Ze wspomnień z dzieciństwa św. Serafina z Sarowa

Pustelnik z I ćwierci XIX w. i pielgrzymi swoich czasów W tych dniach Kościół i naród prawosławnej Rosji z rodziną królewską na czele z czcią świętowali długo oczekiwany wielki duchowy triumf - odkrycie relikwii św. Serafina, Cudotwórcy z Sarowa. Tysiące pielgrzymów z całej Rosji są przyciągane drogą już wydeptaną przez lud, aby czcić uczciwe relikwie świętego Bożego z ciepłą wiarą w potężne wstawiennictwo w Niebie modlitewnika, teraz uwielbionego przez Kościół za nasze dusze. Pogłoski o tym radosnym wydarzeniu mimowolnie przywołują na myśl obrazy z dawnych, bardzo dawnych dni mojego dzieciństwa: przeszłość zdaje się ożywać przede mną, a w mojej wyobraźni wyraźnie pojawia się obraz ascety z lasów Muromskich, którego miałem wielkie szczęście widzieć jakieś trzy czwarte wieku temu. Prawdopodobnie moje wspomnienia wniosą niewiele nowego do tego, co już wiadomo o życiu i wyczynach św. Serafina, ale wydaje mi się, że osobiste świadectwo naocznego świadka powinno mieć w chwili obecnej pewne znaczenie, dlatego chciałbym opowiedzieć, o ile pamiętam, czego byłem świadkiem podczas wizyty w Ermitażu w Sarowie w 1831 lub 1832 roku. Nie pamiętam już, ze względu na odległość czasu, bezpośrednich powodów, które skłoniły ojca i matkę do opuszczenia gniazda w Niżnym Nowogrodzie i udania się do lasów Muromskich, zabierając ze sobą całą ogromną rodzinę, od starszej nastolatki po dziecko przy piersi matki, a prawie cały dom – słowem, w wyrażeniu tamtych czasów – dzieci i domowników, cały ich dom… Większość pielgrzymów szła i jeździła, aby wypełnić przysięgę złożoną w tym czy innym trudnym momencie życia. A było za co dziękować w tych odległych czasach. Okropności roku 12 były wciąż świeże w pamięci wszystkich. W tym strasznym czasie zarówno biedni, jak i bogaci ludzie złożyli wiele ślubów. Potem przyszła radość wyzwolenia, radość i świętowanie niesłychanych zwycięstw. Wzrost nastrojów społecznych trwał ponad dziesiątki lat. A tam, gdzie pojawia się podniesienie na duchu, pojawia się pociąg do osiągnięć. I tak... na krótko przed opisanymi wydarzeniami kraj spadł na nową katastrofę społeczną: pierwszy potężny atak nieznanego dotąd azjatyckiego gościa - cholery. No to co? "Ci sami ludzie z tego samego pokolenia, którzy podczas najazdu cudzoziemca jako jedna osoba zjednoczyli się w przyjacielskim oporze, głęboko odczuwając wspólną solidarność w obliczu wspólnego dla wszystkich nieszczęścia, teraz pospiesznie rozpłynęli się, każdy do swojej nory. Strach o siebie, o siebie osobiście, ogarnął wszystkich. Ludzie wyglądali na przechodnia jak zwierzęta, chroniąc swoje domy ogniem i dymem. Mężczyzna przebiegł na oślep przez ulicę, widząc mężczyznę w oddali. Podróżny ze strachu wjechał swoim wózkiem w zaspę śnieżną, żeby nie wdychać zanieczyszczonego oddechu kogoś, kogo spotkał. Ale na szczęście te dni również się skróciły. Usunięto placówki kwarantanny, a droga na całej szerokości i powierzchni naszej ziemi znów stała się wolna. Ludzie ponownie napływali do wszystkich miejsc bezpłatnej pielgrzymki. Właśnie w tym czasie moim siostrom i braciom (już dawno nieżyjącym) udało się złapać pustelnika z lasów Murom w trakcie jego ascetycznych zajęć. Jechaliśmy długo... Doskonale pamiętam urok postojów na skraju lasu przy ogniskach przy potoku lub nad dziurą w lesie, z samowarami w cieniu drzew - z całą przestrzenią półcygańskiego nomady... Pamiętam, że nocowałem w ogromnych wioskach bogatej, zamożnej okolicy: w przestronnej, niedawno wyciętej chacie zasypiałem słodko przy brzęczeniu kobiecych wrzecion... Wyglądasz na pół śpiącą, a kobiety wciąż wirują, w milczeniu i niedługo po północy. Siwowłosa teściowa albo siada, to znowu wstaje, miarowymi ruchami niczym wahadło, wrzucając drzazgę za drzazgą w wysoką lampę... A z wysokości światła tryskają iskry, plamami, niczym ognisty deszcz, nadając cichej pracy wieśniaczek w nocnej ciszy coś fantastycznego, baśniowego... Po każdym noclegu, po każdym postoju, pociąg pielgrzymów z Sarowa stawał się coraz dłuższy. W