dhe po errësohej - ishte nata e Vitit të Ri. Në atë të ftohtë dhe në këtë errësirë, një vajzë e vogël ecte në rrugë me kokën zbuluar, zbathur. Vërtetë, ajo doli nga shtëpia e veshur me këpucë, por ato ishin pak të dobishme. Nëna e saj i kishte veshur më parë këto këpucë dhe ato ishin shumë të mëdha. Vajza i humbi kur po kalonte rrugën nga frika se mos goditej nga vagonët me shpejtësi. Njëra këpucë u zhduk, por një djalë i rrugës e kapi tjetrën dhe iku me të. Dhe vajza vrapoi me këmbë në rrugë, duke shkelur këmbët e saj zbathur, kuq e blu nga të ftohtit. Ajo mbante shkrepse në një përparëse të vjetër dhe mbante një paketë prej tyre në dorë. Askush nuk bleu prej saj shkrepse atë ditë dhe ajo nuk mori asnjë qindarkë nga askush. E dridhura nga të ftohtit dhe uria, vogëlushi i gjorë bëri rrugën më tej në rrugë. Ishte për të ardhur keq ta shikoja. Thekonet e borës mbuluan flokët e saj të gjata bionde, të cilat i binin në kaçurrela të bukura rreth qafës; por ajo nuk mendoi fare për to. Në të gjitha dritaret kishte drita; Era e patës së pjekur ishte gjithandej, pasi ishte nata e Vitit të Ri. Kjo ishte ajo që vajza po mendonte. Në cep midis dy shtëpive, njëra prej të cilave dilte më shumë se tjetra, vajza u ul për të pushuar dhe u stru. Ajo futi këmbët e saj të ftohta poshtë saj; kjo e bënte të ndihej edhe më e ftohtë, por nuk guxonte të shkonte në shtëpi, sepse nuk kishte shitur asnjë shkrepës, nuk kishte fituar asnjë qindarkë. Ajo e dinte që babai i saj ndoshta do të zemërohej me të, dhe ishte gjithashtu ftohtë në shtëpi: era po frynte nëpër çati, megjithëse të çarat më të mëdha ishin të mbyllura me kashtë dhe lecka. Duart e saj të vogla ishin pothuajse të mpirë nga të ftohtit. Po të kishte ndezur vetëm një shkrepës, mund të ngrohej, por nuk guxoi ta nxirrte nga pakoja, ta godiste në mur dhe të ngrohte gishtat. Më në fund ajo vendosi dhe nxori një shkrepëse. Trrr! Sa u ndez ajo! Si mori flakë! Vajza e mbajti dorën mbi të dhe shkrepsa u dogj me një zjarr të ndritshëm, të ngrohtë dhe të mrekullueshëm! Vajza ndihej sikur ishte ulur përballë një sobë të madhe hekuri me këmbë bakri me shkëlqim. Një dritë shkëlqen me gëzim në të, duke përhapur një ngrohtësi të këndshme përreth. Vajza ishte gati të zgjaste këmbët drejt tij për t'i ngrohur, por shkrepsa u dogj dhe soba u zhduk. Në dorë kishte vetëm fundin e një shkrepseje të djegur. Vajza goditi një tjetër në mur; shkrepsa u ndez - në vendin ku ra drita, muri u bë transparent, si muslin, dhe vajza mund të shikonte në dhomë. Aty mbi tavolinë ishte shtrirë një mbulesë tavoline e bardhë, enë porcelani me shkëlqim dhe një patë e pjekur e mbushur me mollë e kumbulla të thata lëshonte një aromë të mrekullueshme. Por gjëja më e mrekullueshme ishte se pata u hodh papritmas nga pjata dhe, duke u përpëlitur, me një thikë e pirun në gjoks, u drejtua drejt saj, vajza e gjorë. Papritur në atë moment shkrepsja u shua dhe e vogla pa përsëri një mur të ndotur, të lagësht dhe të ftohtë përpara saj. Ajo ndezi një shkrepës tjetër dhe iu duk se ishte ulur nën një pemë të bukur