Des souvenirs d'enfance de saint Séraphin de Sarov

Ermite du 1er quart du 19ème siècle et pèlerins de son époque Ces jours-ci, l'Église et le peuple de la Russie orthodoxe, avec la famille royale à sa tête, ont célébré avec révérence un grand triomphe spirituel tant attendu : la découverte des reliques de saint Séraphin, le faiseur de miracles de Sarov. Des milliers de pèlerins de toute la Russie sont entraînés sur le chemin déjà parcouru par le peuple pour vénérer les honnêtes reliques du saint de Dieu avec une foi chaleureuse dans la puissante intercession au Ciel du livre de prières maintenant glorifié par l'Église pour nos âmes. Les rumeurs sur cet événement joyeux me rappellent involontairement des images de jours très lointains de mon enfance : le passé semble reprendre vie devant moi et l'image de l'ascète des forêts de Mourom est représentée de manière vivante dans mon imagination, comme j'ai eu le grand bonheur de le voir il y a environ trois quarts de siècle. Probablement, mes souvenirs n'ajouteront que très peu de nouveautés à ce que l'on sait déjà sur la vie et les exploits de saint Séraphin, mais il me semble que le témoignage personnel d'un témoin oculaire devrait avoir une certaine signification à l'heure actuelle, et c'est pourquoi je voudrais raconter, autant que je me souvienne, ce dont j'ai été témoin lors de ma visite à l'Ermitage de Sarov en 1831 ou 1832. Maintenant, je ne me souviens plus, à cause de l'éloignement du temps, des raisons immédiates qui ont poussé mon père et ma mère à quitter leur nid à Nijni Novgorod et à se rendre dans les forêts de Mourom, emmenant avec eux toute la grande famille, depuis les adolescents plus âgés jusqu'au bébé au sein de leur mère, et presque toute la maisonnée - en un mot, dans l'expression de l'époque - les enfants et les membres de la famille, toute leur maison... La plupart des pèlerins marchaient et chevauchaient pour accomplir le vœu prononcé à l'un ou l'autre moment difficile de la vie. Et il y avait de nombreuses raisons d’être reconnaissants en ces temps lointains. Les horreurs de 12 étaient encore fraîches dans la mémoire de chacun. De nombreux vœux ont été prononcés en cette période terrible, tant par les pauvres que par les riches. Puis vinrent les joies de la libération, la réjouissance et la célébration de victoires inouïes. La montée de l’esprit public a duré plus de dizaines d’années. Et là où il y a une élévation de l’esprit, il y a une attirance pour la réussite. C'est ainsi que peu avant les événements décrits, un nouveau désastre social s'est abattu sur le pays : la première attaque redoutable d'un hôte asiatique jusqu'alors inconnu : le choléra. Et alors ? "Les mêmes gens de la même génération, qui, lors de l'invasion d'un étranger, se sont ralliés dans une résistance amicale comme une seule personne, ressentant profondément la solidarité commune face à un malheur commun à tous, se sont maintenant empressés de disparaître, chacun pour se cacher dans son propre trou. La peur pour soi-même, pour soi-même personnellement, s'emparait de chacun. Les gens ressemblaient à des animaux pour le passant, protégeant leurs maisons avec des incendies et de la fumée. L'homme a traversé la rue tête baissée, apercevant un homme au loin. Le voyageur conduisait son effrayé dans une congère, juste pour ne pas respirer l'haleine contaminée de quelqu'un qu'il a rencontré. Mais heureusement, ces jours ont également raccourci. Les avant-postes de quarantaine ont été supprimés et la route qui traversait toute la largeur et la surface de notre territoire est redevenue un bon débarras. Les gens affluèrent à nouveau dans tous les lieux de pèlerinage gratuit. C'est à cette époque que mes sœurs et mes frères (aujourd'hui décédés) surprirent l'ermite des forêts de Mourom au milieu de ses travaux ascétiques. Nous avons roulé longtemps... Je me souviens très bien du charme des haltes en lisière de forêt avec des feux près d'un ruisseau ou au dessus d'un trou dans la forêt, avec des samovars à l'ombre des arbres - avec toute l'étendue d'un nomade mi-gitan... Je me souviens avoir passé la nuit dans les immenses villages d'une région riche et prospère : dans une cabane spacieuse et récemment abattue, je m'endormais doucement au bourdonnement des fuseaux des femmes... Vous regardez, à moitié endormis, et les femmes tournent encore, en silence, et peu après minuit. La belle-mère aux cheveux gris soit s'assoit, puis se relève, avec des mouvements mesurés comme un pendule, insérant éclat après éclat dans la haute lumière... Et du haut de la lumière, des étincelles pleuvent en éclaboussures, comme une pluie de feu, donnant au travail silencieux des