tamtych czasach ludzie uwielbiali trzymać się razem, zbliżając się do niebezpiecznego wówczas obszaru lasu Murom. Pamiętam, jak rząd naszych powozów powoli i ciężko jechał po ruchomych piaskach głównej drogi, omijając skraj potężnego lasu iglastego. Wozy chłopskie jeden po drugim dołączały do ​​ogona pociągu; Piesi pielgrzymi pilnie ugniatali stopami ruchomy piasek, żeby nie zostać za nimi i nie zgubić strażników pociągu. Od czasu do czasu słychać było strzały z karabinu: był to stary pojmany Turek, kiedyś wyciągnięty przez dziadka, który się bawił. Teraz, jako barman lub gospodyni, zasiadał co ważne na szerokich kozłach akademika swojej babci i po każdym strzale mówił coś w stylu: „Niech się tam w lesie przestraszą”. Nie pamiętam ogólnego wyglądu klasztoru Sarowa po wejściu. Był już chyba wieczór i my, dzieci, zdrzemnęliśmy się na kolanach starszych osób. Po wejściu do długiej, niskiej, sklepionej jadalni klasztornej nas, dzieci, ogarnęło lekkie drżenie, czy to z powodu wilgoci w kamiennym budynku, czy po prostu ze strachu. W samym środku posiłku mnich stojący przy mównicy czytał Żywoty Świętych. Honorowi goście siedzieli w głębokiej ciszy przy długim stole po prawej stronie. „Zasłużeni” jedli leniwie, pogardliwie zgarniając drewnianymi łyżkami ze wspólnej dla nich miski. Chłopi przy drugim stole po lewej stronie pilnie siorbali pyszne klasztorne jedzenie. Oboje milczeli. Pod słabo oświetlonymi arkadami słychać było jedynie monotonny głos lektora i powściągliwe szuranie butów służby na kamiennej podłodze, podającej jedzenie w drewnianych kubkach i na drewnianych tacach. Tej nocy my, dzieci, nie obudzono nas na jutrznię, tylko dotarliśmy na mszę. Ojca Serafina nie było na nabożeństwie, a ludzie tłumnie gromadzili się prosto z kościoła do budynku, w którym mieściła się klasztorna pustelnia. Do pielgrzymów dołączyła także nasza rodzina. Szliśmy długo pod arkadami niekończących się, jak mi się wtedy wydawało, ciemnych korytarzy. Mnich ze świecą szedł przodem. „Tutaj” – powiedział i odwiązując klucz od paska, użył go do otwarcia zamka wiszącego przy niskich, wąskich drzwiach osadzonych głęboko w grubym kamiennym murze. Pochylając się w stronę drzwi, starzec powiedział zwykłe w klasztorach pozdrowienie: „Panie Jezu Chryste, Synu Boży, zmiłuj się nad nami”. Nie było jednak odpowiedzi „Amen” jako zaproszenia do wejścia. „Spróbujcie tego sami i zobaczcie, czy ktoś z was zareaguje” – powiedział stary doradca, zwracając się do pielgrzymów. Zwyczajowy okrzyk przy zamkniętych drzwiach powtórzył mój ojciec i inni - próbowały zarówno kobiety, jak i dzieci... „Niech tak będzie, Aleksiej Niefedowiczu” - matka nieśmiało zaprosiła wysokiego pana w emerytowanym mundurze huzarskim, mężczyzny wciąż młodego w giętkości swojej sylwetki i blasku głębokich czarnych oczu, ale już starca w szarych wąsach i zmarszczkach marszczących wysokie czoło. Aleksiej Niefedowicz Prokudin szybko podszedł do drzwi, pochylił się nad nimi i z ufnością domowego przyjaciela, z uśmiechem gotowego powitania na twarzy, cicho powiedział znanym nam tonem piersiowym: „Panie Jezu Chryste, Synu Boży, zmiłuj się nad nami”. Jednak na jego przystojny głos zza zamkniętych drzwi nie było żadnej odpowiedzi. „Jeśli Aleksiej Niefedowicz nie odpowiedział, oznacza to, że starszego nie ma w celi. Może powinnaś zajrzeć pod okno i zobaczyć, czy wyskoczył, gdy usłyszałeś na podwórzu ryk twojego pociągu. Wyszliśmy za siwowłosym doradcą z korytarza inną, krótszą drogą. Minąwszy róg budynku za nim, znaleźliśmy się na małej platformie, tuż pod oknem Ojca Serafina. W tym miejscu pomiędzy dwoma starożytnymi grobami rzeczywiście znaleziono ślady dwóch stóp obutych w obuwie robocze. „Uciekaj” – powiedział zmartwiony siwowłosy mnich, zawstydzony przekręcając w rękach niepotrzebny już klucz do pustej celi. „Ehma” – westchnął głęboko, pokornie wracając do dzieła swego posłuszeństwa jako przewodnik pielgrzymów wokół klasztornego sanktuarium. Tymczasem ich tłum tłoczył się już wokół starożytnego grobu stojącego w oddali z żeliwną trumną