Ishulli

Në Detin Mesdhe, midis ishujve që rrethojnë Greqinë, një shkëmb është i njohur prej kohësh për marinarët, që ngrihet i izoluar në mes të detit. Ky shkëmb është i jashtëzakonshëm për marinarët, veçanërisht sepse shërben si një paralajmërim shpëtimtar për ta nga grackat e rrezikshme dhe bregu plotësisht të pakalueshëm që e rrethojnë atë nga të gjitha anët për disa milje. Prandaj, timonieri, sapo e sheh atë në distancë, tashmë nxiton ta kthejë anijen në një drejtim ose në një tjetër për të shmangur një vend të rrezikshëm. Dhe më shumë se një anije e madhe, madje edhe varka të vogla peshkatarësh, të bartura ndonjëherë nga një stuhi nga ishujt e afërt në afërsi të një shkëmbi të rrezikshëm, shkatërruan gjithmonë pa kthim, duke u ngecur në rërë viskoze ose duke u thyer në gurë të mprehtë, kështu që asnjë person i vetëm i gjallë, me siguri, nuk iu afrua bazës së shkëmbit të paarritshëm - dhe majat e tij prej zogu grabitqar ishin të njohur vetëm për ata. Por ishte jo vetëm e pamundur që njerëzit të arrinin në shkëmb, por edhe të panevojshme, madje as kureshtare. Ai nuk përfaqësonte gjë tjetër veçse gur të zhveshur, shterpë, megjithatë, mjaft piktoresk të shtrembëruar, dhe në disa vende të ujitur nga përrenj bubullimë, dërrmues, ndoshta që rridhnin nga mesi i vetë shkëmbit. Por pse natyra e krijoi këtë fenomen të padobishëm? Apo është e nevojshme që njeriu, në të gjitha rrugët e tokës e të detit, në të gjitha rrugët e jetës dhe të të menduarit, të ndeshet me vështirësi e rreziqe të pandërprera, që të mos bjerë në gjumë para se të kalojë natën në një pakujdesi që çlodh shpirtin? Atë natë, kur ndodhi një tërmet i famshëm në Greqi, nga i cili u shkatërruan shumë qytete, shumë male ndryshuan pamjen e tyre, lumenjtë ndryshuan rrjedhën e tyre dhe ishujt vuajtën veçanërisht, dhe në veri të Candia, afër Santorino, lindi edhe një ishull i ri, i paprecedentë, atëherë - mendoj se ishte në 1573 - disa ndryshime u bënë në shkëmbin e gurtë. Pushti rreth saj u përhap edhe më shumë; vetë shkëmbi ende u rrit nga deti dhe u zgjerua shumë në vëllimin e tij. Pas kësaj, rreth tridhjetë vjet më vonë, dy murgj grekë, të marrë me peshkim, në mot të qetë, me një varkë të lehtë me fund të sheshtë, lundruan pranë brigjeve të Anadollit. Mëngjesi ishte i kthjellët; deti, si xhami i gjelbër, shtrihej i palëvizshëm; peshqit luanin në sipërfaqen e ujit dhe ata, duke ndjekur lëvizjet e tij, pak nga pak u larguan nga bregu. Por era u ngrit papritmas dhe forca e valëve i çoi ata edhe më tej në det. Duke parë rrezikun, filluan të punonin me zell me rremat; por stuhia u shtua; toka u zhduk nga sytë; varka e tyre, duke u hedhur mbi dallgët, u çua gjithnjë e më tej. Ajri u errësua nga retë; nuk kishte asgjë përreth përveç detit të copëtuar, i cili dukej se hapej deri në fund pas çdo dallge. Frika, tmerri dhe të ftohtit i depërtuan deri në kocka. Por së shpejti ata menduan se do të ishte edhe e kotë dhe e pamundur për ta që të vazhdonin më debatin e tyre me stuhinë. Duke kursyer forcat e tyre për çdo rast, ata futën rremat në barkë dhe iu dorëzuan vullnetit të Zotit. Ndërkohë, ata arritën të pranonin rrëfimin nga njëri-tjetri, morën leje, u përqafuan dhe kënduan psalme me një zë të qetë, por bashkëtingëllore, duke parë, thuajse indiferent, varrin e tyre që hapej vazhdimisht. Për një kohë të gjatë varka e lehtë nxitoi duke kënduar përgjatë detit të zhurmshëm, duke u marrë në një drejtim ose në tjetrin. Më në fund, dielli përshkoi retë; pastaj shpejt i gjithë qielli u pastrua, era u shua dhe vetëm deti që lëkundet vazhdoi të valëvitej. Duke mos besuar padëmshmërinë e udhëtimit të tyre të gjatë, ata filluan të shpresojnë për shpëtim; por shpresa e tyre u zhduk shpejt kur, duke parë rreth tyre, vunë re se ishin larg tokës dhe mu në sy të atij shkëmbi të rrezikshëm, i cili, siç e dinin, ishte i rrethuar nga të gjitha anët me tufa e gurë dhe ku deti po i vërshonte në mënyrë të papërmbajtshme. Në mes të detit ata ende kishin mundësinë të lundronin aksidentalisht në një ishull ose të takonin një anije. Nuk kishte as këtu një shpresë të tillë; Ata nxituan drejt shkëmbit dhe me sa duket tashmë po notonin pikërisht mbi cekët. Por ja një surprizë tjetër: midis rërës së verdhë, mezi të mbuluar me ujë, u shfaq një depresion i errët, si një shteg për një varkë në mes të një deti të pakalueshëm. Ata morën përsëri rremat, duke u përpjekur të qëndronin në këtë brez të ngushtë, i cili me ngjyrën e tij të errët dallonte qartë nga fusha përreth. Pak nga pak rruga e detit i çoi në fund të shkëmbit - ata shpëtuan. Ndërkohë dita po afrohej në mbrëmje. Deti është qetësuar. Por tashmë ishte tepër vonë për t'u kthyer. Ata vendosën të tërhiqnin varkën mbi shkëmbinj dhe, pasi u ngjitën në shkëmb, prisnin atje deri në mëngjesin tjetër. Përgjatë parvazeve të pabarabarta të gurëve të mëdhenj, të thyer, ata u ngjitën disi në majë të shkëmbit: por atje gjetën një pamje të papritur. Shkëmbi, i cili dukej si një gur shterpë, ishte në fakt një ishull i lulëzuar dhe i frytshëm. Flinët e zhveshur që e rrethonin nga të gjitha anët përbënin vetëm një gardh të lartë, brenda të cilit, në një gropë misterioze, fshihej një fushë e gjerë, e gjelbëruar, e mbushur me kodra piktoreske, të prera nga përrenj të gjallë, kupa të dendur e të larmishëm. Megjithatë, kedrat e gjatë nuk arritën në majë të gardhit. Pyjet me dafina dhe hurma ishin të përziera me ullinj e limona të mbushura me fruta, me portokall e pjeshkë, me arra, me shkurre mirte dhe hardhi rrushi që binjakoheshin rreth tyre. Një ndjenjë e papërshkrueshme pushtoi shoqëruesit e shpëtuar në mes të kësaj natyre luksoze. Në heshtje ata u gjunjëzuan dhe për një kohë të gjatë nuk gjenin zë për fjalë, duke parë lindjen e ndritshme, të ndriçuar nga perëndimi i diellit. Pasi mbaruan namazin dhe ngopën urinë me fruta pemësh, ata shkuan të eksplorojnë ishullin. Askund nuk kishte gjurmë të një personi. Gjithçka ishte e egër, por gjithçka ishte e bukur; një kopsht i ndërtuar pa punë dhe pa punë; gjithçka është e ndritshme dhe harmonike, gjithçka është e mbushur me bukuri dhe aromë. Vëmendja e tyre u përqendrua veçanërisht në rrjedhën e një përroi të bukur, i cili rridhte nga maja e një mali të vogël dhe, duke gjarpëruar piktoresk përgjatë tij, binte vazhdimisht nga guri në gur me shpejtësi të madhe. Në një vend, ku rënia e tij ishte më domethënëse se të tjerët, duke u përkulur në një hark të gjerë, nën të cilin, si nën një batanije transparente, shkurret dhe bimët ishin të gjelbëruara, vunë re se nën këtë hark ylberi ishte formuar një shpellë e rrumbullakët, në hyrje të tejmbushur me shufra fleksibël rrushi. Natyra, iu duk atyre, se kishte krijuar qëllimisht, në këtë vend të nxehtë, këtë strehë të këndshme dhe e kishte mbuluar me një rrymë të ftohtë nga dielli dhe i kishte mbuluar muret e tij me kristale shumëngjyrësh dhe e kishte mbuluar me myshk të butë dhe bar të trashë. Por diçka e fortë u ra nën këmbët e tyre. Ishte një byzylyk gruaje i zbukuruar me gurë të çmuar. Si arriti këtu? A e futi një zog? apo kishte nje person ketu? Por këtu është një shenjë e qartë e një njeriu: një shpatë e drejtë greke, e gjitha e mbuluar me ndryshk. Jo shumë larg tij është një djegës temjani diaspri, i ndërthurur me relieve artificiale, me mbetjet e rrëshirës aromatike dhe disa thëngjijve të padjegur. Këtu është një gjë tjetër: një përkrenare dhe armaturë për burra. Pranë tyre, gjerdanet e grave dhe një rrip i falsifikuar shkëlqenin në bar dhe në një cep të errët të shpellës shtriheshin dy skelete të bardhë njerëzish të përqafuar me njëri-tjetrin. Por kockat e kalbura, në prekjen e parë, u shpërndanë në pluhur, saqë prej tyre mbetën vetëm dy kryqe të vegjël, prej ari të pastër dhe dy unaza, mbi të cilat ishin gdhendur dy shkronja greke, në njërën Ι ., në tjetrën N. Nuk kishte më mbishkrim. Të nesërmen, kur dielli doli në qiell, një varkë e vogël tashmë po lundronte larg ishullit, përgjatë së njëjtës shteg të errët. Ishte e lehtë për udhëtarët, pasi kishin vënë re rrugën dje, ta gjenin përsëri. Ata dolën shpejt në det të hapur dhe, duke mbajtur gjithçka drejt, arritën në një nga ishujt e Arkipelagut. Atje ata hipën në një anije dhe arritën të sigurtë në manastirin e tyre, duke mbajtur një sekret të fortë për zbulimin e tyre të çuditshëm gjatë gjithë udhëtimit. Por në manastir ata i thanë gjithçka igumenit, i cili, duke pasur parasysh gjendjen katastrofike të Lindjes, rëndësinë e një strehe të pavarur, gjithashtu e informoi fshehurazi patriarkun për këtë. Kështu, lajmi i ishullit të ri u ruajt midis klerikëve të zgjedhur të Lindjes dhe vetëm disa, burra me jetë dhe karakter të dëshmuar, u transmetuan së bashku me tradita të tjera të rëndësishme, të cilat u ruajtën gjithmonë dhe ruhen ende të paprekura nga një pjesë e caktuar e monastizmit lindor. Ndërkohë, shumë vetmitarë u tërhoqën në një ishull të fshehtë, duke u fshehur përgjithmonë atje nga drita dhe njerëzit. Së shpejti, pranë shpellës misterioze, nën hijen e një korije selvi, u themelua një manastir grek dhe u ngrit një kishë në emër të Shën Gjergjit, nga e cila i gjithë ishulli mori të njëjtin emër midis atyre që dinin për ekzistencën e tij. Me kalimin e kohës, shumë nga njerëzit më të ditur të Greqisë dhe Palestinës u shpërngulën atje, kështu që, më në fund, manastiri i Shën Gjergjit, ndonëse jo i njohur për shumë njerëz, megjithatë u bë një nga të parët në Lindje si për nga njerëzit e shquar shpirtërisht që e kompozuan atë, ashtu edhe për nga pasuria e bibliotekës së saj, dhe në vendndodhjen e saj të lumtur, dhe mbi të gjitha - në lidhje me atë rreth të veçantë të njerëzve. e jashtëzakonshme. Megjithatë, nuk ishin vetëm murgjit ata që banonin në shkëmbin misterioz; shumë familje laike, të persekutuara nga të pafetë, shkuan atje, duke dashur të fshiheshin në vetminë e përjetshme, në vend që të shkëmbenin atdheun e tyre ortodoksë me një tokë të huaj latine. Shpesh, në ishujt grekë ose në Kostandinopojë, kur ndonjë fanariot i rëndësishëm rrezikohej nga pashai ose sulltani, për angazhimin e tij të dyshimtë ndaj të krishterëve, ose një tregtar i pasur, për thesaret e tij të lakmueshme, atëherë para se ta kapte fatkeqësia, ndonjë kalimtar i panjohur, me lecka të grisura, i dilte në shtëpi dhe i kërkonte spitalin. Dhe, pasi e mori, mbi një filxhan