paysannes dans le silence de la nuit quelque chose de fantastique, de fabuleux... Après chaque nuitée, après chaque halte, le train des pèlerins de Sarov devenait de plus en plus long. À cette époque, les gens aimaient se serrer les coudes lorsqu'ils approchaient de la zone alors dangereuse de la forêt de Mourom. Je me souviens comment une file de nos voitures avançait lentement et lourdement sur les sables mouvants de la route principale, longeant la lisière d'une formidable forêt de conifères. Les charrettes des paysans rejoignaient la queue du train les unes après les autres ; Les pèlerins à pied pétrissaient assidûment le sable mouvant avec leurs pieds, juste pour ne pas tomber derrière eux et perdre les gardes du train. De temps en temps, on entendait un coup de fusil : c'était un vieux Turc captif, autrefois emmené par son grand-père, qui s'amusait. Désormais, en tant que barman ou femme de ménage, il s'asseyait sur les larges tréteaux du dortoir de sa grand-mère et disait après chaque tir quelque chose comme : « Qu'ils aient peur là-bas, dans la forêt. Je ne me souviens pas de l’aspect général du monastère de Sarov à l’entrée. C'était probablement vers le soir et nous, les enfants, faisions une sieste, sur les genoux de nos aînés. En entrant dans la longue salle à manger basse et voûtée du monastère, nous, les enfants, étions saisis d'un léger tremblement, soit à cause de l'humidité du bâtiment en pierre, soit simplement par peur. En plein milieu du repas, le moine, debout au pupitre, lisait les Vies des Saints. Les invités d’honneur étaient assis dans un profond silence à la longue table de droite. Les «honorables» mangeaient paresseusement, ramassant avec dédain des cuillères en bois dans un bol commun qui leur était inhabituel. Les paysans assis à l’autre table à gauche sirotaient assidûment la délicieuse nourriture du monastère. Tous deux restèrent silencieux. Sous les arches faiblement éclairées, on n'entendait que la voix monotone du lecteur et le déplacement retenu des chaussures des domestiques sur le sol en pierre, servant la nourriture dans des tasses en bois et sur des plateaux en bois. Cette nuit-là, nous, les enfants, n'étions pas réveillés pour les matines et nous allions seulement à la messe. Le père Séraphin n'était pas au service et les gens affluèrent directement de l'église vers le bâtiment dans lequel se trouvait l'ermitage du monastère. Notre famille a également rejoint les pèlerins. Nous avons marché longtemps sous les arches de passages sans fin, me semblait-il alors, sombres. Le moine avec une bougie marchait devant. "Tiens", dit-il, et, détachant la clé de sa ceinture, il l'utilisa pour déverrouiller la serrure qui pendait à la porte basse et étroite enfoncée profondément dans l'épais mur de pierre. En se penchant vers la porte, le vieil homme prononça la salutation habituelle dans les monastères : « Seigneur Jésus-Christ, Fils de Dieu, aie pitié de nous. » Mais il n’y a pas eu de réponse « Amen » comme invitation à entrer. "Essayez vous-même, voyez si l'un d'entre vous répond", dit le vieux conseiller en s'adressant aux pèlerins. L'exclamation habituelle à la porte fermée a été répétée par mon père et d'autres - les femmes et les enfants ont essayé... « Qu'il en soit ainsi, Alexeï Nefedovitch », la mère a timidement invité le grand monsieur en uniforme de hussard à la retraite, un homme encore jeune par la souplesse de sa silhouette et l'éclat de ses yeux noirs profonds, mais un vieil homme avec sa moustache grise et les rides qui sillonnaient son front haut. Alexeï Nefedovitch Prokoudine s'est rapidement dirigé vers la porte, s'est penché vers elle et avec la confiance d'un ami à la maison, avec un sourire de salutation sur le visage, il a dit doucement d'une voix qui nous est familière : « Seigneur Jésus-Christ, Fils de Dieu, aie pitié de nous. Cependant, il n’y eut aucune réponse à sa belle voix derrière la porte fermée. « Si, Alexeï Nefedovitch, il ne vous a pas répondu, cela signifie que l'aîné n'est pas dans sa cellule. Peut-être que tu devrais aller vérifier sous la fenêtre pour voir s'il a sauté quand tu as entendu le rugissement de ton train dans la cour. Nous avons suivi le conseiller aux cheveux gris hors du couloir par un autre itinéraire plus court. Après avoir contourné le coin du bâtiment derrière lui, nous nous sommes retrouvés sur une petite plate-forme, juste sous la fenêtre du Père Séraphin. Sur ce site entre deux tombes anciennes il y avait en effet des traces de deux pieds chaussés de chaussures de travail. "Fuyez", dit avec inquiétude le moine aux cheveux gris, tournant avec embarras la clé désormais inutile de la cellule vide