na ziemi zamiast pomnika. Niektórzy żegnając się, czcili zimne żeliwo, inni zgarnęli sypki piasek spod grobowca w róg chusty... Żegnając się trzykrotnie, mnich pokłonił się do ziemi przed starożytnym grobem. Cały lud kłaniał się za nim do ziemi. „Ojcze nasz Marku” – mnich rozpoczął swoją zwyczajową monastyczną opowieść: „Ojciec nasz Marek został ocalony w tych właśnie lasach, kiedy budowano nasz klasztor po raz pierwszy. Przeklęci przeciwnicy zbójników leśnych nie raz okaleczali go w lesie, wyłudzając od niego miejsce, w którym rzekomo zakopano klasztorne skarby, a na koniec z frustracji wyrwali mu język. Przez dziesiątki lat męczennik żył w naszym lesie jako mimowolny milczący człowieku. I pomimo całej jego cierpliwości podczas jego życia, Pan przekazuje teraz swoją cudowną moc grobowi. Jak wiecie, nad tym grobem wydarzyło się już wiele cudów, a my, niegodni jego braci, śpiewamy tu requiem, czekając, aż Bóg łaskawie odsłoni spod osłony swoje święte relikwie”. Tłum pielgrzymów z szacunkiem rozstał się, przerywając przemówienie mnicha: sam opat udał się ze śpiewakami, aby odprawić zwyczajowe niedzielne nabożeństwo żałobne nad grobem dawno zmarłego brata. Po pogrzebie Ojciec Opat pobłogosławił nas, pielgrzymów, abyśmy w lesie szukali Ojca Serafina: „Daleko nie zajdzie” – pocieszał opat – „w końcu, podobnie jak nasz ojciec Marek, był za życia ciężko kaleką. Sami się przekonacie: gdzie jest ramię, gdzie noga, a tam garb na ramieniu. Czy niedźwiedź go złamał… czy ludzie go bili… przecież jest jak dziecko, nie powie. Ale ty raczej nie znajdzie go w lesie. Schowa się w krzakach i położy w trawie. Czy sam zareaguje na głosy dzieci? Zabierzcie więcej dzieci, żeby one szły przed wami, na pewno pobiegły naprzód – krzyknął opat za tłumem, który ruszył już w stronę lasu. Na początku fajnie było biegać samotnie, zupełnie samotnie; biegając bez nadzoru i nadzoru po miękkiej, aksamitnej warstwie ruchomego piasku. My, dzieci miejskie, musieliśmy co jakiś czas się zatrzymywać, aby wytrząsnąć drobny biały piasek z tego czy innego (modnego wówczas) buta ze szczelinami. Wiejskie sandałki śmiejąc się, krzyczały do ​​nas, gdy szliśmy: „Dlaczego nie zdejmiecie butów… będzie łatwiej”. Las stał się gęstszy i wyższy. Coraz bardziej ogarniała nas leśna wilgoć, leśny spokój i cierpki, niezwykły zapach żywicy. Pod wysokimi łukami ogromnych jodeł zrobiło się zupełnie ciemno... W ponurym lesie zrobiło się niesamowicie zarówno dla wioski, jak i miasta. Chciałem płakać... Na szczęście gdzieś w oddali zabłysnął promień słońca i rozświetlił się pomiędzy iglastymi gałęziami... Odważyliśmy się, pobiegliśmy w stronę migoczącej w oddali szczeliny i wkrótce wszyscy wybiegliśmy rozproszeni na zieloną, zalaną słońcem polanę. Patrzymy: w pobliżu korzeni osobnego świerku stojącego na polanie pracuje niski, chudy starzec, pochylony prawie do ziemi, zręcznie ścinając sierpem wysoką leśną trawę. Sierp błyszczy w słońcu. Słysząc szelest w lesie, starzec szybko wstał, nadstawił ucha w stronę klasztoru, a następnie niczym spłoszony zając rzucił się szybko w stronę leśnych zarośli. Ale nie miał czasu uciekać, zabrakło mu tchu, nieśmiało obejrzał się za siebie, schował się w gęstej trawie zasłony, której nie przeciął i zniknął nam z oczu. Właśnie wtedy przypomnieliśmy sobie instrukcje naszych rodziców, kiedy wchodziliśmy do lasu, i prawie dwudziestoma głosami jednogłośnie krzyknęliśmy: „Ojcze Serafinie! Ojcze Serafinie! Stało się dokładnie to, na co liczyli pielgrzymi klasztoru: słysząc niedaleko od nich głosy dzieci, ojciec Serafin nie mógł znieść zasadzki i zza wysokich łodyg leśnej trawy wyłoniła się jego stara głowa. Kładąc palec na ustach, patrzył na nas wzruszająco, jakby błagał dzieci, aby nie wydawały go starszym, których kroki było już słychać w lesie. Żółtawe włosy pustelnika, mokre od potu pracy, układały się w miękkie kosmyki na wysokim czole: jego twarz, ukąszona przez leśne muszki, była usiana kroplami krwi pokrytymi zmarszczkami. Wygląd leśnego pustelnika był nieestetyczny. Tymczasem, gdy przeszedł