Wyspa

Na Morzu Śródziemnym, pomiędzy wyspami otaczającymi Grecję, od dawna znana jest żeglarzom jedna skała, wznosząca się w odosobnieniu na środku morza. Skała ta jest niezwykła dla żeglarzy, zwłaszcza dlatego, że służy im jako ostrzeżenie ratujące życie przed niebezpiecznymi pułapkami i całkowicie nieprzejezdnymi mieliznami, które otaczają ją ze wszystkich stron na przestrzeni kilku mil. Dlatego sternik, gdy tylko zobaczy ją w oddali, już spieszy się, aby zawrócić statek w tę czy inną stronę, aby ominąć niebezpieczne miejsce. I niejeden duży statek, nawet małe łodzie rybackie, czasami przenoszone przez burzę z pobliskich wysp w pobliże niebezpiecznej skały, zawsze ginęły tam bez powrotu, utknąwszy w lepkim piasku lub rozbijając się o ostre kamienie, tak że prawdopodobnie ani jedna żywa osoba nie zbliżyła się do podstawy niedostępnego urwiska - a jego szczyt znany był tylko ptakom drapieżnym, które przylatywały tam, aby pożerać swoją zdobycz. Ale dotarcie do skały było nie tylko niemożliwe, ale także niepotrzebne i nawet nie ciekawe. Przedstawiał on nic innego jak goły, jałowy kamień, jednak dość malowniczo zniekształcony, a miejscami podlewany przez grzmiące, miażdżące strumienie, wypływające prawdopodobnie ze środka samej skały. Ale dlaczego natura stworzyła to bezużyteczne zjawisko? Czy też konieczne jest, aby człowiek na wszystkich drogach ziemi i morza, na wszystkich ścieżkach życia i myślenia napotykał ciągłe trudności i niebezpieczeństwa, aby nie zasnąć przed spędzeniem nocy w relaksującej duszy beztrosce? Tej nocy, kiedy w Grecji miało miejsce słynne trzęsienie ziemi, w wyniku którego zniszczono wiele miast, wiele gór zmieniło swój wygląd, rzeki zmieniły swój bieg, a wyspy szczególnie ucierpiały, a na północ od Candii, w pobliżu Santorino, narodziła się nawet nowa, niespotykana dotąd wyspa, wtedy - chyba w 1573 roku - nastąpiła pewna zmiana w kamiennej skale. Ławica wokół niej rozrosła się jeszcze bardziej; sam klif wciąż wyrastał z morza i znacznie powiększył swoją objętość. Następnie, około trzydzieści lat później, dwóch greckich mnichów zajmujących się rybołówstwem przy spokojnej pogodzie lekką łodzią o płaskim dnie popłynęło w pobliżu wybrzeży Anatolii. Ranek był pogodny; morze, jak zielone szkło, leżało nieruchomo; ryba bawiła się na powierzchni wody, a one podążając za jej ruchami, stopniowo oddalały się od brzegu. Ale wiatr nagle się wzmógł i siła fal uniosła ich jeszcze dalej w morze. Widząc niebezpieczeństwo, zaczęli pilnie pracować przy wiosłach; ale burza się nasiliła; ziemia zniknęła z pola widzenia; ich łódź, skacząc po falach, unosiła się coraz dalej. Powietrze pociemniało od chmur; wokół nie było nic poza rozdartym morzem, które za każdą falą zdawało się otwierać aż do samego dna. Strach, przerażenie i zimno przeniknęły ich do szpiku kości. Wkrótce jednak poczuli, że dalsze spieranie się z burzą byłoby dla nich zarówno bezużyteczne, jak i niemożliwe. Oszczędzając siły na wszelki wypadek, włożyli wiosła do łodzi i poddali się woli Bożej. Tymczasem udało im się przyjąć od siebie spowiedź, otrzymali pozwolenie, przytulili się i śpiewali psalmy cichym, ale spójnym głosem, patrząc niemal obojętnie na swój stale otwierający się grób. Przez długi czas lekka łódź płynęła ze śpiewem po wzburzonym morzu, unoszona w jedną lub drugą stronę. Wreszcie słońce wyjrzało zza chmur; potem wkrótce całe niebo się przejaśniło, wiatr ucichł i tylko kołyszące się morze nadal falowało. Nie wierząc w nieszkodliwość swojej długiej podróży, zaczęli mieć nadzieję na zbawienie; ale ich nadzieja wkrótce zniknęła, gdy rozglądając się wokół, zauważyli, że byli daleko od lądu, a tuż obok tej niebezpiecznej skały, która, jak wiedzieli, była otoczona ze wszystkich stron mieliznami i kamieniami i gdzie morze nieodparcie ich pędziło. Na środku morza wciąż mieli okazję przypadkowo dopłynąć na wyspę lub spotkać statek. Tutaj też nie było takiej nadziei; Pospieszyli w stronę skały i najwyraźniej pływali już tuż nad płycizną. Ale oto kolejna niespodzianka: pomiędzy żółtym piaskiem, ledwo pokrytym wodą, pojawiło się ciemne zagłębienie, jak ścieżka dla łodzi pośrodku nieprzejezdnego morza. Znów chwycili za wiosła, próbując utrzymać się na tym wąskim pasie, który swoim ciemnym kolorem wyraźnie różnił się od otaczającej równiny. Stopniowo morska ścieżka doprowadziła ich na sam dół skały - zostali ocaleni. Tymczasem dzień zbliżał się do wieczora. Morze się uspokoiło. Ale było już za późno na powrót. Postanowili wciągnąć łódkę na skały i po wejściu na skałę poczekać tam do następnego ranka. Po nierównych półkach z ogromnych, połamanych kamieni w jakiś sposób wspięli się na szczyt klifu: ale tam zastali nieoczekiwany widok. Skała, która wydawała się jałowym kamieniem, była w rzeczywistości kwitnącą, urodzajną wyspą. Otaczające go ze wszystkich stron nagie krzemienie stanowiły jedynie wysoki płot, wewnątrz którego w tajemniczej wnęce skrywała się rozległa, zielona równina, usiana malowniczymi pagórkami, poprzecinana żywymi strumieniami, gęstymi i urozmaiconymi zagajnikami. Wysokie cedry nie sięgały jednak szczytu płotu. Lasy laurowe i daktylowe mieszały się z drzewami oliwnymi i cytrynowymi obsypanymi owocami, z pomarańczami i brzoskwiniami, z gajami orzechowymi, wokół których wiły się krzewy mirtu i winorośl. Niewypowiedziane uczucie ogarnęło uratowanych towarzyszy pośród tej luksusowej natury. W milczeniu uklękli i przez długi czas nie mogli znaleźć głosu, patrząc na jasny wschód, rozświetlony zachodzącym słońcem. Po zakończeniu modlitwy i zaspokojeniu głodu owocami z drzew udali się na zwiedzanie wyspy. Nigdzie nie było śladów człowieka. Wszystko było dzikie, ale wszystko było piękne; ogród zbudowany bez pracy i pracy; wszystko jest jasne i harmonijne, wszystko jest wypełnione pięknem i zapachem. Ich uwaga była szczególnie skupiona na biegu jednego pięknego strumienia, który wypływał ze szczytu małej góry i malowniczo wijąc się wzdłuż niej, nieustannie spadał z kamienia na kamień głośnymi bystrzami. W jednym miejscu, gdzie jej spadek był bardziej znaczący niż w innych, zaginając się w szeroki łuk, pod którym, jak pod przezroczystym kocem, krzaki i rośliny były zielone, zauważyli, że pod tym tęczowym łukiem utworzyła się okrągła jaskinia, przy wejściu porośnięta giętkimi pałkami winogron. Wydawało im się, że natura celowo stworzyła w tym gorącym kraju to przyjemne schronienie i zasłoniła je chłodnym strumieniem słońca, pokryła jego ściany wielobarwnymi kryształami i pokryła miękkim mchem i gęstą trawą. Jednak pod ich stopami pojawiło się coś głośnego. Była to kobieca bransoletka ozdobiona drogimi kamieniami. Jak się tu dostał? Przyniósł to ptak? albo czy była tu jakaś osoba? Ale oto wyraźny znak człowieka: prosty grecki miecz, cały pokryty rdzą. Niedaleko znajduje się jaspisowa kadzielnica, opleciona sztucznymi płaskorzeźbami, z pozostałościami pachnącej żywicy i kilkoma niespalonymi węglami. Oto kolejna rzecz: hełm i męska zbroja. Obok nich w trawie błyszczały damskie naszyjniki i kuty pasek, a w ciemnym kącie jaskini leżały przytulone do siebie dwa białe ludzkie szkielety. Ale zbutwiałe kości przy pierwszym dotknięciu rozsypały się w pył, tak że pozostały po nich tylko dwa małe krzyżyki z czystego złota i dwa pierścienie, na których wyryto dwie greckie litery, z jednej strony Ι, z drugiej N. Nie było już napisu. Następnego dnia, gdy słońce wzeszło na niebo, mała łódka już odpływała od wyspy tą samą ciemną ścieżką. Podróżnym, zauważywszy wczoraj drogę, łatwo było ją ponownie odnaleźć. Wkrótce wypłynęli na otwarte morze i trzymając wszystko prosto, dotarli do jednej z wysp Archipelagu. Tam wsiedli na statek i bezpiecznie dotarli do klasztoru, przez całą podróż utrzymując w tajemnicy swoje dziwne odkrycie. Ale w klasztorze opowiedzieli wszystko opatowi, który czując, biorąc pod uwagę fatalny stan Wschodu, wagę samodzielnego schronienia, potajemnie poinformował o tym także patriarchę. W ten sposób wieść o nowej wyspie przetrwała wśród wybranego duchowieństwa Wschodu i tylko nielicznym, ludziom o sprawdzonym życiu i charakterze, przekazano wraz z innymi ważnymi tradycjami, które zawsze były przestrzegane i nadal są utrzymywane w stanie nienaruszonym przez pewną część wschodniego monastycyzmu. Tymczasem wielu pustelników wycofało się na tajemniczą wyspę, ukrywając się tam na zawsze przed światłem i ludźmi. Wkrótce w pobliżu tajemniczej groty, w cieniu gaju cyprysowego, założono grecki klasztor i wzniesiono kościół pod wezwaniem św. Jerzego, od którego cała wyspa otrzymała tę samą nazwę wśród tych, którzy wiedzieli o jej istnieniu. Z biegiem czasu przeniosło się tam wielu najwybitniejszych ludzi z Grecji i Palestyny, aż w końcu klasztor św. Jerzego, choć mało znany, stał się jednak jednym z pierwszych na Wschodzie zarówno pod względem duchowo niezwykłych ludzi, którzy go tworzyli, jak i pod względem bogactwa swojej biblioteki, szczęśliwego położenia, a przede wszystkim - tego szczególnego ducha głębi, który miał powstać w odrębnym i zamkniętym kręgu niezwykłych ludzi. Jednak nie tylko mnisi zamieszkiwali tajemniczą skałę; Udawało się tam wiele rodzin świeckich, prześladowanych przez niewiernych, chcąc raczej ukryć się w wiecznej samotności, niż zamienić swoją prawosławną ojczyznę na łacińską obcą ziemię. Często na wyspach greckich lub w Konstantynopolu, gdy jakiś ważny Fanariota znajdował się w niebezpieczeństwie ze strony paszy lub sułtana za swoje podejrzliwe przywiązania do chrześcijan, albo bogatego kupca za swoje godne pozazdroszczenia skarby, zanim nieszczęśnika dopadły kłopoty, u progu jego domu pojawiał się nieznany przechodzień w podartych łachmanach i prosił o gościnę. A otrzymawszy go, nad kielichem miodu, opowiedział właścicielowi o swoich dalekich wędrówkach, o Ziemi Świętej uciskanej przez barbarzyńców; o Górze Athos, lampie chrześcijańskiego oświecenia na Wschodzie; o pewnych świętych mężach ukrywających się na