dans ses mains. « Ehma », soupira-t-il profondément, revenant humblement à son travail d'obéissance en tant que chef des pèlerins autour du sanctuaire du monastère. Pendant ce temps, une foule d'entre eux se pressait déjà autour d'une tombe ancienne située à distance avec un cercueil en fonte au-dessus du sol au lieu d'un monument. Certains, en se signant, vénéraient la fonte froide, d'autres ratissaient le sable meuble du dessous du tombeau dans le coin de leur foulard... En se signant trois fois, le moine s'inclina jusqu'à terre devant l'antique tombe. Tout le peuple s’inclina jusqu’à terre après lui. "Notre Père Marc", commença le moine son récit monastique habituel : "Notre Père Marc a été sauvé dans ces mêmes forêts, alors que notre monastère était justement construit pour la première fois. Les maudits voleurs de forêt l'ont mutilé plus d'une fois dans la forêt, lui extorquant l'endroit où les trésors du monastère étaient censés être enterrés, et finalement, par frustration, ils lui ont arraché la langue. Pendant des dizaines d'années, le martyr a ensuite vécu dans notre forêt comme un homme silencieux involontaire. Et malgré toute sa patience durant sa vie, le Seigneur donne maintenant son pouvoir miraculeux au tombeau. Comme vous le savez, de nombreux miracles se sont déjà produits sur cette tombe, et nous, indignes de ses frères, chantons ici des requiems, en attendant que Dieu nous révèle ses saintes reliques sous le couvert. La foule des pèlerins se sépara respectueusement, interrompant le discours du moine : l'abbé lui-même alla avec les chanteurs célébrer l'habituel service commémoratif dominical sur la tombe d'un frère mort depuis longtemps. Après les funérailles, le Père Abbé nous a bénis, nous, pèlerins, pour chercher le Père Séraphin dans la forêt : "Il n'ira pas loin", a consolé l'Abbé, "après tout, comme notre père Marc, il a été gravement infirme au cours de sa vie. Vous verrez par vous-même : où est le bras, où est la jambe, et il y a une bosse sur l'épaule. Qu'un ours l'ait brisé... ou que les gens l'aient battu... après tout, il est comme un bébé, il ne le dira pas. Mais c'est peu probable. pour le trouver dans la forêt. Il se cachera dans les buissons et se couchera dans l'herbe. Répondra-t-il lui-même aux voix des enfants ? Emmenez d'autres enfants pour qu'ils courent devant vous », a crié l'abbé après la foule qui s'était déjà dirigée vers la forêt. Au début, c'était amusant pour nous de courir seuls, complètement seuls ; courir sans surveillance et sans surveillance sur une couche douce et veloutée de sable mouvant. Nous, les enfants de la ville, devions nous arrêter de temps en temps pour secouer le sable fin et blanc de l'une ou l'autre chaussure à fente (à la mode à l'époque). Les sandales du village, en riant, nous criaient pendant que nous marchions : "Pourquoi n'enlèves-tu pas tes chaussures... ce sera plus facile." La forêt est devenue plus épaisse et plus haute. Nous étions de plus en plus submergés par l'humidité de la forêt, le calme de la forêt et l'odeur acidulée et inhabituelle de la résine. Il faisait complètement noir sous les hautes arches des immenses sapins... C'était devenu inquiétant tant pour le village que pour la ville dans la forêt sombre. J'avais envie de pleurer... Heureusement, quelque part au loin, un rayon de soleil a jailli et s'est allumé entre les branches en forme d'aiguilles... Nous avons pris courage, avons couru vers la brèche qui vacillait au loin, et bientôt nous avons tous couru dispersés dans une clairière verte et ensoleillée. Nous regardons : près des racines d'un épicéa séparé, debout dans une clairière, un vieil homme petit et mince travaille, penché presque jusqu'au sol, coupant adroitement les hautes herbes forestières avec une faucille. La faucille scintille au soleil. Entendant un bruissement dans la forêt, le vieil homme se releva rapidement, tendant l'oreille vers le côté du monastère, puis, comme un lièvre effrayé, s'élança rapidement vers le fourré de la forêt. Mais il n’eut pas le temps de courir, il était essoufflé, se retourna timidement, s’enfonça dans l’herbe épaisse du rideau qu’il n’avait pas coupé et disparut de notre vue. À ce moment-là, nous nous sommes souvenus des instructions de nos parents en entrant dans la forêt et nous avons crié de près de vingt voix à l'unisson : « Père Séraphin ! Père Séraphin ! C’est exactement ce qu’espéraient les pèlerins du monastère : entendant le son des voix d’enfants non loin d’eux, le père Séraphin ne put résister à son embuscade et sa vieille tête apparut derrière les hautes tiges d’herbe de la forêt. Mettant son doigt sur ses lèvres, il nous regarda d'un air