mjaltë, i tregoi të zotit për bredhjet e tij të largëta, për Tokën e Shenjtë, të shtypur nga barbarët; për malin Athos, llambën e iluminizmit të krishterë në Lindje; për disa njerëz të shenjtë që fshiheshin në shkretëtirat e Azisë dhe Afrikës - dhe ndërkohë, fshehtas i përcillnin atij lajmin e rrezikut dhe mjetet e përgatitura për shpëtim. Por disave, veçanërisht atyre që u testuan, u zbulua edhe ekzistenca e një ishulli të panjohur. Për këtë arsye, ishulli u nda në dy pjesë: në njërën kishte një manastir dhe banonin murgjit; në tjetrën - familjet e mërgimtarëve. Në këtë pjesë të fundit të ishullit, mënyra e jetesës ishte krejt e pazakontë. Toka ishte e përbashkët, puna ndahej, paratë nuk qarkullonin, luksi nuk dihej; dhe ndërkohë, i gjithë arsimi i Greqisë së lashtë dhe moderne u ruajt ndër banorët në gjithë thellësinë e veçantisë së tij, të panjohur për Perëndimin dhe të harruar në Lindje. Në aktivitetet e tyre, puna fizike u zëvendësua nga aktiviteti mendor. Në takime ka vërtetësi, vullnet të mirë dhe dëshirë për kënaqësi sublime të shpirtit. Në rrethin familjar ka paqe dhe pastërti të thellë. Në rritjen e fëmijëve, zhvillimi i forcës mendore pa tension të dhunshëm është urrejtje ndaj pretendimit dhe përbuzje për ndjenjën e padashur të konkurrencës. Ata vlerësonin lart çdo virtyt, çdo aftësi; por për fëmijët e tyre ata do të preferonin më mirë mungesën e tyre të plotë sesa, me njëfarë dinjiteti, një shfaqje edhe më dinak të saj. Dhe ata u rritën të gëzuar, të rinj të fortë në shpirt dhe trup, virgjëresha të turpshme, thellësisht të dashura dhe me gjithë sharmin e shëndetit të përkëdhelur dhe bukurisë greke. Megjithatë, jo rrallë banorët e ishullit merrnin lajme për pjesën tjetër të botës dhe shpesh aty ku nevojitej ndihma, dërgonin fshehurazi para nga thesaret e tyre, të cilat nuk u duheshin dhe ruheshin vetëm për vepra të mira dhe disa supozime të largëta. Ata nuk shqetësoheshin nga xhingëri i jashtëm i arsimit evropian, as nga personazhet e famshëm të gazetave, as nga thashethemet e huaja; por të ndarë nga deti nga bota, të bashkuar me dashurinë për njerëzimin, ata ndoqën gjithmonë me kureshtje pjesëmarrjeje të përzemërt fatet e iluminizmit dhe të popujve dhe prisnin me drithërimë nëse Greqia do të ngrihej sërish dhe nëse një rreze shprese do të ndriçonte diku për çlirimin e krishterimit. Kështu ishte në një ishull të panjohur, në mes të tokave injorante të shtypura nga barbarët. Ndërkohë, në vendin e ndritur të njerëzimit, në Evropën e arsimuar, gjithçka dukej se po shkonte në rendin e saj të vendosur e të fortë. Njerëzit jetojnë si zakonisht, njëri nuk kujdeset për tjetrin; secili mendon, mendon, vuan dhe ngushëllohet për vete. Ata pak që mbajnë barrën e shqetësimit të përgjithshëm ndjekin gjithashtu rregullat e zakonshme: kërkojnë në të kaluarën mësime për të ardhmen, gjykojnë të nesërmen nga e djeshmja; duke parë perëndimin e diellit, ata llogarisin në mëngjesin që vjen. Dhe në fakt, llogaritjet e tyre janë të sakta: sipas ligjeve të njohura, forca të caktuara luajnë dhe ekuilibrojnë, ashtu si një konstante dhe era e bishtit luan në vela. Por befas në Perëndim rendi ndryshoi: njerëzit u trazuan, pasionet u ndezën, froni u shemb, gjak u derdh, Kisha po binte, ligjet po thyheshin, i gjithë rendi i gjërave u përmbys, një rend i ri po lindte dhe po binte përsëri, statutet u zëvendësuan nga të tjerë, gjithçka po dridhej, gjithçka po binte, gjithçka po ngrihej përsëri; sëpata punon ditë e natë, gjaku rrjedh në lumenj, njerëzit kërcejnë, pasionet nuk njohin kufi, klithmat e kënaqësisë janë të përziera me klithmat e dëshpërimit, me bubullimat e topave dhe daulleve, me kujtimin e lavdisë dhe të fitoreve, klithmat e mizorisë gjakatare, me psherëtimat e thella të dashurisë së thellë për egoizmin dhe zhgënjimin e njerëzimit, me rënkimin e thellë të njerëzimit. E gjithë Evropa po dridhet nga njerëzit e trazuar; të gjitha mbretëritë u bashkuan kundër tij në luftë dhe nuk mund të kapërcejnë forcat e tij intensive. Çfarë do të ndodhë me njerëzimin e ndritur? Në një ishull të izoluar, thashethemet për grusht shteti evropian pushtuan veçanërisht një nga pasardhësit e perandorëve të lashtë grekë, Palaiologos Phanariot, i cili më parë kishte shërbyer si dragoman nën Portën dhe ishte më me përvojë se të tjerët në punët e Perëndimit. Por ky lajm nuk i ndryshoi aspak ndjekjet e tij paqësore dhe jetën e tij të rregullt, aktive, të ndarë midis shoqërisë së tyre miqësore dhe familjes së tij të vogël, e cila përbëhej nga: gruaja e re, djali i vogël dhe një vajzë e vogël që po rriteshin prej tyre. Olympias Paleologus ishte një nga ato gra të dashura nga Qielli që me sa duket sjellin bekimin e Zotit në shpirtin e të dashurit të tyre. Bukuria e pastër, e saktë ishte vetëm një hije e ndritshme e qenies së saj të ndritshme dhe të brendshme. Me gjithë ngrohtësinë e një zemre të plotë, të pa gjumë, ajo ndau me të shoqin disa shqetësime të ditës, dhe mendime arbitrare për pushimin, dhe shpresat e largëta të së ardhmes dhe mendimet mezi të dukshme të zemrës - dhe gjithçka në jetën e tij, në zemrën dhe në mendimet e tij, mori një pamje të re, joshëse nga prekja e saj harmonike. Thellësia e pashtershme e harmonisë së tyre shpirtërore mund të krahasohej vetëm me blunë e thellë të qiellit të ngrohtë mbi ishullin e tyre të qetë. Me forcë të përbashkët, shqetësime të përbashkëta të gëzueshme, ata u angazhuan në edukimin e Aleksandrit të tyre të vogël - dhe kjo ndjenjë gjithashtu mbushi një vend të veçantë në zemrat e tyre, mbi të cilin qëndronte mendimi për çlirimin e ardhshëm të popullit të tyre. Vajza që u rrit prej tyre ishte e bija e Nattarrës fanariot, një mik i sinqertë i Paleologut dhe që vdiq me vdekje të dhunshme në Kostandinopojë, së bashku me gjithë familjen e tij. Elena e vogël, e shpëtuar nga filantropia e barbarëve, në një djep të vogël, të spërkatur me gjakun e të afërmve të saj, u transferua fshehurazi në një qytet tjetër tek një grua e varfër e krishterë. Menjëherë pas kësaj, një murg, duke ditur marrëdhënien e mëparshme të babait të saj me Paleologun, një natë të errët, e futi djepin në një varkë të ngushtë dhe, me një lutje të qetë mbi foshnjën e bukur, matanë detit të qetë midis bregut dhe gurëve, e solli të flinte në ishullin e Shën Gjergjit. - Por në Perëndim, për një kohë të gjatë, çështja e fatit të njerëzve të shqetësuar nuk u zgjidh. A do të shkundë mbretëritë e tjera, apo do të digjet në zjarrin e vet? Si do të përfundojë ky shpërthim? Për çfarë të shpresojmë? Çfarë duhet frikë? Dhe pse Providence e dërgoi, ose të paktën e lejoi, këtë fenomen të tmerrshëm? Çfarë përfitimi do të ketë prej tij për njerëzimin? Apo u derdh kot kaq shumë gjak, u vunë kaq shumë viktima dhe midis viktimave kaq shumë të pastra? A do të dalë rendi më i mirë nga fermentimi i çrregullimit? Nga eksperimentet e shtrenjta të pajisjeve dhe ligjeve, a do të lindë një pajisje më e mirë, ligje më të mira? Apo i gjithë ky emocion do të përfundojë në një faqe të nxehtë të historisë, një mësim të ftohtë për njerëzimin? Ose, ndoshta, ky gjak, këto sakrifica janë vetëm një ndëshkim i tmerrshëm për njerëzimin e ndritur për gënjeshtrat në ndriçimin e tij, një ndëshkim pastrues për një person për qetësimin e forcës së zemrës së tij, për letargjinë dhe kufizimin e aspiratave të tij, për pretendimin e besimit, për shtrembërimin egoist të të shenjtës, për mungesën e fuqisë, për mungesën e të drejtave, për mungesën e simpatisë. mendjelehtësi, për mashtrim, për femijë, për harrimin e vëllezërve më të vegjël, Birin e njeriut, për varfërimin e dashurisë?... Duke pushuar në një stol me terren, nën hijen e një korije dafinash, një ditë Paleologu, në një moment emocioni emocional, i tha gruas së tij: "Për shpirtin tënd të pastër, miku im i dashur, Parajsa na dërgon atë lumturi të paparë që të tjerët e njohin vetëm në ëndrra. Kur dora jote e hollë më përqafon dhe unë e shikoj një tjetër sy, më duket thellë në zemrën time. Unë shoh gjithë qenien tënde jotrupore, dhe gjithashtu shoh me të njëjtën ndjenjë zemre, sikur diçka e bukur të rrjedhë rreth nesh, diçka mbrojtëse, e dashur dhe e pakuptueshme rrethoje fëmijërinë e saj me kujdesin më të butë, por kisha frikë se dashuria për djalin tonë mund të të çonte në mënyrë të pavullnetshme të paktën në njëfarë ndryshimi në ndjenjat për dy fëmijët. Dhe isha e trishtuar të parashikoja pasojat e kësaj për jetimin e vogël, duke ditur se sa e thellë është fatkeqësia dhe, aq më tepër, sa e dyshimtë është. Por tani jam plotësisht i qetë. Unë u binda përsëri se për ju ndjenja e virtytit është e njëjtë me ndjenjën e natyrës. E shoh qartë se si brenda zemrës tënde nuk i ndan të dy fëmijët, si i do njësoj dhe plotësisht me dashurinë e një nëne. Është e vështirë të shpreh se çfarë ndjesie të ëmbël më jep kjo besim. Shpesh mendoj se nëse mund ta shihni tokën tonë nga pas varrit, atëherë me siguri babai i saj i gjorë po lutet për ju me mirënjohje, me të vërtetë me bekime të gëzueshme.” "E pashë dyshimin tënd," u përgjigj Olimpia, "dhe qëndrova në heshtje, duke pritur që koha të të qetësonte. Si mund të mos e dua vajzën e shoqes tënde? Dhe, sidoqoftë, kushdo qoftë ajo, a është e mundur të mos ndjesh një lidhje të veçantë me këtë fëmijë të bukur? Shiko, çfarë butësie, çfarë inteligjence në këta sy të zinj, të zhytur në mendime! Shiko se sa bukuria e ardhshme, çfarë dëmtimi, çfarë fytyre e ëmbël i është shfaqur tashmë! Megjithatë, nuk do ta fsheh nga ju se, mbase, fillimi i ndjenjës sime nuk ishte plotësisht i interesuar, kur e sollën tek ne, dhe unë e mora në krahë, ndërsa ajo ishte ende duke fjetur, dhe pastaj ajo hapi sytë e saj të mëdhenj me qerpikë të gjatë dhe të zinj, dhe më buzëqeshi me një buzëqeshje të bukur, atëherë ajo na dërgoi gjallërisht këtë ngjarje të lumtur. Që atëherë, ky mendim është në mendjen time vazhdimisht dhe padashur e shikoj Elenën si vajzën time, të dërguar nga Zoti për gëzimin e gjithë familjes sonë. "Ju po më tregoni mendimin tim," u përgjigj Paleologus, "dhe duket se shpresa nuk do të na mashtrojë. Shikoni sa shumë rritet miqësia e fëmijërisë midis tyre, baza e marrëveshjes së ardhshme dhe garancia e një dashurie jo të çastit, të arsyeshme." Ndërkohë, teksa flisnin, fëmijët e tyre, me flokë kaçurrela dhe të gëzuar, vrapuan rreth tyre, duke