pustyniach Azji i Afryki - a tymczasem w tajemnicy przekazał mu wiadomość o niebezpieczeństwie i przygotowanych środkach zbawienia. Ale niektórym, zwłaszcza tym, którzy zostali poddani testom, ujawniono również istnienie nieznanej wyspy. Z tego powodu wyspę podzielono na dwie części: w jednej znajdował się klasztor i mieszkali mnisi; w drugim – rodziny wygnańców. W tej ostatniej części wyspy życie było dość niezwykłe. Ziemia była wspólna, praca była dzielona, ​​pieniądze nie krążyły, luksus był nieznany; a tymczasem cała edukacja starożytnej i współczesnej Grecji zachowała się wśród mieszkańców w całej głębi jej osobliwości, nieznanej Zachodowi i zapomnianej na Wschodzie. W ich działalności pracę fizyczną zastąpiono aktywnością umysłową. Na spotkaniach panuje prawdomówność, życzliwość i pragnienie wzniosłych przyjemności ducha. W kręgu rodzinnym panuje głęboki pokój i czystość. W wychowaniu dzieci rozwój siły psychicznej bez gwałtownego napięcia jest nienawiścią do pozorów i pogardą dla pozbawionego miłości poczucia rywalizacji. Wysoko cenili każdą cnotę, każdą zdolność; ale dla swoich dzieci woleliby raczej ich całkowitą nieobecność, niż z pewną godnością jeszcze bardziej przebiegłe jej okazywanie. I dorastali radośnie, młodzi mężczyźni silni duchem i ciałem, dziewice nieśmiałe, głęboko kochające i posiadające cały urok wypieszczonego zdrowia i greckiej urody. Nierzadko jednak wyspiarze otrzymywali wieści z reszty świata, a często tam, gdzie potrzebna była pomoc, w tajemnicy przesyłali ze swoich skarbów pieniądze, których nie potrzebowali i trzymali jedynie na dobre uczynki i jakieś odległe przypuszczenia. Nie przeszkadzał im zewnętrzny blichtr europejskiej edukacji, ani sławne gazety, ani obce plotki; lecz oddzieleni morzem od świata, zjednoczeni miłością do ludzkości, zawsze z ciekawością i serdecznym uczestnictwem podążali za losami oświecenia i narodów i z drżeniem czekali, czy Grecja ponownie powstanie i czy gdzieś zabłyśnie promyk nadziei dla wybawienia chrześcijaństwa. Tak było na nieznanej wyspie, pośrodku ciemnych krain uciskanych przez barbarzyńców. Tymczasem w oświeconym kraju ludzkości, w wykształconej Europie, wszystko wydawało się toczyć w ustalonym, solidnym porządku. Ludzie żyją normalnie, jeden nie troszczy się o drugiego; każdy myśli, rozważa, cierpi i pociesza się dla siebie. Ci nieliczni, którzy dźwigają ciężar troski o ogół, również postępują zgodnie ze zwykłymi zasadami: szukają w przeszłości lekcji na przyszłość, oceniają jutro na podstawie wczoraj; patrząc na zachodzące słońce, liczą na nadchodzący poranek. I rzeczywiście ich obliczenia są prawidłowe: zgodnie ze znanymi prawami pewne siły grają i równoważą się, tak jak w żaglach gra stała i tylny wiatr. Ale nagle na Zachodzie porządek się zmienił: w narodzie wzburzyło się, wybuchły namiętności, upadł tron, polała się krew, upadek Kościoła, złamanie prawa, obalenie całego porządku rzeczy, nowy porządek rzeczy na nowo powstawał i upadał, ustawy zastępowano innymi, wszystko się trzęsło, wszystko upadało, wszystko znów powstawało i upadało; topór pracuje dniem i nocą, krew płynie w rzekach, ludzie tańczą, namiętności nie mają granic, okrzyki zachwytu mieszają się z okrzykami rozpaczy, z hukiem armat i bębnów, z wspomnieniem chwały i zwycięstw, okrzykami krwiożerczego okrucieństwa, z głębokimi westchnieniami głębokiej miłości do ludzkości, ze śmiechem rozpusty i zapomnienia. Cała Europa drży od wzburzonego ludu; wszystkie królestwa zjednoczyły się przeciwko niemu w wojnie i nie mogą pokonać jego potężnych sił. Co stanie się z oświeconą ludzkością? Na odosobnionej wyspie pogłoski o europejskich zamachach stanu szczególnie zainteresowały jednego z potomków starożytnych greckich cesarzy, Fanariota Palaiologosa, który wcześniej służył jako dragoman za Porty i był bardziej niż inni doświadczony w sprawach Zachodu. Ale ta wiadomość w niczym nie zmieniła jego pokojowych zajęć i uporządkowanego, aktywnego życia, podzielonego pomiędzy przyjazne społeczeństwo i małą rodzinę, na którą składały się: młoda żona, mały synek i wychowująca się przez nich dziewczynka. Olimpia Paleolog była jedną z tych umiłowanych przez Niebo żon, które najwyraźniej niosą błogosławieństwo Boże duszy ukochanej osoby. Czyste, prawidłowe piękno było tylko jasnym cieniem jej jasnej, wewnętrznej istoty. Z całym ciepłem pełnego, nigdy nie śpiącego serca dzieliła się z mężem pewnymi troskami dnia i arbitralnymi myślami o odpoczynku, odległymi nadziejami na przyszłość i ledwo zauważalnymi myślami serca - i wszystko w jego życiu, w jego sercu i w jego myślach, dzięki jej harmonijnemu dotykowi zyskało nowy, kuszący wygląd. Niewyczerpaną głębię ich duchowej harmonii można porównać jedynie z głębokim błękitem ciepłego nieba nad ich spokojną wyspą. Wspólną siłą, wspólnymi radosnymi troskami zaangażowali się w wychowanie swojego małego Aleksandra – i to uczucie wypełniło także osobne miejsce w ich sercach, w którym leżała myśl o przyszłym wybawieniu ich ludu. Wychowana przez nich dziewczynka była córką Fanarioty Nattarry, szczerego przyjaciela Paleologa, który zginął gwałtowną śmiercią w Konstantynopolu wraz z całą rodziną. Mała Elena, ocalona dzięki filantropii barbarzyńców, w małej kołysce, zbryzganej krwią swoich bliskich, została potajemnie przeniesiona do innego miasta, do biednej chrześcijanki. Niedługo potem jakiś mnich, znając poprzedni związek jej ojca z Paleologiem, pewnej ciemnej nocy umieścił kołyskę w wąskiej łódce i cichą modlitwą za piękne dziecko, przez spokojne morze pomiędzy mieliznami i kamieniami, przeniósł śpiącą na wyspę św. Jerzego. – Ale na Zachodzie przez długi czas kwestia losu wzburzonego narodu nie została rozwiązana. Czy wstrząśnie innymi królestwami, czy też spłonie we własnym ogniu? Jak zakończy się ta eksplozja? Na co mieć nadzieję? Czego się bać? I dlaczego Opatrzność zesłała lub przynajmniej pozwoliła na to straszliwe zjawisko? Jakie korzyści z tego wynikną dla ludzkości? A może na próżno przelano tak wiele krwi, złożono tak wiele ofiar, a wśród ofiar tak wiele czystych? Czy z fermentu nieporządku wyłoni się lepszy porządek? Czy z kosztownych eksperymentów z urządzeniami i prawami zrodzi się lepsze urządzenie i lepsze prawa? A może całe to podekscytowanie zakończy się jedną gorącą stroną historii, jedną zimną lekcją dla ludzkości? A może ta krew, te ofiary są tylko straszliwą karą dla oświeconej ludzkości za kłamstwa w jej oświeceniu, oczyszczającą karą dla człowieka za rozluźnienie sił serca, za letarg i ograniczenie jego dążeń, za pozory wiary, za samolubne wypaczenie sacrum, za brak współczucia dla uciśnionych, za pogardę praw bezsilnych, za frywolność, oszustwo, zniewieściałość, zapomnienie o mniejszych bracia, Synu Człowieczy, za zubożenie miłości?... Odpoczywając na ławce z darni, w cieniu gaju laurowego, pewnego dnia Paleolog w chwili wzruszenia powiedział do żony: "Dla twojej czystej duszy, droga przyjaciółko, Niebiosa zsyłają nam to niespotykane szczęście, które inni znają tylko w snach. Kiedy Twoja szczupła dłoń mnie obejmuje, a ja patrzę w Twoje głębokie, błyszczące oczy, wtedy wydaje mi się, że w moim sercu otwiera się kolejna wizja i widzę całą Twoją bezcielesną istotę, i też widzę z tym samym uczuciem serce, jakby wokół nas płynęło coś pięknego, coś opiekuńczego, kochanego i niezrozumiałego. To tak, jakby w tej chwili niebo się nad nami otwierało. I od pewnego czasu do mojego szczęścia dołączyła się nowa myśl. Niepokoiła mnie jedna myśl o małej Elenie, kiedy została do nas przyprowadzona. Zawsze wiedziałam, że ją pokochasz, że z całą matczyną troską otoczysz jej dzieciństwo najczulszą troską, ale bałam się, że miłość do naszego synka może mimowolnie doprowadzić cię do chociaż jakiejś różnicy uczucia do dwojga dzieci. I ze smutkiem przewidywałam konsekwencje tego dla małej sieroty, wiedząc, jak wnikliwe jest nieszczęście, a co więcej, jak podejrzane. Ale teraz jestem całkowicie spokojny. Utwierdziłem się ponownie w przekonaniu, że dla ciebie poczucie cnoty jest tym samym, co poczucie natury. Widzę wyraźnie, jak w głębi serca nie rozdzielasz obojga dzieci, jak kochasz je jednakowo i całkowicie miłością jednej matki. Trudno wyrazić, jakie słodkie uczucie wywołuje we mnie ta pewność siebie. Często myślę, że skoro zza grobu widać naszą ziemię, to z pewnością jej biedny ojciec modli się za Was z wdzięcznością, zaprawdę z radosnym błogosławieństwem”. „Widziałam twoje wątpliwości” – odpowiedziała Olimpia – „i milczałam, czekając, aż czas cię uspokoi. Jak mogłabym nie kochać córki twojej przyjaciółki? A jednak, kimkolwiek ona jest, czy można nie czuć szczególnego przywiązania do tego pięknego dziecka? Spójrz, jaka łagodność, jaka inteligencja w tych czarnych, zamyślonych oczach! Spójrz, jak całe przyszłe piękno pojawiło się już na jej słodkiej twarzy tego lata! Jaka harmonia, jakie spokojne, swobodne ruchy i jakie kochające serce! Jednak nie będę się przed tobą ukrywać że może początki mojego uczucia nie były całkiem bezinteresowne. Kiedy ją do nas przywieźli i wziąłem ją w ramiona, gdy jeszcze spała, a potem otworzyła swoje duże oczy z długimi, czarnymi rzęsami, wyciągnęła swoje małe rączki i uśmiechnęła się do mnie z pięknym uśmiechem, wtedy żywo przyszło mi do serca, że to dziecko zostało nam przysłane celowo, aby w końcu uszczęśliwić naszego Aleksandra. Od tego czasu ta myśl nieprzerwanie chodzi mi po głowie i mimowolnie patrzę na Elenę jako moja córka, posłana do mnie przez Boga dla radości całej naszej rodziny.” „Przekazujesz mi moją własną myśl” – odpowiedział Paleolog – „i wygląda na to, że nadzieja nas nie zwiedzie. Spójrz, jak bardzo rodzi się między nimi przyjaźń dziecięca, podstawa przyszłego porozumienia i gwarancja nie chwilowej, rozsądnej miłości”. Tymczasem, gdy rozmawiali, ich dzieci, kręcone i wesołe, biegały wokół nich, bawiąc się wśród kwitnących laurów. Słońce zachodziło; w klasztorze słychać było ciche dźwięki ewangelii; a