touchant, comme s'il suppliait les enfants de ne pas le trahir aux aînés, dont les pas se faisaient déjà entendre dans la forêt. Les cheveux jaunâtres de l'ermite, mouillés par la sueur du travail, retombaient en mèches douces sur son front haut : son visage, mordu par les moucherons des forêts, était tacheté de gouttes de sang incrustées de rides. L’apparence de l’ermite forestier était inesthétique. Cependant, lorsque, après avoir parcouru un chemin jusqu'à nous à travers toute l'herbe, il s'assit sur l'herbe et nous fit signe de venir à lui, notre petite Lisa fut la première à se jeter au cou du vieillard, pressant son visage tendre contre son épaule couverte d'ordures. "Trésors, trésors", dit-il dans un murmure à peine audible, pressant chacun de nous contre sa fine poitrine. Nous avons embrassé l'aîné, et pendant ce temps un adolescent, le berger Sema, qui était mêlé à la foule des enfants, courait aussi vite qu'il pouvait vers le côté du monastère en criant haut et fort : " Ici, ici. Le voici... Voici le Père Séraphin. " Syu-yu-da-a. " Nous avons eu honte. Nos cris et nos étreintes nous ont semblé comme quelque chose comme une trahison. Nous avons eu encore plus honte lorsque deux personnages puissants et essoufflés, je Je ne me souviens pas s'il s'agissait d'hommes ou de femmes, il a attrapé l'Ancien par les coudes et l'a conduit vers un tas de gens qui étaient déjà sortis de la forêt. Ayant repris nos esprits, nous nous sommes précipités après le Père Séraphin... Ayant devancé ses conseillers non invités, il marchait maintenant seul, en boitant légèrement, vers sa cabane au-dessus du ruisseau, s'approchant d'elle, il se tourna vers les pèlerins qui l'attendaient, ils étaient nombreux. » dit du ton doux et embarrassé d'un chef de famille surpris au milieu d'une journée de travail. « Mais peut-être que vous pourrez soigner les enfants », se souvint-il, comme s'il était ravi de sa propre supposition. Puis, se tournant vers l'adolescent, notre frère, il dit : « Ici, j'ai des lits avec des oignons. Voyez-vous ? Rassemblez tous les enfants, coupez-leur de l'oignon ; donne-leur à manger de l'oignon et donne-leur à boire de l'eau du ruisseau. Nous avons couru et sauté pour exécuter les ordres du Père Séraphin et nous nous sommes accroupis entre les lits. Bien sûr, personne n’a touché Luke. Nous tous, allongés dans l'herbe, regardions derrière elle le vieil homme qui nous serrait si fort contre sa poitrine. Ayant reçu sa bénédiction, chacun se tenait à distance en demi-cercle respectueux et, comme nous, regardait de loin celui qu'il était venu voir et écouter. Il y avait ici beaucoup de monde, attristés par leur récent chagrin : la plupart des paysannes portaient des foulards blancs en signe de deuil. La fille de notre ancienne nounou, récemment décédée du choléra, pleurait doucement en se couvrant le visage avec son tablier. « La peste alors, maintenant le choléra », dit lentement l'ermite, comme s'il se rappelait quelque chose d'il y a très, très longtemps. "Regarde," dit-il d'une voix forte, "ici les enfants couperont l'oignon, il n'en restera plus rien sur le sol... Mais il se lèvera, deviendra de plus en plus fort qu'avant... Et nos morts aussi, la peste et le choléra... et tout le monde se relèvera mieux, plus beau qu'avant. Ils ressusciteront. Ils ressusciteront. Ils ressusciteront, chacun d'eux..." L'ermite ne s'adressa pas aux païens avec la nouvelle de la résurrection. Tout le monde ici présent connaissait dès son plus jeune âge « la vie du siècle prochain ». Tout le monde a échangé des salutations joyeuses à l’occasion du « Bright Day ». Pendant ce temps, ce haut: "Ils ressusciteront. Ils ressusciteront", proclamé dans une forêt lointaine par des lèvres qui avaient si peu parlé durant leur vie, apparut sur la clairière comme l'assurance de quelque chose d'indubitable et de proche. Debout devant la porte de sa cabane forestière, dans laquelle il était impossible de se tenir debout ou de s'allonger, le vieil homme se signait tranquillement, poursuivant sa prière, sa prière silencieuse... Les gens ne l'interféraient pas, tout comme ni le travail à la hache, ni la fenaison, ni la chaleur, ni le froid, ni la nuit, ni le jour, n'interféraient avec sa conversation constante avec Dieu. C'était comme si un ange silencieux survolait la clairière silencieuse. Séparé des pèlerins et devant tout le monde se tenait une créature formidable et fière que nous connaissons bien : Mme Zorina, une parente éloignée de mon père. Derrière elle se pressait toute une équipe de servantes, vêtues, comme elle, de noir, avec des foulards blancs sur la tête. La vieille femme était soutenue par deux coudes, soit