do nas ścieżkę przez całą trawę, usiadł na trawie i przywołał nas do siebie, nasza mała Lisa jako pierwsza rzuciła się staruszkowi na szyję, przyciskając swoją czułą twarz do jego pokrytego śmieciami ramienia. „Skarby, skarby” – powiedział ledwo słyszalnym szeptem, przyciskając każdego z nas do swojej chudej piersi. Uściskaliśmy starszego, a tymczasem nastolatek, pasterz Sema, który wmieszał się w tłum dzieci, pobiegł najszybciej jak mógł z powrotem na bok klasztoru, krzycząc głośno: "Tutaj, tutaj. Oto on... Oto Ojciec Serafin. "Syu-yu-da-a.". Poczuliśmy wstyd. Zarówno nasze krzyki, jak i nasze uściski, wydawały nam się czymś w rodzaju zdrady. Zawstydziliśmy się jeszcze bardziej, gdy pojawiły się dwie potężne, zdyszane postacie, ja nie pamiętam, czy byli to mężczyźni, czy kobiety, chwyciliśmy Starszego za łokcie i zaprowadziliśmy go do gromady ludzi, która już wypłynęła z lasu. Gdy opamiętaliśmy się, pobiegliśmy za Ojcem Serafinem... Wyprzedzając swoich nieproszonych doradców, szedł teraz sam, kulejąc, do swojej chaty nad potokiem. Zbliżając się do niej, odwrócił się w stronę czekających na niego pielgrzymów. „Nie mam już czym leczyć wy tutaj, kochani” – powiedział miękkim, zawstydzonym tonem gospodarza zaskoczonego w środku dnia pracy. „Ale może uda wam się wyleczyć dzieci” – przypomniał sobie, jakby zachwycony własnym domysłem. A potem, zwracając się do nastolatka, naszego brata, powiedział: „Tutaj mam łóżka z cebulą. widzisz? Zbierz wszystkie dzieci, pokrój im cebulę; nakarm ich cebulą i napij się porządnej wody ze strumienia”. Biegaliśmy i podskakiwaliśmy, aby wykonać polecenia Ojca Serafina i kucaliśmy między łóżkami. Oczywiście nikt nie dotknął Luke'a. Wszyscy leżąc na trawie, patrzyliśmy zza niej na starca, który tak mocno przyciskał nas do piersi. Otrzymawszy jego błogosławieństwo, wszyscy stanęli z daleka w pełnym szacunku półokręgu i podobnie jak my, z daleka patrzyli na Tego, którego przyszli zobaczyć i posłuchać. Było tu wielu ludzi zasmuconych niedawną żałobą: większość wieśniaczek na znak żałoby nosiła białe chusty. Córka naszej starej niani, która niedawno zmarła na cholerę, cicho płakała, zakrywając twarz fartuchem. „Wtedy zaraza, teraz cholera” – powiedział powoli pustelnik, jakby przypominając sobie coś dawno, dawno temu. „Spójrzcie” – powiedział głośno – „tu dzieci będą kroić cebulę, nic z niej nie zostanie na ziemi... Ale ona wzrośnie, będzie silniejsza i silniejsza niż wcześniej... Podobnie będą nasi zmarli, zarówno dżuma, jak i cholera... i wszyscy powstaną lepsi, piękniejsi niż wcześniej. Zmartwychwstaną. Zmartwychwstaną. Zmartwychwstaną, każdy z osobna..." Pustelnik nie zwracał się do pogan z wieść o zmartwychwstaniu. Wszyscy, którzy tu stali, od najmłodszych lat wiedzieli „o życiu następnego stulecia”. W „Jasny dzień” wszyscy wymienili radosne pozdrowienia. Tymczasem to głośne: „Zmartwychwstaną. Zmartwychwstaną”, ogłoszone w odległym lesie ustami, które w ciągu ich życia tak mało mówiły, rozbłysło nad polaną jako zapewnienie o czymś niewątpliwym i bliskim. Stojąc przed drzwiami swojej leśnej chaty, w której nie można było ani stać, ani leżeć, starzec przeżegnał się cicho, kontynuując swoją modlitwę, swoją cichą modlitwę... Ludzie mu nie przeszkadzali, tak jak ani praca z siekierą, ani sianokosy, ani upał, ani zimno, ani noc, ani dzień nie przeszkadzały mu w nieustannej rozmowie z Bogiem. To było tak, jakby cichy anioł przeleciał nad cichą polaną. Oddzielona od pielgrzymów, naprzeciw wszystkich stała budząca grozę, dumna istota, dobrze nam znana - pani Zorina, daleka krewna mojego ojca. Za nią tłoczył się cały sztab służących, ubranych podobnie jak ona na czarno, z białymi chustami na głowach. Starą kobietę wspierały dwa łokcie – albo wiewiórki, albo skrzydlate kobiety w aksamitnych spiczastych czapkach. Znudzona uroczystym spokojem leśnej polany i cicho modlących się ludzi, starsza pani pomruczała, zwracając się na swoje podwórko: "Będziemy mieli czas na modlitwę w domu. Przyszłam, aby zabrać głos i będę mówić." I popychając swoją świtę