По пути из Америки

Rückkehr in die Heimat. - Auf dem Deck eines deutschen Schiffes. – Hai-Opfer. - Nachkomme der Waräger. – Bruderslawisch und die internationale Sprache der slawischen Völker. – Sonntagnachmittag und zwei Predigten. - Amerikanischer Prediger. - Die Küste der alten Welt. – Kanal und Deutsches Meer. - Trauer und Freude. „Wo es gut ist, da ist die Heimat – Ubi bene, ibi patria“, heißt es in der Regel des Kosmopolitismus. Nichts könnte falscher sein als diese Regel. Es ist ein müßiges Produkt der müßigen Fantasie von Menschen, die noch nie in einem fremden Land waren oder deren verwitterte Seelen keinen Tropfen moralisches Gefühl haben. Eine fremde Seite mag interessant zu beobachten sein und dem Geldverdienen zugute kommen, aber auf keinen Fall kann sie das Vaterland ersetzen oder in Vergessenheit geraten lassen. Mitleid kann man bei Menschen und auf der anderen Seite finden, aber dieses Mitgefühl gibt dem Herzen eines Menschen wenig, und er sehnt sich traurig danach, dorthin zu gehen, wo die süßen Erinnerungen an seine Kindheit leben, wo seine Hoffnungen gehegt werden, wo jeder, der ihn liebt, und jeder, den er selbst liebt und den er nicht anders kann, als zu lieben. Ich blieb anderthalb Jahre in Amerika. Dies ist eines dieser Länder, die das Heimweh mit einer Menge interessanter und abwechslungsreicher Eindrücke übertönen können. Aber das ist nur für eine Weile. Das natürliche Gefühl übernimmt. Deshalb erhielt ich die Nachricht von der Möglichkeit, nach Hause gehen zu können, mit einer Freude, wie man sie selten erlebt. Am riesigen Dock am Hudson River war das Riesenschiff Donau bereit, zu einer langen Seereise aufzubrechen. Die Waggons hoben die Laufplanke, und die Herzen der Passagiere und ihrer Verwandten und Freunde, die sie verabschiedeten, zitterten vor dem Schmerz der Trennung. Der Schlusspfiff ertönte, das Schiffsorchester legte einen Abschiedsmarsch an, das Auto ächzte, die Erwachsenen weinten, die Kinder schrien, Abschiedstücher flatterten über ihren Köpfen und die blauen Wellen kochten unter den mächtigen Schlägen des gigantischen Propellers. Auf beiden Seiten blitzten malerische Küsten auf und vor uns konnten wir bereits den kühlen Atem des Ozeangroßvaters spüren. Die Passagiere sahen traurig den flüchtenden Küsten zu; jeder war in seine eigenen Gedanken versunken. Eine Trennung ist immer traurig, auch wenn sie freiwillig vollzogen wurde und eine freudige Begegnung folgte; vor allem die Trennung auf einer so langen Reise, die mit allerlei Unfällen und Gefahren behaftet ist. Reisen über den Ozean im Sommer gelten als die günstigsten, und Tausende mehr oder weniger wohlhabende Amerikaner reisen einfach wegen der Freuden der Sommersaison nach Europa. Die Unermesslichkeit der Wasserstraße behält jedoch ihre beeindruckende Kraft für die Fantasie. Mein Herz zittert unwillkürlich bei dem Gedanken, dass ich zehn Tage lang unter der Angst vor der Ungnade der launischen Elemente leben muss. Für mich war die Reise über den Ozean keine Neuigkeit mehr. Ich habe es in einer der stürmischsten Jahreszeiten erlebt – im Spätherbst. Jetzt blickte ich kühn auf den vor mir liegenden Weg und wünschte nur, dass die Segeltuchflügel des Schiffes durch den Rückenwind stärker aufgeblasen würden und mich schneller an die Küste meines Heimatkontinents tragen würden. Währenddessen verschmolzen das herrliche Panorama von New York und die Galaxie der Nachbarstädte zu einer gleichgültigen grauen Masse, und als der feurige Ball der untergehenden Sonne auf die azurblaue Oberfläche des Ozeans sank, kämpfte die amerikanische Metropole machtlos mit der Welle, die sie bald überwältigte und aus dem Blickfeld verschwand. Das Schiff befand sich in einem verzauberten Kreis aus Wasser und Himmel, aus dem die Abendsterne einladend lächelten. Das Schiff „Donau“ gehört dem wohlhabenden deutschen Unternehmen Norddeutscher Lloyd und verkehrt zwischen New York und Bremen. Dies ist im wahrsten Sinne des Wortes ein deutsches Schiff – mit deutscher