des écureuils, soit des femmes ailées en bonnet pointu de velours. Lassée du calme solennel de la clairière avec ses gens en prière tranquille, la vieille dame grogne en se tournant vers sa cour : "Nous aurons le temps de prier à la maison. Je suis venue parler et je parlerai." Et, poussant son entourage dans les deux sens, elle nagea avec eux deux jusqu'au milieu du demi-cercle. "Père Séraphin, Père Séraphin", cria-t-elle à haute voix à l'ermite. – Quels conseils me donneriez-vous ? Me voici, Général Zorina, veuve depuis trente ans. Cela fait quinze ans que je vis, peut-être l’avez-vous entendu, au monastère avec tous ces gens. Pendant tout ce temps, j'ai observé les mercredis et vendredis ; Maintenant, je pense y aller lundi, alors qu'en dis-tu ? Que recommandez-vous, Père Séraphin ? Si une volée de freux était apparue, survolant une foule de pèlerins, nous n'aurions pas été plus abasourdis par le bruit des oiseaux que par cette demande agaçante de Mme Zorina, qui a soudainement interrompu l'ambiance générale. Et le père Séraphin, comme perplexe, lui cligna des yeux aimables : « Je ne vous comprends pas très bien », dit-il, puis, après avoir réfléchi un peu, il ajouta : « si vous parlez de nourriture, alors je vous dirai ceci : quand vous priez, vous oubliez la nourriture - eh bien, ne mangez pas, ne mangez pas pendant un jour, ne mangez pas pendant deux - et puis, quand vous avez faim et que vous êtes faible, mangez un peu. Cette sage solution au problème, apportée par un ermite qui avait enduré des siècles d'épreuves, fit sourire tous les visages. La vieille et arrogante fanatique du jeûne recula maladroitement avec ses courtisans, se cachant rapidement avec eux dans la foule des siens. Pendant ce temps, les pèlerins s'affaiblissaient, debout dans la chaleur ensoleillée. Le corps de chacun prenait tout son sens, exigeait de la nourriture et du repos. Le père Séraphin fit signe à Prokoudine de la main : « Dites-leur, dit-il, faites-moi une faveur, dites à tout le monde de boire rapidement à cette source là-bas. L'eau y est bonne. Et demain je serai au monastère. Je le ferai certainement. Quand tout le monde, après avoir étanché sa soif, regarda autour de lui, le Père Séraphin n'était plus sur la colline devant sa cabane, dans laquelle il n'y avait pas de place pour se tenir debout ou s'allonger. Ce n'est qu'au loin derrière les buissons qu'un bruissement de faucille coupa l'herbe sèche de la forêt. Nous sommes rentrés seuls au monastère, avec notre famille, en suivant la démarche fatiguée de ma grand-mère, la mère de mon père. Seul Alexeï Nefedovitch était avec nous, et une longue rangée de membres de la famille s'étendait à une certaine distance derrière nous. Des foules de pèlerins franchissaient déjà les portes du monastère, mais nous ne quittions toujours pas la large et fraîche clairière, au fond de laquelle on apercevait au loin les têtes de la cathédrale du monastère. Le père se mit à chanter doucement, comme il le faisait toujours lorsqu'il était dans sa famille, et il se sentait bien dans son âme ; les deux sœurs aînées et le frère adolescent se mirent à chanter, comme toujours, de leur voix angélique, encore à moitié enfantine ; Le ton profond de Prokoudine leur faisait écho. Séparés des autres serviteurs, Semyon et Vasily avançaient, les voix basses habituelles de nos chants familiaux et un chœur modeste mais harmonieux annonçaient les hautes arches de la clairière : « Nous te chantons, nous te bénissons, nous te remercions et te prions, Notre Dieu, notre Dieu, notre Dieu... » Les sons du dernier « Notre Dieu » s'éteignaient encore dans les hauteurs lorsque nous sommes sortis tranquillement dans la clairière du monastère. Pendant ce temps, l'apparence douce du doyen de la forêt flottait involontairement devant les yeux des chanteurs. Ma sœur Lisa, celle-là même que le Père Séraphin serrait tant dans ses bras, la traitant de trésor, ma petite sœur me tenait fort à deux mains. En quittant l'obscurité de la forêt, elle m'a serré la main et, me regardant d'un air interrogateur, elle a dit : " Après tout, le père Séraphin n'a l'air que d'un vieil homme, mais en fait, c'est un enfant comme vous et moi. N'est-ce pas vrai, Nadya ? " Depuis lors, au cours des soixante-dix années suivantes de ma vie, j'ai vu des yeux intelligents, gentils et sages, j'ai vu beaucoup d'yeux pleins d'affection chaude et sincère, mais jamais depuis lors je n'ai vu des yeux aussi enfantins, clairs et d'une beauté sénile que ceux qui nous regardaient de manière si touchante ce matin-là derrière les hautes tiges d'herbe de la forêt. Il y avait en eux toute une révélation d’amour… Le sourire qui recouvrait