luajtur mes dafinave të çelura. dielli po perëndonte; një tingull i qetë ungjillor u dëgjua në manastir; dhe shikimet e tyre, të ngulitura në qiell, ishin plot lumturi dhe mirënjohje. Megjithatë, kjo lumturi, kjo jetë e qetë ishte e mundur vetëm për ta, të ndarë nga bota. Por për një person të rrethuar nga eksitimet e vazhdueshme të interesave, frikës, shqetësimeve, kënaqësive dhe vuajtjeve të njerëzve të tjerë, nuk ka një fat të veçantë dhe, për rrjedhojë, nuk ka lumturi të qetë. Kur mendja e tij, e alarmuar nga kurioziteti, ka rënë një herë në kontakt të gjallë me lëvizjet e njerëzimit, atëherë ai tashmë është i dënuar me forcë dhe përgjithmonë të ndajë fatin e tij të përbashkët, nëse jo nga puna e dorës së tij, atëherë të paktën nga hezitimi i zemrës, ngacmimi i mendimeve, simpatia, varësitë, gabimet dhe, në përgjithësi, të gjitha vuajtjet e racës njerëzore. Atëherë ai ka vetëm një lumturi: nëse jeta e tij, e humbur për të, nuk është plotësisht e humbur për të tjerët! - Zjarri i përgjakshëm në Perëndim u ndez gjithnjë e më shumë. Është e frikshme të shikosh sesi Parajsa i ndëshkon njerëzit. Por kush e di? Ndoshta, ashtu si stuhia pastron ajrin, po ashtu duhet që trazirat popullore të pastrojnë atmosferën jetësore të njerëzimit? Ndoshta fatkeqësitë e mbretërive dhe njerëzve u dërgohen atyre me qëllim që të zgjojnë fuqitë e fjetura të mendjes, të akordojnë tingujt e shqetësuar të shpirtit në harmoni dhe të tërheqin tela të reja në zemrën e dobësuar të një personi? Apo ndoshta këto konvulsione të jetës së njerëzve parashikojnë vetëm vdekjen për të kaluarën, pa shpresë për të ardhmen? Ndoshta, me këto lëvizje të tmerrshme, popujt e vjetëruar po gërmojnë varret e tyre, duke përgatitur një vend për djepin e të rinjve? Por tani problemi i Evropës po zgjidhet. Erdhi një burrë i menduar dhe kokëfortë; në sy - përbuzje për njerëzit, në zemër - sëmundje dhe biliare; erdhi i vetëm, pa emër, pa pasuri, pa patronazh, pa miq, pa komplote të fshehta, pa asnjë mbështetje të dukshme, pa asnjë forcë përveç vullnetit të vet dhe llogaritjes së ftohtë, dhe - me përllogaritje e vullnet - ndali rrotën e revolucioneve dhe uli para tij kokat liridashëse - dhe, duke iu përkulur, populli u qetësua. Dhe ai e lidhi me zinxhirë dhe e vendosi në radhët e bindura para tij dhe i ktheu bukur në zhurmën e daulleve dhe i çoi me vete larg atdheut të tyre dhe i urdhëroi të vdisnin për emrin e tij, për tekat e tij, për pasurinë e të afërmve të tij të ulët; dhe populli ecte me rregull, nën zhurmën e daulleve të tij, dhe vdiq trimërisht për tekat e tij dhe, duke vdekur, i dërgoi fëmijët në shërbim të tij dhe e bekon emrin e tij dhe klithmat entuziaste nuk kishin fund! Dhe nuk kishte kufi për fuqinë e tij. Mbretëritë ranë para tij - ai krijoi të reja; fronet u shembën - ai ngriti të tjerët; ai u dha ligjet e tij popujve të huaj; Ai përkuli sundimtarë të fortë në korridorin e tij. E gjithë Europa vuajti nën pushtetin e tij dhe e quajti të Madh me tmerr! Pa të drejtën e pushtetit - autokrat; dje një njeri i zakonshëm humbi në turmë, sot - fati i gjithë botës së ndritur. Me çfarë magjie i bëri ai mrekullitë e tij? Kur jetonin të tjerët, ai numëronte; kur të tjerët po argëtoheshin me kënaqësi, ai shikonte të gjithë në një gol dhe numëronte; të tjerët po pushonin pas lindjeve, ai mblodhi duart në gjoks dhe numëroi; tjetri, në ekstazën e lumturisë, do të nxitonte të përfitonte nga sukseset e tij, të shijonte forcën e tij, të harronte veten, megjithëse për një çast, mbi dafinën e tij - kujtonte gjithmonë një llogaritje dhe shikonte një qëllim. As dashuria, as vera, as poezia, as biseda miqësore, as dhembshuria, as shkëlqimi i madhështisë, as lavdia - asgjë nuk e argëtoi: ai vazhdoi të numëronte, vazhdoi të ecte përpara, vazhdoi të ecte përgjatë së njëjtës rrugë dhe vazhdoi të shikonte një qëllim. E gjithë jeta e tij ishte një llogaritje matematikore, kështu që një gabim në llogaritje mund të shkatërronte të gjithë strukturën gjigante të jetës së tij. - Ndërkohë në ishullin e Shën Gjergjit ka ndodhur një incident, diçka e re në mes të jetës së tij monotone. Një varkë e vogël u shfaq në det, duke lundruar drejt ishullit; në barkë ishin ulur dy njerëz: njëri murg, tjetri me rroba evropiane, të paparë më parë në ishull. Murgu ishte prej kohësh i njohur për banorët e ishullit, duke lëvizur shpesh nga shkëmbi në tokë për nevojat e tyre; po kush tjeter? Tiparet e tij të fytyrës zbulonin qartë greqishten; një kapele e rrumbullakët e shtrirë mbi sy; figura është dukshëm e gjatë, megjithëse është plotësisht e mbështjellë me një mantel të gjatë. Ata e prisnin afrimin e tij me kuriozitet dhe hutim. Por kur varka iu afrua shkëmbit, përpara evropianit, murgu i vetëm u ngjit në ishull, duke u kërkuar banorëve të mbledhur që, për kujdes, të fshiheshin nga mysafiri i çastit, megjithëse në pyllin aty pranë. Banorët ndoqën menjëherë këshillën e plakut; por shumë, të fshehur në shkurre, shikonin që andej me kuriozitet fëminor, duke pyetur veten se çfarë do të ndodhte? dhe disa fëmijë u shtrinë në barin e dendur jo shumë larg vetë rrugës. Aleksandri 12-vjeçar ishte mes tyre. Në mes të jetës së zhurmshme evropiane, që vlon nga një sërë ndryshimesh, është e vështirë të kuptosh se sa fort në vetmi ndizet kurioziteti i një personi nga rrethanat më të kota që në çfarëdo mënyre prishin rendin e zakonshëm të heshtjes. Në këtë situatë ndodheshin banorët e ishullit. Me forcën e guximshme të mendjes ata përqafuan konsideratat më të thella të të menduarit abstrakt; por dukurisë më të parëndësishme nga realiteti i gjallë iu nënshtrua me gjithë ndjeshmërinë e një fëmije. Kjo është arsyeja pse, duke e tendosur vëmendjen e tyre, ata panë nga pas shkurreve të tyre teksa i huaji doli në ishull, ndërsa ai, së bashku me murgun, ecte përgjatë rrugës për në manastir dhe ndërsa ata, duke buzëqeshur, shikonin njëri-tjetrin kur Aleksandri, i shtrirë në bar, nxori kokën kaçurrelë nga ai për të ekzaminuar më mirë vizitorin që kalonte. Duke iu afruar manastirit, evropiani hoqi kapelën, u kryqëzua, por, pa u ndalur, vrapoi në rrugën e tij. "Ku?" menduan ata. Kureshtja e tyre u shtua edhe më shumë kur vunë re se udhëtarët kishin zgjedhur rrugën për në atë korije të largët selvi, ku fshihej në shkretëtirën e kedrave dhe pemëve, një shpellë e vogël e një vetmitari që fshihej aty nga sytë e njerëzve për shumë vite, duke mos ia hapur askujt dyert e birucës së tij. Por kur udhëtarët iu afruan dhe i panjohuri trokiti në hyrje, duke shqiptuar disa fjalë të padëgjueshme për ta, atëherë, për habinë e banorëve, grila e hekurt ra brenda dhe dera u hap. I huaji u ngjit atje lart vetëm; murgu shoqërues ndaloi në hyrje; dera u mbyll sërish nga brenda. I huaji qëndroi në birucë për një kohë të gjatë; por banorët nuk u lodhën duke kërkuar atje, duke pritur pamjen e tij. Më në fund, ai u shfaq nga shpella, dhe bashkë me të vetë eremiti, i paparë nga askush për kaq shumë kohë. Plaku ishte i shkurtër në shtat, dhe akoma më i përkulur nga agjërimi dhe vitet; një kasolle e zezë ishte e ngjeshur me një rrip, një kapuç i ulët grek ishte në kokë, fytyra e tij ishte pothuajse e mbushur me flokë gri; por në sytë e tij të ndritshëm shkëlqente freskia e rinisë, vula e një jete të rreptë dhe pastërti shpirtërore. Nga mungesa e zakonit, ndoshta, ose nga mosha, dukej se kishte vështirësi në lëvizjen e këmbëve; megjithatë, i mbështetur në shkopin e tij, ai eci pa pushim me të panjohurin, duke e shoqëruar deri në breg dhe i tha diçka gjatë gjithë rrugës me zjarr të dukshëm. Evropiani heshti, herë pas here përgjigjej. Askush nuk e dëgjoi bisedën e tyre kurioze. Ndonjëherë vetëm fjalët individuale të të moshuarve arrinin tek ata që ishin më afër rrugës. Këto fjalë ishin: “Greqi... ndihmë Zotit... luftë... njeri i zgjedhur... ende jo gati... gjë e madhe... për ty...”, e të ngjashme. Nganjëherë dëgjoheshin thënie të tëra, si: “punët e shtetit më janë të huaja, vetëm zemra më dhemb për vëllezërit e mi”. Ose: “Ka rrezik të madh nga të pafetë, jo më pak nga ata të besimeve të tjera, por më shumë nga i yni”. Ose përsëri: "një gjë e madhe po përgatitet; thjesht ta nisësh para kohe është njësoj si të qëndrosh për kundërshtarët e tu". Por fjalimi më i gjatë nga biseda e tij, të cilin disa arritën ta kapnin, ishte si vijon: "Ndalu pak: shiko këtë ishull të bukur! Zoti e mbron akoma; jeta atje nuk është si jeta jote e pistë; njerëzit nuk e njohin; por nëse do ta kuptonin, sa do të habiteshin! Dhe, duket, pse? Çfarë ka të re këtu? Në shpirtin e çdo personi është e njëjta pamje e humbur jashtë për të, vetëm guri i padukshëm! Vetë shpirti shpesh nuk e di për këtë dhe është edhe më keq nëse...” Këtu plaku u kthye në drejtimin tjetër, duke vazhduar rrugën e tij dhe fjalët e tij nuk u dëgjuan më. Kur arriti në skajin e shkëmbit, murgu shoqërues ishte tashmë poshtë dhe ulur në barkë, duke përgatitur rremat. Plaku u ndal në vetë shkëmbin dhe dukej qartë se me një ndjenjë të veçantë ai ngriti sytë drejt qiellit, duke ndriçuar nga lotët, dhe më pas tregoi me dorë nga ana tjetër, ku larg në qiell, si retë e paqarta, mezi dukeshin malet e Greqisë. I huaji u gjunjëzua dhe ngriti duart drejt qiellit, sikur të thoshte një lloj betimi. Pastaj, pasi mori një bekim nga plaku, zbriti shpejt në det, hipi në barkë dhe, duke iu përkulur edhe një herë vetmitarit, lundroi larg bregut. Plaku i kërrusur qëndroi për një kohë të gjatë në shkëmb, i mbështetur në shkopin e tij dhe duke mos i hequr sytë nga varka që po largohej. Por kur ajo u largua plotësisht nga sytë, ai shikoi qiellin, fshiu sytë dhe me hapa të qetë hyri në birucë, ku u mbyll përsëri nga njerëzit. Pastaj filluan pyetjet dhe hamendjet në ishull; por e vetmja gjë që banorët mund të dinin me siguri ishte se i huaji ishte një grek, i cili që në fëmijëri kishte njohur një plak që kishte jetuar më parë në malin Athos. - Kanë kaluar disa vite; në ishull ata pushuan së foluri për këtë incident shumë kohë më parë; por la një përshtypje të pashlyeshme në imagjinatën e Aleksandrit të ri. Gjithçka që kishte dëgjuar më parë nga i ati për tokën përtej detit, gjithçka që kishte lexuar në librat e tij për jetën e njerëzve dhe kombeve, të gjitha i zgjuan menjëherë në mendje, gjithçka shkëlqente me një jetë të re dhe u ziente në një pamje të