Billigkeit, einem deutschen Tisch und deutschen Seeleuten, obwohl in den gesunden, breiten Gesichtern der letzteren deutlich ein slawischer Typ zu erkennen ist, der von der deutschen Kultur aufgefressen wird. Nach Bremen verlangt die Donau den gleichen Fahrpreis wie englische Schiffe nach Liverpool und französische Schiffe nach Le Havre, ungeachtet des erheblichen Entfernungsunterschieds. Eine Ozeanüberquerung kostet in der ersten Klasse 100 Dollar, in der zweiten Klasse 60 und in der dritten Klasse 30 Dollar. Für Amerikaner entspricht dies der gleichen Anzahl Rubel, für einen russischen Reisenden ist dies jedoch aufgrund des niedrigen Wechselkurses und der Lohndifferenz genau das Doppelte. Die Hütten waren voller Deutscher, die irgendwie die englische Sprache brachen. Es ist interessant, sich diese Art amerikanischer Deutscher anzusehen. Sie alle sind vollwertige Bürger der amerikanischen Republik, aber gleichzeitig Untertanen ihres lieben Vaterlandes. Die meisten von ihnen kamen vor mehreren Jahrzehnten als elende Auswanderer nach Amerika. Das Glück lächelte ihnen in ihrem neuen Vaterland zu, sie wurden reich, gründeten Familien und machten sich nun auf den Weg, um sich ihr ehemaliges Vaterland anzusehen, um ihre Verwandten und Freunde aus der Kindheit zu sehen. Die Geschichte ihres Lebens prägt ihr gesamtes Erscheinungsbild. Das alles sind strenge, schwerfällige Gesichter, in deren tiefen Falten hieroglyphisch die Geschichte ihres harten, vielfach geprüften Lebens geschrieben ist, an ihren Händen sind aber gewaltige Diamantringe zu sehen und an ihrer Brust hängen schwere Goldketten von goldenen Taschenuhren. Die alten Leute reden weiterhin im provinziellen deutschen Jargon, aber die jüngere Generation ist bereits ganz amerikanisch geworden, spricht reines Englisch und benutzt Deutsch nur, um die alten Leute zu trösten. Materielles Wohlergehen sorgt für moralische Zufriedenheit, und die Passagiere, befreit von der Traurigkeit der Trennung, verwandelten sich beim herrlichen Abendessen des ersten Tages in eine Gesellschaft fröhlicher und unbeschwerter Menschen. Als das Orchester nach dem Abendessen auf dem Deck des Schiffes unter dem Sternenhimmel und mit dem harmonischen Plätschern leiser Wellen einen deutschen Walzer anstimmte, begannen die Deutschen im Wirbelwind ihres einheimischen Tanzes zu tanzen. Der Spaß breitete sich auf der Oberfläche der schwimmenden Brombeersträucher aus. Als das Orchester mit seiner Musik fertig war, bildeten sich Sängerkreise, und Großvater Ozean lauschte bis spät in die Nacht gemischten Motiven aus deutschen und amerikanischen Liedern der fröhlichen Germanen. Aber Glück hängt nicht so sehr von äußerer Zufriedenheit ab, sondern von innerer Zufriedenheit! Fehlt letzteres, deprimiert die äußere Freude die Seele nur noch mehr. Unter den unbeschwert Spaßenden befand sich auch ein junges Mädchen, das sich zurückgezogen an die Seite kauerte und mit melancholischem, regungslosem Blick die rauschenden Wellen beobachtete. Niemand sprach mit ihr und sie sprach mit niemandem. Am nächsten Tag stand sie an derselben Stelle und beteiligte sich nicht an dem ständigen Kennenlerngespräch der Passagiere. Es war Sonntag. Die Sonne schien hell am wolkenlosen Horizont und das deutsche Orchester eröffnete sein Vorabendkonzert mit der heiligen Hymne: „Mein Gott ist meine Festung.“ Die feierliche Musik der heiligen Hymne, zusammen mit der Musik der sanft plätschernden Wellen des Ozeans, schenkte zufriedenen Seelen Glückseligkeit, aber für die unglückliche Seele des düsteren Passagiers war es eine Trauerhymne. Als die Hymne zu Ende war und sich unter ihrem Eindruck eine ehrfürchtige Stille einstellte, erhob sich das Mädchen über die Bordwand, um offenbar besser in die vom Schiff geschnittenen Wellen blicken zu können. Aber dann noch ein Moment – ​​das Kleid der unglücklichen Frau flog einfach über die Bordwand und sie fiel ins Wasser, wo sie sofort von einer Welle gedreht wurde, die durch die Schläge des Propellers