ce visage ridé et épuisé ne peut être comparé qu'au sourire d'un nouveau-né endormi, alors que, selon les nounous, il est encore réconforté dans son sommeil par ses récents camarades - les anges. Pour le reste de ma vie, je me souviendrai des semis de petit bois de chauffage entrecoupés de tas de foin, que j'ai vus dans la petite enfance dans une clairière, au milieu d'une forêt dense, parmi des pins géants, comme pour garder ce pauvre travail éreintant d'un ermite frêle de corps, mais fort avec l'aide de Dieu. Dès le lendemain matin, le Père Séraphin, selon sa promesse, était déjà au monastère. Il nous a accueillis, nous pèlerins, comme un maître de maison hospitalier accueille ses invités, dans les portes ouvertes de sa cellule intérieure. Aucune trace de son séjour dans le désert n'était visible sur lui : ses cheveux gris jaunâtre étaient peignés en douceur, dans les rides profondes il n'y avait pas de sang visible provenant des piqûres de moustiques forestiers ; une chemise en lin blanc comme neige remplaçait une chemise de maison usée ; toute sa personne était comme une expression des paroles du Sauveur : « Quand vous jeûnez, oignez votre tête et lavez votre visage, afin que vous paraissez en train de jeûner, non pas devant les hommes, mais devant votre Père qui est dans le secret, et votre Père qui voit dans le secret vous le rendra ouvertement. » Le visage de l'ermite était joyeux, la cellule était remplie de sacs remplis de chapelure de prosphores. Le seul espace laissé libre était devant les icônes pour s'agenouiller et prier. A côté du vieux moine se trouvait le même sac de crackers, mais ouvert. Le Père Séraphin en distribuait une poignée à chaque pèlerin qui s'approchait de lui en disant : "Mangez, mangez, mes lumières. Vous voyez quelle abondance nous avons ici." Après avoir terminé cette distribution et béni le dernier venu, le vieil homme recula d'un demi-pas et, s'inclinant profondément des deux côtés, dit : « Pardonnez-moi, pères et frères, pour ce que j'ai péché contre vous en paroles, en actes ou en pensées. (Le Père Séraphin se confessa ce soir-là avec le confesseur commun à tous les monastères). Puis il se redressa et, ombrageant toutes les personnes présentes d'une large croix sacerdotale, il ajouta solennellement : « Que le Seigneur pardonne et ait pitié de vous tous. » Ainsi s'est terminée notre deuxième rencontre avec le révérend Elder. Je ne me souviens pas comment nous avons passé le reste de cette journée, mais le troisième et dernier jour de notre séjour dans le désert de Sarov est resté d’autant plus vif dans ma mémoire. Ayant confessé, comme je l'ai dit, la veille, le Père Séraphin a servi ce jour-là la messe comme prêtre dans une petite église. Sa taille permettait à seulement quelques pèlerins d'être présents au service. En souvenir de nous qui ne sommes pas arrivés à l’église, le Révérend a envoyé un novice pour nous dire qu'il viendrait nous voir avec une croix après le service. Nous tous, riches et pauvres, l’attendions, rassemblés autour du porche de l’église. Lorsqu’il est apparu aux portes de l’église, tous les yeux étaient fixés sur lui. Cette fois, il portait des vêtements monastiques complets et un épitrachélion de service. Son front haut et tous les traits de son visage émouvant brillaient de la joie d'un homme qui avait dignement goûté le Corps et le Sang du Christ ; dans ses yeux, grands et bleus, il y avait une étincelle d'intelligence et de réflexion. Il descendit lentement les marches du porche et, malgré sa boiterie et la bosse sur son épaule, il paraissait et était d'une beauté majestueuse. À ce moment-là, devant toute notre foule se trouvait un étudiant allemand familier qui venait de nous arriver de Dorpat. Sa grande et belle silhouette et la curiosité avec laquelle il regardait ce qui lui semblait une étrange cérémonie russe ne pouvaient qu'attirer l'attention de l'ermite, et il fut le premier à lui remettre la croix. Knierim - c'était le nom du jeune Allemand - ne comprenant pas ce qu'on attendait de lui, il saisit la croix avec sa main et, en plus, avec une main gantée de noir. "Un gant", dit le vieil homme avec reproche. L’Allemand est devenu complètement embarrassé. Le Père Séraphin recula alors de deux pas et parla : "Savez-vous ce qu'est une croix ? Comprenez-vous le sens de la croix du Seigneur ? - et une parole sonore et harmonieuse coulait des lèvres du moine inspiré dans un flot éloquent... Même si j'avais suffisamment de mémoire pour retenir les paroles de l'ermite pendant toutes ces années, même alors, je ne serais pas en mesure d'inclure ce sermon impromptu dans mes souvenirs. A cette époque, je n'étais pas capable de