ich spojrzenia utkwione w niebo były pełne szczęścia i wdzięczności. Jednak to szczęście, to spokojne życie było możliwe tylko dla nich, oddzielonych od świata. Ale dla osoby otoczonej ciągłym podnieceniem zainteresowań, lęków, zmartwień, przyjemności i cierpień innych ludzi nie ma odrębnego przeznaczenia, a zatem nie ma pogodnego szczęścia. Kiedy jego umysł, zaniepokojony ciekawością, raz nawiąże żywy kontakt z ruchami ludzkości, wówczas jest już siłą i na zawsze skazany na dzielenie wspólnego losu, jeśli nie przez dzieło swojej ręki, to przynajmniej przez wahanie serca, wzburzenie myśli, współczucie, nałogi, błędy i w ogóle całe cierpienie rodzaju ludzkiego. Wtedy ma tylko jedno szczęście: jeśli jego życie, utracone dla niego, nie jest całkowicie stracone dla innych! – Krwawy ogień na Zachodzie wybuchał coraz bardziej. To przerażające patrzeć, jak Niebo karze ludzi. Ale kto wie? Być może tak jak burza oczyszcza powietrze, tak niepokoje społeczne powinny oczyścić żywą atmosferę ludzkości? Być może zsyłane są na nie nieszczęścia królestw i ludzi, aby obudzić uśpione siły umysłu, dostroić zaburzone dźwięki duszy do harmonii i pociągnąć nowe sznurki na osłabionym sercu człowieka? A może te konwulsje ludzkiego życia wróżą jedynie śmierć przeszłości, bez nadziei na przyszłość? Być może dzięki tym strasznym ruchom przestarzałe narody kopią sobie własne groby, przygotowując miejsce na kolebkę nowych? Ale teraz problem Europy został rozwiązany. Przyszedł mężczyzna, zamyślony i uparty; w oczach - pogarda dla ludzi, w sercu - choroba i żółć; przyszedł sam, bez imienia, bez majątku, bez mecenatu, bez przyjaciół, bez tajnych spisków, bez widocznego wsparcia, bez jakiejkolwiek siły poza własną wolą i zimną kalkulacją i - kalkulacją i wolą - zatrzymał koło rewolucji i skłonił przed nim swoje miłujące wolność głowy - i kłaniając mu się, lud ucichł. I przykuł go łańcuchami, postawił przed nim w posłusznych szeregach i pięknie ich obrócił na dźwięk bębnów, i poprowadził ich z sobą daleko od ojczyzny, i kazał im umierać za jego imię, za jego kaprysy, za bogactwo jego niskich krewnych; a ludzie chodzili uporządkowanie przy dźwiękach jego bębnów i umierali odważnie dla jego kaprysów, a umierając, wysyłali swoje dzieci, aby mu służyły, i błogosławili jego imię, a entuzjastycznym okrzykom nie było końca! A jego moc nie miała granic. Królestwa upadły przed nim - stworzył nowe; runęły trony – postawił inne; dał swoje prawa obcym ludom; Pochylił silne linijki w swoim korytarzu. Cała Europa cierpiała pod jego władzą i ze zgrozą nazywała go Wielkim! Bez prawa do władzy – autokrata; wczoraj zagubiony w tłumie plebejusz, dziś losy całego oświeconego świata. Jakim cudem dokonywał swoich cudów? Kiedy inni żyli, liczył; kiedy inni bawili się w przyjemnościach, on patrzył wszyscy na jeden cel i liczył; inni odpoczywali po trudach, on założył ręce na piersi i liczył; inny w uniesieniu szczęścia spieszył się, aby skorzystać ze swoich sukcesów, cieszyć się swoją siłą, zapominać o sobie, choć na chwilę na laurach - zawsze pamiętał jedną kalkulację i patrzył na jeden cel. Ani miłość, ani wino, ani poezja, ani przyjacielskie rozmowy, ani współczucie, ani blask wielkości, ani nawet chwała – nic go nie bawiło: liczył, szedł dalej, szedł tą samą drogą i patrzył na jeden cel. Całe jego życie było jednym matematycznym obliczeniem, więc jeden błąd w obliczeniach mógł zniszczyć całą gigantyczną strukturę jego życia. – Tymczasem na wyspie Św. Jerzego miał miejsce incydent, coś nowego w jego monotonnym życiu. Na morzu pojawiła się mała łódka płynąca w stronę wyspy; na łodzi siedziały dwie osoby: jeden mnich, drugi w europejskim stroju, jakiego nigdy wcześniej nie widziano na wyspie. Mnich był od dawna znany wyspiarzom, często dla ich potrzeb przenosił się ze skały na ziemię; ale kto jeszcze? Jego rysy twarzy wyraźnie wskazywały na Greka; okrągły kapelusz naciągnięty na oczy; postać jest zauważalnie wysoka, chociaż jest całkowicie owinięta długim płaszczem. Czekali na jego przybycie z ciekawością i zdumieniem. Kiedy jednak łódź zbliżyła się do klifu, przed Europejczykiem mnich sam wspiął się na wyspę, prosząc zgromadzonych mieszkańców, aby dla zachowania ostrożności ukryli się przed chwilowym gościem, choć w pobliskim lesie. Mieszkańcy natychmiast poszli za radą starszego; ale wielu, ukrywając się w krzakach, patrzyło stamtąd z dziecięcą ciekawością, zastanawiając się, co się stanie? a kilkoro dzieci położyło się w gęstej trawie niedaleko samej drogi. Wśród nich był dwunastoletni Aleksander. W hałaśliwym życiu Europy, pełnym różnorodnych zmian, trudno zrozumieć, jak silnie ciekawość człowieka w samotności rozpalają najbardziej bezczynne okoliczności, które w jakikolwiek sposób zakłócają zwykły porządek ciszy. W takiej sytuacji znaleźli się mieszkańcy wyspy. Z odważną siłą umysłu przyjęli najgłębsze rozważania abstrakcyjnego myślenia; ale najdrobniejsze zjawisko z żywej rzeczywistości uległo z całą dziecięcą wrażliwością. Dlatego wytężając uwagę, obserwowali zza krzaków, jak nieznajomy wychodzi na wyspę, gdy wraz z mnichem szedł drogą do klasztoru i gdy z uśmiechem spoglądali na siebie, gdy leżący w trawie Aleksander wychylił z niej kędzierzawą głowę, aby lepiej przyjrzeć się przechodzącemu przybyszowi. Zbliżając się do klasztoru, Europejczyk zdjął kapelusz, przeżegnał się, ale nie zatrzymując się, pobiegł. "Gdzie?" myśleli. Ich ciekawość wzmogła się jeszcze bardziej, gdy zauważyli, że podróżnicy wybrali drogę do tego odległego gaju cyprysowego, gdzie wśród pustyni cedrów i drzew ukryta była niewielka jaskinia pustelnika, który przez wiele lat ukrywał się tam przed oczami ludzi, nie otwierając nikomu drzwi swego lochu. Kiedy jednak podróżni podeszli do niego, a nieznajomy zapukał do wejścia, wypowiadając kilka dla nich niesłyszalnych słów, wówczas ku zaskoczeniu mieszkańców zatrzasnęła się żelazna okiennica w środku i drzwi się otworzyły. Nieznajomy poszedł tam sam; towarzyszący mu mnich zatrzymał się przy wejściu; drzwi znów były zamknięte od wewnątrz. Nieznajomy pozostawał w lochu przez długi czas; lecz mieszkańcy niestrudzenie tam patrzyli, czekając na jego pojawienie się. W końcu wyszedł z jaskini, a wraz z nim sam pustelnik, którego nikt nie widział przez tak długi czas. Starzec był niskiego wzrostu i jeszcze bardziej uginał się pod wpływem postu i lat; czarną sutannę przepasano pasem, na głowie miał niski grecki kaptur, twarz niemal porośniętą siwymi włosami; ale w jego jasnych oczach błyszczała świeżość młodości, piętno surowego życia i duchowej czystości. Być może z braku przyzwyczajenia lub z powodu wieku wydawało się, że ma trudności z poruszaniem nogami; wsparty jednak na lasce, szedł bez wytchnienia z nieznajomym, towarzysząc mu aż do samego brzegu i przez całą drogę coś do niego mówił z widocznym zapałem. Europejczyk milczał, od czasu do czasu odpowiadając. Nikt nie słyszał ich ciekawej rozmowy. Czasem tylko pojedyncze słowa starszego docierały do ​​tych, którzy byli bliżej drogi. Te słowa brzmiały: „Grecja… pomoc Boża… wojna… człowiek wybrany… jeszcze nie gotowy… wielka rzecz… dla was…” i tym podobne. Czasem słyszano całe powiedzenia, jak np.: „Sprawy państwowe są mi obce, tylko serce moje boli z powodu moich braci”. Lub: „istnieje wielkie niebezpieczeństwo ze strony niewiernych, nie mniej ze strony wyznawców innych wyznań, ale w większym stopniu ze strony naszych”. Albo znowu: „przygotowuje się coś wielkiego, a rozpoczęcie tego przedwcześnie jest równoznaczne z staniem w obronie przeciwników”. Ale najdłuższa mowa z jego rozmowy, którą niektórym udało się uchwycić, brzmiała: "Zatrzymajcie się na chwilę: spójrzcie na tę piękną wyspę! Bóg wciąż go chroni; życie tam nie jest takie jak wasze brudne życie; ludzie go nie znają; ale gdyby się dowiedzieli, jak by się zdziwili! I zdaje się, dlaczego? Co tu nowego? W duszy każdego człowieka jest ta sama niewidzialna, ta sama zagubiona wyspa, kamień na zewnątrz, raj w środku! Tylko go szukajcie. Tylko dusza często nie wie o tym A jest jeszcze gorzej, jeśli…” Tutaj starszy odwrócił się w przeciwnym kierunku, kontynuując swoją drogę, a jego słów już nie było słychać. Kiedy dotarł do krawędzi klifu, towarzyszący mu mnich był już na dole i siedział w łodzi, przygotowując wiosła. Starzec zatrzymał się na samym klifie i było jasne, że z jakimś szczególnym uczuciem wzniósł oczy ku lśniącemu od łez niebu, a potem wskazał ręką na drugą stronę, gdzie daleko na niebie, niczym niewyraźne chmury, ledwo widać było góry Grecji. Nieznajomy uklęknął i wzniósł ręce ku niebu, jakby wypowiadał jakąś przysięgę. Następnie otrzymawszy błogosławieństwo od starszego, szybko zszedł do morza, wsiadł do łodzi i ponownie kłaniając się pustelnikowi, odpłynął od brzegu. Pochylony starzec stał długo na skale, wsparty na lasce i nie odrywając wzroku od oddalającej się łodzi. Kiedy jednak zniknęła już zupełnie z pola widzenia, popatrzył w niebo, przetarł oczy i cichymi krokami wszedł do lochu, gdzie ponownie odciął się od ludzi. Potem na wyspie zaczęły się pytania i domysły; ale jedyne, co mieszkańcy mogli wiedzieć na pewno, to to, że nieznajomy był Grekiem, który jako dziecko znał starego człowieka, który wcześniej mieszkał na górze Athos. – Minęło kilka lat; na wyspie już dawno przestali rozmawiać o tym zdarzeniu; pozostawiło jednak niezatarte wrażenie w wyobraźni młodego Aleksandra. Wszystko, co wcześniej słyszał od ojca o krainie za morzem, wszystko, co przeczytał w swoich książkach o życiu ludzi i narodów, nagle obudziło się w jego umyśle, wszystko zabłysło nowym życiem i zlało się w jeden pstrokaty, błyskotliwy, magiczny obraz, na pierwszy rzut oka na dziwne zagraniczne stroje, na smukły chód nieznajomego, na jego europejskie ruchy. „Kim był ten Grek?” - pomyślał. - "Po co tu przyszedł? Kto wyjawił mu naszą tajemnicę? Jak stary pustelnik wpuścił go do środka? Co oznacza ta tajemnicza rozmowa? O jakiej wielkiej rzeczy