brodelte. Die Passagiere schrien vor Entsetzen, ein Alarm ertönte, ein Rettungsboot wurde schnell zu Wasser gelassen, doch der Unglückliche war bereits in einem bodenlosen Wassergrab begraben. Traurigkeit legte sich auf das Deck, die Passagiere blickten düster auf die Wellen, die Menschenleben verschlungen hatten, und sie flossen und gurgelten immer noch nachlässig, und nur von Zeit zu Zeit tauchte aus ihrer kochenden Oberfläche der schwarze Rücken eines schrecklichen Seeungeheuers auf, das auf ein neues Opfer wartete. Das unglückliche Mädchen wurde zur Beute eines Hais, der sie und den Kummer, der sie in den schrecklichen Selbstmord führte, für immer verzehrte. Dieser schreckliche Vorfall warf einen Schatten der Trauer auf die gesamte Passagiergemeinschaft. Aber die Trauer anderer Menschen ist flüchtig, und am Abend desselben Tages war immer noch Freude da. Unter den Passagieren befanden sich außer den Deutschen Personen aller Nationen, Ränge und Stände. Da waren: der „wirklich ehrwürdige“ (wie der offizielle Titel sagt) amerikanische Bischof aus Cleveland, der mit seiner Frau zu einem Sommerausflug nach Europa aufbrach, und ein amerikanischer Kaufmann, der sich geschäftlich auf den Weg in das Land der Pyramiden machte; ein deutscher Schriftsteller, der das soziale Leben der Yankees studierte, und ein norwegischer Abenteurer, der aus der Wildnis des äußersten Westens der USA in seine Heimat zurückkehrte, wo er neun Monate lang ausschließlich aus Abenteuergründen unter den rothäutigen Indianern lebte; ein amerikanischer Prediger, der das religiöse und moralische Leben der Alten Welt beobachtete, und ein spanischer Künstler, der die in Amerika geernteten finanziellen Lorbeeren nach Hause brachte usw. Diese ganze vielfältige Sammlung, notwendigerweise durch den begrenzten Raum des Schiffsdecks vereint, verschmolz zu einer innigen Familie. Für mich waren das alles gleichermaßen Fremde. Aber die Dehnbarkeit des Gefühls der Verbundenheit ist bemerkenswert. Je weiter man von der Heimat entfernt ist, desto größer wird der Kreis, den dieses Gefühl erfasst. Es stellte sich heraus, dass diejenigen, die mir am nächsten standen, vom Beruf her die gleichen waren, aber am nächsten stand mir der Norweger, und das nur, weil er aus dem Land stammte, das meiner Heimat geografisch am nächsten lag. Er kennt sich in Russland besser aus als andere, hat einen Bruder in der schwedischen Botschaft in St. Petersburg und ist mit unserer Geschichte besser vertraut als andere, was nach der üblichen dunklen Unwissenheit unter Ausländern in dieser Hinsicht ungewöhnlich angenehm ist. Durch eine natürliche Assoziation kam das Gespräch auf die Frage der Waräger, und der Norweger erwies sich in dieser Angelegenheit als eifriger Anhänger der normannischen Schule. Seiner Rezension zufolge haben norwegische Historiker diese Zeit sorgfältig entwickelt und zweifeln nicht einmal daran, dass die Waräger jemand anderes als die normannischen Ritter waren. Das Wort Waräger ist in der Sprache der skandinavischen und angelsächsischen Völker noch erhalten. Im Norwegischen bedeutet Waranger und im Englischen Warrior Krieger, Krieger, Krieger. Wenn man der lebhaften Rede des jüngsten Warägers lauschte, kam man nicht umhin zu denken, dass er ein direkter Nachkomme jener tapferen Waräger war, die dazu berufen waren, in unserem reichen, aber unbesiedelten Land für Ordnung zu sorgen. Wir wissen sehr wenig über die alte Geschichte der skandinavischen Halbinsel, und ein sorgfältiges Studium würde zweifellos viel Licht auf die immer noch dunkle Frage nach der Herkunft unserer ersten Fürsten werfen, über die unsere Historiker immer noch vergeblich streiten. Die Ehre der ersten Entdeckung der Neuen Welt gebührt denselben tapferen Warägern. Sehr wenig bekannt, aber dennoch zweifellos durch die norwegische und amerikanische Geschichte belegt, ist die Tatsache, dass Amerika fünf Jahrhunderte früher, als die tapferen Genueser öffentlich die Entdeckung dieses Kontinents verkündeten, weiße