të Krishtlindjes. Kjo pemë ishte edhe më e madhe dhe më madhështore se ajo që kishte parë dikur nga dera e xhamit e një tregtari të pasur. Mijëra qirinj digjen në degë të gjelbra dhe piktura të pikturuara, si ato të shfaqura në vitrinat e dyqaneve, e shikonin nga poshtë. Vajza zgjati duart për ta, por në atë moment shkrepsja u shua. Qirinjtë në pemë filluan të ngriheshin gjithnjë e më lart dhe më në fund u shndërruan në yje në qiell. Njëri prej këtyre yjeve ra dhe la pas vetes një brez të gjatë zjarri. "Dikush po vdes në këtë moment," mendoi vajza. Gjyshja e saj e vjetër, e cila ishte e vetmja që e donte dhe tani ka vdekur, i tha asaj se kur bie një yll, shpirti i dikujt çohet në parajsë. Vajza goditi sërish një shkrepëse dhe ajo u bë sërish e lehtë. Në këtë dritë, gjyshja e vjetër qëndronte para saj, aq e ndritshme, aq e butë, e sjellshme... - Gjyshja! – bërtiti vajza. - Më merr me vete! E di që do të largohesh sapo të mbarojë ndeshja; do të zhdukesh si një sobë e ngrohtë, si një patë e mrekullueshme e pjekur, si një pemë e madhe e bukur e Krishtlindjeve! - Dhe ajo goditi shpejt të gjithë paketën e ndeshjeve, sepse nuk donte të ndahej me gjyshen e saj. Ndeshjet shkëlqenin aq shumë sa gjithçka rreth tyre u bë më e lehtë se në mes të ditës. Asnjëherë më parë gjyshja nuk kishte qenë kaq e bukur, kaq madhështore; ajo mori vajzën në krahë dhe të dyja, të gëzuara, në dritën e ndezur, u ngritën lart, lart mbi tokë. Dhe atje ku fluturuan, nuk kishte të ftohtë, as uri, as trishtim: ata ishin me Perëndinë. Në qoshe, në një mëngjes të ftohtë, e mbështetur pas murit, ishte ulur një vajzë e varfër me faqe të zbehta dhe një gojë të qeshur: ajo ngriu në mbrëmjen e fundit të vitit të vjetër. Mbi kufomën e vogël doli dielli i Vitit të Ri. Vajza e vogël u ul e mpirë me shkrepset e saj, një pako e të cilave ishte djegur. "Ajo donte të ngrohej!" - thanë njerëzit. Askush nuk dyshoi se sa gjëra të mrekullueshme pa ajo atë natë, sa me gëzim dhe solemnitet ajo dhe gjyshja e saj festuan Vitin e Ri. 45. Olya e vogël (incident i vërtetë) Bazuar në "Leximi i së dielës" 1866–67 - Të lutem më trego, hallë, një histori! – kështu e pyeti Masha tezen e saj. – Çfarë duhet të të them: diçka reale apo fiktive? - Po, më trego ndonjë histori të vërtetë, sepse i dua më shumë se çdo histori fiktive. - Do t'ju tregoj për vajzën e vogël Olya që më njohu. - Sa vjeç ishte ajo? – pyeti Masha. - Rreth dymbëdhjetë; ajo ishte një vajzë e butë dhe gazmore; ajo studionte me fëmijë të tjerë në të njëjtën shkollë dhe shumë shpesh i pëlqente të lexonte Ungjillin e Shenjtë. Olya nuk shikoi në mungesë përreth, por ndoqi me kujdes çdo fjalë, sikur të kërkonte vërtet një thesar të çmuar që fshihet në fjalën e Zotit; dukej se ajo tashmë e njihte dhe donte me pasion ta gjente gjithnjë e më shumë. Ti e di, Masha, se Krishti është një thesar i çmuar dhe kushdo që e kërkon Atë është i lumtur. - Hallë, a mendon se Olya e gjeti Jezu Krishtin? - Po, e gjeta; sepse të gjithë mund të shihnin se ajo u përpoq dhe u përpoq të imitonte Jezu Krishtin në çdo