w obie strony, przepłynęła z nimi obydwoma do samego środka półkola. „Ojcze Serafin, Ojcze Serafin” – zawołała głośno do pustelnika. – Jakiej rady byś mi udzielił? Oto jestem, generał Zorina, wdowa od trzydziestu lat. Mieszkam od piętnastu lat, może słyszeliście, w klasztorze z tymi wszystkimi ludźmi. Przez cały ten czas obserwowałem środy i piątki; Teraz myślę o wyjeździe w poniedziałek, więc co na to powiesz? Co polecasz, Ojcze Serafinie? Gdyby pojawiło się stado gawronów, krakających nad tłumem pielgrzymów, nie bardziej bylibyśmy oszołomieni hałaśliwymi ptakami, niż irytującą prośbą pani Zoriny, która nagle przerwała ogólny nastrój. A ojciec Serafin, jakby zdziwiony, mrugnął do niej swoimi życzliwymi oczami: „Nie do końca cię rozumiem” – powiedział, a potem po chwili namysłu dodał: „jeśli mówisz o jedzeniu, to powiem ci tak: kiedy się modlisz, zapominasz o jedzeniu – no cóż, nie jedz, nie jedz przez dzień, nie jedz za dwa – a potem, gdy poczujesz głód i osłabniesz, to zjedz trochę”. To mądre rozwiązanie problemu, dokonane przez pustelnika, który przetrwał stulecia trudów, wywołało uśmiech czułości na wszystkich twarzach. Stara, arogancka zwolenniczka postu w jakiś niezręczny sposób wycofała się wraz ze swoimi dworzanami, szybko ukrywając się wraz z nimi w tłumie. Tymczasem pielgrzymi osłabli, stojąc w słonecznym upale. Organizm każdego doszedł do siebie, domagał się pożywienia i odpoczynku. Ojciec Serafin skinął ręką na Prokudina: „Powiedz im” – powiedział – „wyświadcz mi przysługę, powiedz wszystkim, żeby szybko napili się tamtejszego źródła. Woda tam jest dobra. A jutro będę w klasztorze. Na pewno to zrobię”. Kiedy wszyscy, ugasiwszy pragnienie, rozejrzeli się, ojca Serafina nie było już na wzgórzu przed swoją chatą, w którym nie było miejsca, aby stać lub leżeć. Dopiero w oddali za krzakami zaszeleścił sierp, tnący suchą leśną trawę. Do klasztoru wróciliśmy sami, z rodziną, podążając zmęczonym krokiem mojej babci, matki mojego ojca. Był z nami tylko Aleksiej Niefedowicz, a w pewnej odległości z tyłu ciągnął się długi rząd domowników. Tłumy pielgrzymów wkraczały już w bramy klasztoru, lecz my wciąż nie opuściliśmy szerokiej, chłodnej polany, na końcu której w oddali widać było głowy katedry klasztornej. Ojciec zaczął cicho śpiewać, co zawsze robił, gdy był w gronie rodziny, i zrobiło mu się dobrze w duszy; dwie starsze siostry i nastoletni brat zaczęli śpiewać, jak zawsze, swoim anielskim, jeszcze na wpół dziecięcym głosem; Powtórzył je głęboki tenor Prokudina. Oddzieleni od innych służących, Siemion i Wasilij szli dalej, zwykłe basowe głosy naszych rodzinnych pieśni i skromny, ale harmonijny chór ogłaszały wysokie łuki polany: „Śpiewamy Ci, błogosławimy, dziękujemy Ci i modlimy się do Ciebie, Boże nasz, Boże nasz, Boże nasz…”. Dźwięki ostatniego „Boga naszego” wciąż ucichły na wysokościach, gdy spokojnie wyszliśmy na polanę klasztorną. Tymczasem przed oczami śpiewaków mimowolnie przemknął pokorny wygląd leśnego bzu. Moja siostra Lisa, ta sama, którą tak bardzo przytulał Ojciec Serafin, nazywając ją skarbem, moja młodsza siostra trzymała mnie mocno obiema rękami. Wychodząc z ciemności lasu, ścisnęła moją dłoń i patrząc pytająco w moją twarz, powiedziała: "Przecież ojciec Serafin tylko wygląda na starego człowieka, ale w rzeczywistości jest dzieckiem jak ty i ja. Czyż nie jest tak, Nadio?" Od tego czasu, przez następne siedemdziesiąt lat mojego życia, widziałem oczy mądre, życzliwe i mądre, widziałem wiele oczu pełnych gorącej, szczerej miłości, ale nigdy od tego czasu nie widziałem oczu tak dziecinnie jasnych, starczo pięknych jak te, które patrzyły na nas tego ranka tak wzruszająco zza wysokich łodyg leśnej trawy. Było w nich całe objawienie miłości... Uśmiech, który gościł na tej pomarszczonej, wyczerpanej twarzy, można porównać jedynie z uśmiechem śpiącego noworodka, gdy według niań wciąż jeszcze pocieszają go we śnie niedawni towarzysze – anioły. Do końca życia zapamiętam sadzonki drobnego drewna opałowego przeplatane stertami siana, które widziałem we