Menschen an seinen Küsten sah. Zu Beginn der 11. Tabelle. Norwegische Wikinger durchstreiften mutig die gesamte nördliche Hälfte des Atlantischen Ozeans, errichteten Siedlungen in Island und Grönland, und einer von ihnen, Life Erikson, machte sich auf den Weg nach Amerika, wo im heutigen Bundesstaat New York eine Kolonie gegründet wurde, von der archäologische Überreste gefunden wurden. Die Kolonie war zu schwach, um dem Druck der Rothäute standzuhalten, und die Kolonisten mussten das neu entdeckte Land verlassen, und der Name Erickson sowie der Weg, den er ebnete, gerieten jahrhundertelang in Vergessenheit. Jetzt ist in Amerika geplant, ein Denkmal zu Ehren des tapferen Wikingers zu errichten, was schon vor langer Zeit hätte geschehen sollen, wie mein interessanter Gesprächspartner sagte, der offenbar von patriotischem Stolz erfüllt war, als er an seine historischen Vorfahren dachte. So vergingen Tage für Tage in müßigen Gesprächen, und das Schiff raste unermüdlich über die blauen Wellen des Ozeans und legte jeden Tag fünfhundert Meilen zurück. Das Wetter war ausgezeichnet und blieb es die ganze Zeit über, trotz der verzweifelten Sprünge der Meerschweinchen, die nach den Beobachtungen der Seeleute normalerweise einen Sturm ankündigen. Im Sommer ist das Meer viel belebter als im Winter, und jeden Tag trafen wir auf mehrere Schiffe und Schiffe, die wie Punkte am Rande des Wasserkreises entlangfuhren. Eines Tages stand ich in den Strahlen der untergehenden Sonne am Bug des Schiffes und spähte in das grenzenlose Blau und wartete auf das Erscheinen eines entgegenkommenden Schiffes. Ein rotwangiger, selbstgefälliger Deutscher kam auf mich zu und fragte, welche Nationalität ich hätte. Als Antwort auf meine Antwort sagte er, dass es in der dritten Klasse einen jungen kranken Mann gibt, der keine europäische Sprache spricht, der aber äußerst hilflos ist und dem vielleicht etwas geholfen werden könnte. Bestimmt ist er Russe, schoss mir der Gedanke durch den Kopf und ich ging auf Anweisung des Deutschen zu ihm. Ein blasser und abgemagerter, schlecht gekleideter junger Mann saß traurig und allein auf einer Bank und bot ein lebendiges Bild von Trauer und Unglück, dessen traurige Züge sich noch deutlicher aus dem umgebenden Bild deutscher Selbstzufriedenheit abhoben. Ich sprach ihn auf Russisch an und die düsteren Züge seines Gesichts erhellten sich sofort. Er verstand mich und war froh, die unerträgliche Stille durchbrechen zu können. Es stellte sich heraus, dass er ein orthodoxer Serbe war. Erst vor einem halben Jahr ging er mit dem durch harte Arbeit verdienten Geld nach Amerika, in der Hoffnung, dort ein besseres Glück zu finden. Leider beherrschte er außer seiner Muttersprache Slawisch keine andere europäische Sprache und konnte daher nur als Schwerstarbeiter dienen. Die kräftezehrende Arbeit zerstörte schnell seinen Körper, er wurde krank und kehrte nun verzweifelt in seine Heimat zurück. Ich habe Serben schon einmal getroffen, und sie verstehen normalerweise nicht gut Russisch, aber es war, als hätte die Notwendigkeit diesem jungen Mann eine besondere sprachliche Intelligenz eingepflanzt, und er verstand jedes Wort perfekt. Darüber hinaus habe ich meine Rede bewusst in kirchenslawischer Form gehalten, was sein Verständnis zweifellos erheblich erleichtert hat. Unsere Slawophilen stießen in ihren panslawischen Bestrebungen immer wieder auf die Tatsache, dass die verschiedenen slawischen Stämme einander nicht verstehen, was ihre Impulse zur panslawischen Brüderlichkeit abkühlte, so dass sie für mehr oder weniger ernsthafte Beziehungen auf das Medium einer europäischen und hauptsächlich deutschen Sprache zurückgreifen müssen. Mir kam es immer so vor, als hätten die slawischen, zumindest orthodoxen, Völker eine so gemeinsame, unveränderliche, klassische Sprache, die ihnen als internationale Sprache und als hervorragendes Mittel zur Kommunikation zwischen ihnen und zur moralischen Einheit dienen kann. Dies ist genau die kirchenslawische