gjë; ajo ishte e bindur, plot dashuri, e butë dhe e donte ungjillin me një zemër të pastër. Pasi Olga shkonte rregullisht në shkollë me librin e saj të shtrenjtë për disa javë, një mëngjes më tha lamtumirë mua dhe të gjithë nxënësve dhe nuk e pamë më. Prindërit e saj jetonin mjaft larg qytetit tonë dhe atë e dërguan te tezja e saj vetëm për të qëndruar pak kohë, pasi nëna e saj ishte e sëmurë dhe nuk mund të kujdesej për të. Tani nëna pothuajse ishte shëruar dhe Olya e vogël duhej të kthehej në shtëpi me varkë. Ajo nuk kishte frikë të udhëtonte vetëm me dadon e saj, sepse të gjithë e donin dhe e trajtonin me dashamirësi. Pra, në qershor, nuk mbaj mend se çfarë dite, pas drekës Olga u dërgua në anije. Tezja ia besoi fëmijën shërbëtores së kabinës së grave, e cila i premtoi se do të kujdesej për Olgën në mënyrën më të mirë të mundshme. Shumë nga pasagjerët e pritën me dashamirësi dhe një zonjë tha: "Ajo do të jetë shoqëruesja ime e vogël e ëmbël dhe e këndshme, sepse sapo i thashë lamtumirë vajzës sime po aq të vogël dhe ajo do të jetë me mua derisa të vijë babai i saj për ta marrë". Më në fund, anija ishte plotësisht gati për t'u nisur dhe erdhi momenti i lamtumirës; ata që u ndanë dhanë harqet e tyre të fundit, tundnin duart - dhe vapori, duke i prerë me shpejtësi dallgët, lundroi me madhështi përtej detit. Mbrëmja ishte e qetë dhe me diell; dallgët e paepur dhe të shqetësuara dukej se ishin zhytur në një gjumë të ëmbël dhe era e detit frynte shumë e qetë. Pasagjerët, të gëzuar dhe të gëzuar, ecnin në kuvertë ose uleshin në rrathë të veçantë dhe flisnin të gëzuar; shumë fëmijë e panë detin me habi, duke e parë për herë të parë, të gjithë shijuan mbrëmjen e mrekullueshme. Olya e vogël ishte shumë e gëzuar dhe shikonte me kënaqësi të veçantë zogjtë e detit që fluturonin përpara dhe mbrapa. Dielli që perëndonte mezi preku ujin me rrezet e tij dhe valët shkëlqenin me një fjongo të artë, që dukej se të çonte në retë e kuqe të purpurta. Në mbrëmje, shërbëtorja erdhi për vajzën në kuvertë dhe e zbriti në kabinën e grave; pothuajse të gjitha vendet atje ishin tashmë të zëna, por Olgës iu caktua një shtrat i vogël dhe i pastër. Shumë nga fëmijët ishin ende duke u zhveshur dhe kabina ishte e gëzuar; por midis të huajve dhe të huajve, Olga nuk e harroi Shpëtimtarin e saj dhe, para se të shkonte në shtrat, u gjunjëzua dhe u lut me zjarr (këtë, për fat të keq, shumë njerëz harrojnë ta bëjnë). Pak nga pak u errësua plotësisht, gjithçka ishte e qetë; Mesnata tashmë kishte kaluar kur papritmas u dëgjua një përplasje e tmerrshme dhe uji vërshoi në kabinat në përrenj. Britmat e egra tmerri dhe frike erdhën nga të gjitha anët: "Ne jemi në një shkëmb nënujor! Anija po fundoset!" Olga u zgjua - dhe, oh tmerr, çfarë fotografie të tmerrshme pa: baballarët po thërrisnin fëmijët e tyre, nënat po përpiqeshin të vishnin me shpejtësi të vegjlit e tyre të frikësuar dhe të gjithë, duke shtyrë njëri-tjetrin drejt njëri-tjetrit. E gjora Olya e vogël! Ajo nuk kishte asnjë baba apo nënë pranë saj që do të kujdesej për të dhe do