wczesnym dzieciństwie na leśnej polanie, wśród gęstego lasu, wśród olbrzymich sosen, jak gdybym strzegł tej biednej, katorżniczej pracy wątłego na ciele, ale silnego z Bożą pomocą, pustelnika. Następnego dnia od wczesnego rana ojciec Serafin, zgodnie ze swą obietnicą, przebywał już w klasztorze. Przywitał nas, pielgrzymów, jak gościnny gospodarz wita zaproszonych gości, w otwartych drzwiach swojej wewnętrznej celi. Nie było na nim widać żadnych śladów pobytu na pustyni: żółtawoszare włosy były gładko uczesane, w głębokich zmarszczkach nie było widać krwi po ukąszeniach leśnych komarów; śnieżnobiała lniana koszula zastąpiła zużytą samodział; cała jego osoba była jakby wyrazem słów Zbawiciela: „Gdy pościcie, namaśćcie sobie głowę i umyjcie twarz, abyście nie przed ludźmi jawili się jako poszczący, lecz przed waszym Ojcem, który jest w ukryciu, a wasz Ojciec, który widzi w ukryciu, odpłaci wam otwarcie”. Twarz pustelnika była radosna, celę wypełniły worki wypełnione bułką tartą z prosfor. Jedyne wolne miejsce znajdowało się przed ikonami do klęczenia i modlitwy. Obok starego mnicha stała ta sama torba krakersów, tyle że otwarta. Ojciec Serafin rozdawał po garści każdemu pielgrzymowi, który się do niego zbliżał, mówiąc: "Jedz, jedz, moje światła. Widzisz, jaką mamy tutaj obfitość". Skończywszy rozdawanie i pobłogosławiwszy ostatniego, który podszedł, starzec cofnął się o pół kroku i kłaniając się głęboko z obu stron, powiedział: „Przebaczcie mi, ojcowie i bracia, za to, co zgrzeszyłem przeciwko wam słowem, uczynkiem i myślą”. (Ojciec Serafin poszedł tego wieczoru do spowiedzi u spowiednika wspólnego dla wszystkich klasztorów). Następnie wyprostował się i osłaniając wszystkich obecnym szerokim krzyżem kapłańskim, dodał uroczyście: „Niech Pan przebaczy i zmiłuje się nad wami wszystkimi”. Tak zakończyło się nasze drugie spotkanie z Wielebnym Starszym. Nie pamiętam, jak spędziliśmy resztę tego dnia, ale trzeci i ostatni dzień naszego pobytu na Pustyni Sarowskiej tym bardziej utkwił mi w pamięci. Po spowiedzi, jak powiedziałem, dzień wcześniej ojciec Serafin odprawił tego dnia mszę świętą jako ksiądz w małym kościele. Jej wielkość pozwalała na obecność na nabożeństwie jedynie niewielkiej liczby pielgrzymów. Wspominając nas, którzy nie dotarliśmy do cerkwi, wielebny wysłał nowicjusza z informacją, że po nabożeństwie przyjdzie do nas z krzyżem. Czekaliśmy na niego wszyscy, bogaci i biedni, tłocząc się wokół kruchty kościoła. Kiedy pojawił się w drzwiach kościoła, oczy wszystkich były skierowane na niego. Tym razem był w pełnych szatach zakonnych i w epitrachelionie nabożeństwowym. Jego wysokie czoło i wszystkie rysy poruszającej się twarzy jaśniały radością człowieka, który godnie zakosztował Ciała i Krwi Chrystusa; w jego oczach, dużych i niebieskich, błyszczała inteligencja i myśl. Powoli zszedł po schodach ganku i pomimo utykania i garbu na ramieniu wydawał się i był majestatycznie piękny. W tym czasie przed całym naszym tłumem stał znajomy niemiecki student, który właśnie przybył do nas z Dorpatu. Jego wysoka, przystojna sylwetka i ciekawość, z jaką patrzył na coś, co wydawało mu się dziwną rosyjską ceremonią, nie mogły nie zwrócić uwagi pustelnika i jako pierwszy wręczył mu krzyż. Knierim – tak miał na imię młody Niemiec – nie rozumiejąc, czego się od niego wymaga, chwycił krzyż ręką, a w dodatku dłonią w czarnej rękawiczce. „Rękawiczka” – powiedział starzec z wyrzutem. Niemiec po prostu całkowicie się zawstydził. Następnie ojciec Serafin cofnął się o dwa kroki i przemówił: "Czy wiesz, czym jest krzyż? Czy rozumiesz znaczenie krzyża Pańskiego? - a z ust natchnionego mnicha płynęła wymownym strumieniem dźwięczna, harmonijna mowa... Nawet gdybym miał dość pamięci, żeby przez te wszystkie lata zapamiętać słowa pustelnika, to nawet wtedy nie byłbym w stanie zapisać w pamięci tego zaimprowizowanego kazania. Wtedy nie byłem w stanie tego zrozumieć. Nie mogłem mieć wtedy więcej niż dziewięć lat. Ale to, co dziecko mogło wtedy zrozumieć, zobaczyć i usłyszeć, nie zostało wymazane