Sprache, in der alle Gottesdienste auf die gleiche Weise abgehalten werden und deren Verständnis sie alle von Kindheit an gewohnt sind. Es wäre nur notwendig, ihm in der öffentlichen Bildung mehr Aufmerksamkeit zu schenken, und dann könnten alle orthodoxen slawischen Völker problemlos in einer gemeinsamen und darüber hinaus heiligen Sprache untereinander sprechen, und es wäre nicht nötig, sich an die deutsche Sprache zu wenden, die als eines der mächtigsten Werkzeuge für die Germanisierung der Slawen dient. Mein slawischer Gesprächspartner hat tatsächlich die Wahrheit dieser Theorie bestätigt. Um seine Rede für mich verständlicher zu machen, begann er sie auch in kirchenslawischer Form zu formulieren und beendete die traurige Geschichte seiner Abenteuer mit dem Ausruf: „Hey, Bruder, es ist gut für einen gesunden Mann, in Amerika zu sein, aber es ist nicht gut für ihn, gesund zu sein!“ Der arme Mann hatte überhaupt kein Geld, um von Bremen in seine Heimat zu reisen, und so konnte seine Freude in keiner Sprache ausgedrückt werden, als durch die tatkräftige Vermittlung eines amerikanischen Predigers eine kleine Summe deutscher Mark zu seinen Gunsten gesammelt wurde. Auf dem Schiff befand sich ein weiterer hilfloser Mann, ein Schweizer, der in der Fabrik, in der er in Amerika arbeitete, mit Bleigift vergiftet worden war. Der amerikanische Bischof beteiligte sich aktiv daran und sammelte auch einen gewissen Betrag zu seinen Gunsten. Was auch immer Philosophen über den reinen Humanismus als völlig ausreichende Quelle des Guten sagen mögen, seine wahre Grundlage kann nur die Religion sein. Viele der Passagiere hatten Mitleid mit beiden Unglücklichen, aber ohne die aktive Initiative der Religionsminister hätte sich dieses Mitgefühl kaum in tatsächlicher Almosen ausgedrückt. Der Ozeanriese stöhnte und arbeitete mehr als eine Woche lang unermüdlich, konnte aber immer noch nicht aus dem verzauberten Kreis aus Wasser und Himmel herauskommen. Man könnte sogar daran zweifeln, ob er Fortschritte machte, wenn nicht die Anzahl der täglich zurückgelegten Meilen auf der Karte vermerkt wäre und der Punkt, an dem er sich an diesem Tag befand, nicht angegeben wäre. Am zweiten Sonntag hatte sich dieser Punkt auf der Karte bereits weit über den halben Ozean hinaus bewegt. Tatsächlich blieben nur noch zwei Tage, um die Küste Englands zu erreichen, und die Passagiere, gelangweilt von der langweiligen Monotonie der Reise, wurden wieder munter. Auf deutschen Schiffen gibt es sonntags keinen regulären Verkehr, wie es auf englischen Schiffen der Fall ist. Dennoch weckt das Leben im Meer von Natur aus eine Gebetsstimmung, und das übliche Morgenkonzert an diesem Tag bestand ausschließlich aus heiligen Hymnen. Nach dem Konzert wurden die Passagiere in den Saal eingeladen, wo wenige Augenblicke später ein amerikanischer Bischof in vollem Kirchengewand erschien und eine Predigt über den alttestamentlichen Text hielt: „Die Leute gehen hier und da und dadurch wächst ihre Weisheit“; Der Bischof stellte eloquent die Bedeutung des Reisens für die moralische und geistige Entwicklung der Menschen dar und ließ die Ereignisse der vergangenen Woche auf dem Schiff Revue passieren. Nach dem Bischof hielt auch ein amerikanischer Prediger eine Predigt, und zu dem ernsten Eindruck, den die Rede des Bischofs machte, fügte er einige humorvolle Züge hinzu, die in der amerikanischen Predigt üblich sind. Beide Predigten waren gleichermaßen interessant und erbaulich, aber von den Predigern selbst war für mich die Persönlichkeit des Letzteren interessanter. Dies ist der typische Typ eines amerikanischen Predigers. Er ist äußerst kontaktfreudig, der Erste, der jeden trifft, ein interessanter Gesprächspartner und von den ersten Tagen an wurde er zur Seele der gesamten Gesellschaft. In einer der westlichen Städte Amerikas hat er eine Gemeinde, in der er als Pfarrer und Prediger tätig ist. Jetzt reiste er für einen Sommerurlaub nach Europa, und die Pfarrei übernahm alle seine Reisekosten. In seiner Kleidung und seinem Aussehen unterschied er sich in keiner Weise von den anderen Passagieren, ließ aber gleichzeitig vom ersten Tag an alle wissen, dass er ein Prediger war. Das Predigen ist nicht nur sein Beruf, sondern auch seine Seele. Ohne zu predigen kann er überhaupt nicht leben und erfüllt buchstäblich das Gebot des Apostels: „Predige zur rechten Zeit und zur rechten Zeit.