të përpiqej ta shpëtonte ose që të paktën t'i tregonte se çfarë duhet të bënte. Por Olga e dinte se kujt duhet t'i drejtohej në momente ankthi dhe pikëllimi, dhe mes tmerrit dhe frikës që e rrethonte, ajo përsëri u gjunjëzua me qetësi dhe iu lut me zjarr Atit Qiellor; kur një shërbëtor besnik erdhi tek ajo, ajo e gjeti duke u lutur. Gëzuar Olga! Ajo e dinte se ku mund të gjente mbrojtje dhe strehë dhe tani ndjeu se sa i afërt ishte Zoti Jezu Krisht me fëmijën që i besoi Atij. Shërbëtorja hodhi një shall mbi Olgën dhe e çoi atë në kuvertë. Ishte një moment i tmerrshëm. Britma të dëshpëruara dhe të pashpresa. "Barkë, varkë! Anija po fundoset! Ne kemi vdekur! - u dëgjuan nga të gjitha anët. Varkat u ulën, por, për fat të keq, shumë njerëz ishin të mbushur me njerëz atje, kështu që varkat u fundosën nga pesha e tepërt, dhe të gjithë në to luftuan me dallgët. Anija u mbyt shpejt në fund, dhe shumë ranë me kokë lart nga frika nga fundi. klithma të dëshpëruara për ndihmë, por më kot një nga marinarët e mbijetuar tha se për herë të fundit e pa Olgën duke qëndruar pranë shërbëtores në kuvertë dhe duke kujtuar fjalët e saj të fundit të buta që ajo tha: "Mos kini frikë, Zoti është me ne; Me Të, vdekja nuk është e tmerrshme.” Së shpejti u dëgjua përsëri një përplasje e tmerrshme, britma dëshpërimi dhe anija u zhduk plotësisht në dallgë dhe shpirti i saj lundroi rreth skelës së qetësisë, në brigjet e lumtura të përjetësisë. Premtimi i lashtë Nëse kaloni ujërat, unë do të jem me ju (Is. 43:2) u përmbush për të. Olga e ndjeu këtë kur tha me qetësi: "Nuk kam frikë". - Sa të tjerë janë mbytur? – pyeti Manya. "Po, fëmija im, më shumë se 70 shpirtra, dhe ndoshta edhe më shumë do të kishin vdekur nëse një zonjë, shtëpia e së cilës qëndronte sipër bregut, e vuajtur nga pagjumësia atë natë, nuk do të shihte nga dritarja e saj se anija kishte goditur një shkëmb nënujor. Ajo vrapoi menjëherë në kasollen e peshkatarëve, i zgjoi ata dhe ata nxituan me anijet e shumta dhe të shpëtonin. u përpoq të shpëtonte fustanin e tij të vetëm me dhëmbë, por dikush tjetër ia rrëmbeu dërrasën dhe fëmija i gjorë u mbyt... Dy djem të vegjël u shpëtuan, por humbën prindërit dhe motrat e tyre, sepse ajo dinte të notonte, e cila ishte e shtrirë në shpinë xhaxhai, halla dhe motrat e saj - dhe të gjithë u mbytën, përveç kësaj vajze të gjorë. Kur doli dielli, në baticë shumë kufoma u hodhën në breg; të gjithë u vendosën në një dhomë. Etërit, nënat, fëmijët - të gjithë mund të shiheshin të shtrirë në një gjumë të vdekur. Aty shtriheshin tre fëmijë të vegjël; askush nuk i njihte dhe askush nuk i pyeti për to; Më në fund mësuan se prindërit e tyre zbritën me anijen. Aty shtrihej edhe kufoma e Olyas së vogël. Kur babai i saj erdhi për të, këmbët e vogla nuk vrapuan drejt tij dhe nuk zgjateshin drejt tij me duar përkëdhelëse, vetëm një buzëqeshje e qetë dhe e ëmbël ngriu në buzët e saj të ftohta. I vetmi ngushëllim i babait ishte se fëmija i tij i dashur kishte arritur një atdhe më të mirë dhe se, me hirin e Zotit Jezu Krisht, do ta shihte