rozmawiali?... Och, wiele urzekających, tajemniczych i kuszących rzeczy musi kryć się w różnorodnym życiu ludzi oddzielonych od nas tym smutnym morzem! Czym jest nasze biedne życie w porównaniu z ich wspaniałym życiem? Letargiczny, bolesny sen. Nie, gorszy niż sen! Moje sny są bardziej żywe niż moje życie. Prowadzą mnie do odległych miejsc, o których czytam w księgach mojego ojca; jedna minuta jest tu dla serca bogatsza niż lata. Czy nie powinniśmy już żyć razem z całą stworzoną ludzkością, dzielić jej trudy i radości, pomagać jej, zginąć wraz z nią w kłopotach, zatopić się w przyjemnościach? To pragnienie innego świata za morzem stale rosło w duszy młodego człowieka, potęgowane lekturami, rozmowami z ojcem, samotnymi marzeniami, przeszkodami, a nawet wszystkimi obojętnymi okolicznościami życia, które zwykle rozpalały chorą wyobraźnię zarażoną niemożliwością. Minęły lata; ale to uczucie wzrosło w nim jeszcze mocniej i w końcu stało się jego dominującym stanem umysłu. W ten sposób dożył dwudziestego roku życia. – Tymczasem oświecony świat, którego zazdrościł Aleksander, wciąż leżał w kajdanach pod żelazną piętą swego władcy. Jego moc była ogromna i (co zaskakujące!) najwyraźniej była dziełem jego głowy. Ale w jego głowie, już od urodzenia, jedna myśl miażdżyła wszystkie inne: myśl błyskotliwa i ciężka, jak korona królewska; niesamowite, jak egipska piramida; ale suchy i jałowy, jak naga skała na środku oceanu i zimny, jak głęboki śnieg północy, i strasznie niszczycielski, jak ogień ogromnej stolicy i bezbarwny, jak muzyka bębnów. I właśnie Opatrzność zesłała mu los, według jego myśli. "Dlaczego" - pomyślał Aleksander, patrząc na odległe góry Grecji: "dlaczego mój ojciec cieszył się, gdy uczyłem się języków obcych? Dlaczego dał mi swoje trujące książki? Zatruwały moją duszę uwodzicielskim przedstawieniem niemożliwego dla mnie życia; szeptały mi urzekające i nawiedzające myśli; niczym magiczny dywan zabierają mnie w odległe krainy, kipiące nowinami i niebezpieczeństwami, kuszące szczęściem różnorodności, burzą emocjonalnych uniesień i błyskotliwością artystycznych chwytów. Wszystko jest piękne, wszystko mi się podoba, wszystko mnie urzeka w tych niedostępnych krainach; nawet ich wady napawają mnie ciekawością: ich nieuzasadnione słabości w połączeniu z gigantycznymi stworzeniami umysłu; ich nieokiełznane namiętności pośród intensywnego pragnienia struktury; ich frywolność, ich błyskotliwa sztuka, ich wewnętrzne sprzeczności, pstrokate oświecenie, kruche powiązania, szybkie rewolucje, każda minuta działania na rzecz najbliższej teraźniejszości, a jednocześnie dziwna niedbałość o przyszłość - wszystko to jest dla mnie nowe, wszystko wyrafinowane i kuszące. „Czuję, rozumiem, że nasze życie na wyspie jest lepsze, czystsze i rozsądniejsze niż ich, i wydaje się, że powinno być szczęśliwsze; ale nie wiem dlaczego: tylko w ich życiu widzę szczęście, ale tutaj wszystko jest bezbarwne i puste. „Nie znajduję radości w kręgu mojej rodziny, ani w przyjacielskich spotkaniach naszego towarzystwa, ani w niektórych codziennych czynnościach, ani nawet w swobodnych snach w nocy. Wszędzie nawiedza mnie niepokój niemożliwych pragnień, wszędzie te same, uporczywe myśli, wszędzie melancholia i nuda, a sen tylko o jednym!” „Nie! Nie mogę już dłużej znieść tego bolesnego stanu! Za wszelką cenę przepłynę to zielone morze, odnajdę tam krainy niewidziane, ale od dawna znane, rzucę się w ramiona ich burzliwego życia, utonę w ich radosnym podnieceniu! „Współczuję ci, mój dobry ojcze! Pokładałaś wiele nadziei w swoim synu! Współczuję Ci, biedna mamo! Całe twoje szczęście jest we mnie! Czy przetrwasz trudną rozłąkę? A ty, piękna Eleno... którą dla mnie przygotowali na przyjaciółkę szczęścia... dlaczego otworzyłaś swoje niewinne serce na przedwczesne sugestie? Co się z tobą stanie? "Drogie, drogie stworzenia! Moja dusza pęka na myśl o Was. Dlaczego los postawił moje serce w tej nieznośnej sprzeczności? „Ja sam nie wiem, co się we mnie dzieje; Nie mam władzy nad swoimi uczuciami, nie mam już władzy nad swoimi czynami; władza kogoś innego ciągnie mnie nieodparcie, być może do zagłady: niech się stanie, co może!” „Kim jest ten, który przemyka między mirtami? Biały koc przemknął przez ciemną zieleń. Czy to ty, Eleno? Przyjdź do mnie, moja droga siostro; powiedz mi słowo pocieszenia ze swojej cichej duszy. Zaniepokoiły mnie niespokojne myśli” "Nie pierwszy raz zauważam, drogi bracie" - powiedziała Elena - "że w Twoim sercu kryje się jakiś ukryty smutek. Już od dawna chciałam Cię poprosić, abyś się nim ze mną podzielił. Tylko strach mnie powstrzymywał, aby nie zakłócać Twojej niezrozumiałej melancholii słowami przyjaźni. A teraz dziękuję! Teraz cieszę się, że Ty sam szukasz mojego udziału." – "Elena! Spójrz tam, na skraj nieba: widzisz te odległe, ledwo zauważalne chmury? Czy wiesz, co te chmury oznaczają? „Tak, Eleno! To są góry Grecji! Czy wiesz, że tam mieszkają ludzie? - „Jak mogę tego nie wiedzieć! Zabili mojego ojca! – „Zabili mojego ojca! Nie każdy był mordercą. Byli też przyjaciele twojego ojca, z którymi żył razem, dzielił radości i smutki, zmartwienia i niebezpieczeństwa, z którymi przygotowywał nadzieje na wspólne wybawienie chrześcijan, myśląc, że będą działać razem, rozumiesz? działaj!"... - „Twój ojciec był jego najlepszym przyjacielem”. – "Elena! Tam życie jest inne. Tam wszystko wrze, wszystko jest jasne, wszystko żyje. Tam dzień nie jest jak każdy inny. Jest niebezpieczeństwo, ale jest też nadzieja. Przed życiem jest nieznane, za nim jest wspomnienie. Tam życie to nie z góry obliczona maszyna. Eleno! Czy kiedykolwiek chciałaś tam pojechać, ani w snach, ani w snach?" - "Mój bracie! Moja matka została tam zasztyletowana. Moi krewni tam zginęli. Tutaj Twoja rodzina otoczyła mnie miłością i szczęściem. Czy rozumiem to pragnienie? Mój bracie, mój przyjacielu! Zostaw swoje odległe myśli. Wróć swoją piękną duszę na tę szczęśliwą wyspę, do cichego kręgu swojej rodziny, wcześniej też szczęśliwej! Zobacz, jak twoja czarna zamyślenie zabija twojego pięknego ojca. Już dawno stracił swój jasny spokój, patrząc na twoją melancholię. A twoja matka, ilekroć idziesz na ten brzeg, ona nie wysusza oczu. Spójrz, jak gorzko oboje się zmienili w tym trudnym czasie. Drogi bracie, zlituj się nad nami!” – Elena znalazła w swojej duszy jeszcze wiele serdecznych słów i przyjaznych przekonań, namawiających go do powrotu do dawnego, spokojnego życia. Ale w końcu zamilkła, zauważając, że nie słuchał jej od dłuższego czasu. Wtedy na jej twarzy pojawił się żywy, głęboki smutek - smutek przyjaźni, utraty przyjaciela, tęsknota za miłością, nieodwzajemnioną i pogardzaną. Jej duże, czarne oczy wpatrywały się w niego nieruchomo; ale nie było w nich łez; błyszczały tym suchym blaskiem cierpienia, który pojawia się w oczach człowieka podczas ostatniego drgania serca, gdy albo życie przemija, albo szczęście życia ginie na zawsze. Tymczasem stał zamyślony, patrząc na odległe góry Grecji. Ale tego dnia w domu Palaiologów miało miejsce ważne wydarzenie. Już dawno zauważyli zamyślenie, melancholię i wreszcie całkowite przygnębienie syna. Znalezienie przyczyny jego cierpienia nie było dla nich trudne. Jest rzeczą oczywistą, że użyli wszelkich środków, aby go wyleczyć. Wprowadzono w życie nawoływania, rady, rozmowy bezpośrednie i pośrednie, wszelkiego rodzaju perswazje; ale wszystko bez powodzenia. Jego niezrozumiała pasja dopiero ostatnio wzrosła i rozwinęła się. Wreszcie przekonany, że wszelkie wysiłki są daremne, że szczęście w spokojnym, rodzinnym gronie nie jest już dla niego możliwe, przynajmniej zanim zaspokoi swą chorobliwą ciekawość, Paleologus postanowił sam mu pomóc. Kilkakrotnie już na publicznych spotkaniach, w tajemnicy przed samym Aleksandrem, prosił ich społeczeństwo, aby pozwoliło mu udać się do innych krain. Społeczeństwo nie zgodziło się, wierząc i nie bez powodu, że namiętna ciekawość młodzieńca nie była warta niebezpieczeństwa całej wyspy, która mogła zginąć przez jedną z jego nieostrożności, od jednego pochopnego słowa. Jednak uporczywe prośby Paleologa, jego gwarancje i wreszcie przysięgi złożone synowi zachwiały stanowczością jego przyjaciół. Zaczęli być skłonni, choć z niezadowoleniem, do wysłania Aleksandra i na ten dzień wyznaczyli ostatnie spotkanie, aby podjąć ostateczną decyzję w tej sprawie. Olympias Paleolog podzieliła się przemyśleniami i intencjami męża; lecz jej serce, mimo przekonań męża, wciąż nie mogło oderwać się od pocieszających oczekiwań. Myślała, że ​​jej syn może jeszcze powrócić ze swojej pasji; że nie odważy się ich opuścić, złamać ich opartego na nim szczęścia; że powstrzymuje go roztropność, przywiązanie do nich i być może miłość do Eleny, miłość, którą przyjęła w nim bardziej z własnej woli, niż z powodu jakichś specjalnych uwag. Dlatego w chwili, gdy ojciec udał się na ostatnie spotkanie wyspiarzy, matka, nie tracąc jeszcze nadziei, wysłała Elenę na brzeg wyspy, polecając jej, aby ostatnie przestrogi przyjaźni zastosowała nad chorym sercem syna. Tym bardziej spodziewała się rozmowy Eleny, ponieważ ta nigdy jeszcze nie rozmawiała z Aleksandrem na ten temat. Przez długi czas Olympias Paleolog pozostawał sam, w nieśmiałym oczekiwaniu. Potem wyszła na werandę, żeby zobaczyć, czy jej mąż przyjdzie z trudnymi wiadomościami, czy Elena z radością. Następnie, wracając do domu, pośpieszyła zająć się jakimiś porządkami domowymi, próbując zagłuszyć wewnętrzne podniecenie. Potem nagle, roniąc gorzkie łzy, rzuciła się przed Ukrzyżowanie, odmawiając najgorętsze modlitwy. Potem wyszła jeszcze raz, żeby posłuchać, czy przynoszą wieści. jej niepokój stawał się coraz większy. Na przemian myślała o rozpaczy i radości. Wreszcie zmęczona wewnętrznymi wysiłkami usiadła na krześle pod otwartym oknem i w tej pozycji pozostała nieruchoma, nie zauważając upływu czasu. Nagle ktoś zapukał do drzwi. Dreszcz przebiegł jej kończyny. "To jest Elena! - pomyślała - na pewno dobra wiadomość, prawdziwa radość! I jak mogłam tak na próżno cierpieć! Jak mogłam w niego wątpić! Elena, moja przyjaciółko, idź!" Te myśli przebiegły przez jej serce jednocześnie i z prędkością błyskawicy. I zgodnie z jakimś prawem z góry ustalonej niezgody duszy z życiem, prawem powtarzającym się częściej, niż się zwykle sądzi, ona przede wszystkim oddawała się nadziei, otwierając drzwi do smutnych wieści. Tak więc w przypadku wyniszczającej choroby w ostatniej minucie życia pojawia się nieoczekiwana wiara w powrót do zdrowia. Nie trwała jednak długo w złudzeniu. To nie ojciec wszedł przez drzwi, to Elena weszła; ale martwa bladość jej twarzy, ale jej mocno otwarte oczy i jakaś dziwna skamieniałość we wszystkich rysach, zbyt wyraźnie wyrażały prawdę. Biedna matka nie powiedziała, o nic nie zapytała; ona jednak opuściła głowę i wróciła na poprzednie miejsce. Elena również nie przerwała milczenia. Aleksander wrócił; ale nawet wtedy nikt nie zaczął rozmowy. W końcu przyszedł ojciec: „Postanowiono” – powiedział żonie – „pozwolono mu odejść”. „Aleksander! W końcu udało mi się uzyskać zgodę naszego towarzystwa. Jutro stąd wyjdziesz. Widzę, że tutaj nie możesz być szczęśliwy. Ale teraz spójrz, spójrz na swoją matkę, spójrz na Helenę; czy widzisz, ile nas to rozstanie kosztuje? Biada ci, jeśli kiedykolwiek zapomnisz to uczucie lub staniesz się niegodny! Bóg z tobą! Moje błogosławieństwo i moja modlitwa będą zawsze nad tobą”. „Aleksander! Przysięgałem za ciebie, że nasza tajemnica umrze w twoim sercu. Wiem na pewno, że nie będziesz zdrajcą. Pamiętaj tylko, że tu najmniejsza nieostrożność zakończy się zdradą”. "Pamiętaj o naszej wierze, naszych zasadach, naszej miłości... ale po co rozmawiać? Teraz słowa są bezużyteczne. Nie zapominaj o jednym: twoja zmiana nas zabije. Dobre wieści o Tobie wciąż mogą być pocieszające. A teraz chodź ze mną!" W podnieceniu nieoczekiwanego uczucia Aleksander spojrzał na ojca, na matkę, na Elenę i posłuszny w oszołomieniu ruszył za Paleologiem. Wyszli z domu; było już ciemno; szli drogą do gaju pomarańczowego; wstąpił w jego głębiny; tam, w pobliżu jednego wyraźnie zakrzywionego drzewa, przygotowano już dwie łopaty: Paleolog wziął jedną, Aleksander wziął drugą i zaczęli kopać ziemię; wkrótce metal zaczął dzwonić pod łopatą; wyjęli żelazną skrzynię; Paleolog otworzył i powiedział: "Tu są przechowywane wszystkie moje skarby przywiezione z Grecji. Tutaj jest złoto; Oto drogie kamienie. Zachowałem je na inny cel... Bóg tego nie chciał... Weź połowę wszystkiego. Wiedz, że będziesz miał wielkie bogactwo, rzadkie wśród ludzi. Ale wiedz też, że wszystkie pieniądze, które niepotrzebnie wyrzucisz, zostaną odebrane świętej sprawie. Nie, nie usprawiedliwiaj się! Nie wiesz jeszcze, co to są pieniądze, nie rozumiesz ceny swojego wyrzeczenia. Chcę, żebyś je wziął. Jeśli coś ci zostało, możesz je przynieść z powrotem. Ponownie zakopali skrzynię; wyrównał ziemię; położono darń; wziął łopaty i wrócił do domu. Następnego dnia wczesnym rankiem wszyscy udali się razem do kościoła, aby pomodlić się za zmarłego. Wszyscy zebrali się, aby wziąć udział w modlitwie za młodego mężczyznę, który ich zdradzał. Ale nikt nie przyszedł mu towarzyszyć z brzegu. Smutna rodzina w milczeniu przeszła od kościoła do miejsca wyjazdu. Tam na łodzi czekał już na nich mnich, który miał przewieźć Aleksandra. Jego pożegnanie z matką było trudne; słowa nie są w stanie wyrazić tego uczucia. Kiedy zaczął się żegnać z ojcem, przytulili się mocno, oboje głośno płakali i długo nie mogli się oderwać. Wreszcie Paleolog pobłogosławił go po raz ostatni, po czym odwrócił się, próbując powstrzymać nadmierne ruchy serca. Ale kiedy podszedł, aby pożegnać się z Eleną, jego twarz wyrażała tyle cierpienia, że ​​jego biedna matka nie mogła znieść tego widoku i zakryła oczy rękami. "Do widzenia! - powiedziała mu Elena, - do widzenia, mój bracie, mój przyjacielu! Może na zawsze! Bądź szczęśliwy! Całe życie będę się o to modlić do Boga. Wszystko, co jest mi drogie na ziemi, wszystkie moje nadzieje na szczęście, zabierasz ze sobą. Teraz moje życie, rozdarte i blade, ociepli się tylko myślą o Tobie. Tak! Po co mam dłużej ukrywać to, co tak mocno, tak wiecznie żyje w mojej duszy? Może to już ostatni raz, kiedy na Ciebie patrzę.... Moja droga! Przyjmij moje pierwsze wyznanie miłości na całe życie i po śmierci! Przysięgnij przed Niebem na wieczność to święte uczucie!... Na litość boską, nic mi nie mów!... Nie chcę Cię wiązać słowem, które mogłoby wyrwać Ci współczucie! Proszę Cię, abyś spełniła tylko jedną prośbę, z przyjaźni do tej, którą nazywasz siostrą. "Czy znacie ten rubin na moim złotym łańcuszku? Nie rozstaję się z nim od dzieciństwa. Znaleziono go w mojej kołysce, gdy ja, jedna z całej rodziny, Bóg jeden wie dlaczego, zostałam uratowana od morderstwa. Ten rubin, wiem to w głębi serca, w dniu swojej śmierci mama włożyła mi pod poduszkę i położyła go nie bez modlitwy, nie bez pragnienia... Może to przesąd, może to złudzenie serca, ale myślę, czuję, jestem pewien, że ma szczególną moc ochronną; przyjmij ją! Jeśli pamięć o mnie jest ci choć trochę bliska, to obiecaj mi, przyjacielu, że nigdy nie zdejmiesz jej z piersi! A gdy mówiła, ustały jej łzy, jej pierś bardzo się wzruszyła, oczy jej zabłysły, zniknęła niedawna bladość, a cała twarz rozjaśniła się jasnym rumieńcem. Aleksander po raz kolejny uściskał ojca i matkę. Wszyscy razem zeszli z klifu, aby towarzyszyć mu do łodzi. Usiadł; mnich odpłynął od brzegu; morze pluskało pod wiosłami; łódź płynęła coraz dalej od wyspy. Kiedy wreszcie stała się ledwo zauważalna, czarna kropka na niebie, wówczas cała trójka rzuciła się sobie w ramiona i długo płakała. Mnich, który niósł Aleksandra, przez całą drogę nie odezwał się ani słowem. Następnego dnia ich łódź wylądowała na jednej małej wyspie archipelagu. Istniał tam także klasztor, jednak zamiast całej populacji mieszkało tam kilku mnichów, którzy zajmowali się rybołówstwem. Na całej powierzchni globu był to jedyny punkt, który miał bezpośrednią komunikację ze skałą św. Jerzego. Cichy mnich wyszedł z Aleksandrem na brzeg, zaprowadził go do opata, któremu wręczył list, i swoją małą łódką wrócił z powrotem. Spędziwszy kilka dni w nowym miejscu, Aleksander wyruszył stamtąd już dużą i bezpieczną łodzią na kolejną wyspę, potem na trzecią, by w końcu dotrzeć do stałego lądu Grecji. Ale badając ojczyznę swoich przodków, uderzyło go poważne przygnębienie. „Gdzie” – pomyślał – „gdzie jest mój lud, oświeciciel wszechświata, strażnik prawosławia, wzór edukacji?” Szukał na próżno. Wokół niego byli niewolnicy niewiernych. Ale owoce poniżenia niewolników były bardziej podłe niż samo niewolnictwo: oszustwo, oszustwo, rabunek, zdrada stanu, arogancja, podłość, chciwość własnego interesu, ignorancja, zdrada, oszustwo, duchowy brud i smród. A ci barbarzyńcy byli Grekami! Być może dla nikogo taka rozbieżność między niską rzeczywistością a wielkim nazwiskiem nie była tak namacalna jak dla niego, nowego młodego człowieka, który przybył na ziemię prosto z czystej wyspy. Widział więcej niż jednego obecnego w krajach i ludziach; wszystko, co się wydarzyło, wydawało mu się obecne; w jego książkach, w jego snach dawne i nowe były równie bliskie, równie żywe, łącząc się w jeden nierozerwalny obraz świata, w jedną na wpół słyszaną opowieść o Królu Ziemi i jego przygodach. Jednak nie wszystkie ślady przeszłości zostały usunięte z oblicza niegdyś wspaniałej krainy. To samo niebo, te same rzeki, te same góry, tu i ówdzie żywe ruiny i sama gleba ziemi, utworzona z popiołów bohaterów. Język się zmienił, ale dźwięki są znajome, bliskość syna z ojcem. Nawet wśród samych ludzi, pomimo obrzydliwości ich upokorzenia, nadal zachowały się pewne oznaki dawnej godności. Często niespodziewanie, pośród niewiedzy, rozpalała się czysta miłość do piękna; z głębin barbarzyństwa nagle zajaśniało jakieś wrodzone współczucie z wzniosłą, a w trudnych czasach nieustraszonością i determinacją. NIE! ludzie nie wyginęli jeszcze całkowicie; ziarno zmartwychwstania jest w nim wciąż żywe: jego święte, głębokie przywiązanie do wiary. To uczucie dla tego, kto rozumie, ma bogate znaczenie: niezawodna gwarancja niezliczonych sił czekających na przebudzenie, sił nie do pokonania, tylko okrytych łańcuchami, pogrzebanych w niewiedzy, zapomnianych przez obojętnych, zewnętrznych widzów, bezsensownych oszczerców ginących. Ale w tym czasie w narodzie greckim było szczególnie widoczne nowe, niezwykłe napięcie, oczekiwanie czegoś niepewnego, bezprecedensowa niecierpliwość wobec swoich władców, dziwna, bezwarunkowa zgoda między sobą, natychmiastowe domysły bez wyjaśnienia. Często na placu lub na ulicy, zgromadzeni w tłumie przed oknami swoich panów, śpiewali nowe pieśni o zakazanej miłości ojczyzny, o słodyczy zemsty, o triumfie krzyża, o szczęściu niepodległości, a wszystko to połączone z bezpośrednimi, entuzjastycznymi przekleństwami wobec niewiernych. A ich niewierni władcy obojętnie słuchali muzycznych dźwięków, nie rozumiejąc słów i beztrosko palili tytoń, podziwiając harmonijny śpiew swoich niewolników. Wtedy Aleksander zaczął domyślać się, o jakiej wielkiej sprawie na wyspie mówił starszy. Ale dziwna struktura ludzkiego serca! Na wyspie Aleksander odczuwał chęć wyjazdu; Po wyjściu dręczyła go myśl o wyspie. To tak, jakby odległe było bliżej duszy niż bliskie; jakby myśl była bardziej przyciągana przez nieobecność niż przez otaczającą teraźniejszość. Ale jego uczucia do Eleny były jeszcze bardziej niezrozumiałe. Spędził z nią całe życie, od dzieciństwa i od pierwszego dzieciństwa aż do ostatniej godziny rozłąki, kochał ją tą samą cichą miłością, tą jasną tęsknotą serca, jaką kocha się siostrę, przyjaciela, piękne stworzenie Stwórcy. Ale w momencie pożegnania myśl: „może na zawsze!” nagle odsłoniła przed nim niezauważone wcześniej skarby swojej istoty. Miał wrażenie, że z oczu zdjęto mu przepaskę. Tutaj