“ Außer sonntags versammelte er an Wochentagen Passagiere im Speisesaal und predigte ihnen, wobei er mit bemerkenswertem Geschick ihre Aufmerksamkeit erregte. Eines Tages bedeckte dichter Nebel den gesamten Ozean; Das Schiff pfiff ab und zu, aus Angst, mit einem entgegenkommenden Schiff zusammenzustoßen. Aus Langeweile versammelten sich die Passagiere im Speisesaal und tranken Bier. Der Prediger erschien in ihrer Gesellschaft, er selbst bot den Anwesenden ein Glas Bier an, und sobald die Deutschen auf seine Gesundheit anstießen, holte er sein Notizbuch heraus und hielt ihnen einen erbaulichen Vortrag. Nach seinem Bier war es natürlich notwendig, seinem Vortrag zuzuhören, und die Deutschen wurden wirklich zu aufmerksamen Zuhörern. Nur der Deutsche, der stärker betrunken war als die anderen, konnte seine Aufmerksamkeit offensichtlich nicht auf die Erbauung richten und nutzte jeden Pfiff des Schiffes, um ihn mit dem passenden Ton hochzuziehen. Doch der Prediger schlug mit der Faust so heftig auf den Tisch, dass der unaufmerksame Deutsche zurückschrecken und sich beruhigen musste. Ich fand diese Originalszene sehr interessant. Der amerikanische Prediger predigte nicht nur „unzeitgemäß“ gemäß dem Gebot des Apostels, sondern verstand es gleichzeitig, „darauf zu bestehen, zu flehen und zu verbieten“. Zwei Tage nach Sonntag erschien am östlichen Rand des Wasserkreises ein blauer Streifen, dessen Erscheinen die Passagiere mit einem freudigen Schrei begrüßten: „Erde, Erde“! Dies war die Küste Englands, der Vorposten der Alten Welt. Noch ein paar Stunden, und das Schiff fuhr bereits an der Küste vorbei, die wie ein spitzer Felsen ins Meer ragte. Auf dem Felsen stand das grandiose Gebäude des transozeanischen Telegraphen, durch das New York sofort über die sichere Ankunft des Schiffes informiert wurde. Bis Bremen blieben noch zwei Reisetage, und nach Angaben der Seeleute ist diese Route entlang des Ärmelkanals und des Deutschen Meeres aufgrund von Unterwasserfelsen und Untiefen viel gefährlicher als die gesamte Seeroute. Doch beim Anblick des Landes fiel es mir irgendwie schwer, es zu glauben. Unterwegs tauchte hin und wieder die französische und dann die englische Küste auf, und die Vielfalt der Schiffe und Dampfschiffe, die in Scharen das Wasser in alle Richtungen durchschnitten, vermittelte ein Gefühl der Zuversicht und Sicherheit. Am 23. Juni, nach genau zwölf Tagen Fahrt, fuhr das Schiff in die schlammige Wesermündung ein, ging vor Anker und Flussdampfer nahmen Passagiere für den Transport ans Ufer auf. So freudig es war, an Land zu gehen, gleichzeitig war es irgendwie traurig, sich vom Schiff zu trennen. Als beim Auslaufen des Dampfers das Orchester den letzten Abschiedsmarsch auf dem Schiff anstimmte und die gesamte Mannschaft zum Abschied mit Schals und Mützen schwenkte, begannen viele unwillkürlich zu weinen, und alle Passagiere riefen der tapferen Mannschaft des Schiffes zum letzten Mal ein letztes Hurra zu. Eine Schar von Freunden und Verwandten wartete am Ufer auf die Passagiere, und der Ausdruck freudiger Begegnung nahm kein Ende. Aber inmitten der allgemeinen Freude stand wie ein schrecklicher Geist des Todes ein grauhaariger alter Mann. Verzweiflung, Entsetzen und grenzenlose Trauer verzerrten seine Gesichtszüge, und er blickte sich mit schrecklichen, wandernden Augen zu allen ankommenden Passagieren um. Zuerst schien er nichts zu verstehen, doch dann öffnete sich der Abgrund seiner schrecklichen Trauer mit erschreckender Klarheit vor seinem Bewusstsein, und er prallte gegen die Ziegelwand des Bahnhofs und schluchzte wie ein Kind. Dies