larmishme, brilante, magjike, me një shikim në veshjet e çuditshme përtej detit, në ecjen e hollë të lëvizjes së tij evropiane, në lëvizjen e tij të çuditshme. "Kush ishte ky grek?" - mendoi ai. - "Për çfarë erdhi këtu? Kush ia zbuloi sekretin tonë? Si e la të hynte vetmitari i vjetër? Çfarë do të thotë biseda e tyre misterioze? Për çfarë gjëje të madhe po flisnin?... Oh, shumë gjëra magjepsëse, sekrete dhe tunduese duhen fshehur në jetët e larmishme të njerëzve të ndarë nga ne nga ky det i trishtuar! Cila është jeta jonë e varfër në krahasim me ëndrrën e tyre të mjerë, më e keqe, e dhimbshme? A janë më të gjalla se jeta ime, për të cilat lexova në librat e babait tim, a nuk duhet të jetojmë tashmë së bashku me gjithë njerëzimin e krijuar, ta ndihmojmë atë, të mbytemi në kënaqësitë e mia? Kjo dëshirë për një botë tjetër përtej detit rritej vazhdimisht në shpirtin e të riut, duke u intensifikuar nga leximi, bisedat me të atin, ëndrrat e vetmuara, pengesat e të gjitha edhe rrethanat indiferente të jetës që zakonisht i vënë flakën një imagjinate të sëmurë të infektuar nga pamundësia. Vitet kaluan; por kjo ndjenjë u forcua edhe më shumë tek ai dhe më në fund u bë gjendja e tij shpirtërore dominuese. Kështu ai arriti në moshën njëzet vjeçare. - Ndërkohë, bota e ndritur, të cilën Aleksandri e kishte zili, shtrihej ende e prangosur nën thembërin e hekurt të sundimtarit të saj. Fuqia e tij ishte e pamasë dhe (për çudi!) ishte e gjitha qartë krijimi i kokës së tij. Por në kokën e tij, që në lindje, një mendim dërrmonte gjithë të tjerët: një mendim brilant dhe i rëndë, si një kurorë mbretërore; e mahnitshme, si një piramidë egjiptiane; por i thatë dhe shterpë, si një shkëmb i zhveshur në mes të oqeanit, dhe i ftohtë, si bora e thellë e veriut, dhe tmerrësisht shkatërruese, si zjarri i një kryeqyteti të madh dhe pa ngjyrë, si muzika e daulleve. Dhe vetëm Providenca i dërgoi atij fatin e tij, sipas mendimeve të tij. "Pse," mendoi Aleksandri, duke parë malet e largëta të Greqisë: "Pse u gëzua im atë kur studioja gjuhë të huaja? Pse më dha librat e tij helmues? ata më helmuan shpirtin me paraqitjen joshëse të një jete të pamundur për mua; më pëshpëritnin mendime magjepsëse dhe magjepsëse; ata, si një qilim magjik, më çojnë në një qilim magjik, si një qilim magjik. joshëse me lumturinë e diversitetit, një stuhi eksitimi emocional dhe shkëlqimin e marifeteve artistike. Gjithçka është e bukur, gjithçka më pëlqen, gjithçka më pushton në këto troje të paarritshme; edhe veset e tyre më mbushin me kuriozitet: dobësitë e tyre të paarsyeshme bashkë me krijesat gjigante të mendjes; pasionet e tyre të shfrenuara në mes të një dëshire të fortë për strukturë; mendjelehtësia e tyre, artet e tyre të ndritura, kontradiktat e tyre të brendshme, ndriçimi i larmishëm, lidhjet e brishta, revolucionet e shpejta, aktiviteti çdo minutë për të tashmen e afërt dhe në të njëjtën kohë një pakujdesi e çuditshme për të ardhmen - e gjithë kjo është e re për mua, e gjitha e sofistikuar dhe joshëse. “Ndjej, e kuptoj se jeta jonë në ishull është më e mirë, më e pastër dhe më e arsyeshme se e tyre dhe, me sa duket, duhet të jetë më e lumtur; por nuk e di pse: vetëm në jetën e tyre shoh lumturinë, por këtu gjithçka është e pangjyrë dhe bosh.” “Nuk gjej gëzim në rrethin e familjes sime, as në takimet miqësore të shoqërisë sonë, as në aktivitete të caktuara të ditës, as në ëndrrat e lira të natës. Kudo më përndjek ankthi i një dëshire të pamundur, kudo ka të njëjtat mendime këmbëngulëse, kudo melankoli dhe mërzi dhe një ëndërr për një gjë!” "Jo! Nuk mund ta duroj më këtë gjendje të dhimbshme! Me çdo kusht, do të notoj përtej këtij deti të gjelbër, do të gjej toka të papara, por të njohura prej kohësh, do të hidhem në krahët e jetës së tyre të stuhishme, do të mbytem në ngazëllimin e tyre të gëzueshëm! “Më vjen keq për ty, babai im i mirë! Ju keni vendosur shumë shpresa tek djali juaj! Më vjen keq për ty, e mjera nënë! E gjithë lumturia juaj është tek unë! A do të duroni një ndarje të vështirë? Dhe ti Elena bukuroshe... qe ma pergatiten per shoqe lumturie... pse e hape zemren tende te pafajshme ndaj sugjerimeve te parakohshme? Çfarë do të ndodhë me ju? “Të dashur, të dashur krijesa! Më thyhet shpirti nga mendimi për ju. Pse fati ma ka vendosur zemrën në këtë kontradiktë të patolerueshme? “Unë vetë nuk e di se çfarë po ndodh me mua; Nuk kam më fuqi mbi ndjenjat e mia, nuk kam më fuqi mbi veprimet e mia; Fuqia e dikujt tjetër më tërheq në mënyrë të papërmbajtshme, ndoshta drejt shkatërrimit: sido që të ndodhë!” “Kush është ky që po futet fshehurazi mes pemëve të mirtës? Një batanije e bardhë shkëlqeu nëpër gjelbërimin e errët. A je ti, Elena? Eja tek unë, motra ime e dashur; më thuaj një fjalë ngushëllimi nga shpirti yt i qetë. Mendimet e shqetësuara më alarmuan" "Kjo nuk është hera e parë që kam vënë re, i dashur vëlla," tha Elena, "që një pikëllim i fshehur qëndron në zemrën tënde. Prej kohësh doja të të kërkoja ta ndash me mua. Vetëm frika më mbajti prapa, që të mos shqetësoj më tej melankolinë tënde të pakuptueshme me fjalë miqësie. Tani, faleminderit! Tani po kërkoj vetë për pjesëmarrjen time." - "Elena! Shiko atje, në skajin e qiellit: a i sheh ato re të largëta, mezi të dukshme? A e di se çfarë kuptimi kanë këto re? “Po Elena! Këto janë malet e Greqisë! A e dini se njerëzit jetojnë atje? - "Si nuk e di këtë! Ata më vranë babanë!" “Më vranë babanë! Jo të gjithë ishin vrasës. Kishte edhe miq të babait tuaj me të cilët ai jetonte së bashku, ndante gëzimin dhe hidhërimin, shqetësimet dhe rreziqet, me të cilët përgatiti shpresat për çlirimin e të krishterëve së bashku, mendoi të vepronte së bashku, a kupton? vepro!"... - "Babai yt ishte shoku i tij më i mirë." - "Elena! jeta atje është ndryshe. Gjithçka po zien atje, gjithçka është e ndritshme, gjithçka është e gjallë. Atje dita nuk është si asnjë tjetër. Ka rrezik, por ka edhe shpresë. Ka një të panjohur përpara jetës; pas është një kujtim. Atje jeta nuk është një makinë, e llogaritur paraprakisht. Elena! Nuk ke dashur ndonjëherë të shkosh atje, qoftë në ëndrra apo në ëndrra?" - "Vëllai im! Nëna ime u godit me thikë atje. Aty vdiqën të afërmit e mi. Këtu familja jote më rrethoi me dashuri dhe lumturi. A mund ta kuptoj këtë dëshirë? Vëllai im, miku im! Lëri mendimet e tua të largëta. Ktheje shpirtin tënd të bukur në këtë ishull të lumtur, në rrethin e qetë të familjes tënde, edhe më parë i lumtur! Shih se si mendja jote e zezë po vret mendjen tënde të zezë në kohën e tij të qetë dhe të bukur që më ka humbur. Nënë, sa herë që shkon në këtë breg, ajo nuk i thanë sytë sa të hidhur u ndryshuan në këtë kohë të vështirë! - Elena gjeti shumë fjalë të përzemërta dhe bindje miqësore në shpirtin e saj, duke e bindur atë të kthehej në jetën e tij të mëparshme dhe të qetë. Por më në fund ajo heshti, duke vënë re se ai nuk e kishte dëgjuar për një kohë të gjatë. Pastaj në fytyrën e saj u shpreh një pikëllim i gjallë, i thellë - pikëllimi i miqësisë, humbja e një shoku, malli për dashurinë, i pashpërblyer dhe i përbuzur. Sytë e saj të mëdhenj e të zinj iu ngulën pa lëvizje; por nuk kishte lot në to; shkëlqenin me atë shkëlqimin e thatë të vuajtjes që shfaqet në sytë e njeriut në tronditjen e fundit të zemrës, kur ose jeta kalon, ose lumturia e jetës zhduket përgjithmonë. Ndërkohë, ai qëndronte i menduar, duke parë malet e largëta të Greqisë. Por në këtë ditë një ngjarje e rëndësishme ndodhi në shtëpinë e Palaiologëve. Ata kishin vënë re prej kohësh mendjemadhësinë, melankolinë dhe, më në fund, dëshpërimin e plotë të djalit të tyre. Nuk e kishin të vështirë të zbulonin arsyen e vuajtjes së tij. Vetëkuptohet se ata përdorën të gjitha mjetet për ta kuruar. U vunë në veprim këshillat, këshillat, bisedat e drejtpërdrejta dhe të tërthorta, të gjitha llojet e bindjeve; por të gjitha pa sukses. Pasioni i tij i pakuptueshëm u rrit dhe u zhvillua veçanërisht kohët e fundit. Më në fund, i bindur se të gjitha përpjekjet e tyre ishin të kota, se lumturia në një rreth të qetë e familjar nuk ishte më e mundur për të, të paktën para se të ngopte kureshtjen e tij morbide, Paleologu vendosi ta ndihmonte vetë. Disa herë tashmë në takime publike, fshehurazi nga vetë Aleksandri, ai i kërkoi shoqërisë së tyre që ta lejonin të shkonte në vende të tjera. Shoqëria nuk u pajtua, duke besuar, dhe jo pa arsye, se kurioziteti pasionante i të riut nuk ia vlente rreziku i gjithë ishullit, i cili mund të zhdukej nga një pakujdesi e tij, nga një fjalë e nxituar. Por kërkesat e vazhdueshme të Paleologut, garancitë e tij dhe, së fundi, betimet për të birin, tronditën qëndrueshmërinë e miqve të tij. Ata filluan të priren, megjithëse me pakënaqësi, të dërgonin Aleksandrin dhe në këtë ditë ata caktuan mbledhjen e fundit për të vendosur një vendim përfundimtar për këtë çështje. Olimpia Paleologu ndau mendimet dhe synimet e të shoqit; por zemra e saj, megjithë bindjet e të shoqit, ende nuk mund të shkëputej nga pritjet ngushëlluese. Ajo mendoi se djali i saj mund të kthehej ende nga pasioni i tij; se nuk do të guxonte t'i linte, t'ua thyente lumturinë e bazuar tek ai; se ai do të frenohej nga maturia, dashuria për ta dhe, ndoshta, dashuria për Elenën, dashuria që ajo supozoi tek ai më shumë me vullnetin e saj të lirë sesa për ndonjë vërejtje të veçantë. Prandaj, në kohën kur babai shkoi në takimin e fundit të banorëve të ishullit, nëna, duke mos e humbur ende shpresën, dërgoi Elenën në bregun e ishullit, duke e udhëzuar që të përdorte këshillat e fundit të miqësisë mbi zemrën e sëmurë të djalit të saj. Ajo e priste edhe më shumë bisedën e Elenës, sepse kjo e fundit nuk kishte folur ende me Aleksandrin për këtë temë. Për një kohë të gjatë, Olimpia Paleologu mbeti vetëm, në pritje të ndrojtur. Pastaj ajo doli në verandë për të parë nëse burri i saj po vinte me lajme të rënda, apo Elena me gëzim. Pastaj, duke u kthyer brenda në shtëpi, ajo nxitoi të kujdesej për ndonjë rregullim shtëpiak, duke u përpjekur të mbyste eksitimin e kotë brenda vetes. Pastaj befas, duke derdhur lot të hidhur, ajo u hodh para Kryqëzimit, duke shqiptuar lutjet më të zjarrta. Pastaj ajo doli përsëri për të dëgjuar për të parë nëse ata po vinin me lajme. ankthi i saj bëhej gjithnjë e më i fortë. Ajo alternonte mes mendimeve të dëshpëruara