po raz pierwszy doświadczył nowego uczucia; po raz pierwszy zdałem sobie sprawę, że w miłości pięknego stworzenia kryje się niewypowiedziane szczęście; że jest inna farba na życie; że w harmonii dusz kryje się ciepła istota, kompletna dla duszy; że być może całe życie na ziemi nie jest warte ani minuty tej umowy; że na jedną duszę, na jedno kochające stworzenie, spośród wszystkich milionów innych istot, istnieje tylko jedna inna dusza, jedno inne stworzenie, które w pełni jej odpowiada; że ta jest teraz przed nim, teraz podaje mu rękę i może po raz ostatni, ale on sam frywolnym kaprysem rozrywa to piękne, już bliskie, nieuchwytne potem, to tajemnicze szczęście, przygotowane dla nich przez samego Boga... Wszystkie te myśli, nie podzielone na myśli, ale razem, jako jedno uczucie, ciążyły mu na sercu ciężko i słodko. I pożegnał się z Eleną, nie rozumiejąc dlaczego. Jeszcze chwila i będzie gotowy zostać. Ale wiadomość o tym uczuciu zmartwiła go. Bez namysłu kontynuował to, co zaczął. Podszedł do łodzi, jak na miejsce egzekucji; kręciło mu się w głowie, pamięć zamarła, serce zamarło, ale co więcej, wyszedł. W niektórych momentach życia ludzkiego kryje się głęboka, jeszcze niezbadana tajemnica. Dlaczego na przykład minuta pierwszej randki czasami pozostawia ostry i niezatarty ślad na wszystkich przyszłych relacjach między dwojgiem ludzi? Dlaczego człowiek w chwili śmierci widzi w swoim przeszłym życiu coś, czego nigdy wcześniej w nim nie widział? Dlaczego czasami w chwili duchowej pustki i roztargnienia nagle, nie wiadomo skąd, pojawia się człowiekowi upragniona myśl, której wcześniej długo i na próżno poszukiwał w ciągłych trudach refleksji? Dlaczego w chwili głębokiego żalu myśl czasami nagle odrywa się od tematu, rozprasza, porwana przez najbłahsze zjawiska, bawiona grą świateł na zieleni, szumem wiatru, grą cieni, wzorami szronu na szybie, dźwiękiem kół na chodniku, brzęczeniem much? Ale minuta pożegnania jest szczególnie bogata w szczere objawienia. Często człowiek nie podejrzewa, jakie błogosławieństwa są wokół niego przechowywane i ze zdziwieniem dowiaduje się o nich dopiero w godzinie, kiedy musi im powiedzieć: przebacz mi! Ile uczuć, ile koncepcji, ile radości utraciłby, gdyby nie zaznał strat i nie bał się ich! Być może dlatego wszystko na tym świecie jest tak zmienne, tak niestabilne, tak nieuchwytnie chwilowe, że ludzkie serce nie potrafi docenić tego, co prawdziwe, cieszyć się tym, co niezmienne i wieczne, gdy tylko chory poczuje cenę zdrowia i dopiero gdy wyzdrowieje, cieszy się tym uczuciem, a zdrowy zapomina. Znowu prawo z góry ustalonej niezgody między duszą a życiem.... Podróżując po całej Grecji (jak z dawnych czasów Aleksander nazywał europejską Turcję), badając wszystko, co cudowne na ziemi i na wyspach, szczególnie starał się zagłębić w życie odwiedzanych przez siebie ludzi, brać udział w ich działaniach, oceniać powody ich działania, sens i charakter ich pracy, cele swoich dążeń, a przede wszystkim: zrozumieć podstawowe uczucie, które każdy nosi w głębi duszy, jako ogólną konsekwencję swojej walki z życiem, w wyniku bytu. Ale tutaj wszystkie jego oczekiwania zostały oszukane. Zamiast współczucia dla życia ludzi, w swoim sercu znalazł jedynie uczucie żalu z ich powodu. Ich działania wydawały mu się nierozsądne, ich myśli na wpół przemyślane, ich intencje mieszane, ich uczucia nieprawdziwe, ich życie rozdarte, ich wzajemne relacje albo żałośnie lekkomyślne, albo strasznie zdradzieckie. Ale nie wszyscy ludzie są w tak wypaczonej sytuacji (pomyślał) i z tą myślą udał się do Konstantynopola, aby tam wejść na statek i popłynąć na Zachód. Ale przede wszystkim w Konstantynopolu udał się do patriarchy, aby otrzymać błogosławieństwo. Ku zaskoczeniu Aleksandra patriarcha został już o nim powiadomiony. Jednak Aleksander był nie mniej zaskoczony jego niezwykłą prostotą zwracania się, pośród ogólnej pompatyczności Greków. Przyjął go w specjalnym pokoju, wypytywał z wielką sympatią o wyspę, opowiadał o Grecji, o Europie, udzielał przydatnych rad i m.in. mówił: "Niestety, masz rację, mój synu! W naszej biednej ojczyźnie człowiek jest wypaczony, ale w oświeconych krajach nie jest lepszy. Takich ludzi, takie życie, jakie masz na wyspie, nigdzie nie znajdziesz! Jednak poszukaj sam; doświadczenie jest bardziej przekonujące. Tak! i w innej uwadze się nie myliłeś: tylko: zdaje się, że szykuje się coś nowego wśród naszego ludu, panuje jakaś fermentacja, która zapowiada zmianę... Ale nie wiem, czy się z tego cieszyć, czy się bać? Jeśli coś się stanie, nie będzie to bez krwi; a kto wie, czy będzie to korzystne przed wszystkimi zewnętrznymi zmianami, chciałbym zobaczyć przemianę wewnętrzną, która jest możliwa w każdych okolicznościach, a może nawet łatwiejsza w trudnych. Ale może Bóg nie opuści swojego ludu, który już wiele, wiele wycierpiał! Widzisz: cały problem polega na tym, że obecne oświecenie wyrosło pod wpływem herezji. W ten sposób wszczepiono w niego kłamstwa, a kłamstwa doprowadziły do ​​niewiary. Co się stało? Prawda i umysł stały się wrogami. Na co czekasz? Ale przekonasz się sam! Oh! Nie byłoby tak samo, gdyby nasza prawosławna Grecja nie została zmiażdżona przez niewiernych! Wszystko jest wolą Boga: On wie lepiej, gdzie i jak prowadzić człowieka i ludzkość! Naszą jedyną rzeczą jest modlić się, aby złagodził swój słuszny gniew i zlitował się nad Swoimi biednymi ludźmi. Jednakże cierpimy, jesteśmy zabijani; ale sprawa święta, ale Kościół święty - żyje i żyć będzie. Nie jesteśmy jedyni prawosławni: obok nas są nasi bracia, którzy tworzą wielkie państwo, bogate w nadzieje. Wcześniej oni także zostali zmiażdżeni przez niewiernych; ale teraz się obudzili, odpoczęli i dla ludzkości przygotowywane jest nowe przeznaczenie. To prawda, że ​​ślepota, herezje i błędy niewiary już do nich dotarły, a wśród nich święta prawda i oświecenie intelektualne już zaczynają wchodzić w konflikt; ale Opatrzność nie oszuka: nadejdzie czas, ześle im ludzi, którzy zrozumieją prawdę, i wtedy wszystko się zmieni. Wtedy może i my będziemy mogli mieć nadzieję na zmartwychwstanie do życia... Jeśli najpierw coś nam się stanie... to proszę Boga o jedno: pozwól mi umrzeć pełniąc swój obowiązek i umrzeć z nadzieją, nie oglądając oszustwa i nowej śmierci mojego ludu! "Jednak to nieprędko. Na razie do widzenia! Niech cię Bóg błogosławi. Nie zapomnimy o tobie w naszych modlitwach, ale czasami pamiętaj o mnie. Oto twój paszport: będziesz go potrzebował; Specjalnie go dla ciebie przygotowałem. Oto więcej listów od wielu lokalnych fanariotów i bankierów do wielu ważnych osobistości w Europie. Będą Ci potrzebne. Im szybciej odkryjesz to, co cię ciekawi, tym szybciej wyleczysz się z ciekawości. Zostań tu jak najmniej; To jest Nie jest ci bezpiecznie tu mieszkać przez dłuższy czas: lepiej wsiąść na pierwszy statek – i być z Bogiem! Kiedy wrócisz do ojczyzny – a na pewno wrócisz – może mnie już nie będzie na świecie; Nie zapominaj jednak, że był starzec, który przepowiedział, że stracisz wiarę w swoje myśli i wrócisz, i który cię odesłał z błogosławieństwem i miłością. Jednak wejście na statek w tym momencie nie było wcale łatwe. Tak się złożyło, że w Konstantynopolu nie było zbyt wielu statków, ale nagle przybyło tak wielu towarzyszy podróży, że nie było ich gdzie umieścić. To niezwykłe pragnienie Europy zostało spowodowane zmianą sytuacji politycznej na Zachodzie. Z trudem i za wysoką cenę Aleksander mógł znaleźć dla siebie miejsce na statku handlowym, który choć płynął do Włoch, musiał po drodze dokonać jeszcze wielu odchyleń. Na statku było wielu ludzi wszystkich narodów i klas. Byli Turcy, Grecy, Włosi, Niemcy, Francuzi i Polacy. Były też kobiety – notabene dwie panie, które należały do ​​jednej z ambasad europejskich w Konstantynopolu. wrócili do ojczyzny, znudzeni życiem na Wschodzie: jedna była baronową Ves…, druga była jej siostrzenicą, hrabiną Elm… Jedna była młoda, piękna; zarówno z rodziny szlacheckiej, jak i silnych powiązań. wkrótce zauważyli Aleksandra. Podobała im się jego młodość, piękny wygląd, żywy umysł, łatwa rozmowa, oczywisty brak doświadczenia życiowego i czystość wyobraźni. Ale jego rzadka wiedza, zdobyta w samotności, książkach i pasji, zmusiła do przyjęcia w nim niezwykłego, ostrożnego wychowania, a zatem ujawniła także szlachetne urodzenie, bogactwo i wszystkie te zalety, które wykształcony świat zwykł uważać za najwyższe cnoty, nazywając je pustym przypadkiem. Obie panie okazywały mu żywe zainteresowanie i wkrótce stał się ich niemal nieodłącznym rozmówcą na statku. opowiadali mu o cudach swojej ojczyzny, o życiu narodów wykształconych, o przyjemnościach wybranego społeczeństwa, o wspaniałości balów, o magii teatru, o wolności i godności, o prawach honoru, o zasadach walki, o zaletach urody i płci kobiet, o słabościach niektórych, o niezwykłych zdarzeniach, o niektórych śmiesznych i dziwnych przygodach, o Rzymie, o wierze, o ich znaczeniu na dworze, o ich słynnym pokrewieństwie, bogatym majątku i wieś. o zamku i wielkim Napoleonie o kawie z cukrem i mlekiem - słowem o wszystkim, co ich zdaniem powinno mu się wydawać nowe i ciekawe, albo może dać mu o nich wysoką opinię. Słuchał, zadawał pytania, komentował, a czas płynął niezauważony. Ich podróż trwała dość długo: statek w celu przeprowadzenia niektórych transakcji handlowych musiał wylądować na wyspach, gdzie pozostawał przez kilka dni; a poza tym przeciwny wiatr bardzo utrudniał żeglugę. Hrabina posiadała ten rodzaj piękna, który zwykle nazywa się majestatycznym, ale który można raczej nazwać pięknem zmysłowym. Wysoki, pulchny i ​​smukły, oczy niebieskie, na wpół przymknięte, z czarnymi rzęsami, twarz mała, której wyraz ciągle się zmieniał, usta małe, nos lekko zadarty do góry z wyrazem niedbałości i frywolności, w ruchach dumny wyraz godności wraz z rodzajem luksusowej miękkości, głos czysty i aksamitny, w całej jego istocie fuzja czułości i siły, wielkości i słabości. Jednym słowem, hrabina należała do tych kobiet, które można i kochać, i nienawidzić, których sama obecność elektryzuje nawet na obojętnych, o których pamięć przechowywana jest w osobnym rzędzie wyobraźni i których pieszczoty, jak powiedział N..., potrafią dusić żywych i ożywiać umarłych. Jej znajomość z Aleksandrem z każdym dniem stawała się bliższa i bardziej przyjazna. Jednak wielu ich towarzyszy na statku, zauważając, jak krótko traktowała szczęśliwego młodzieńca, zaczynało już zakładać, że było między nimi znacznie więcej porozumienia, niż było w rzeczywistości. Pewnego dnia statek wylądował na jednej z wysp archipelagu. Towarzysze podróży rozproszyli się po całym mieście. Aleksander zatrzymał się w wiejskim hotelu, którego parter zajmowały dwie panie. Spędzili razem cały dzień, spacerując po przyległym ogrodzie. Kiedy wrócili do domu, księżyc już wzeszedł. Usiedli na balkonie. Rozmowa stawała się coraz bardziej ożywiona i szczera. Byli sami. Wszędzie wokół zacienione drzewa ledwo poruszały liśćmi. "Nie możesz zrozumieć" - powiedziała hrabina Aleksandra - "jakie trudne chwile przeżywa czasem serce kobiety spętane świecką przyzwoitością. Od dzieciństwa jest niewolnicą cudzych kalkulacji. Sercem nie wolno jej oddychać, słowo prosto z serca jest dla niej zbrodnią. Zamiast całego szczęścia, jakim mogą się cieszyć kobiety z niższych klas, choć nie wiedzą jak, musimy ograniczyć się do jednej korzyści: sprawiać wrażenie szczęśliwych, wzbudzać zazdrość o te korzyści, których nie mamy ciesz się! Nie mając czasu na oglądanie się wstecz, musimy na zawsze podporządkować swój los nieznajomemu, który często pozostaje na zawsze obcy sercu. Mówi się nam: bogactwo! szlachetność! miejsce w społeczeństwie, zanim zrozumiemy, jakie znaczenie kryje się za tymi dźwiękami. Łapie nas blask, tak jak ta ćma może zostać złapana przez świecę, a potem wraz z żelazną przyzwoitością pojawia się obowiązek, honor i inne słowa, które są zabójcze dla serca. „Biedna hrabina! Z całego serca ci współczuję!” „Aleksander! Widzę w twoich oczach nieudawane współczucie; dziękuję! To rzadkie i bezcenne błogosławieństwo! Nie potrafię wyrazić, jak pocieszające jest dla mnie spotkanie bezpośredniego i czystego uczucia!” „O! możesz być jego pewna, hrabino. Twoja przyjaźń jest dla mnie święta…” „Przyjaźń... Aleksandrze! podaj mi rękę... tak, przyjmuję twoją przyjaźń... Czysta, piękna dusza! Jeszcze nie zepsuta życiem, jeszcze nie skażona kalkulacją, jeszcze nie zniekształcona pozorami! Jaka pustynia, jaka nie do zdobycia forteca ocaliła ten skarb przed infekcją ludzi? Aleksandrze!.. Usiądź tutaj... Chcę przejrzeć tę piękną duszę w twoich oczach... jeszcze bliżej mnie... Aleksandrze... powiedz mi... czy kiedykolwiek kochałeś? „Hrabino” – odpowiedział Aleksander drżącym głosem, nie rozumiejąc przyczyny swego wewnętrznego wzburzenia, „to, co nazywasz miłością, co piszą w twoich książkach... wydaje mi się uczuciem obcym. Ale jeśli głębokie, serdeczne oddanie jednej istocie jest miłością, to tak! Znam ją. Ale skąd to pytanie? Wzbudziło w mojej duszy ciężkie uczucie… Hrabino! Opowiedz mi o sobie! Wolę cię słuchać niż odpowiadać”. Ciągle pytała; Aleksander był oczywiście zmuszony opowiedzieć swoją historię, nie wspominając ani o wyspie, ani o niczym, co mogłoby budzić podejrzenia. Ale z uczuciem i zapałem opowiadał: jak w jego rodzinie wychowywała się dziewczyna o niewysłowionej urodzie, jak odszedł z rodziny, trawiony pasją ciekawości, jak odchodząc, uświadomił sobie w sobie uczucie, którego wcześniej nie zauważył, jak od tego czasu cierpi z powodu myśli o ojcu, o matce, a jeszcze bardziej o biednej Elenie, i jak wreszcie od samego dnia wyjazdu widzi ją każdej nocy w swoich snach - „tak żywo, tak wyraźnie” - powiedział - - "To tak, jakby moja dusza naprawdę została przeniesiona do niej. Myśl, że to nie sen, ale wizja, jest dla mnie prawdziwą pociechą. A czy mam ci powiedzieć, hrabino? Wydaje mi się nawet, że te ciągłe sny nie rodzą się we mnie z mojej duszy, ale są mi dane z zewnątrz, skierowane na mnie mocą talizmanu, który noszę na piersi. Tak, hrabino! Próbowałam go zdjąć, a moje sny o Elenie zostawiły mnie z nim. Zrobię to. załóż to jeszcze raz i znowu te same jasne sny…” – Następnie pokazał hrabinie rubin, który Elena dała mu na pożegnanie. Tymczasem hrabina wyrwała mu już rękę, twarz jej nabrała już dawnego wyrazu godności, głowa podniosła się w wyrazie zimnej dumy, w jej oczach pozostało coś żywego i niespokojnego; ale z protekcjonalnym uśmiechem wzięła rubin, spojrzała na niego w roztargnieniu i oddając go, powiedziała Aleksandrowi: "Tak, może faktycznie ma moc talizmanu. Jednak w każdym razie twoje przywiązanie do rodziny jest bardzo godne pochwały... To dla ciebie wielki zaszczyt... Jednak rosa, robi się zimno, chodźmy do ciotki." „Piękna lalka! - pomyślała, wchodząc do salonu - i dusza bez smaku, bez sensu, mimo bystrego umysłu, tej głupiej żywotności. I mogłabym chociaż przez chwilę go za coś uznać! Tak doprowadza do szaleństwa kobietę siła nieszczęścia, melancholia duchowej pustki! Potem obwiniajcie ją, gdy spotka naprawdę wartościową osobę! Dajcie jej kamień Żarek, zabijcie ją bez jej mocy, cnotliwe kobiety! Zaprawdę, twoja cnota jest godna pozazdroszczenia!” W wyniku tej rozmowy stosunki hrabiny z Aleksandrem najwyraźniej pozostały takie same, ale zasadniczo zmieniły się we wszystkim. Nadal okazywała mu swój udział w przyjaźni, ale nie zabiegała już o jego udział. Ta sama krótkość pozostała między nimi, ale w tej krótkości był tak wyraźny wyraz nierówności, jej wyższość i dobroduszna protekcjonalność wobec niego były tak chłodno wskazywane, że pod koniec podróży towarzysze ich podróży porzucili już swoje szydercze założenia i tym chętniej przyznali się do błędu, ponieważ piękna hrabina całkowicie oczarowała ich swoją świecką uprzejmością, inteligentną uwagą wobec wszystkich. W Trieście Aleksander pożegnał się z hrabiną. Panie pojechały do ​​Wiednia, on do Włoch. Wiedeń czekał wówczas spektakl, jakiego żadne miasto na świecie nie wyobrażało sobie od stworzenia świata. Kongres przygotowywał się. Losy całego oświeconego świata rozstrzygały się na błyskotliwym, uroczystym zgromadzeniu wszystkich władców świata. Dawno temu, w starożytnym Rzymie, rozstrzygnęły się także losy wszechświata. Ale tym, czego nie było ani w Rzymie, ani gdziekolwiek indziej, było uczucie, z jakim świat czekał na decyzję o swoim losie. Teraz nowe wydarzenia zatarły w naszej pamięci ten niedawny czas. Ale kto chce to wskrzesić w swoim umyśle, oczywiście przyzna, że ​​nie było tak wygórowanych nadziei, nie było tak niemożliwych marzeń dla dobra ludzi i ludzkości, które nie wydawałyby się możliwe narodom, które widziały upadek uciskającego ich Napoleona. Wieczny pokój, doskonała harmonia, powszechna sprawiedliwość, spokojny dobrobyt – wszystko to należało do najbardziej umiarkowanych, najroztropniejszych oczekiwań. Gigant upadł. Popełniono błąd. W wspaniałomyślnym samobójstwie spłonęła starożytna stolica; jego oddział zginął w śniegach północy; jego korona królewska na głowie innego; jego bębny ucichły; jego moc w opowieści o szkolnych nauczycielach! Ale nie wszystko jeszcze się spełniło: przed nami wciąż czai się naga, gorąca wyspa na oceanie; ale on jest już blisko. Jest męka niewoli, ciężka praca drobnych obelg, potem śmierć, a potem chwała! Ale w chwili upadku zdaje się, że jego chwała na chwilę odleciała z wyzwolonej ziemi; bo wtedy zapomnieli o nim nie tylko przyjaciele, ale i wrogowie prawie zapomnieli. – Kongres jest w przygotowaniu. Ze wszystkich stron niezliczeni królowie, książęta, książęta, arcyksiążęta, suwerenni książęta, wielcy generałowie, wybitni dyplomaci, sławne piękności, sławni naukowcy, wielcy bogaci ludzie, wszystko, co cudowne w wykształconym świecie, zgromadziło się w Wiedniu. Ale ten, który był duszą całego ruchu, który wychował uciskany świat, który przewodził królom i narodom, na którym szczególnie pokładały się wszelkie nadzieje i oczekiwania, na którego młodej i pięknej głowie, zwieńczonej niespotykaną koroną powszechnej miłości i zachwytu, wpatrywały się oczy wszystkich królów i narodów - cesarz rosyjski był jeszcze w Paryżu. Ale czekali na niego - a na jego przybycie przygotowywano ogromne, wręcz bajeczne przygotowania do świąt, parad i wszelkiego rodzaju przyjemności i przepychu. To prawda, że ​​nie był to wtedy czas na podróżowanie po Włoszech. Znajdowała się w dziwnej sytuacji: ani wojna, ani pokój, ale cały niepokój wojenny, cała bezczynność świata. Jednak Wenecja mocno rozpaliła wyobraźnię Aleksandra. Choć pieśni na jej gondoli już zaczynały ucichać, choć Napoleon zabrał jej liczne skarby sztuki; ale to wciąż wystarczyło. Jadąc ciemnymi uliczkami miasta, Aleksander zdawał się żyć w bajce, której cudowny, tajemniczy początek został rozwiązany w lekkim muzycznym akordzie. W tym samym hotelu z Aleksandrem przebywał inny podróżnik: był to młody niemiecki poeta i malarz Leonard von Fuchs z Drezna, który po ukończeniu studiów w Niemczech postanowił w ramach uzupełnienia edukacji artystycznej podróżować po Włoszech – zu fuss (pieszo). Jego blada twarz, blond włosy, długie rozpuszczone na ramionach, zamyślony, a czasem szybki wyraz twarzy, ukazały młodego marzyciela, przepojonego filozofią, oddanego sztuce, zakochanego w klasycznej starożytności. Ta ostatnia cecha wkrótce zbliżyła go do Aleksandra. Wtedy młodość, idealne dążenie obojga i przypadkowa zgodność dusz, w krótkim czasie zbliżyła ich do siebie, tak że postanowili nie rozstawać się przez całą podróż. Aleksander nauczył się wielu nowych rzeczy od swojego młodego towarzysza, ale jego uwagi na temat obrazów były dla niego szczególnie cenne. Nie tylko wyjaśnił Paleologowi różnice między różnymi szkołami i cechy pisma znanych mistrzów; ale co najważniejsze, nauczył mnie doceniać godność piękna artystycznego, które jest połową piękna pełnego wdzięku. Pewnego razu w Rzymie, oglądając