z mojej pamięci przez dziesiątki lat życia, które przeżyłem od tego czasu. Nie mogę zapomnieć tego jasnego spojrzenia, zainspirowanego w tym momencie mądrością z góry, nie mogę zapomnieć nagle przemienionej twarzy drwala z lasów Murom. Doskonale pamiętam dźwięk głosu mówiącego „jako ten, który ma władzę” do małej trzódki pielgrzymów zgromadzonych w Sarowie. Pamiętam współczujący błysk w czarnych oczach Prokudina, pamiętam moją starą babcię, która pokornie stała przed pustelnikiem „jak mokra warga”. Pamiętam młodzieńczy zachwyt, który rozbłysnął w oczach młodszego wujka. Kaznodzieja zauważył go i pochyliwszy się lekko w stronę wuja, zapytał: „Masz pieniądze?” Wujek pospieszył szukać portfela w kieszeniach. Ale pustelnik powstrzymał go cichym ruchem ręki: „Nie, nie teraz” – powiedział. - „Rozdawajcie zawsze i wszędzie.” I tymi słowami pierwszy wyciągnął ku niemu krzyż. A mój zmarły wujek nie „odszedł się opłakiwać”, jak to miało miejsce w przypadku bogatego młodzieńca z Pisma Świętego… Spieszyliśmy się z powrotem. Trochę się spóźniliśmy i nie musieliśmy przed zmrokiem wychodzić z obrzeży ruchomych piasków otaczających wciąż straszny, według plotek, gęsty las Sarowski. Piesi pielgrzymi, wśród których jak zawsze było wiele wątłych kobiet i dzieci, osłabionych ze starości, poszli już dalej. Na dziedzińcu klasztornym co jakiś czas słychać było ryk odjeżdżających powozów bogatszych pielgrzymów. A nasze konie już stały na hotelowej werandzie. Nasze dobrze odżywione konie uderzały kopytami w ziemię, poganiając ze swojej niecierpliwości służbę, która wnosiła do wagonów nasz bagaż podróżny. Stary sługa klasztoru podszedł do Aleksieja Niefiedowicza, który jechał konno i już podnosił nogę w strzemieniu. „Jeszcze przed świtem” – powiedział – „ojciec Serafin, wychodząc z kościoła, raczył szepnąć mi mimochodem swój rozkaz, abyś ty, Aleksiej Niefedowicz, nie wyszedł wieczorem i nie zobaczył go ponownie”. „Stary przyjaciel, mój duchowy ojciec, chce się pożegnać” – zauważył Prokudin i zwracając się do nas, powiedział: „Pójdźcie wszyscy za mną”. I tak cała nasza rodzina, z emerytowanym huzarem na czele, ponownie przeciągnęła się długimi korytarzami budynku klasztornego. Drzwi do korytarza pustelnika były szeroko otwarte, jakby zapraszały do ​​wejścia. Ustawiliśmy się w milczeniu wzdłuż ściany długiego i wąskiego pokoju, naprzeciwko drzwi wewnętrznej celi. Ostatni promień zachodzącego słońca padł na trumnę wydrążoną w dębowym kalenicy, która od kilkudziesięciu lat stała w rogu na dwóch poprzecznych ławach. Opierając się o ścianę, wieko trumny stało gotowe... Drzwi celi otworzyły się cicho i powoli. Cichymi krokami Starzec podszedł do trumny. Jego teraz bezkrwawa twarz była blada, jego oczy patrzyły gdzieś w dal, jakby intensywnie wpatrując się w coś niewidzialnego, co zajmowało całą jego duszę, całą jego wewnętrzną strukturę. Płomień drżał w jego dłoni na szczycie zapalonych świec woskowych. Zawiesiwszy cztery świece na obrzeżach trumny, przywołał do siebie Prokudina, po czym uważnie i smutno spojrzał mu w oczy. Przeszedłszy przez dębową trumnę z szerokim krzyżem duszpasterskim, stłumiony, ale uroczysty powiedział: „O wstawiennictwie”. Słowo świętego Starca zostało odebrane zarówno przez samego Prokudina, jak i przez jego otoczenie, jako zapowiedź jego, Prokudina, śmierci. Pod oszałamiającym wrażeniem tej przepowiedni opuściliśmy klasztor Sarowski. Nigdy w życiu nie miałam okazji zobaczyć już św. Serafina. Niemal następnego roku (1833) zakonnicy znaleźli go w celi, zmarłego na kolanach podczas modlitwy. Ale oczywiście w naszej rodzinie przez długi czas nie było końca rozmowom o uroczej osobowości wielkiego ascetycznego i pokojowego apostoła pracy, a teraz Cudotwórcy uwielbionego przez Kościół. Pozostaje mi opowiedzieć, jak spełniło się proroctwo Ojca Serafina, które usłyszałem, i spełniło się w tym samym roku. Nadeszło Święto Wstawiennictwa Najświętszej Maryi Panny. Co się stało tego dnia z naszym Niżnym, zawsze takim spokojnym, kiedy ustąpił z niego zgiełk jarmarku i zasnął na