dhe të gëzueshme. Më në fund, e lodhur nga përpjekjet e saj të brendshme, ajo u ul në karrigen nën dritaren e hapur dhe mbeti e palëvizur në këtë pozicion, duke mos vënë re kalimin e kohës. Papritur dikush trokiti në derë. Një të dridhur përshkoi gjymtyrët e saj. "Kjo është Elena! - mendoi ajo - me siguri një lajm i mirë, me të vërtetë gëzim! Dhe si mund të vuaj kaq kot! Si mund të dyshoja tek ai! Elena, shoqja ime, shko!" Këto mendime kaluan në zemrën e saj menjëherë dhe me shpejtësinë e rrufesë. Dhe sipas ndonjë ligji të mosmarrëveshjes së paracaktuar të shpirtit me jetën, një ligj që përsëritet më shpesh sesa mendohet zakonisht, ajo më së shumti iu dha shpresës, duke i hapur derën lajmeve të trishta. Pra, në një sëmundje dobësuese, në minutën e fundit të jetës, ekziston një besim i papritur në shërim. Por ajo nuk mbeti e mashtruar për shumë kohë. Nuk ishte babai që doli nga dera, ishte Elena që hyri; por zbehja e vdekur e fytyrës së saj, por sytë e saj fort të hapur dhe disa fosilizime të çuditshme në të gjitha tiparet e saj, shprehnin të vërtetën tepër qartë. E gjora nëna nuk tha, nuk pyeti asgjë; por ajo uli kokën dhe u kthye në vendin e saj të mëparshëm. As Elena nuk e theu heshtjen. Aleksandri u kthye; por edhe atëherë askush nuk filloi një bisedë. Më në fund, babai erdhi: "Është vendosur," i tha gruas së tij, "ai lejohet të shkojë". "Aleksandër! Më në fund arrita të marr pëlqimin e shoqërisë sonë. Nesër do të largohesh nga këtu. Këtu, e shoh, nuk mund të ishe i lumtur. Por shiko tani, shiko nënën tënde, shiko Helenën; a e sheh sa na kushton kjo ndarje? Mjerë ty nëse e harron ndonjëherë këtë ndjenjë ose bëhesh i padenjë për të! Zoti qoftë me ty! Bekimi im dhe lutja ime do të jetë gjithmonë për ty." "Aleksandër! Unë u betova për ty se sekreti ynë do të vdesë në zemrën tënde. Ti, e di me siguri, nuk do të jesh tradhtar. Vetëm mos harro se pakujdesia më e vogël këtu do të rezultojë në tradhti." "Kujtoni besimin tonë, rregullat tona, dashurinë tonë... por pse të flasim? Tani fjalët janë të kota. Një gjë mos harroni është se ndryshimi juaj do të na vrasë; lajmet e mira për ju mund të jenë ende ngushëlluese. Tani ejani me mua!" Në ngazëllimin e një ndjenje të papritur, Aleksandri shikoi babanë e tij, nënën e tij, Elenën dhe, duke iu bindur i hutuar, ndoqi Paleologun. Ata u larguan nga shtëpia; tashmë ishte errësirë; ata ecën përgjatë rrugës për në portokalli; u ngjit në thellësitë e saj; aty, pranë një peme të lakuar dukshëm, tashmë ishin përgatitur dy lopata: Paleologu mori njërën, Aleksandri mori tjetrën dhe ata filluan të gërmojnë tokën; shpejt metali filloi të kumbonte nën lopatë; nxorrën gjoksin e hekurt; Paleologu e hapi dhe tha: "Të gjitha thesaret e mia të sjella nga Greqia ruhen këtu. Këtu është floriri, këtu janë gurët e çmuar. Unë i ruajta për një qëllim tjetër... Zoti nuk deshi... Merre gjysmën e gjithçkaje. Dije se do të kesh pasuri të madhe, të rrallë në mesin e njerëzve. Por dije gjithashtu se çdo para që hedh pa nevojë do të hiqet nga kauza e shenjtë. Jo, nuk e di se çfarë është çmimi, nuk e di akoma, nuk e di se çfarë është çmimi! nga heqja dorë, unë dua që ju ta merrni atë. E varrosën sërish gjoksin; rrafshoi tokën; u shtrua sod; mori lopatat dhe u kthye në shtëpi. Të nesërmen, herët në mëngjes, të gjithë së bashku shkuan në kishë për t'u lutur për të larguarin. Të gjithë njerëzit u mblodhën atje për të marrë pjesë në lutjet për të riun që po i mashtronte. Por askush nuk erdhi ta shoqëronte nga bregu. Familja e trishtuar eci në heshtje nga kisha në vendin e nisjes. Atje, një murg i priste tashmë në varkë, i cili duhej të transportonte Aleksandrin. Lamtumira e tij me nënën e tij ishte e vështirë; fjalët nuk mund ta shprehin këtë ndjenjë. Kur ai filloi t'i thoshte lamtumirë babait të tij, ata u përqafuan fort, të dy qanin me të madhe dhe nuk mund të shkëputeshin për një kohë të gjatë. Më në fund, Paleologu e bekoi atë për herë të fundit, dhe më pas u largua, duke u përpjekur të ndalonte lëvizjet e tepërta të zemrës së tij. Por kur u ngjit për t'i thënë lamtumirën Elenës, fytyra e tij shprehte aq shumë vuajtje sa nëna e gjorë nuk e duroi dot pamjen dhe mbuloi sytë me duar. "Lamtumirë! - i tha Elena, - mirupafshim, vëllai im, miku im! Ndoshta përgjithmonë! Ji i lumtur! Gjithë jetën do t'i lutem Zotit për këtë. Gjithçka që më është e dashur në tokë, të gjitha shpresat e mia për lumturi, ti merr me vete. Tani jeta ime, e grisur dhe e zbehtë, do të ngrohet vetëm nga mendimi për ty. Po! Pse duhet të fshihem kaq e fortë në shpirtin tim? Hera e fundit që të shikoj… E dashur, pranoje deklaratën time të parë të dashurisë, të përjetshme dhe përtej varrit, në fytyrën e parajsës, në përjetësinë e kësaj ndjenje të shenjtë!... Për hir të Zotit, mos më thuaj asgjë! “A e njeh këtë rubin në zinxhirin tim floriri? Unë nuk jam ndarë me të që nga fëmijëria. Ai u gjet në djepin tim kur unë, një nga e gjithë familja, një Zot e di pse, u shpëtova nga vrasja. Këtë rubin, këtë e di në zemrën time, ma vuri nën jastëk nga nëna ime ditën e vdekjes së saj, dhe ajo e vendosi jo pa lutje, jo pa lutje, mbase është një mashtrim i zemrës, por mbase është një mashtrim i zemrës, mendo, e ndjej, jam i sigurt se ka një fuqi të veçantë mbrojtëse, nëse kujtimi për mua është i dashur për ty, atëherë më premto, miku im, të mos e heqësh kurrë nga gjoksi! Dhe ndërsa ajo po fliste, lotët i pushuan, gjoksi i saj u trazua shumë, sytë i shkëlqyen, zbehja e fundit u zhduk dhe e gjithë fytyra e saj u ndez nga një skuqje e ndritshme. Edhe një herë Aleksandri përqafoi babanë dhe nënën e tij. Të gjithë zbritën nga shkëmbi së bashku për ta shoqëruar deri në barkë. Ai u ul; murgu u nis nga bregu; deti spërkati nën rrema; varka lundronte gjithnjë e më larg nga ishulli. Kur, më në fund, ajo u bë mezi e dukshme, një pikë e zezë në qiell, atëherë të tre të mbeturit u hodhën në krahët e njëri-tjetrit dhe qanë për një kohë të gjatë. Murgu që mbante Aleksandrin nuk tha asnjë fjalë gjatë gjithë rrugës. Të nesërmen varka e tyre u ul në një ishull të vogël të Arkipelagut. Aty kishte edhe një manastir, por në vend të gjithë popullsisë jetonin disa murgj që merreshin me peshkim. Në të gjithë sipërfaqen e globit, kjo ishte e vetmja pikë që kishte komunikim të drejtpërdrejtë me shkëmbin e Shën Gjergjit. Murgu i heshtur doli në breg me Aleksandrin, e çoi te igumeni, të cilit i dha një letër dhe u kthye me varkën e tij të vogël. Pasi kaloi disa ditë në një vend të ri, Aleksandri u nis prej andej, tashmë me një varkë të madhe dhe të sigurt, në një ishull tjetër, pastaj në një të tretë, dhe më në fund arriti në tokën e fortë të Greqisë. Por, duke ekzaminuar atdheun e të parëve të tij, ai u godit nga një dëshpërim i rëndë. “Ku, – mendoi ai, – ku janë njerëzit e mi, ndriçuesi i gjithësisë, rojtari i Ortodoksisë, një model edukimi? Kërkoi më kot. Rreth tij ishin robërit e mosbesimtarëve. Por frytet e poshtërimit të skllevërve ishin më të ndyra se vetë skllavëria: mashtrimi, mashtrimi, grabitja, tradhtia, arroganca, poshtërsia, lakmia për interesat personale, injoranca, tradhtia, mashtrimi, ndyrësia shpirtërore dhe erë e keqe. Dhe këta barbarë ishin grekë! Sepse askush, ndoshta, nuk mund të ishte aq i prekshëm një mospërputhje e tillë midis realitetit të ulët dhe një emri të madh sa për të, një i ri i ri që erdhi në tokë drejtpërdrejt nga një ishull i pastër. Ai pa më shumë se një të pranishëm në vende dhe njerëz; gjithçka që ndodhi i dukej e pranishme; në librat e tij, në ëndrrat e tij, e lashta dhe e reja ishin po aq afër, po aq të gjalla, duke u shkrirë në një tablo të pandashme të botës, në një përrallë gjysmë të dëgjuar për Mbretin e Tokës dhe aventurat e tij. Megjithatë, jo të gjitha gjurmët e së shkuarës janë fshirë nga faqja e tokës dikur të lavdishme. I njëjti qiell, të njëjtët lumenj, të njëjtat male, aty-këtu rrënojat e gjalla dhe vetë toka e tokës, e përbërë nga hiri i heronjve. Gjuha ka ndryshuar, por tingujt janë të njohur, afërsia e djalit me të atin. Edhe në mesin e vetë njerëzve, megjithë neverinë e poshtërimit të tyre, disa shenja të dinjitetit të tyre të dikurshëm u ruajtën ende. Shpesh në mënyrë të papritur, në mes të injorancës, shpërtheu dashuria e pastër për të bukurën; Nga thellësia e barbarisë shkëlqeu papritmas një lloj simpatie e lindur me madhështi, dhe në kohë të vështira, pa frikë dhe vendosmëri. Jo! njerëzit ende nuk janë zhdukur plotësisht; kokrra e ringjalljes është ende e gjallë në të: lidhja e tij e shenjtë, e thellë me besimin. Kjo ndjenjë, për atë që kupton, ka një kuptim të pasur: një garanci e sigurt e forcave të panumërta që presin zgjimin, forca të papërmbajtshme, të mbuluara vetëm me zinxhirë, të varrosura në injorancë, të harruar nga spektatorët indiferentë, të jashtëm, shpifës të pakuptimtë të të humburve. Por në këtë kohë, një tension i ri, i jashtëzakonshëm ishte veçanërisht i dukshëm në popullin grek, një pritje e diçkaje të pasigurt, një padurim i paparë ndaj zotërinjve të tyre, një marrëveshje e çuditshme, e pakushtëzuar mes tyre, një hamendje e menjëhershme pa shpjegim. Shpesh në shesh a në rrugë, të mbledhur në turmë para dritareve të zotërinjve të tyre, këndonin disa këngë të reja për dashurinë e ndaluar të atdheut, për ëmbëlsinë e hakmarrjes, për triumfin e kryqit, për lumturinë e pavarësisë dhe të gjitha këto së bashku me mallkimet e drejtpërdrejta, entuziaste të të pafeve. Dhe sundimtarët e tyre jobesnikë dëgjuan në mënyrë indiferente tingujt muzikorë, duke mos kuptuar fjalët, dhe pa kujdes tymosnin duhan, duke admiruar këndimin bashkëtingëllor të skllevërve të tyre. Atëherë Aleksandri filloi të merrte me mend se për çfarë çështje të madhe po fliste plaku në ishull. Por struktura e çuditshme e zemrës së njeriut! Në ishull, Aleksandri vuante nga dëshira për t'u larguar; Pasi u largua, ai u mundua nga mendimi i ishullit. Është sikur e largëta është më afër shpirtit se e afërta; sikur mendimi të tërhiqej më shumë nga të munguarit sesa nga e tashmja përreth. Por ndjenjat e tij për Elenën ishin edhe më të pakuptueshme. Ai e kaloi gjithë jetën me të, që nga fëmijëria, dhe që nga fëmijëria e parë deri në orën e fundit të ndarjes, e deshi me të njëjtën dashuri të qetë, me atë mall të ndritshëm të zemrës me të cilën njeriu do një motër, një mik, krijimtarinë