war der unglückliche Vater des unglücklichen Mädchens, das sich vom Schiff in den Abgrund des Ozeans stürzte. Bevor sie Amerika verließ, teilte sie ihm per Telegramm mit, dass sie nach Europa reisen würde, und bat ihn, sie am Pier abzuholen. Der alte Mann kam freudig seiner einzigen Tochter entgegen, traf aber nur auf eine grenzenlose Trauer, die ihn zweifellos näher ans Grab bringen würde. In der Zwischenzeit pfiff der Zug und brachte die Passagiere in die Stadt Bremen, dreißig Meilen vom Pier entfernt, und in diesem reichen und luxuriösen Mitglied der alten Hanse verabschiedeten sich die Passagiere der Donau voneinander – vielleicht für immer. Für einige jedoch führte eine zufällige Bekanntschaft auf dem Schiff zu einer sehr engen Verbindung, die sie für immer verband: Ein junger Mann heiratete während der Reise einen jungen Passagier und es wurde beschlossen, in Bremen zu heiraten. II. Von Bremen nach St. Petersburg Hansestadt. - Erinnerungen an die Vergangenheit. - Deutscher Boden. – Hauptstadt des Gottes der Kriege. – Der russische Geist liegt im Herzen des Deutschen. – Jaroslawl-Bewohner in Berlin und der Kampf der russischen Kultur mit der deutschen. – Auf dem Deck eines Schiffes auf der Ostsee. - Preußische Offiziere und russische Damen. – Kronstadt und die Vision Peters des Großen. – Wieder in meiner Heimat... Eine Seereise hinterlässt selbst in der fruchtbarsten Jahreszeit, in der Ihre Reise stattfand, ein Gefühl der Müdigkeit, und deshalb ist es notwendig, sich am ersten festen Landpunkt auszuruhen. Ein solcher Punkt war die Hansestadt Bremen. Ich blieb dort zwei Tage und ich muss sagen, es ist schwierig, eine andere Stadt zu finden, die für moralischen und physischen Frieden geeigneter ist. Wenn man bedenkt, dass Bremen einer der reichsten Handelsplätze Mitteleuropas ist und über ihn ein kontinuierlicher Strom europäischer Auswanderung nach Amerika fließt, könnte man annehmen, dass es sich hier um einen lauten Basar der Hektik des Alltags handelt. Tatsächlich ist dies eine der anmutigsten Städte, die ich je gesehen habe. Die Straßen sind ungewöhnlich sauber und ordentlich und die prächtigen Häuser sind von einem Meer aus Grün und Blumen umgeben. Es ist offensichtlich, dass die Kultur hier einen hohen Entwicklungsstand erreicht hat und es geschafft hat, den Basar der alltäglichen Eitelkeit in einen angenehmen Aufenthaltsort voller Anmut und Schönheit zu verwandeln. Die Straßen selbst tragen die Namen von Kulturhelden, und ich musste auf Formularen Inschriften sehen, dass dies die Schillerstraße ist, und dies die Humboldtstraße usw. Als alte historische Stadt hat Bremen viele wichtige Sehenswürdigkeiten zu bieten, aber ich möchte nur den Dom erwähnen, der in seinen Mauern die ältesten Traditionen der Stadt birgt. Sein majestätisches Portal blickt auf den Marktplatz. Dieser Platz ist heute nur noch dünn besiedelt und der Hauptmarkt ist näher ans Meer gerückt. Aber die Kathedrale erinnert auch an die Zeit, als sie voller Menschen war – Gäste aus Übersee, und sie könnte die Geschichte erzählen, wie reiche Gäste von jenseits des fernen Warägermeeres kamen – aus Nowgorod dem Großen und Pskow, seinem jüngeren Bruder. Sie brachten Daunenpelze und Fleecestoffe mit, legten sie zum Staunen und Neid der deutschen Schönheiten auf dem Platz aus, bestaunten die schwingenden Glocken der Kirche in Übersee und bekreuzigten sich andächtig, als sie ihre teuren Hüte abnahmen, und erinnerten sich daran das vertraute Läuten der Heiligen Sophia der Großen. Jetzt ist der Geist der Gäste aus Nowgorod und Pskow verschwunden, und beim Anblick der Kathedrale kann man nicht umhin, traurig darüber zu sein, dass es der deutschen Stadt gelungen ist, ihren antiken Glanz bis heute zu bewahren, und der Ruhm unserer einst großen und reichen Städte, die zur Hanse gehörten, ist in den elenden und heruntergekommenen Überresten der grauen Antike kaum noch spürbar. Bremen ist immer noch eine freie Stadt und behält wie durch ein Wunder ihre Unabhängigkeit