całą zimę jak w martwym śnie. Czwórki za czwórkami pędzą obok naszego domu na końcu Malaya Pokrovka. Wygląda na to, że każdy, kto ma dorożkę, obiecał sobie, że pojedzie tą ulicą, skręci w prawo i zatrzyma się przed dużym białym domem baronowej Morenheim. JAKIŚ. zatrzymał się tu tej zimy. Prokudin. Dziś przyjął Najświętsze Tajemnice i całe miasto przybyło, aby mu pogratulować. I wszyscy nasi starsi też tam poszli. Konie oczywiście nie były zaprzężone, ponieważ z okien naszego salonu okna domu Morenheimów były widoczne ukośnie. Najmłodsza z nas, moja siostra i ja, zostałyśmy pozostawione pod opieką Madame Oliveiry, starej Hiszpanki, którą Prokudin odnalazł gdzieś w moskiewskich slumsach, umierającą z głodu i nędzy, i przywiózł ją do domu mojej matki, aby mogła ją karmić i tuczyć, podczas gdy ksiądz, ojciec Paweł, uczył ją dogmatów i rytuałów naszej wiary. Żarliwym pragnieniem Hiszpanki było teraz zostać zakonnicą w pobliskim klasztorze Dziewic. Siedząc z nami w ten pamiętny dzień i pracując nad swoim niekończącym się kawałkiem koca, biedna cudzoziemka spojrzała na jej zwiotczałe, szczupłe ramiona i westchnęła, myśląc, że pewnie kiedyś utyją. Ale po dokładnym zebraniu swojej pracy powiedziała nam: "Czy nie powinniśmy też pójść na spacer do domu Morenheima? Ty i ja oczywiście nie wejdziemy do domu, ale możemy uchwycić moment, kiedy mój dobroczyńca wychodzi na balkon, aby mu się ukłonić i pogratulować." Za chwilę byliśmy gotowi i skręciwszy za róg, zaczęliśmy powoli iść przed dom, gdzie szły już inne dzieci, niektóre z guwernantką, inne z nianią. Kiedy na dzwonnicy pobliskiego kościoła wybiła druga godzina, szklane drzwi na balkonie Morenheim zaczęły się poruszać, ale kiedy się otworzyły, nie wyszedł z nich właściciel domu, lecz jedynie lekarz generalny i przyjaciel Niżnego, Lindegrin. Hiszpanka nieśmiało podeszła do krat i zapytała: „A co z naszym Prokudinem?” Lekarz odpowiedział: "Jest zdrowszy od nas wszystkich i prawdopodobnie dożyje stu lat. Teraz swoim energicznym krokiem chodzi z pokoju do pokoju, racząc gości opowieściami o czynach Zbawiciela na ziemi i opowiada to w taki sposób, że każdemu wydaje się, że słyszy to po raz pierwszy. Chcąc mieć całkowitą pewność co do swojego zdrowia, wymyśliłem jakiś głupi dowcip, w którym musiałem wyczuć puls każdego z gości. Poczułem puls tłuszczu Pan Smirnow i stara pani Pogulyaeva oraz puls tego, który według przepowiedni miał tego dnia umrzeć, okazał się najgładszy i najsilniejszy. Po tym proszę wierzyć przepowiedni. A dobry Niemiec, obracając się na jednej nodze, z szacunkiem ukłonił się Hiszpanowi, posłał każdemu z nas buziaka i wrócił przez szklane drzwi. Na dzwonnicy wybiło wpół do trzeciej. Nagle szklane drzwi na piętrze otworzyły się i lokaj blady jak śmierć zbiegł po schodach; krzyczał: „On umiera, wysłali mnie po spowiednika”. Ale niezależnie od tego, jak blisko znajdował się kościół i jak bardzo się spieszył, ojciec Paweł wciąż musiał dokończyć czytanie nabożeństwa pogrzebowego nad zmarłym, nad już wystygłym zwłokami tego, którego biedni i bogaci nazywali przyjacielem biednych i nieszczęsnych. Umierając, opadł na krzesło, opierając głowę o jego wysokie oparcie. Prawidłowe, szlachetne rysy twarzy emerytowanego husarza były całkowicie spokojne. Wyglądało to jak dziecko spokojnie śpiące na kolanach matki. „Odpoczął” – powiedział głośno siwowłosy kościelny, stojąc z kadzielnicą w dłoniach. – Tak – dodał ksiądz, ocierając dużą łzę z policzka. „A teraz jest tam, skąd uciekł smutek, choroba i wzdychanie”. Lekarze nie stwierdzili u zmarłego żadnych chorób i nie stwierdzili oznak zbliżającej się śmierci. Być może w Niżnym Nowogrodzie lub w okolicach Sarowa znajdzie się ktoś, kto pamięta jeszcze śmierć Prokudina, człowieka, który żarliwie kochał Boga i swoich bliźnich. Pewnie potwierdzi moje wspomnienia. Czy ludzie w Sarowie pamiętają, czy też nie, prorocze słowo wypowiedziane przez pustelnika do swego przyjaciela i ucznia, w związku z trumną, którą dawno temu dla siebie przygotował? Nie wiem. W każdym razie to się spełniło.