e bukur të Krijuesit. Por në momentin e lamtumirës, ​​mendimi: "ndoshta përgjithmonë!" i zbuloi papritur thesaret e pavërejtura më parë të qenies së saj. Iu duk sikur t'i kishin hequr sytë nga shikimi. Këtu ai përjetoi për herë të parë një ndjenjë të re; për herë të parë kuptova se në dashurinë e një krijese të bukur ka lumturi të pashprehur; se ka një bojë tjetër për jetën; se në harmoninë e shpirtrave ka një thelbësore të ngrohtë, të plotë për shpirtin; se ndoshta e gjithë jeta në tokë nuk vlen një minutë e kësaj marrëveshjeje; se për një shpirt, për një krijesë të dashur, midis gjithë miliona qenieve të tjera, ekziston vetëm një shpirt tjetër, një krijesë tjetër që i përgjigjet plotësisht; se kjo tani është para tij, tani i jep dorën dhe, ndoshta, për herë të fundit, por ai vetë, me një trill joserioz, ia copëton këtë lumturi të bukur, tashmë të afërt, të pakapshme pas, kësaj lumturie misterioze, të përgatitur për ta nga vetë Zoti... Të gjitha këto mendime, jo të ndara në mendime, por së bashku, si një ndjenjë, i binin të rëndë dhe të ëmbël në zemrën e tij. Dhe i tha lamtumirë Elenës, pa e kuptuar pse. Edhe një moment, ai ishte gati të qëndronte. Por lajmi i ndjenjës e hutoi atë. Pa menduar vazhdoi atë që filloi. Eci në barkë, si në vendin e ekzekutimit; koka e tij rrotullohej, kujtesa i ngriu, zemra iu mbyt, por jo më pak se kaq, u largua. Ka një mister të thellë, ende të pashkelur në disa momente të jetës njerëzore. Pse, për shembull, minuta e një takimi të parë ndonjëherë lë një shenjë të mprehtë dhe të pashlyeshme në të gjitha marrëdhëniet e ardhshme midis dy njerëzve? Pse një person, në momentin e vdekjes, sheh në jetën e tij të kaluar diçka që nuk e kishte parë kurrë më parë në të? Pse ndonjëherë, në një moment zbrazëtie shpirtërore dhe shpërqendrimi, papritur, nga hiçi, një personi i shfaqet një mendim i dëshiruar, të cilin ai e kërkoi më parë për një kohë të gjatë dhe më kot në përpjekjet e vazhdueshme të reflektimit? Pse, në një moment pikëllimi të fortë, një mendim ndonjëherë shkëputet papritur nga subjekti i tij, duke u shpërndarë, i rrëmbyer nga dukuritë më të parëndësishme, i argëtuar nga loja e dritës në gjelbërim, zhurma e erës, loja e hijeve, modelet e ngricës në xhami, zhurma e rrotave në trotuar, zhurma e rrotave? Por minuta e lamtumirës është veçanërisht e pasur me zbulime të përzemërta. Shpesh njeriu nuk dyshon se çfarë bekimesh janë ruajtur rreth tij dhe me habi mëson për to vetëm në orën kur duhet t'u thotë: më falni! Sa ndjenja, sa koncepte, sa gëzime do të kishte humbur nëse nuk do t'i njihte humbjet ose nuk do të kishte frikë prej tyre! Ndoshta kjo është arsyeja pse gjithçka në këtë botë është kaq e ndryshueshme, kaq e paqëndrueshme, kaq momentale saqë zemra e njeriut nuk di të vlerësojë atë që është e vërtetë, të shijojë të pandryshueshmen dhe të përjetshmen, sapo i sëmuri të ndjejë çmimin e shëndetit dhe vetëm kur të shërohet e shijon këtë ndjenjë, dhe i shëndoshja harron. Sërish ligji i mosmarrëveshjes së paracaktuar mes shpirtit dhe jetës.... Pasi udhëtoi në të gjithë Greqinë (siç e quajti Aleksandri Turqia Evropiane, nga kujtesa e vjetër), duke ekzaminuar gjithçka të mrekullueshme në tokë dhe në ishuj, ai u përpoq veçanërisht të gërmonte në jetën e njerëzve që vizitoi, të merrte pjesë në aktivitetet e tyre, të vlerësonte arsyet e aktiviteteve të tyre, kuptimin dhe natyrën e punës së tyre, qëllimet e aspiratave të tyre dhe mbi të gjitha: të kuptonte ndjenjën themelore që mbart çdo njeri në pasojat e përgjithshme të luftës së tyre, si rezultat i luftës së tyre të përgjithshme. Por këtu të gjitha pritjet e tij u mashtruan. Në vend të simpatisë për jetën e njerëzve, në zemrën e tij ai gjente vetëm një ndjenjë keqardhjeje për ta. Veprimet e tyre i dukeshin të paarsyeshme, mendimet e tyre të pamenduara gjysmë, qëllimet e tyre të përziera, ndjenjat e tyre të pavërteta, jeta e tyre e grisur, marrëdhëniet e tyre të ndërsjella ose jashtëzakonisht të pamatura ose tmerrësisht tradhtare. Por jo të gjithë njerëzit janë në këtë pozicion të shtrembëruar (mendoi ai), dhe me këtë mendim ai shkoi në Kostandinopojë për të hipur atje në një anije dhe për të lundruar në Perëndim. Por në Kostandinopojë, para së gjithash, ai shkoi te patriarku për të marrë bekimin e tij. Për habinë e Aleksandrit, patriarku ishte njoftuar tashmë për të. Megjithatë, Aleksandri nuk ishte më pak i befasuar nga thjeshtësia e tij e jashtëzakonshme e adresimit, mes pompozitetit të përgjithshëm të grekëve. E priti në një dhomë të veçantë, e pyeti me shumë simpati për ishullin, foli për Greqinë, për Evropën, dha disa këshilla të dobishme dhe ndër të tjera i tha: "Fatkeqësisht, ke të drejtë, biri im! Njeriu është i shtrembëruar në atdheun tonë të varfër; por në vendet e ndritura nuk është më i mirë. Njerëz të tillë, një jetë si ju në ishull, nuk mund të kërkoni askund tjetër! nuk gabohesha: duket se po përgatitet diçka e re mes njerëzve tanë, ka një lloj fermentimi që parashikon një ndryshim... Por nuk e di nëse do të ndodhë diçka, nuk do të jetë e dobishme para të gjitha ndryshimeve të jashtme, por ndoshta në kushte të tilla të vështira? njerëz, që tashmë kanë vuajtur shumë, shumë! E shihni: e gjithë telashi është se iluminizmi aktual u rrit nën ndikimin e herezisë. Prej kësaj iu mbollën gënjeshtra dhe gënjeshtra çoi në mosbesim. Çfarë ndodhi? E vërteta dhe mendja janë bërë armiq. Çfarë po pret? Por do ta shihni vetë! Oh! Nuk do të ishte ashtu sikur Greqia jonë ortodokse të mos ishte dërrmuar nga të pafetë! Gjithçka është vullneti i Zotit: Ai e di më mirë se ku dhe si ta çojë njeriun dhe njerëzimin! Detyra jonë e vetme është të lutemi që Ai të zbusë zemërimin e Tij të drejtë dhe të ketë mëshirë për njerëzit e Tij të varfër. Megjithatë, ne vuajmë, jemi vrarë; por një kauzë e shenjtë, por një Kishë e shenjtë - ajo është e gjallë dhe do të jetojë. Ne nuk jemi të vetmit ortodoksë: pranë nesh janë vëllezërit tanë që përbëjnë një shtet të madh, të pasur me shpresa. Më parë edhe ata u shtypën nga të pafetë; por tani ata janë zgjuar, pushuar dhe një fat i ri po përgatitet për njerëzimin. E vërtetë, verbëria, herezitë dhe gabimet e mosbesimit tashmë kanë gjetur rrugën drejt tyre, dhe mes tyre e vërteta e shenjtë dhe ndriçimi intelektual tashmë kanë filluar të bien në konflikt; por Providenca nuk do të mashtrojë: do të vijë koha, do t'u dërgojë atyre njerëz që do ta kuptojnë të vërtetën dhe më pas gjithçka do të ndryshojë. Atëherë, ndoshta, edhe ne mund të shpresojmë të ringjallemi në jetë.... Nëse më parë na ndodh diçka... atëherë një gjë e lus Zotin: të më lërë të vdes duke përmbushur detyrën time, dhe të vdes me shpresë, pa parë mashtrim dhe vdekje të re të popullit tim! "Sidoqoftë, kjo nuk është shpejt. Lamtumirë tani për tani! Zoti ju bekoftë. Ne nuk do t'ju harrojmë në lutjet tona, por ndonjëherë më kujtoni. Ja pasaporta juaj: do t'ju duhet; Unë e përgatita fillimisht për ju me qëllim. Këtu janë letra të tjera nga shumë fanariotë dhe bankierë vendas për shumë njerëz të rëndësishëm në Evropë. Do t'ju duhen. Sa më shpejt të zbuloni se çfarë jeni kureshtarë. Nuk është e sigurt për ty të jetosh për një kohë të gjatë: është më mirë të hipësh në anijen e parë - dhe të jesh me Zotin - dhe me siguri do të kthehesh - mbase nuk do të jem më në botë, megjithatë, ishte një burrë i vjetër që parashikoi se do të humbisje besimin në mendimet e tua dhe do të ktheheshe pa dashuri. Por hipja në anije në atë moment nuk ishte krejtësisht e lehtë. Kështu ndodhi që nuk kishte shumë anije në Kostandinopojë, por papritmas pati aq shumë bashkëudhëtarë sa nuk kishte ku t'i vendosnin. Kjo dëshirë e jashtëzakonshme për Evropën u soll nga një ndryshim i rrethanave politike në Perëndim. Me vështirësi dhe me një çmim të shtrenjtë, Aleksandri mundi të gjente një vend për veten e tij në një anije tregtare, e cila, megjithëse ishte nisur drejt Italisë, duhej të bënte shumë më tepër devijime në rrugën e saj. Kishte shumë njerëz në anije të të gjitha kombeve dhe klasave. Kishte turq, grekë, italianë, gjermanë, francezë dhe polakë. Kishte edhe gra - meqë ra fjala, dy zonja që i përkisnin njërës prej ambasadave evropiane në Kostandinopojë. u kthyen në atdheun e tyre të mërzitur nga jeta në Lindje: njëra ishte baronesha Ves...., tjetra ishte mbesa e saj, kontesha Elm... Njëra ishte e re, e bukur; si familja fisnike ashtu edhe lidhjet e forta. së shpejti vunë re Aleksandrin. Atyre u pëlqente rinia e tij, pamja e tij e bukur, mendja e tij e gjallë, biseda e tij e lehtë, papërvojë e dukshme në jetë dhe pastërtia e imagjinatës. Por njohuritë e tij të rralla, të marra nga vetmia, librat dhe pasioni, e detyruan njeriun të marrë në të një edukim të jashtëzakonshëm, të kujdesshëm dhe, për rrjedhojë, zbuloi edhe lindjen fisnike, pasurinë dhe të gjitha ato përparësi që bota e arsimuar ishte mësuar t'i konsideronte virtytet më të larta, duke i quajtur ato një aksident bosh. Të dyja zonjat i treguan interes të madh dhe shumë shpejt ai u bë bashkëbiseduesi i tyre pothuajse i pandashëm në anije. ata i treguan për mrekullitë e atdheut të tyre, për jetën e popujve të arsimuar, për kënaqësitë e një shoqërie të zgjedhur, për shkëlqimin e topave, për magjinë e teatrit, për lirinë dhe dinjitetin, për ligjet e nderit, për rregullat e luftimit, për avantazhet e bukurisë dhe seksit të grave, për dobësitë e disave, për disa incidente të çuditshme, për disa ngjarje të çuditshme, për disa ngjarje të çuditshme, për disa argëtuese besimin, për rëndësinë e tyre në Oborr, për farefisin e tyre të famshëm, pasuritë e pasura dhe fshatrat. kështjellën dhe Napoleonin e madh, për kafenë me sheqer dhe qumësht - me një fjalë, për gjithçka që, sipas mendimit të tyre, duhej t'i ishte dukur e re dhe kurioze, ose mund t'i jepte një mendim të lartë për ta. Ai dëgjoi, bëri pyetje, bëri komentet e tij dhe koha kalonte pa u vënë re. Udhëtimi i tyre zgjati mjaft gjatë: anija, për disa transaksione tregtare, duhej të zbarkonte në ishuj, ku qëndroi për disa ditë; dhe përveç kësaj, era e kundërt e bënte lundrimin shumë të ngadaltë. Kontesha zotëronte atë lloj bukurie që zakonisht quhet madhështore, por që mund të quhet më tepër bukuri sensuale. I gjatë, i shëndoshë dhe i hollë, sy blu, gjysmë i mbyllur me qerpikë të zinj, një fytyrë e