përsëri, ku nuk kishte më pikëllim, vuajtje apo lot. Kështu e përfundova historinë time, Masha; Tani do t'ju them disa fjalë të tjera. Një ditë edhe ju do të duhet të vdisni; Uroj që të mund të thuash si Olga: "Unë nuk kam frikë të vdes". Ajo që bën mëkati është se ne i frikësohemi vdekjes, siç është shkruar: Por thumbi i vdekjes është mëkati; dhe fuqia e mëkatit është ligji (1 Kor. 15:56). Por Zoti Jezus Krisht mori mbi Vete mëkatet tona. Ai që nuk bëri asnjë mëkat, vuajti dënimin për të gjithë mëkatarët që besojnë në Të. Shikoje Atë, fëmijë i dashur, Ai e dha veten për ty, që ti dhe çdo mëkatar të lahesh nga mëkatet e tua dhe të bëhesh më i bardhë se bora. Shikoni tek Ai, jetoni sipas vullnetit të Tij të shenjtë siç shprehet në Ungjill dhe besoni në Jezu Krishtin tani dhe gjatë gjithë jetës suaj, dhe kur të vijë koha që të vdisni, qoftë kjo në valët e paepur të detit apo në një shtrat të qetë të butë, atëherë mund të thoni me gëzim: Edhe sikur të eci nën hijen e vdekjes, nuk do të kem frikë nga asnjë e keqe; Ti do të më qetësosh me forcën tënde (Ps. 22:4). 46. ​​Nëna dhe vajza e saj Annochka Vajza e një gruaje, Annochka, vdiq. Nga pikëllimi, nëna nuk piu e hëngri dhe qau tri ditë e tri net. Natën e tretë nënën e zuri gjumi. Dhe në ëndërr nëna e saj sheh që Annochka ka ardhur tek ajo dhe mban një turi në dorë. - Çfarë do, Anna? Çfarë ka në gotën tuaj? "Dhe i mblodha të gjithë lotët e tu në këtë turi, mama." E shihni, turi është plotësisht plot. Mos qaj më. Nëse qan për mua, atëherë lotët e tepërt do të bien mbi buzë në tokë dhe pastaj do të ndihem keq në botën tjetër. Ndihem mirë atje tani. - Që atëherë, nëna nuk ka qarë më për vajzën e saj. Ajo ishte e lumtur që ishte e lumtur në botën tjetër. Atëherë ata do të më rrëmbejnë flokët, Vajzat e vogla çapkëne, nuk është gjithçka për të ardhmen!” Se do të vijë koha - dhe ata do të bëhen Ulu shpejt në gjunjë Dhe më shtrëngo dorën tënde të vogël rreth qafës time! Sytë që duken aq qartë dhe të gëzuar, Do të isha i lumtur të të puthja pafundësisht herë gjatë gjithë ditës; Të gjithë do të dëgjonin zërin e këndshëm të një fëmije, Dëgjova duke pushuar zemrën nga shqetësimet... Po të duash, do të të tund, do të të tregoj një përrallë, A do të të vë në shtrat me një këngë?.. 49. Çfarë u mësojnë bletët fëmijëve që nuk respektojnë prindërit e tyre? Komp. sipas tregimit prot. I. Naumovich Zoti e vendosi ndjenjën e dashurisë për prindërit në zemrën e çdo njeriu. Por çfarë ndodh me njerëzit? Shikoni bletët: ato nuk e lënë mbretëreshën e tyre (d.m.th., mbretëreshën e bletëve) edhe kur ajo nuk mund të bëjë më asgjë për to dhe, e gjymtuar ose e sëmurë, bie në fund të kosheres. Nuk mund të shikohet pa dhembshuri se si këto mizat e Zotit përpiqen me të gjitha forcat ta ngrenë mbretëreshën e tyre nga poshtë lart: ato zbresin, duke u kapur pas njëra-tjetrës, në fund të kosheres dhe formojnë një shkallë nga vetja me shpresën se mbretëresha do të ngjitet në këtë shkallë deri në majë, ku e presin shërbimet më të zellshme. Dhe nëse ajo është aq e rraskapitur sa nuk mund të