le comprendre. A cette époque, je ne pouvais pas avoir plus de neuf ans. Mais ce qu’un enfant pouvait alors comprendre, voir et entendre n’a pas été effacé de ma mémoire au cours des dizaines d’années de vie que j’ai vécues depuis. Je ne dois pas oublier ce regard clair, inspiré à ce moment-là par la sagesse d'en haut, je ne dois pas oublier le visage soudain transformé du bûcheron des forêts de Mourom. Je me souviens très bien des sons d'une voix disant « comme celui qui a le pouvoir » au petit troupeau de pèlerins rassemblés à Sarov. Je me souviens de l’étincelle sympathique dans les yeux noirs de Prokoudine, je me souviens de ma vieille grand-mère, humblement debout devant l’ermite, « comme une lèvre mouillée ». Je me souviens de la joie juvénile qui a éclaté dans les yeux du plus jeune oncle. Le pasteur le remarqua et, se penchant légèrement vers son oncle, lui dit : « As-tu de l'argent ? L'oncle se précipita pour chercher le portefeuille dans ses poches. Mais l'ermite l'arrêta d'un léger mouvement de la main : « Non, pas maintenant », dit-il. - « Distribuez toujours et partout. » Et avec ces paroles, il lui tendit d'abord la croix. Et mon défunt oncle n’est pas « parti en deuil », comme ce fut le cas du jeune homme riche de l’Écriture… Nous étions pressés de rentrer. Nous étions un peu en retard et nous n'avons pas eu à sortir avant la nuit des abords des sables mouvants qui bordent la forêt encore terrible et dense de Sarov, selon les rumeurs. Les pèlerins, parmi lesquels, comme toujours, se trouvaient de nombreuses femmes fragiles et des enfants affaiblis par la vieillesse, étaient déjà partis. Dans la cour du monastère, on entendait de temps à autre le rugissement des carrosses des pèlerins les plus riches. Et nos chevaux étaient déjà debout devant le porche de l'hôtel. Nos chevaux bien nourris battaient le sol de leurs sabots, pressant d'impatience les domestiques qui portaient nos bagages de voyage vers les voitures. Un vieux serviteur du monastère s'est approché d'Alexei Nefedovich, qui montait à cheval et levait déjà le pied dans l'étrier. "Même avant le matin", dit-il, "le père Séraphin, sortant de l'église, a daigné me murmurer en passant son ordre, afin que toi, Alexeï Nefedovitch, ne partes pas le soir sans le revoir." "Un vieil ami, mon père spirituel, veut me dire au revoir", a fait remarquer Prokudin et, se tournant vers nous, a déclaré: "Suivez-moi tous." Ainsi toute notre famille, avec à sa tête un hussard à la retraite, s'étendait à nouveau le long des longs couloirs du bâtiment du monastère. La porte du couloir de l'ermite était grande ouverte, comme pour inviter à entrer. Nous nous sommes positionnés silencieusement le long du mur d'une pièce longue et étroite, en face des portes de la cellule intérieure. Le dernier rayon déclinant du soleil couchant tomba sur un cercueil creusé dans une crête de chêne, qui se trouvait depuis des décennies dans un coin sur deux bancs transversaux. Appuyé contre le mur, le couvercle du cercueil était prêt... La porte de la cellule s'ouvrit silencieusement et lentement. D'un pas silencieux, l'Ancien s'approcha du cercueil. Son visage désormais exsangue était pâle, ses yeux regardaient quelque part au loin, comme s'il scrutait attentivement quelque chose d'invisible qui occupait toute son âme, toute sa structure intérieure. Une flamme tremblait dans sa main au-dessus d'un bouquet de bougies en cire allumées. Après avoir placé quatre bougies à la périphérie du cercueil, il fit signe à Prokoudine de venir vers lui, puis le regarda attentivement et tristement dans les yeux. Après avoir traversé le cercueil en chêne avec une large croix pastorale, il dit d'une voix sourde mais solennelle : « Sur l'Intercession ». La parole du saint Ancien fut comprise à la fois par Prokoudine lui-même et par son entourage comme une prédiction de sa mort, celle de Prokoudine. Sous l’impression stupéfiante de cette prédiction, nous avons quitté le monastère de Sarov. Je n'ai jamais eu la chance de revoir saint Séraphin de ma vie. Presque l'année suivante (1833), les moines le trouvèrent dans sa cellule, mort à genoux pendant la prière. Mais, bien sûr, dans notre famille, pendant longtemps, les conversations sur la charmante personnalité du grand apôtre ascétique et paisible du travail, et maintenant le Wonderworker glorifié par l'Église, n'ont pas eu de fin. Il me reste à raconter comment la prophétie du Père Séraphin que j'ai entendue s'est réalisée, et elle s'est réalisée la même année. La fête de l'Intercession de la Vierge Marie est arrivée. Qu'est-il arrivé ce jour-là à notre Nijni, toujours si calme, lorsque l'agitation de la foire s'est dissipée de