vogël, shprehja e së cilës ndryshonte vazhdimisht, një gojë e vogël, një hundë pak e ngritur lart me një ajër pakujdesie dhe mendjelehtësie, në lëvizjet e tij një shprehje krenare dinjiteti, së bashku me një lloj butësie luksoze, një zë të pastër, të shkëlqyeshëm, të kulluar, të qenurit të tij të shkëlqyeshëm. dhe dobësi. Me një fjalë, kontesha i përkiste atyre grave që mund të duhen dhe të urrejnë, prania e të cilave ka një efekt elektrik edhe tek indiferentët, për të cilat kujtimi ruhet në një rresht të veçantë të imagjinatës dhe përkëdheljet e të cilave, siç thoshte N..., mund të mbytin të gjallët dhe të gjallërojnë të vdekurit. Njohja e saj me Aleksandrin bëhej çdo ditë më e afërt dhe më miqësore. Por shumë nga shoqëruesit e tyre në anije, duke vënë re trajtimin e shkurtër të saj ndaj të riut të lumtur, tashmë kishin filluar të merrnin një marrëveshje shumë më të madhe mes tyre sesa kishte në të vërtetë. Një ditë anija u ul në një nga ishujt e Arkipelagut. Bashkëudhëtarët u shpërndanë nëpër qytet. Aleksandri qëndroi në një hotel fshati, kati përdhes i të cilit ishte i zënë nga dy zonja. Ata kaluan gjithë ditën së bashku, duke ecur nëpër kopshtin ngjitur. Kur u kthyen në shtëpi, hëna tashmë kishte lindur. Ata u ulën në ballkon. Biseda bëhej vazhdimisht më e gjallë dhe më e sinqertë. Ata ishin vetëm. Rreth e rrotull, pemët me hije mezi i lëviznin gjethet. "Ju nuk mund të kuptoni," tha kontesha Alexandra, "çfarë momentesh të vështira duron ndonjëherë zemra e një gruaje, e lidhur nga mirësjellja laike. Që nga fëmijëria, ajo ka qenë skllave e llogaritjeve të dikujt tjetër. Nuk i lejohet të marrë frymë nga zemra e saj; një fjalë nga zemra është krim për të. Në vend të gjithë lumturisë që gratë e ulëta nuk mund t'i kufizojmë vetes. Duke u shfaqur i lumtur, frymëzues për ato përfitime që nuk i gëzojmë, ne duhet t'ia nënshtrojmë fatin përgjithmonë një të huaji, i cili shpeshherë mbetet i huaj për zemrën tonë, para se të kuptojmë se çfarë domethënie qëndron pas këtyre tingujve mirësjellja, detyra, nderi e fjalë të tjera duken, të pakundërshtuara, vrasëse për zemrën, që është për jetën "... "E gjora konteshë! Më vjen keq për ty me gjithë zemër!" "Aleksandër! Unë shoh simpati të pashqipshme në sytë e tu; faleminderit! Ky është një bekim i rrallë dhe i paçmuar! Nuk mund të të them sa ngushëlluese është për mua të ndeshem me një ndjenjë të drejtpërdrejtë dhe të pastër!" "RRETH! Ju mund të jeni të sigurt për të, konteshë. Miqësia juaj është e shenjtë për mua..." “Miqësi... Aleksandër! ma jep dorën... po, e pranoj miqësinë tënde... Shpirt i pastër, i bukur! Ende i pa llastuar nga jeta, ende i pandotur nga llogaritja, ende i pa shtrembëruar nga pretendimet! Çfarë shkretëtirë, çfarë fortesë e pathyeshme e shpëtoi këtë thesar nga infektimi i njerëzve? Aleksandër!.. Ulu këtu... Dua të shoh të drejtën tënde me këtë shpirt të bukur... e dashuruar? "Konteshë," u përgjigj Aleksandri me një zë të dridhur, duke mos kuptuar arsyen e shqetësimit të tij të brendshëm, "ajo që ti e quan dashuri, ajo që shkruajnë në librat e tu... më duket se është një ndjenjë e panjohur. Por nëse përkushtimi i thellë i përzemërt ndaj një qenieje është dashuri, po! Unë e njoh atë. Por pse kjo pyetje? Ai më zgjoi një ndjenjë të rëndë për veten time, sesa në shpirtin tim! ju.” Ajo vazhdoi të pyeste; Aleksandri u detyrua të tregonte historinë e tij, natyrisht, pa përmendur as ishullin dhe as ndonjë gjë që mund të shkaktonte dyshime për të. Por me ndjenjë dhe zjarr ai tregoi: si u rrit në familjen e tij një vajzë me bukuri të papërshkrueshme, si u largua nga familja, i zhytur nga pasioni i kureshtjes, si, sapo u largua, kuptoi në vete një ndjenjë që nuk e kishte vënë re më parë, sesi që atëherë ka vuajtur me mendimin e të atit, për nënën e akoma më shumë për Elenën e gjorë, dhe si e sheh çdo natë nga ëndrra e tij. - "Kaq gjallërisht, kaq qartë," tha ai, - "Duket sikur shpirti im po transferohet vërtet tek ajo. Mendimi se kjo nuk është një ëndërr, por një vegim, është një ngushëllim i vërtetë për mua. Dhe a duhet t'ju them, konteshë? Madje mendoj se këto ëndrra të vazhdueshme nuk më lindin nga shpirti im, por më jepen nga jashtë, fuqia e njeriut që më drejton mua. Konteshë u përpoqa ta heq, dhe ëndrrat e mia për Elenën më lanë me të, dhe përsëri të njëjtat ëndrra të qarta. Pastaj ai i tregoi konteshës rubinin që Elena i kishte dhënë si lamtumirë. Ndërkohë, kontesha e kishte nxjerrë tashmë dorën nga dora, fytyra e saj kishte marrë tashmë shprehjen e dikurshme të dinjitetit, koka e saj ishte ngritur me një frymë krenarie të ftohtë, diçka e gjallë dhe e shqetësuar i kishte mbetur në sytë e saj; por me një buzëqeshje përbuzjeje, ajo e mori rubinin, e shikoi në mungesë dhe, duke ia kthyer, i tha Aleksandrit: "Po, ndoshta, në fakt, ka fuqinë e një hajmali. Megjithatë, sido që të jetë, përzemërsia juaj për familjen tuaj është shumë e lavdërueshme... Kjo ju bën shumë nder... Megjithatë, vesa; bëhet e ftohtë; lëreni". "Kukull e bukur! - mendoi ajo, duke hyrë në dhomën e ndenjjes - dhe një shpirt pa shije, pa kuptim, megjithë mendjen e saj të lexuar, gjallërinë e saj budallaqe. Dhe të paktën për një minutë mund ta konsideroja diçka-mo! Kështu çmendet një grua nga fuqia e fatkeqësisë, melankolia e zbrazëtisë shpirtërore! Pas kësaj, kur ajo ia vlen të mashtrohet një person i saj i tmerrshëm! guri, vriteni atë pa fuqinë e saj, o gra të virtytshme: Vërtet, virtyti juaj është një gjë e lakmueshme!” Si rezultat i kësaj bisede, marrëdhënia e konteshës me Aleksandrin me sa duket mbeti e njëjtë, por në thelb ndryshoi në gjithçka. Ajo vazhdoi t'i tregonte atij pjesëmarrjen e saj në miqësi, por nuk e kërkoi më pjesëmarrjen e tij. E njëjta shkurtësi mbeti mes tyre, por në këtë shkurtësi kishte një shprehje kaq të qartë të pabarazisë, epërsia dhe përulja e saj e mirë ndaj tij u treguan aq ftohtë sa në fund të udhëtimit, shokët e udhëtimit të tyre kishin braktisur tashmë supozimet e tyre tallëse dhe aq më tepër me dëshirë i kishin njohur gabimet e tyre, sepse oborri i bukur i saj, laike. vëmendje inteligjente ndaj të gjithëve. Në Trieste, Aleksandri i tha lamtumirë konteshës. Zonjat shkuan në Vjenë, ai në Itali. Vjenën e priste atëherë një spektakël, të cilin asnjë qytet në botë nuk e kishte imagjinuar që nga krijimi i botës. Kongresi po bëhej gati. Fati i gjithë botës së ndritur po vendosej në një mbledhje të shkëlqyer, solemne të të gjithë sundimtarëve të botës. Kohë më parë, në Romën e lashtë, u vendos edhe fati i universit. Por ajo që nuk ekzistonte as në Romë e as askund tjetër ishte ndjenja me të cilën bota priste vendimin e fatit të saj. Tani, ngjarje të reja kanë errësuar këtë kohë të fundit në kujtesën tonë. Por kushdo që dëshiron ta ringjallë në mendjen e tij, sigurisht, do të pranojë se nuk kishte shpresa të tilla qiellore, nuk kishte ëndrra aq të pamundura për të mirën e njerëzve dhe njerëzimit që nuk do t'u dukeshin të mundshme popujve që panë rënien e Napoleonit që i shtypi. Paqja e përjetshme, harmonia e përsosur, drejtësia universale, prosperiteti i qetë - e gjithë kjo ishte ndër pritjet më të moderuara, më të kujdesshme. Gjigandi ka rënë. Është bërë një gabim. Në një vetëvrasje madhështore kryeqyteti antik u dogj; skuadra e tij vdiq në borën e Veriut; kurorën e tij mbretërore mbi kokën e një tjetri; daullet e tij heshtën; fuqia e tij në historinë e mësuesve të shkollës! Por jo i gjithë fati është arritur ende: ka ende një ishull të zhveshur dhe të nxehtë në oqean që përgjohet përpara; por ai tashmë është afër. Atje - tortura e skllavërisë, puna e rëndë e fyerjeve të vogla, pastaj vdekja, pastaj - lavdia! Por në kohën kur ai ra, duket se lavdia e tij fluturoi për një çast nga toka e çliruar; sepse atëherë jo vetëm miqtë e tij e harruan atë, por edhe armiqtë e tij pothuajse e harruan. - Po përgatitet një kongres. Në Vjenë u mblodhën mbretër të panumërt, princër, dukë, arkidukë, princa sovranë, gjeneralë të mëdhenj, diplomatë të thellë, bukuroshe të famshme, shkencëtarë të famshëm, pasanikë të mëdhenj, gjithçka që është e mrekullueshme në botën e arsimuar nga të gjitha anët. Por ai që ishte shpirti i të gjithë lëvizjes, që ngriti botën e shtypur, që udhëhoqi mbretërit dhe popujt, mbi të cilin mbështeteshin veçanërisht të gjitha shpresat dhe pritjet, mbi kokën e re dhe të bukur, të kurorëzuar me një kurorë të paparë dashurie dhe kënaqësie universale, sytë e të gjithë mbretërve dhe popujve ishin fiksuar - perandori rus ishte ende në Paris. Por ata po e prisnin - dhe përgatitjet e mëdha, pothuajse përrallore për pushime, parada dhe të gjitha llojet e kënaqësive dhe pompozitetit po përgatiteshin për ardhjen e tij. E vërtetë, atëherë nuk ishte koha për të udhëtuar nëpër Itali. Ajo ishte në një pozicion të çuditshëm: as luftë as paqe, por gjithë ankthi i luftës, gjithë mosveprimi i botës. Megjithatë, Venecia e ndezi shumë imagjinatën e Aleksandrit. Edhe pse këngët në gondolat e saj tashmë kishin filluar të heshtin, megjithëse Napoleoni mori nga ajo shumë thesare të artit; por ishte ende e mjaftueshme. Duke vozitur nëpër rrugët e errëta të qytetit, Aleksandri dukej se po jetonte në një përrallë, fillimi i mrekullueshëm, misterioz i së cilës u zgjidh në një akord të lehtë muzikor. Në të njëjtin hotel me Aleksandrin ishte një tjetër udhëtar: ishte një poet dhe piktor i ri gjerman, Leonard von Fuchs, nga Dresden, i cili, pasi kishte përfunduar kursin akademik në Gjermani, vendosi që të përfundonte arsimin artistik, të udhëtonte nëpër Itali - zu fuss (në këmbë). Fytyra e tij e zbehtë, flokët biondë, të gjata të shpërndara mbi shpatulla, një vështrim i zhytur në mendime dhe nganjëherë një animacion i shpejtë i fytyrës së tij, zbuluan një të ri ëndërrimtar, të mbushur me filozofi, të përkushtuar ndaj arteve, të dashuruar me antikitetin klasik. Kjo veçori e fundit e afroi shpejt me Aleksandrin. Më pas rinia, aspirata ideale e të dyve dhe bashkëtingëllimi i rastësishëm i shpirtrave, i afroi në një kohë të shkurtër, saqë vendosën të mos ndaheshin gjatë gjithë rrugëtimit. Aleksandri mësoi shumë gjëra të reja nga shoku i tij i ri, por komentet e tij për pikturat ishin veçanërisht të vlefshme për të. Ai jo vetëm që i shpjegoi Paleologut dallimet midis shkollave të ndryshme dhe veçoritë e dorëshkrimit të mjeshtërve të