dalë prej andej, atëherë me të mbeten disa bletë me mjaltë, të cilat ushqejnë mbretëreshën e sëmurë dhe e ngrohin atë, duke u kapur pas saj. Dhe është prekëse të shohësh se si këta fëmijë të zellshëm nuk e lënë barkun e tyre edhe kur ajo vdes: ata përplasin krahët mbi të, sikur përpiqen ta ringjallin atë dhe vetëm kur shohin se gjithçka është e kotë, fluturojnë larg saj me një gumëzhimë të dhimbshme. Duke e parë këtë, padashur mendon: “Ejani këtu, njerëz të arsyeshëm, mësoni nga këto krijesa të vogla jo vetëm inteligjencën e tyre, mundin, kursimin, dashurinë për fëmijët e tyre, bletët e reja - pjellë, por edhe mrekullohuni me dashurinë e tyre për barkun e tyre, mësoni prej tyre këtë virtyt. Por ne nuk jemi kafshë, nuk jemi një lloj pagani që Zoti nuk na thonë egërsira, “Nderoni babanë tuaj dhe nënën tuaj, qoftë mirë për ju dhe rroftë gjatë në tokë.” Mësuesit e mëdhenj të Testamentit të Vjetër na shkruanin shumë për këtë urdhërim, apostujt e shenjtë na mësuan shumë për të, dhe Nëna jonë e Shenjtë, Kisha Orthodhokse, gjithmonë ka mësuar dhe vazhdon të mësojë. Ajo na mëson se kushdo që nderon babanë dhe nënën e tij, Zoti dërgon bekimin dhe jetën e tij të gjatë dhe kush nuk e përmbush këtë urdhërim të shenjtë, pëson mallkimin e Zotit. Kështu mëson për këtë Jezusi i urtë, biri i Sirakut: “Ai që nderon atin e tij”, thotë ai, “do të pastrojë mëkatet e tij” (Sir.3:4). Çfarë do të thotë? Dhe kjo do të thotë këtë: Zoti e vendos aq lart dashurinë e fëmijëve për prindërit e tyre, saqë Ai na fal mëkatet tona nëse i duam prindërit tanë me gjithë shpirt, nëse u shërbejmë atyre me zell në dobësitë dhe pleqërinë e tyre, nëse nuk pendohemi për ta për asgjë që kemi. Dhe falë Zotit, ka shumë të krishterë, dashuria e të cilëve për prindërit e tyre është e denjë për habi. Stuhia rënkon pa zhurmë, rënkon dhe qan, Dhe ai troket në dritare me një dorë kockore ... Një frikë e zjarrtë më shtrëngon zemrën fëminore: "Mami, e dashur, ulu, rri me mua!" Dhe ajo u mbërthye me butësi për kokën e kokës, Butësisht më godet ballin, më shikon në sy, Dhe në zhurmën e stuhisë me dashuri dhe dashuri, Fjalimi i saj tingëllon i trishtuar dhe i kujdesshëm... Sa e bukur është ajo! Në një shkëlqim të dridhur Ajo u përkul mbi mua nga drita e natës, Si një engjëll i ndritshëm në një mantel të bardhë, - Vetëm se nuk kam krahë të lehtë pas shpine!.. Diçka pafundësisht e butë shkëlqen Me tipare pafundësisht të ëmbla, të dashura, Dhe buzëqeshja digjet, dhe sytë përkëdhelin, Dhe kumbon, magjepsëse, në fjalime të përmbajtura... Një vajzë e pyeti shoqen e saj më të madhe: cila është rruga më e besueshme për shpëtim? Ajo u përgjigj me tallje se për gjëra të tilla mendohet vetëm në pleqëri. "Është e kotë," kundërshtoi vajza, "Unë kam qenë në varreza dhe kam parë atje shumë arkivole që janë më të shkurtër se unë." Mekanizmi është struktura e brendshme e çdo makinerie. Difteria është një sëmundje e rrezikshme ngjitëse e fytit nga e cila vdesin shumë njerëz. Skeptër - një staf i shkurtër, një shenjë e fuqisë mbretërore Ju mund të jeni të interesuar në: