Din amintirile din copilărie ale Sfântului Serafim de Sarov

Pustnicul din primul sfert al secolului al XIX-lea și pelerini ai vremii sale În aceste zile, Biserica și poporul Rusiei Ortodoxe, cu Familia Regală în fruntea ei, au sărbătorit cu evlavie un mare triumf spiritual mult așteptat - descoperirea moaștelor Sfântului Serafim, Făcătorul de Minuni din Sarov. Mii de pelerini din toată Rusia sunt atrași de-a lungul drumului deja călcat de oameni pentru a venera cu căldură credință moaștele cinstite ale sfântului lui Dumnezeu în mijlocirea puternică în Rai a cărții de rugăciuni slăvite acum de Biserică pentru sufletele noastre. Zvonurile despre evenimentul vesel îmi aduc involuntar în minte imagini din zilele demult, de demult ale copilăriei mele: trecutul pare să prindă viață înaintea mea și imaginea ascetului din pădurile Murom este înfățișată viu în imaginația mea, deoarece am avut marea fericire de a-l vedea acum vreo trei sferturi de secol. Probabil că amintirile mele vor adăuga foarte puține noutăți la ceea ce se știe deja despre viața și isprăvile Sfântului Serafim, dar mi se pare că mărturia personală a unui martor ocular ar trebui să aibă o oarecare semnificație în prezent și, prin urmare, aș vrea să spun, din câte îmi amintesc, la ceea ce am asistat când am vizitat Schitul Sarov în 1831 sau 1832. Acum nu-mi amintesc, din cauza distanței de timp, motivele imediate care i-au determinat pe tatăl și pe mama mea să-și părăsească cuibul din Nijni Novgorod și să meargă în pădurile Murom, luând cu ei întreaga familie uriașă, de la adolescenți mai mari până la copilul de la sânul mamei și aproape întreaga gospodărie - într-un cuvânt, în expresia acelei vremuri, copiii și familia lor... Majoritatea pelerinilor mergeau și călăreau pentru a-și îndeplini jurământul făcut într-unul sau altul moment dificil al vieții. Și erau multe pentru care să fii recunoscător în acele vremuri îndepărtate. Ororile din '12 erau încă proaspete în memoria tuturor. Multe jurăminte au fost făcute în această perioadă cumplită atât de oameni săraci, cât și de bogați. Apoi au venit bucuriile eliberării, bucuria și celebrarea unor victorii nemaiauzite. Creșterea spiritului public a durat mai bine de zeci de ani. Și acolo unde există o ridicare a spiritului, există o atracție către realizare. Și așa... cu puțin timp înainte de evenimentele descrise, un nou dezastru social a lovit țara: primul atac formidabil al unui oaspete asiatic necunoscut până atunci - holera. Şi ce dacă? "Aceiași oameni din aceeași generație, care, în timpul invaziei unui străin, s-au adunat în rezistență prietenească ca o singură persoană, simțind profund solidaritatea comună în fața unei nenorociri comune pentru toți, acum s-au grăbit să dispară, fiecare să se ascundă în propria groapă. Frica pentru sine, pentru sine personal, i-a cuprins pe toți. Oamenii arătau ca niște animale și-și protejează pe trecători casele cu focul, și-și protejează capul cu focul. stradă, văzând în depărtare un bărbat Călătorul și-a condus cu frică căruța într-un puț de zăpadă, ca să nu respire respirația contaminată a cuiva pe care l-a întâlnit. Dar, din fericire, zilele acestea s-au scurtat și ele. Avanposturile de carantină au fost îndepărtate, iar drumul de pe toată lățimea și suprafața pământului nostru a devenit din nou bun. Oamenii s-au revărsat din nou în toate locurile de pelerinaj gratuit. Chiar în acest moment, surorile și frații mei (acum decedați de mult) s-au întâmplat să-l prindă pe pustnic din pădurile Murom în mijlocul lucrărilor sale ascetice. Ne-am plimbat multă vreme... Îmi amintesc viu farmecul popaselor la marginea pădurii cu focuri lângă un pârâu sau peste o groapă din pădure, cu samovarele la umbra copacilor - cu toată întinderea unui nomad pe jumătate țigan... Îmi amintesc că am petrecut noaptea în satele uriașe ale unei regiuni bogate și prospere: într-o colibă spațioasă, recent doborâtă, am adormit dulce la bâzâitul fuselor femeilor... Te uiți, pe jumătate adormiți, iar femeile încă se învârt, se învârt în tăcere și nu mult după miezul nopții. Soacra cu părul cărunt fie se așează, apoi se ridică din nou, cu mișcări măsurate ca de pendul, introducând așchie după așchii în lumina înaltă... Și din înălțimea luminii plouă scântei în stropi, ca o ploaie de foc, dând muncii tăcute a țărancilor în liniștea nopții ceva fantastic, fabulos... După fiecare noapte, după fiecare oprire, trenul pelerinilor Sarov devenea din ce în ce mai lung. În acele vremuri, oamenilor le plăcea să rămână împreună când se apropiau de zona nesigură de atunci a pădurii Murom. Îmi amintesc cum o linie de trăsuri ale noastre trăgea încet și greu de-a lungul nisipurilor mișcătoare ale drumului principal, ocolind marginea unei formidabile păduri de conifere. Cărucioarele țărănești se uneau una după alta la coada trenului; Pelerinii care mergeau pe jos frământau cu sârguință nisipul mișcător cu picioarele, tocmai pentru a nu cădea în spatele lor și a pierde paznicii trenului. Din când în când se auzea câte o împușcătură de pușcă: era un turc bătrân captiv, scos cândva de bunicul său, care se distra. Acum, fie ca barman, fie ca menajeră, stătea foarte important pe stalierele largi ale căminului bunicii sale, spunând după fiecare fotografie ceva de genul: „Lasă-i să se sperie acolo, în pădure”. Nu-mi amintesc aspectul general al mănăstirii Sarov la intrare. Probabil că era spre seară, iar noi, copiii, luam un pui de somn, dormind în poala bătrânilor noștri. La intrarea în sala de mese lungă, joasă, boltită a mănăstirii, noi copiii am fost cuprinsi de un ușor tremur, fie de umezeala clădirii de piatră, fie pur și simplu de frică. Chiar în mijlocul mesei, călugărul, stând la pupitru, a citit Viețile Sfinților. Oaspeții de onoare stăteau în tăcere adâncă la masa lungă din dreapta. „Onorabilii” mâncau leneși, scotând cu dispreț cu linguri de lemn dintr-un castron obișnuit care era neobișnuit pentru ei. Țăranii de la cealaltă masă din stânga sorbeau cu sârguință din mâncarea delicioasă a mănăstirii. Amandoi au tacut. Sub arcadele slab luminate se auzea doar vocea monotonă a cititorului și târâitul reținut al pantofilor servitorilor pe podeaua de piatră, servind mâncarea în căni de lemn și pe tăvi de lemn. În acea noapte, noi copiii nu ne-am trezit pentru utrenie și am ajuns doar la liturghie. Părintele Serafim nu a fost la slujbă, iar oamenii s-au înghesuit direct de la biserică la clădirea în care se afla schitul mănăstirii. Pelerinii s-a alăturat și familia noastră. Am mers mult timp pe sub arcadele nesfârșitelor, așa cum mi s-a părut atunci, pasaje întunecate. Călugărul cu o lumânare a mers înainte. — Iată, spuse el și, desfăcând cheia de la centură, a folosit-o pentru a descuia încuietoarea care atârna de ușa joasă și îngustă înfiptă adânc în zidul gros de piatră. Aplecându-se spre uşă, bătrânul a rostit salutul obişnuit în mănăstiri: „Doamne Iisuse Hristoase, Fiul lui Dumnezeu, miluieşte-ne pe noi”. Dar nu a existat niciun răspuns „Amin” ca o invitație de a intra. „Încercați singuri, vedeți dacă vreunul dintre voi răspunde”, a spus bătrânul consilier, adresându-se pelerinilor. Exclamația obișnuită la ușa închisă a fost repetată de tatăl meu și de alții - atât femeile, cât și copiii au încercat... „Așa să fie, Alexey Nefedovici”, l-a invitat timid mama pe domnul înalt, într-o uniformă de husar pensionar, un bărbat încă tânăr prin flexibilitatea siluetei și strălucirea ochilor săi negri, dar un bătrân în brazdă cenușie și mustață cenușie. Alexey Nefedovici Prokudin s-a dus repede la uşă, s-a aplecat spre ea şi, cu încrederea unui prieten de acasă, cu un zâmbet de salut pe faţă, a spus încet într-un tenor de piept cunoscut nouă: „Doamne Iisuse Hristoase, Fiul lui Dumnezeu, miluieşte-ne pe noi”. Cu toate acestea, nu se auzi niciun răspuns la vocea lui frumoasă din spatele ușii închise. „Dacă, Alexey Nefedovici, nu ți-a răspuns, înseamnă că bătrânul nu este în celula lui. Poate ar trebui să te duci să verifici sub fereastră să vezi dacă a sărit afară când ai auzit vuietul trenului tău în curte.” L-am urmat pe consilierul cărunt pe coridor pe un alt traseu, mai scurt. După ce am ocolit colțul clădirii în spatele lui, ne-am trezit pe o platformă mică, chiar sub fereastra părintelui Serafim. Pe acest loc între două morminte antice erau într-adevăr urme de două picioare încălțate în pantofi de lucru. „Fugi”, spuse îngrijorat călugărul cu părul cărunt, întorcând jenat cheia care acum nu era necesară către celula goală din mâinile lui. „Ehma”, oftă el profund, întorcându-se cu smerenie la munca sa de ascultare ca conducător de pelerini din jurul altarului mănăstirii. Între timp, o mulțime dintre ei se înghesuia deja în jurul unui mormânt antic care stătea la distanță, cu un sicriu de fontă deasupra pământului, în loc de monument. Unii, în timp ce își făceau cruce, venerau fonta rece, unii au greblat nisip liber de sub mormânt în colțul batului de gât... Făcându-și cruce de trei ori, călugărul s-a plecat la pământ în fața mormântului străvechi. Toți oamenii s-au plecat până la pământ după el. „Părintele nostru Marcu”, și-a început călugărul obișnuita poveste monahală: „Părintele nostru Marcu a fost mântuit chiar în aceste păduri, când această mănăstire a noastră tocmai se construia pentru prima dată. Adversarii blestematii tâlhari ai pădurilor l-au mutilat de mai multe ori în pădure, storcându-i locul unde erau comorile mănăstirii și, în cele din urmă, au fost îngropate din frustrare. zeci de ani martirul a trăit atunci în pădurea noastră ca un om tăcut involuntar. Și cu toată răbdarea pe care a avut-o în timpul vieții, Domnul dă acum puterea Sa miraculoasă mormântului. După cum știți, peste acest mormânt s-au întâmplat deja multe minuni, iar noi, nevrednici de frații săi, cântăm aici requiem, așteptând ca Dumnezeu să-i descopere din sub acoperire sfintele Sale moaște.” Mulțimea de pelerini s-a despărțit respectuos, întrerupând discursul călugărului: însuși starețul a mers cu cântăreții să slujească obișnuita slujbă de pomenire de duminică peste mormântul unui frate decedat de mult. După slujba de înmormântare, Părintele Stareț ne-a binecuvântat pe noi, pelerini, să-l căutăm pe Părintele Serafim în pădure: „Nu va merge departe”, s-a consolat Starețul, „la urma urmei, ca și părintele nostru Marcu, a fost grav schilod în viață. Veți vedea singuri: unde este brațul, unde este piciorul și este o cocoașă, dacă el... pe el, pe toți trebuie să fie urs... este ca un copil, nu va spune, dar este puțin probabil să-l găsești în tufișuri și să se întindă în iarbă Va răspunde el însuși la vocile copiilor, ca să alerge înaintea ta, strigă starețul înspre pădure. La început a fost distractiv pentru noi să alergăm singuri, complet singuri; alergând nesupravegheat și nesupravegheat pe un strat moale și catifelat de nisip mișcător. Noi, copiii de oraș, trebuia să ne oprim din când în când să scuturăm nisipul fin și alb de pe unul sau altul pantof cu fante (la modă pe vremea aceea). Sandalele satului, râzând, ne strigau în timp ce mergeam: „De ce nu te descalzi... va fi mai ușor”. Pădurea a devenit mai deasă și mai înaltă. Eram din ce în ce mai copleșiți de umezeala pădurii, de calmul pădurii și de mirosul acru, neobișnuit de rășină. S-a întunecat complet sub arcadele înalte ale brazilor uriași... A devenit ciudat atât pentru sat, cât și pentru oraș în pădurea mohorâtă. am vrut sa plang... Din fericire, undeva, în depărtare, o rază de soare a fulgerat și s-a luminat între crengile ca de ac... Ne-am făcut curaj, am alergat spre golul care pâlpâia în depărtare și, în scurt timp, am fugit cu toții împrăștiați într-o poiană verde, udată de soare. Privim: lângă rădăcinile unui molid separat, aflat într-o poiană, lucrează un bătrân scund și subțire, aplecat aproape până la pământ, tăind cu dibăcie iarba înaltă de pădure cu o seceră. Secera scânteie în lumina soarelui. Auzind un foșnet în pădure, bătrânul se ridică repede, ciulind urechea spre marginea mănăstirii, apoi, ca un iepure înspăimântat, se năpusti repede spre desișul pădurii. Dar n-a avut timp să fugă, era fără suflare, s-a uitat timid înapoi, s-a afundat în iarba groasă a perdelei pe care nu o tăiase și a dispărut din vederea noastră. Tocmai atunci ne-am amintit de instrucțiunile părinților noștri când am intrat în pădure și am strigat cu aproape douăzeci de voci la unison: „Părinte Serafim! Părinte Serafim! Exact ceea ce sperau pelerinii mănăstirii s-a întâmplat: auzind sunetul vocilor de copii nu departe de ei, părintele Serafim nu a suportat ambuscadă și capul său bătrân a apărut din spatele tulpinilor înalte de iarbă de pădure. Ducându-și degetul la buze, s-a uitat la noi înduioșător, parcă le-ar implora pe copii să nu-l trădeze bătrânilor, ai căror pași se auzeau deja în pădure. Părul gălbui al pustnicului, ud de sudoarea travaliului, zăcea în șuvițe moi pe fruntea înaltă: fața lui, mușcată de muschii pădurii, era pătată de picături de sânge înțesate în riduri. Aspectul pustnicului de pădure era inestetic. Între timp, când, după ce a călcat o potecă până la noi prin toată iarba, s-a așezat pe iarbă și ne-a făcut semn către el, micuța noastră Lisa a fost prima care s-a aruncat pe gâtul bătrânului, lipindu-și fața tandru de umărul lui, acoperită de gunoaie. „Comori, comori”, a spus el într-o șoaptă abia auzită, strângându-ne pe fiecare de pieptul lui subțire. L-am îmbrățișat pe bătrân și, între timp, un adolescent, ciobanul Sema, care era amestecat în mulțimea de copii, a alergat cât a putut de repede înapoi pe marginea mănăstirii, strigând cu voce tare: „Iată, aici. Iată-l... Iată-l pe părintele Serafim. „Syu-yu-da-a.” Ne-am simțit rușine și ne-a fost rușine lui Boy. Ne-am simțit și mai rușine când două figuri puternice, fără suflare, nu-mi amintesc dacă erau bărbați sau femei, l-au apucat pe Bătrân de coate și l-au condus la o grămadă de oameni care deja s-au revărsat din pădure, ne-am repezit după părintele Serafim... Apropiindu-se uşor de ea, se întoarse spre pelerinii care îl aşteptau. „Nu am nimic cu ce să te tratez aici, dragi,” spuse pe tonul blând, stânjenit, al unui gospodăresc surprins în mijlocul unei zile de lucru apoi, întorcându-se către adolescentul, fratele nostru, a spus: „Aici am paturi cu ceapă acolo. vezi? Adunați toți copiii, tăiați-i niște ceapă; hrănește-le cu ceapă și dă-le o băutură bună de apă din pârâu”. Am alergat și am sărit să îndeplinim ordinele părintelui Serafim și ne-am ghemuit între paturi. Desigur, nimeni nu l-a atins pe Luke. Toți, întinși în iarbă, ne-am uitat din spate la bătrân, care ne strângea atât de tare la piept. După ce a primit binecuvântarea lui, toți stăteau la distanță într-un semicerc respectuos și, ca și noi, priveau de departe pe cel pe care veniseră să-l vadă și să-l asculte. Aici erau mulți oameni, întristați de durerea lor recentă: majoritatea țărancilor purtau eșarfe albe în semn de doliu. Fiica bătrânei noastre bone, care murise de curând de holeră, plângea în liniște, acoperindu-și fața cu șorțul. — Atunci ciuma, acum holera, spuse încet sihastrul, ca și cum și-ar fi amintit ceva cu mult, cu mult timp în urmă. „Uite”, a spus el cu voce tare, „aici copiii vor tăia ceapa, nu va mai rămâne nimic din ea pe vârful pământului... Dar ea se va ridica, va crește și va crește din ce în ce mai tare decât înainte... La fel și morții noștri, atât ciuma, cât și holera... și toți vor învia mai bine, mai frumoși decât înainte. Vor învia. Vor învia, fiecare dintre ei va învia. Pustnicul nu s-a adresat păgânilor cu vestea învierii. Toți cei care stăteau aici știau încă de la o vârstă fragedă „despre viața secolului următor”. Toți au făcut schimb de felicitări vesele în „Ziua strălucitoare”. Între timp, acest tare: „Ei vor învia. Vor învia din nou”, proclamat într-o pădure îndepărtată de buzele care vorbiseră atât de puțin în timpul vieții lor, a fulgerat peste poiană ca o asigurare a ceva incontestabil și apropiat. Stând în fața ușii colibei sale din pădure, în care era imposibil să stea sau să se întindă, bătrânul s-a crucit în liniște, continuându-și rugăciunea, rugăciunea lui tăcută... Oamenii nu s-au amestecat în el, la fel cum nici munca cu toporul, nici fânul, nici căldura, nici frigul, nici noaptea, nici ziua nu se amestecau în conversația lui constantă cu Dumnezeu. Era ca și cum un înger tăcut zbura peste poienița tăcută. Despărțită de pelerini și în fața tuturor stătea o creatură formidabilă, mândră, binecunoscută nouă - doamna Zorina, o rudă îndepărtată a tatălui meu. În spatele ei se înghesuia un întreg toiag de servitoare, îmbrăcate, ca ea, în negru, cu eșarfe albe pe cap. Bătrâna era susținută de două coate, fie de veverițe, fie de femei înaripate în bonete ascuțite de catifea. Plictisit de calmul solemn al luminiței pădurii cu oamenii ei care se rugă în liniște, bătrâna a mormăit, întorcându-se spre curtea ei: „Vom avea timp să ne rugăm acasă. Am venit să vorbesc și voi vorbi.” Și, împingându-și anturajul în ambele direcții, a înotat cu amândoi până în mijlocul semicercului. — Părinte Serafim, Părinte Serafim, strigă ea cu voce tare pustnicului. — Ce sfat mi-ai da? Iată-mă, general Zorina, văduvă de treizeci de ani. Trăiesc de cincisprezece ani, poate ați auzit, la mănăstire cu toți acești oameni. În tot acest timp am observat miercurea și vinerea; Acum mă gândesc să merg luni, deci ce zici de asta? Ce recomandați, părinte Serafim? Dacă ar fi apărut un stol de turbii, zburând croșcandu-se peste o mulțime de pelerini, nu am fi fost mai uluiți de păsările gălăgioase decât de această solicitare enervantă a doamnei Zorina, care a întrerupt brusc starea generală de spirit. Iar părintele Serafim, parcă nedumerit, a clipit la ea cu ochii săi buni: „Nu prea te înțeleg”, a spus el, apoi, după ce s-a gândit puțin, a adăugat: „dacă vorbești despre mâncare, atunci îți voi spune asta: când te rogi, uiți de mâncare - ei bine, nu mânca, nu mânca o zi, atunci când vom fi, și apoi vom fi flămânzi... mănâncă puțin.” Această soluție înțeleaptă a problemei, făcută de un pustnic care îndurase secole de greutăți, a adus pe toate fețele un zâmbet de tandrețe. Bătrâna și arogantă zelotă a postului s-a dat oarecum stângaci înapoi împreună cu curtenii ei, ascunzându-se repede cu ei în mulțimea ei. Între timp, pelerinii au slăbit, stând în căldura însorită. Corpul fiecăruia și-a venit în sine, a cerut hrană și odihnă. Părintele Serafim i-a făcut semn lui Prokudin cu mâna: "Spune-le", a spus el, "fă-mi o favoare, spune tuturor să bea repede din izvorul acela de acolo. Apa de acolo este bună. Și mâine voi fi la mănăstire. Cu siguranță o voi face". Când toți, potolindu-și setea, s-au uitat în jur, părintele Serafim nu mai era pe dealul din fața colibei sale, în care nu mai era loc să stea sau să se întindă. Abia în depărtare, în spatele tufișurilor, foșnea o seceră, tăind iarba uscată de pădure. Ne-am întors la mănăstire singuri, cu familia, urmând mersul obosit al bunicii mele, mama tatălui meu. Doar Alexey Nefedovici era cu noi și un șir lung de membri ai gospodăriei se întindea la oarecare distanță în spate. Pe porțile mănăstirii intrau deja mulțimi de pelerini, dar tot nu am părăsit poiiana lată și răcoroasă, la capătul căreia se zăreau în depărtare capetele catedralei mănăstirii. Părintele a început să cânte în liniște, ceea ce făcea mereu când era în familie, și se simțea bine în suflet; cele două surori mai mari și fratele adolescent au început să cânte, ca întotdeauna, cu vocea lor îngerească, încă pe jumătate copilărească; Tenorul profund al lui Prokudin le făcu ecou. Despărțiți de ceilalți slujitori, Semion și Vasily s-au mutat, vocile obișnuite de bas ale cântecelor noastre de familie și un cor modest, dar armonios, anunța arcurile înalte ale poienii: „Ți cântăm, Te binecuvântăm, Îți mulțumim și ne rugăm, Dumnezeul nostru, Dumnezeul nostru, Dumnezeul nostru...”. poiana manastirii. Între timp, înfățișarea blândă a bătrânului pădurii plutea involuntar în fața ochilor cântăreților. Sora mea Lisa, aceeași pe care părintele Serafim a îmbrățișat-o atât de mult, numindu-o comoară, sora mea mai mică m-a ținut strâns cu ambele mâini. Când a părăsit întunericul pădurii, ea mi-a strâns mâna și, privind întrebător în fața mea, a spus: "La urma urmei, părintele Serafim pare doar un bătrân, dar de fapt este un copil ca tine și ca mine. Nu-i așa, Nadya?" De atunci, în următorii șaptezeci de ani ai vieții mele, am văzut ochi deștepți, buni și înțelepți, am văzut mulți ochi plini de afecțiune fierbinte, sinceră, dar niciodată de atunci nu am mai văzut ochi atât de limpezi și de frumoși ca cei care ne-au privit atât de înduioșător în acea dimineață din spatele tulpinilor înalte de iarbă de pădure. Era o întreagă revelație a iubirii în ei... Zâmbetul care a acoperit acest chip ridat și epuizat nu poate fi comparat decât cu zâmbetul unui nou-născut adormit, când, potrivit bonelor, el este încă mângâiat în somn de tovarășii săi recenti - îngerii. Tot restul vieții îmi voi aminti răsadurile de lemne de foc presărate cu mormane de fân, pe care le-am văzut în copilărie într-o poiană, printre o pădure deasă, printre pini uriași, păzind parcă această lucrare săracă, sfâșietoare, a unui trup firav, dar puternic cu ajutorul lui Dumnezeu, pustnic. De dimineața devreme a doua zi, părintele Serafim, conform promisiunii sale, se afla deja în mănăstire. Ne-a întâmpinat pe noi, pelerini, precum un gospodar primitor își întâmpină oaspeții invitați, în ușile deschise ale chiliei sale interioare. Pe el nu se vedea nicio urmă a șederii sale în deșert: părul său gri-gălbui era pieptănat lin, în ridurile adânci nu se vedea sânge de la mușcătura țânțarilor de pădure; o cămașă de in albă ca zăpada a înlocuit o casă uzată; întreaga lui persoană era, parcă, o expresie a cuvintelor Mântuitorului: „Când postești, unge-ți capul și spală-ți fața, ca să te arăți postind nu înaintea oamenilor, ci înaintea Tatălui tău care este în ascuns și Tatăl tău, care vede în ascuns, îți va răsplăti pe față”. Chipul pustnicului era vesel, chilia era plină de pungi pline cu pesmet din prosfore. Singurul spațiu rămas liber era în fața icoanelor pentru îngenuncheare și rugăciune. Lângă bătrânul călugăr stătea aceeași pungă de biscuiți, dar deschisă. Părintele Serafim a împărțit câte o mână din ea fiecărui pelerin care s-a apropiat de el, spunând: "Mâncați, mâncați, luminile mele. Vedeți ce belșug avem aici". După ce a terminat această împărțire și binecuvântând pe ultimul care a venit, bătrânul s-a dat înapoi o jumătate de pas și, înclinându-se adânc de ambele părți, a spus: „Iertați-mă, părinți și frați, pentru ceea ce am păcătuit împotriva voastră cu cuvânt, faptă sau cuget”. (Părintele Serafim a mers la spovedanie în acea seară cu mărturisitorul comun tuturor mănăstirilor). Apoi s-a îndreptat și, umbrind pe toți cei prezenți cu o cruce preoțească largă, a adăugat solemn: „Domnul să vă ierte și să vă miluiască pe toți”. Astfel sa încheiat a doua noastră întâlnire cu Reverendul Bătrân. Nu-mi amintesc cum ne-am petrecut restul acelei zile, dar a treia și ultima zi a șederii noastre în deșertul Sarov a rămas cu atât mai vie în memoria mea. După ce s-a mărturisit, după cum am spus, cu o zi înainte, părintele Serafim a slujit slujba ca preot într-o bisericuță în acea zi. Mărimea sa a permis doar câțiva dintre pelerini să fie prezenți la slujbă. Aducându-și aminte de noi, care nu am ajuns la biserică, Reverendul a trimis un novice să spună că va veni la noi cu cruce după slujbă. Noi toți, bogați și săraci, îl așteptam, înghesuindu-ne în jurul pridvorului bisericii. Când a apărut la ușile bisericii, ochii tuturor erau ațintiți asupra lui. De data aceasta era în veșminte monahale pline și în epitrahelion de slujbă. Fruntea lui înaltă și toate trăsăturile feței sale mișcătoare străluceau de bucuria unui om care gustase cu vrednicie Trupul și Sângele lui Hristos; în ochii lui, mari și albaștri, se simțea o sclipire de inteligență și gândire. A coborât încet treptele pridvorului și, în ciuda șchiopătării și cocoașului de pe umăr, părea și era maiestuos de frumos. În fața întregii noastre mulțimi de la acea vreme se afla un student german familiar care tocmai sosise la noi din Dorpat. Silueta lui înaltă și frumoasă și curiozitatea cu care privea ceea ce i se părea o ceremonie rusă ciudată nu au putut să nu atragă atenția pustnicului, iar el a fost primul care i-a dat crucea. Knierim - așa se numea tânărul german - neînțelegând ce i se cere, a apucat crucea cu mâna și, mai mult, cu o mână înmănușată neagră. — O mănușă, spuse bătrânul cu reproș. Germanul tocmai a devenit complet rușinat. Părintele Serafim a făcut apoi un pas înapoi și a spus: „Știți ce este o cruce? Înțelegeți semnificația crucii Domnului? - și de pe buzele călugărului inspirat curgea un discurs sonor și armonios într-un pârâu elocvent... Chiar dacă aș avea suficientă memorie pentru a păstra cuvintele pustnicului în toți acești ani, atunci nici atunci nu aș putea include această predică improvizată în amintiri. Pe vremea aceea nu eram în stare să înțeleg. Pe vremea aceea nu puteam avea mai mult de nouă ani. Dar ceea ce un copil putea să înțeleagă, să vadă și să audă atunci nu mi-a fost șters din memorie în zecile de ani de viață pe care i-am trăit de atunci. Nu trebuie să uit această privire limpede, inspirată în acel moment de înțelepciunea de sus, nu trebuie să uit chipul brusc transformat al tăietorului de lemne din pădurile Murom. Îmi amintesc în mod viu sunetele unei voci care spunea „ca unul care are putere” micului turmă de pelerini adunați la Sarov. Îmi amintesc de strălucirea simpatică din ochii negri ai lui Prokudin, îmi amintesc de bunica mea, care stătea umil în fața pustnicului, „ca o buză umedă”. Îmi amintesc de bucuria tinerească care a izbucnit în ochii unchiului mai tânăr. Predicatorul l-a observat și, aplecându-se ușor spre unchiul său, a spus: „Ai bani?” Unchiul s-a repezit să caute portofelul în buzunare. Dar pustnicul l-a oprit cu o mișcare liniștită a mâinii: „Nu, nu acum”, a spus el. - „Dă mereu, peste tot.” Și cu aceste cuvinte i-a întins întâi crucea. Și răposatul meu unchi nu a „plecat să plângă”, așa cum a fost cazul tânărului bogat al Scripturii... Ne grăbeam să ne întoarcem. Am întârziat puțin și nu a trebuit să ieșim înainte de întuneric de la marginea nisipurilor mișcătoare care înconjoară pădurea deasă de Sarov, încă îngrozitoare, conform zvonurilor. Pelerinii umblători, printre care, ca întotdeauna, se aflau multe femei fragile și copii slăbiți de la bătrânețe, au mers deja înainte. În curtea mănăstirii se auzea din când în când vuietul trăsurilor care pleacă ale pelerinilor mai înstăriți. Și caii noștri stăteau deja pe veranda hotelului. Caii noștri bine hrăniți băteau pământul cu copitele, grăbindu-și cu nerăbdarea slujitorii care ne duceau bagajele de călătorie la trăsuri. Un bătrân slujitor mănăstiresc s-a apropiat de Alexei Nefedovici, care călărea și ridica deja piciorul în etrier. „Încă înainte de dimineață”, a spus el, „Părintele Serafim, părăsind biserica, s-a destins să-mi șoptească în treacăt porunca, pentru ca tu, Alexei Nefedovici, să nu pleci seara fără să-l mai vezi”. „Un vechi prieten, tatăl meu spiritual, vrea să-și ia rămas bun”, a remarcat Prokudin și, întorcându-se către noi, a spus: „Urmați-mă, toți.” Și așa toată familia noastră, cu un husar pensionar în frunte, s-a întins din nou pe lungile coridoare ale clădirii mănăstirii. Ușa de la holul pustnicului era larg deschisă, parcă invita la intrare. Ne-am poziționat în tăcere de-a lungul peretelui unei camere lungi și înguste, vizavi de ușile celulei interioare. Ultima rază de soare care se stingea apus a căzut pe un sicriu scobit dintr-o coamă de stejar, care stătea de zeci de ani în colț pe două bănci transversale. Rezemat de perete, capacul sicriului era gata... Ușa celulei se deschise tăcut și încet. Cu pași tăcuți Bătrânul se apropie de sicriu. Fața lui acum lipsită de sânge era palidă, ochii lui priveau undeva în depărtare, ca și cum ar fi privit cu atenție în ceva invizibil care îi ocupa întreg sufletul, întreaga sa structură interioară. O flacără îi tremura în mână deasupra unui mănunchi de lumânări de ceară aprinse. După ce a înfipt patru lumânări la marginea sicriului, i-a făcut semn lui Prokudin și apoi s-a uitat atent și trist în ochii lui. După ce a traversat sicriul de stejar cu o cruce pastorală largă, a înăbușit, dar a spus solemn: „Despre mijlocire”. Cuvântul Sfântului Bătrân a fost înțeles atât de Prokudin însuși, cât și de cei din jur ca o predicție a morții lui, a lui Prokudin. Sub impresia uluitoare a acestei predicții, am părăsit mănăstirea Sarov. Nu am avut ocazia să-l revăd pe Sfântul Serafim în viața mea. Aproape în anul următor (1833), călugării l-au găsit în chilia lui, decedat în genunchi în timpul rugăciunii. Dar, bineînțeles, în familia noastră de mult timp nu s-au încheiat discuțiile despre personalitatea fermecătoare a marelui ascet și pașnic apostol al muncii, iar acum Făcătorul de Minuni slăvit de Biserică. Rămâne să spun cum s-a împlinit profeția părintelui Serafim pe care am auzit-o și s-a împlinit în același an. A sosit Sărbătoarea Mijlocirii Fecioarei Maria. Ce s-a întâmplat în această zi cu Nijniul nostru, mereu atât de calm, când agitația târgului s-a îndepărtat de el și a adormit toată iarna, parcă într-un somn de moarte. Cvadruplu după cvadruplu trec în grabă pe lângă casa noastră de la capătul Malaya Pokrovka. Se pare că toți cei care au o trăsură au jurat să conducă pe această stradă, să facă dreapta și să se oprească în fața casei mari albe a baronesei Morenheim. UN. cazat aici iarna aceasta. Prokudin. Astăzi a primit Sfintele Taine, iar tot orașul a venit aici să-l felicite. Și toți bătrânii noștri au mers și acolo. Caii, desigur, nu erau înhămați, deoarece de la ferestrele sufrageriei noastre se vedeau oblic ferestrele casei Morenheim. Cea mai mică dintre noi, sora mea și cu mine, am fost lăsată sub paza doamnei Oliveira, o bătrână spaniolă pe care Prokudin a găsit-o undeva în mahalalele Moscovei, murind de foame și de lipsă, și a adus-o la casa mamei mele, ca să o poată alăpta și să o îngrășeze, în timp ce preotul, părintele Pavel, o va învăța dogmele și ritualurile credinței noastre. Dorința arzătoare a spaniolei era acum să devină călugăriță la Mănăstirea Fecioarelor din apropiere. Stând cu noi, fetelor, în această zi memorabilă și lucrând la nesfârșita ei bucată de pătură, bietul străin s-a uitat la brațele ei decrepite și subțiri și a oftat, gândindu-se că, probabil, într-o zi se vor îngrasa. Dar, după ce și-a reunit cu grijă munca, ea ne-a spus: "Nu ar trebui să mergem și tu și cu mine la o plimbare până la casa lui Morenheim? Tu și cu mine, bineînțeles, nu vom intra în casă, dar putem surprinde momentul în care binefăcătorul meu iese pe balcon pentru a se închina în fața lui și a-l felicita." Ne-am pregătit într-un minut și, dând colțul, am început să mergem încet în fața casei, unde deja se plimbau alți copii, unii cu guvernanta, iar alții cu bona. Când clopotnița unei biserici din apropiere a bătut ora două, ușa de sticlă de pe balconul Morenheim a început să se miște, dar când s-a deschis, nu a ieșit proprietarul casei, ci doar medicul general și prietenul lui Nijni, Lindegrin. O femeie spaniolă s-a apropiat timid de baruri, întrebând: „Dar Prokudinul nostru?” Medicul a răspuns: "Este mai sănătos decât noi toți și probabil va trăi până la o sută de ani. Acum umblă din cameră în cameră cu pasul lui vioi, împovărându-și oaspeții cu povești despre faptele Mântuitorului pe pământ și le povestește în așa fel încât tuturor parcă le aude pentru prima dată. Vreau să-i fie o stare de sănătate, am simțit că am simțit o glumă prostească. al fiecăruia dintre invitați am simțit pulsul domnului gras Smirnov și al bătrânei doamne Pogulyaeva, iar pulsul celui care, conform predicției, trebuia să moară în ziua aceea, s-a dovedit a fi cel mai lin și mai puternic. Iar bunul neamț, întorcându-se pe un picior, s-a înclinat respectuos față de spaniol, ne-a aruncat fiecăruia câte un sărut și a trecut înapoi pe ușa de sticlă. Clopotnița a bătut trei și jumătate. Deodată, ușa de sticlă de la etaj se deschise și un lacheu, palid ca moartea, alergă cu capul în jos pe trepte; a strigat: „Moare, m-au trimis după mărturisitor”. Dar oricât de apropiată ar fi fost biserica și oricât de grăbit ar fi fost părintele Pavel, mai trebuia să termine de citit slujba de înmormântare asupra răposatului, peste cadavrul deja rece al celui pe care săracii și bogații îl numeau prietenul săracului și al nenorocitului. Murind, se lăsă pe un scaun, sprijinindu-și capul de spătarul său înalt. Trăsăturile feței corecte și nobile ale husarului pensionar erau complet calme. Părea a fi un bebeluș adormit liniștit în poala mamei sale. „S-a odihnit”, a spus sacristanul cu părul cărunt, stând în picioare cu o cădelniță în mâini. — Da, a adăugat preotul, ștergându-și o lacrimă mare de pe obraz. „Și acum el este acolo, de unde au scăpat durerea, boala și suspinele.” Medicii nu au găsit nicio boală la decedat și nu au găsit semne de apropiere a morții. Se poate ca în Nijni Novgorod sau în vecinătatea Sarovului să fie cineva care își amintește încă de moartea lui Prokudin, acest om care l-a iubit cu pasiune pe Dumnezeu și pe vecinii săi. Probabil că îmi va confirma amintirile. Oamenii din Sarov își amintesc sau nu cuvântul profetic rostit de pustnic prietenului și discipolului său, având în vedere sicriul pe care și-l pregătise de mult pentru sine? Nu stiu. În orice caz, s-a adeverit.