lui et qu'il s'est endormi tout l'hiver, comme dans un sommeil mort. Des quadruples après quadruples se précipitent devant notre maison à la fin de Malaya Pokrovka. Il semble que tous ceux qui ont une calèche se soient juré de rouler dans cette rue, de tourner à droite et de s'arrêter devant la grande maison blanche de la baronne Morenheim. UN. logé ici cet hiver. Prokoudine. Aujourd'hui, il a reçu les Saints Mystères et toute la ville est venue ici pour le féliciter. Et tous nos aînés y sont allés aussi. Les chevaux, bien entendu, n'étaient pas attelés, puisque depuis les fenêtres de notre salon les fenêtres de la maison Morenheim étaient visibles de biais. La plus jeune d’entre nous, ma sœur et moi, avons été laissées sous la garde de Madame Oliveira, une vieille Espagnole que Prokoudine a trouvée quelque part dans les bidonvilles de Moscou, mourant de faim et de besoin, et l’a amenée chez ma mère pour qu’elle puisse l’allaiter et l’engraisser pendant que le prêtre, le Père Pavel, lui enseignait les dogmes et les rites de notre foi. Le désir ardent de la femme espagnole était désormais de devenir religieuse au couvent voisin de la Vierge. Assise avec nous, les filles, en ce jour mémorable et travaillant sur son interminable morceau de couverture, la pauvre étrangère regardait ses bras décrépits et maigres et soupirait, pensant qu'un jour probablement ils grossiraient. Mais après avoir soigneusement élaboré son œuvre, elle nous dit : "Ne devrions-nous pas aussi aller nous promener chez Morenheim, vous et moi ? Vous et moi, bien sûr, n'entrerons pas dans la maison, mais nous pouvons saisir le moment où mon bienfaiteur sort sur le balcon pour s'incliner devant lui et le féliciter." Nous nous sommes préparés en une minute et, tournant le coin, avons commencé à marcher lentement devant la maison, où marchaient déjà d'autres enfants, certains avec la gouvernante et d'autres avec la nounou. Lorsque le clocher d'une église voisine a sonné à deux heures, la porte vitrée du balcon de Morenheim a commencé à bouger, mais lorsqu'elle s'est ouverte, ce n'est pas le propriétaire de la maison qui est sorti, mais seulement le médecin généraliste et ami de Nijni, Lindegrin. Une Espagnole s’est timidement approchée des bars et a demandé : « Et notre Prokoudine ? Le médecin répondit : "Il est en meilleure santé que nous tous et vivra probablement jusqu'à cent ans. Maintenant, il marche de pièce en pièce d'un pas vif, régalant ses invités d'histoires sur les actes du Sauveur sur terre, et le raconte de telle manière qu'il semble à tout le monde qu'il l'entend pour la première fois. Voulant être absolument sûr de sa santé, j'ai inventé une blague stupide où je devais sentir le pouls de chacun des invités. J'ai senti le pouls de la graisse. M. Smirnov et la vieille Madame Pogulyaeva, ainsi que le pouls de celui qui, selon la prédiction, devait mourir ce jour-là, se sont avérés les plus doux et les plus forts. Après cela, croyez la prédiction. Et le bon Allemand, tournant sur une jambe, salua respectueusement l'Espagnol, nous envoya à chacun un baiser et repassa par la porte vitrée. Le clocher sonna trois heures et demie. Soudain, la porte vitrée de l'étage s'ouvrit et un valet de pied, pâle comme la mort, dévala les marches en courant ; il a crié : « Il est mourant, on m’a envoyé chercher un confesseur. » Mais peu importe la proximité de l'église et peu importe la hâte du Père Paul, il lui fallait encore finir de lire le service funèbre sur le défunt, sur le cadavre déjà froid de celui que les pauvres et les riches appelaient l'ami des pauvres et des misérables. En mourant, il se laissa tomber sur une chaise, appuyant sa tête contre le haut dossier. Les traits corrects et nobles du hussard à la retraite étaient complètement calmes. Il semblait s'agir d'un bébé endormi tranquillement sur les genoux de sa mère. "Il s'est reposé", dit à haute voix le sacristain aux cheveux gris, debout, un encensoir à la main. "Oui", ajouta le curé en essuyant une grosse larme sur sa joue. "Et maintenant il est là, d'où s'échappent le chagrin, la maladie et les soupirs." Les médecins n'ont trouvé aucune maladie chez le défunt et n'ont trouvé aucun signe de mort imminente. Il se peut qu'à Nijni Novgorod ou dans les environs de Sarov se trouve quelqu'un qui se souvienne encore de la mort de Prokoudine, cet homme qui aimait passionnément Dieu et son prochain. Il confirmera probablement mes souvenirs. Les habitants de Sarov se souviennent-ils ou non de la parole prophétique prononcée par l'ermite à son ami et disciple, à la vue du cercueil qu'il s'était depuis longtemps préparé ? Je ne sais pas. En tout cas, c'est devenu réalité.