famshëm; por, më e rëndësishmja, ai më mësoi të vlerësoja dinjitetin e bukurisë artistike, që është gjysma e bukurisë së hijshme. Një herë, në Romë, duke ekzaminuar për të dhjetën herë thesaret e Vatikanit dhe duke bërë një pushim nga përshtypjet e ditës në një shëtitje të vetmuar jashtë qytetit, Aleksandri i tha mikut të tij: "Kur e krahasoj veten para se të udhëtoja në Itali dhe tani, shoh se një botë e re është krijuar në shpirtin tim nga ndikimet e mrekullueshme të artit të shpërndara këtu. Por është e çuditshme: pse nuk mund ta parashikoja më parë?" "Sepse," u përgjigj Leonard, "kjo botë është e gjallë." "Por a nuk jeton edhe shkenca, ndjenja, pasioni, bukuria? - kundërshtoi Paleologu. - Megjithatë, e gjithë kjo mund të kuptohet nga një person pa përvojë, nga thjesht fuqia e reflektimit. Hiri duket se është më afër vetmisë: është e gjitha një krijim abstrakt i imagjinatës; Pse nuk mund të hamendësojmë me imagjinatën tonë për botën e hirit?" "Ti e ke gabim," tha Leonard, "dhe nuk je i vetmi. Shumë njerëz ngatërrojnë të hijshmen në art me bukurinë në natyrë ose me shpikjen e imagjinatës; por kjo nuk është e drejtë. Përveç bukurisë, përveç mendimit të parë, ndjenja kryesore tek një artist, një vepër elegante kërkon edhe fat në shprehje. Dhe kjo nuk mjafton një eksperiment i tërë, duhet ende një zhvillim gradual. historia e zbulesës, një koncert i marrëveshjeve të pakrijuara midis të shprehurit dhe të pashprehurit, prandaj, e këndshme është e kuptueshme vetëm në tërësinë e dy krijesave, por nëse një person është i talentuar me një, vetëm një pikturë, edhe nëse ajo ishte vepra më e mirë e Rafaelit, ose Leonardo de Vinci nuk do ta kuptojë më shumë më pak ai do ta kuptojë atë.” "Është e vërtetë," tha Paleologus. "Në botën e hirit, ka befasi të frymëzuar," vazhdoi Leonard, "ka një lloj loje fati që përbën një nga hijeshitë e saj. A keni vënë re se një aksident i lumtur është përgjithësisht një nga elementët e bukurisë? Ajo që shpik saktë nga mendja është gjithmonë e ftohtë; ajo që një minutë i shton aksidentalisht dhe papritur një shpikje është e ngrohtë dhe e gjallë." "A nuk është kjo simpati e shpirtit me aksidentet e papritura të momentit që përbën atë që quhet gjeni?" - pyeti Paleologu. "Kjo është ajo që quhet me të drejtë një dhuratë ose talent; por kjo nuk është ende e mjaftueshme për gjeniun. Nëse do të më duhej të përkufizoja gjenialitetin, do ta quaja kthjelltësi të së pashprehurës. Shikoni Raphaelin: shumë e kanë shprehur të dukshmen jo më keq se ai; por kush e ka përshkruar më qartë të pashprehshmen dhe kush është më i lartë se ai? Megjithatë, në përgjithësi, kjo tregon diçka në përgjithësi, por nuk tregon diçka të kotë. Një vepër elegante quhet mishërimi i një mendimi, siç është tani moda për ta shprehur atë. Është vetëm hija e saj, reflektimi i saj i dytë Është aq pak i mishëruar, mendimi jeton aq pak në këto hije, saqë mund të shikosh një foto për një jetë të tërë dhe të mos shohësh idenë e tij kryesore, mund të dëgjosh muzikë vetëm për një shekull të tërë dhe të mos e kuptosh domethënien e saj. tela.” "Unë nuk ju kuptoj," tha Paleologus, "a nuk është trupi ynë e njëjta hije e shpirtit?" Ndërkohë shpirtin në trup e quajmë të mishëruar.” "Për ne, me mënyrën tonë të të menduarit, kjo shprehje është e vërtetë. Por mos harro, mik i dashur, që teoricienët tanë nuk mendojnë kështu." Duke vazhduar këtë bisedë, miqtë u kthyen në shtëpi. Leonardi, duke dashur të shpjegonte më tej mendimet e tij për artin, nxori çantën e tij, e cila përmbante një koleksion të pasur të vizatimeve të tij së bashku me fletë të vogla letre të shkruara imët, në të cilat ruheshin poezitë e tij dhe mendimet e ndryshme dhe vërejtjet e vogla. "Po!" - vazhdoi të thoshte, duke kthyer faqet e çantës së tij: "Është e mahnitshme se si në kohët tona inteligjente dhe shumëpalëshe thuhen kaq shumë gjëra të padrejta dhe të njëanshme për eleganten."... "Prit, Leonard! - e ndërpreu Paleologu: "Portreti i kujt është ky?" "Kjo? Ky është një portret i një zonje që njoh; ju nuk e njihni atë.” “Pse mendon se nuk e njoh? Më duket se kjo është kontesha Elm..., me të cilën kam udhëtuar nga Kostandinopoja në Trieste”. "Po, kjo është kontesha Elm..." "Leonard, për çfarë rasti keni një portret të saj?" “Oh, do ta tregoj këtë histori një ditë... me të gjitha detajet... ja: e gjeta! Përfundimi filozofik i një gruaje, dëgjoni!” "Jo, Leonard, nuk dua ta dëgjoj arsyetimin tuaj tani; le ta lëmë këtë për një herë tjetër. Tani më trego si e njeh konteshën Elm..." "Nëse jeni më kurioz, ju lutem. Megjithatë, kjo histori nuk është e gjatë. Është e nevojshme vetëm në rregull... Kështu ishte. "Kanë kaluar katër vjet që atëherë - jo, më shumë! tani janë pesë vjet. Sa kalon koha! Unë isha duke studiuar në Jena atëherë ... “Jo shumë larg Jenës ndodhet një nga pronat e konteshës Elm..., ku ajo vjen ndonjëherë për verë, së bashku me tezen e saj, baroneshën Ves... “Më duhet të them që në universitet, meqë ra fjala, isha miqësore me një student që quhej Friedrich Wulff. Babai i tij është pastor në R...; është një qytet i vogël në Wirtenberg. "Friedrich Wulff kishte një cilësi në shkallën më të lartë: ai ishte një muzikant, nga të cilët ka pak, të tillë që do të lindin me shekuj. Vetëm, për fat të keq, ai ishte edhe poet. Në vend që ta braktiste plotësisht veten në një art, Wulf u përpoq t'i kombinonte të dyja: ai braktisi violinën dhe u bë i varur nga kitara, në mënyrë që ajo të mund të luante nga mëngjesi deri në poezinë e tij. Ai pranoi se ai arriti një përsosmëri të tillë në kitarë, saqë ishte e vështirë të imagjinohej nga shtatë telat e tij, që nuk mund të dyshohej në këtë instrument të gjorë, kjo forcë e jashtëzakonshme e tij, pavarësisht nga vullneti i tij mediokritetin e poezive, shpesh i dëgjonim me shumë kënaqësi. "Wulf kishte të bënte me muzikën dhe poezinë e tij. Njohuritë e tij për shkencat ishin mjaft mesatare; ai shkonte në leksione me dembelizëm; megjithatë, ai ndante me ngurrim edhe argëtimin e shokëve të tij. Pothuajse gjithmonë i menduar, me një kitarë, ai luante dhe shpiku për vete një botë të veçantë tingujsh ëndërrimtarë, fjalë të shkëlqyera, shpikje të sofistikuara vetëm në këtë botë - dhe shpikje të sofistikuara. “Ai më donte mua; më tregoi me dëshirë ëndrrat e tij, luajti fantazitë e tij dhe këndoi poezi. E pranoj që në këto prokura, pavarësisht shumë gjërave ekstravagante, gjeta shumë poezi. "Jeta e tij e brendshme nuk ishte një koleksion ndjenjash sa hamendje të përzemërta. Si fëmijë ai ishte i pakënaqur; nga një familje e madhe, një djalë është i padashur - ai fitoi herët bindjen se jeta e vërtetë nuk është në rrethana, por në mendime dhe se mund të fshihesh nga pikëllimet e jetës në muzikë dhe poezi. Për këtë qëllim, ai filloi të ndërtonte një kishë si një kishë. bashkoni gjithçka që ushqen dhe ngroh shpirtin, atë që ata kërkojnë, dëshirojnë, çdo gjë që shërben si fundi i aspiratave të zemrës dhe çfarëdo që i preku imagjinatës, u vesh menjëherë me shprehje të fytyrës. Ai besonte se për çdo gjë në botë ka një vërshim të veçantë tingujsh dhe se ekziston një lloj fjale, kurora dhe themeli i të gjithë të menduarit, çelësi i të gjitha sekreteve, qëllimi i të gjitha psherëtimave të njerëzimit; se kjo fjalë është e padukshme për njerëzit sepse ruhet lart në zemër, më lart, më larg se shikimi i brendshëm; se aty shtrihet i pa djegur, në një zjarr të përjetshëm nga ndjenjat më të zjarrta, nga mendimet e nxehta dhe imazhet e nxehta të imagjinatës njerëzore; që të çon një shkallë e ajrosur, e përbërë nga mendime të forta, tinguj pasionante dhe frymëzime të përzemërta; se shpirtrat e padukshëm, hijet e lehta që ndihmojnë shpirtin, rrëshqasin e ngjiten përgjatë shkallëve të kësaj shkalle; se çdo gjë e bukur në tokë është vetëm një pasqyrim i zbehtë i një fjale të gjallë, që digjet në lartësinë e zemrës. Megjithatë, duke parë gjërat e bukura në tokë, ju mund, sikur të shikoni në një pasqyrë, të merrni me mend se nga vjen drita dhe ku është rruga drejt saj. Por mjerë ai, - tha ai, - kush e merr pasqyrën për të vërtetën, nëse dikush dyshon në të vërtetën, duke qenë i mashtruar në pasqyrë! "Unë kam një portret të Friedrich në albumin tim, shikojeni: Unë e konsideroj këtë copë letre një nga më të mirat në portofolin tim." Më pas Leonard nxori një foto që përshkruante një student gjerman me flokë të rrjedhur, të cilin e luante era, pa kravatë dhe me një kitarë në duar. Ai është ulur nën një pemë; Rreth saj është shpërndarë një korije e lehtë, degët e së cilës përkulen në një drejtim dhe disa shkurre të lulëzuara, të shtypura gjithashtu nga stuhia nxitëse. Një pjesë e qiellit është e mbuluar me re, retë po nxitojnë në një kreshtë, por rrezet e diellit ende ndriçojnë me shkëlqim gjysmën e figurës. Tjetri është tashmë i errët. Fillon stuhia; por është e qartë se ishte një ditë e bukur. Një ylber ngrihet në distancë. E gjithë kjo ishte e dukshme në pamjen e parë në pikturën e Leonard. Por kur Paleologus filloi ta shikonte më në detaje, papritmas mori një pamje të re. Çdo pjesë e saj u animua veçanërisht, çdo goditje e furçës së saj shprehte një objekt fantastik. Retë ishin një koleksion fytyrash dhe hijesh të panumërta: pastaj një grua me krahë fluturon me flokët e saj të rrjedhura; ajo ndërtesë e mrekullueshme bie copë-copë, por nga fragmentet e saj formohen konturet e krijesave të reja; pastaj male të endura nga fiiur të ndryshëm; gjigandët, gjarpërinjtë, përbindëshat e tmerrshëm dhe vajzat e bukura, të gjitha së bashku, një fantazmë bashkohet me një tjetër dhe të gjithë së bashku përbëjnë një re të trashë dhe të stuhishme. Por jo vetëm qielli, jo vetëm retë, por edhe pemët u animuan. Çdo degë, e përkulur nga era, vizatonte një skicë hijesh dhe figurash; çdo boshllëk në gjethe përvijonte një fytyrë ose një përbindësh; edhe lulet në shkurre, të përkulura drejt tokës, tregonin një lloj fantazme. Por në një vend, ku një rreze dielli përmes një hapjeje në degë binte shkëlqyeshëm mbi gjelbërimin e freskët, duke kapërcyer harkun e një ylberi të largët dhe duke formuar një kolonë transparente pluhuri të lehtë, atje, mezi i dukshëm për një sy të vëmendshëm, ngrihej në thellësi të dritës një shkallë e ajrosur, e mbushur me hije me krahë. Ndërsa Paleologu ekzaminoi pikturën, Leonard vazhdoi historinë e tij...