po raz dziesiąty skarby Watykanu i odpoczywając od wrażeń dnia na samotnym spacerze za miastem, Aleksander powiedział do przyjaciela: "Kiedy porównuję siebie przed wyjazdem do Włoch i teraz, widzę, że z cudownych wpływów sztuki tu rozproszonej powstał w mojej duszy nowy świat. Ale to dziwne: dlaczego nie mogłam tego wcześniej przewidzieć?" „Ponieważ” – odpowiedział Leonard – „ten świat żyje”. "Ale czy nauka, uczucie, namiętność, piękno też nie żyją? - sprzeciwił się Paleolog. - Wszystko to jednak może zrozumieć osoba bez doświadczenia, na podstawie samej siły refleksji. Łaska wydaje się najbliższa samotności: to wszystko jest abstrakcyjnym wytworem wyobraźni. Dlaczego nie możemy odgadnąć naszą wyobraźnią świata łaski?" "Mylisz się" - powiedział Leonard - "i nie jesteś jedyny. Wiele osób myli wdzięk w sztuce z pięknem natury lub z wynalezieniem wyobraźni, ale to niesprawiedliwe. Oprócz piękna, oprócz pierwszej myśli, głównego uczucia artysty, eleganckie dzieło wymaga także szczęścia w wyrazie. A to nie wystarczy: trzeba jeszcze stopniowego rozwoju tych sukcesów, długiej serii eksperymentów, całej historii objawienia, koncertu niestworzone porozumienia występujące pomiędzy wyrazem i niewypowiedzianym. Zatem wdzięk jest zrozumiały tylko w całości dwóch stworzeń. Ale jeśli człowiekowi są z natury obdarzone wszystkie zdolności i zostanie mu pokazany jeden, tylko jeden obraz, choćby było to najlepsze dzieło Rafaela czy Leonarda de Vinci, to nie zrozumie piękna tego obrazu, myślę nawet, że im będzie doskonalsza, tym mniej ją zrozumie. „To prawda”, powiedział Paleolog. "W świecie łaski istnieje natchniona niespodzianka" - kontynuował Leonard. "istnieje pewnego rodzaju gra przypadku, która stanowi jeden z jego uroków. Czy zauważyłeś, że szczęśliwy przypadek jest na ogół jednym z elementów piękna? To, co umysł prawidłowo wymyśli, jest zawsze zimne; Minuta przypadkowo i nieoczekiwanie dodana do wynalazku jest ciepła i żywa." „Czyż to nie współczucie duszy wobec nieoczekiwanych wypadków danej chwili stanowi to, co nazywa się geniuszem?” – zapytał Paleolog. "To jest to, co słusznie nazywa się darem lub talentem; ale to wciąż nie wystarczy dla geniuszu. Gdybym miał zdefiniować geniusz, nazwałbym to jasnowidzenie tego, co niewyrażalne. Spójrz na Rafaela: wielu wyrażało widzialne nie gorzej od niego; ale kto jaśniej zarysował niewyrażalne i kto jest od niego wyższy? Jednak w ogóle sztuka niczego nie wyraża, a jedynie wyznacza, na coś wskazuje. I na próżno eleganckie dzieło nazywa się ucieleśnienie myśli, jak to jest teraz w modzie na jej wyrażanie. To tylko jej cień, jej drugie odbicie. Jest tak mało ucieleśniona, myśl tak mało żyje w tych cieniach, że można patrzeć na obraz przez całe życie i nie widzieć jego głównej idei, można słuchać samej muzyki przez całe stulecie i nie rozumieć jej znaczenia, dopóki nie spojrzy się wstecz, w głąb duszy, skąd ten cień spadł na płótno lub struny. „Nie rozumiem cię”, powiedział Paleolog, „czy nasze ciało nie jest tym samym cieniem duszy?” Tymczasem duszę w ciele nazywamy wcieloną.” "Dla nas, zgodnie z naszym sposobem myślenia, to wyrażenie jest prawdziwe. Ale nie zapominaj, drogi przyjacielu, że nasi teoretycy tak nie myślą. " Kontynuując tę ​​rozmowę, przyjaciele wrócili do domu. Leonard chcąc bliżej wyjaśnić swoje przemyślenia na temat sztuki, wyjął teczkę, w której znajdował się bogaty zbiór jego rysunków wraz z niewielkimi, drobno zapisanymi kartkami papieru, na których spisano jego wiersze oraz różne przemyślenia i drobne uwagi. „Tak!” – mówił dalej, przewracając kartki swojej teczki: „To niesamowite, jak w naszych inteligentnych i wielostronnych czasach tak wiele niesprawiedliwych i jednostronnych rzeczy mówi się o elegancji”. „Poczekaj, Leonardzie! - przerwał mu Paleolog: „Czyj to portret?” "Ten? To jest portret znanej mi damy; nie znasz jej. „Dlaczego myślisz, że jej nie znam? Wydaje mi się, że to hrabina Elm..., z którą podróżowałem z Konstantynopola do Triestu. „Tak, to jest hrabina Elm…” „Leonardzie, na jaką okazję masz jej portret?” „Och, pewnego dnia opowiem ci tę historię… ze wszystkimi szczegółami… tutaj: Znalazłem ją! Filozoficzna konkluzja kobiety, posłuchaj!” "Nie, Leonardzie, nie chcę teraz słuchać twoich argumentów. Zostawmy to na kiedy indziej. A teraz powiedz mi, skąd znasz hrabinę Elm..." "Jeśli jesteś bardziej ciekawy, proszę. Ta historia nie jest jednak długa. Jest konieczna tylko po to, aby... Tak właśnie było. „Od tego czasu minęły cztery lata - nie, więcej! teraz jest pięć lat. Jak ten czas leci! Studiowałem wtedy w Jenie... „Niedaleko Jeny leży jedna z posiadłości hrabiny Elm..., do której czasami przyjeżdża na lato wraz z ciotką, baronową Ves... „Nawiasem mówiąc, muszę powiedzieć, że na uniwersytecie przyjaźniłem się z jednym studentem, który nazywał się Friedrich Wulff. Jego ojciec jest pastorem w R...; to małe miasteczko w Wirtenbergu. "Friedrich Wulff miał jedną cechę w najwyższym stopniu: był muzykiem, jakich jest niewiele, takich, które rodzą się przez wieki. Tylko niestety był też poetą. Zamiast całkowicie oddać się jednej sztuce, Wulf próbował połączyć obie: porzucił skrzypce i uzależnił się od gitary, aby od rana do wieczora mógł na niej grać tematy do swoich wierszy. Trzeba jednak przyznać, że wkrótce osiągnął na gitarze taką doskonałość, że trudno sobie bez niej wyobrazić słuchając go, potrafił wydobyć z siedmiu strun dźwięki, których nawet nie można było podejrzewać w tym biednym instrumencie, skąd wziął tę słodycz, tę siłę; tę niezwykłą melodyjność swojej gry. Śpiewał swoje wiersze z gitarą. Jego głos był dźwięczny i wyrazisty. Dlatego zrozumiecie, że mimo przeciętności wierszy, często słuchaliśmy ich z wielką przyjemnością. "Wulf kręcił się wokół muzyki i swojej poezji. Jego wiedza naukowa była raczej mierna; na wykłady chodził leniwie; jednak niechętnie dzielił się też zabawami z towarzyszami. Prawie zawsze zamyślony, z gitarą, grał i wymyślał dla siebie jakiś szczególny świat marzycielskich dźwięków, błyskotliwych słów, wyrafinowanych wynalazków - i żył samotnie w tym świecie. „On mnie kochał; chętnie opowiadał mi swoje sny, odgrywał swoje fantazje i śpiewał wiersze. Przyznam, że w tych pełnomocnictwach, mimo iż było wiele ekstrawagancji, odnalazłam sporo poezji. "Jego życie wewnętrzne było nie tyle zbiorem uczuć, ile serdecznych domysłów. Jako dziecko był nieszczęśliwy; z dużej rodziny jeden syn jest niekochany - wcześnie nabrał przekonania, że prawdziwe życie to nie okoliczności, ale myśli, i że przed smutkami życia można ukryć się w muzyce i poezji. W tym celu zaczął budować sobie cerkiew schronienia, jak to ujął. Cerkiew ta miała jednoczyć wszystko, co duszę karmi i ogrzewa, czego szuka, pragnie, gdzie odchodzą nadzieje; wszystko, co służy kresowi dążeń serca, a to, co dotknęło jego wyobraźni, zostało natychmiast ubrane w wyraz twarzy i zamienione w słowa. Wierzył, że na wszystko na świecie przypada szczególny zalew dźwięków i że istnieje jakieś słowo, korona i fundament wszelkiego myślenia, klucz do wszelkich tajemnic, cel wszystkich westchnień ludzkości; że to słowo jest dla ludzi niewidzialne, ponieważ jest zapisane wysoko w sercu, wyżej, dalej niż wewnętrzne widzenie; że tam leży niespalony, w wiecznym ogniu najbardziej ognistych uczuć, gorących myśli i rozpalonych do czerwoności obrazów ludzkiej wyobraźni; że prowadzą do niego zwiewne schody, złożone z mocnych myśli, namiętnych dźwięków i serdecznych inspiracji; że niewidzialne duchy, lekkie cienie, które pomagają duszy, ślizgają się i wspinają po stopniach tych schodów; że wszystko, co piękne na ziemi, jest tylko bladym odbiciem jednego żywego słowa, płonącego na wysokości serca. Jednak patrząc na piękne rzeczy na ziemi, możesz, jak patrząc w lustro, odgadnąć, skąd pochodzi światło i dokąd prowadzi do niego droga. Biada jednak temu – powiedział – „kto zwierciadło bierze za prawdę, jeśli ktoś wątpi w prawdę, będąc oszukanym w zwierciadle!” „Mam w albumie portret Friedricha, spójrzcie: uważam tę kartkę papieru za jedną z najlepszych w moim portfolio.” Następnie Leonard wyjął zdjęcie przedstawiające niemieckiego studenta z rozwianymi na wietrze włosami, bez krawata i z gitarą w rękach. Siedzi pod drzewem; Wokół niego rozproszony jest jasny gaj, którego gałęzie wyginają się w jednym kierunku, oraz kilka kwitnących krzewów, również zmiażdżonych przez wywołującą burzę. Część nieba jest pokryta chmurami, chmury pędzą grzbietem, ale promienie słońca wciąż jasno oświetlają połowę obrazu. Drugi jest już ciemny. Rozpoczyna się burza; ale widać, że to był piękny dzień. Tęcza wznosi się w oddali. Wszystko to było widać na pierwszy rzut oka w obrazie Leonarda. Kiedy jednak Paleologus zaczął przyglądać się mu bardziej szczegółowo, nagle nabrał on nowego wyglądu. Każda część jej ciała stała się szczególnie ożywiona, każde pociągnięcie pędzla wyrażało jakiś fantastyczny przedmiot. Chmury były zbiorem niezliczonych twarzy i cieni: potem leci skrzydlata kobieta z rozwianymi włosami; ta cudowna budowla rozpada się na kawałki, ale z jej fragmentów powstają sylwetki nowych stworzeń; potem góry utkane z różnych fiiurów; olbrzymy, węże, straszne potwory i piękne dziewice, wszystko razem, jeden duch łączy się z drugim i wszystko razem tworzy jedną gęstą, burzową chmurę. Ale nie tylko niebo, nie tylko chmury, ale także drzewa były ożywione. Każda gałąź uginana przez wiatr rysowała kontury cieni i postaci; każda szczelina w liściach przedstawiała twarz lub potwora; nawet kwiaty na krzakach, pochylone ku ziemi, wskazywały na jakiegoś ducha. Ale w jednym miejscu, gdzie promień słońca przez otwór w gałęziach padł jasno na świeżą zieleń, przecinając łuk odległej tęczy i tworząc przezroczystą kolumnę lekkiego pyłu, tam, ledwie zauważalny dla uważnego oka, w głębi światła wznosiły się przestronne schody, usiane skrzydlatymi cieniami. Podczas gdy Paleolog oglądał obraz, Leonard kontynuował swoją opowieść...