von der allumfassenden Hand des eisernen Kanzlers. Daher wird bei der Einreise in die Stadt weder ein Reisepass verlangt noch Sachen kontrolliert. Doch schon beim Betreten des Bahnhofs, der an die Grenzen des Deutschen Reiches führt, werden Sie von den uniformierten Engeln des unerbittlichen Kanzlers begrüßt und greifen auf der Suche nach etwas, das der Geldbesteuerung unterliegt, in Ihr Gepäck. In dieser Hinsicht ist der Kanzler unerbittlich und seine gesamte Politik in der gegenwärtigen Friedenszeit läuft bekanntlich darauf hinaus, von den Deutschen etwas anderes Steuerfreies zu finden und es unter einem raffinierten oder humanen Vorwand durchzusetzen. Der Zug raste unterdessen in das Königreich Bismarck, ins Herz des Deutschen Reiches – nach Berlin. Unterwegs erstrecken sich weit entfernte Ebenen vor Ihnen, die hier und da von Waldhainen durchzogen sind und fast ausschließlich von Roggenähren- und Grünkartoffelfeldern eingenommen werden. Diese Ebenen erinnern überraschend an die durchschnittlichen russischen Ebenen der mittleren Provinzen. Auf den ersten Blick sind in ihnen keine Spuren deutscher Kultur erkennbar, im Gegenteil, man spürt die Weite und Weite der freien slawischen Natur. Man könnte meinen, dass unsere slawischen Brüder noch immer hier leben – diese tapferen Brüder und Luticen, die einst die gesamte Ostsee besetzten, die Deutschen besiegten und uns einigen Historikern zufolge unsere ersten Fürsten bescherten. Aber es genügt, diese Ebenen genauer zu betrachten, um Spuren deutscher Hand auf ihnen zu erkennen. Diese Hand macht sich in allem bemerkbar: in sauber bestellten Feldern, in gerodeten Wäldern, kanalisierten Sümpfen und gemütlichen Dörfern, deren rote Ziegeldächer sich vom duftenden Grün der Gärten abheben. An den Stationen trifft man auf viele breite, bärtige Gesichter, in denen der slawische Typus deutlich durchscheint; Aber dieser Typ ist auch von der deutschen Kultur durchdrungen, trägt eine deutsche Uniform, lutscht eine deutsche Pfeife und singt die deutsche Patriotenhymne Wacht am Rhein. Je näher man Berlin kommt, desto stärker wird der deutsche Geist und Berlin selbst ist das wahre Herz der heutigen deutschen Kultur. Es war etwa acht Uhr abends, als ich den Bürgersteig der deutschen Hauptstadt betrat. Ein Polizist am Bahnhof gab mir eine Nummer für einen „Droschken“, wie die Deutschen aus irgendeinem Grund riesige Kutschen nennen, und ein mutierter deutscher Kutscher fuhr mich in die Stadt. Wir fuhren an einer majestätischen Marmorsäule vorbei, auf deren Spitze eine goldene geflügelte Gestalt brannte und in den Strahlen der untergehenden Sonne blendend glänzte. Der Germane vergaß nicht zu erklären, dass dies ein Denkmal für die deutschen Siege über die Franzosen im letzten Krieg sei, und sobald ich Zeit hatte, mein Interesse an diesem Denkmal zu entdecken, führte mich der Deutsche um es herum, um dem Ausländer den ganzen Ruhm der tapferen Germanen in Bildern zu zeigen. In diesen Bildern werden die armen Franzosen so gnadenlosen Schlägen ausgesetzt, wie sie in Wirklichkeit nicht erlitten wurden. Nachdem ich mir den erklärenden Vortrag des Kutschers angehört hatte, bat ich ihn, so schnell wie möglich zum Hotel zu gehen, zumal die umsichtigen Deutschen Taxifahrer nach der Anzahl der Minuten berechnen. Die Kriegsgottsäule hinterließ jedoch einen tiefen Eindruck. Für die Deutschen ist dies zweifellos eine Quelle unermesslichen Stolzes, aber für die Franzosen ist es ein unerträgliches Denkmal der Schande, und wer weiß, welche Ereignisse dieses Denkmal in den zukünftigen Schicksalen der Geschichte erwarten? Wenn die Deutschen einmal Paris eingenommen haben, dann ist es nicht unmöglich, dass die Franzosen jemals Berlin einnehmen werden, und dann wird auf diesem Denkmal kein Stein mehr übrig sein. Sicher ist, dass solche Denkmäler nicht den Frieden auf Erden und das Wohlwollen der Menschen stärken... In der Zwischenzeit fuhr mich ein patriotischer Taxifahrer zum majestätischen Hotel „Der Kaiserhof“ und ich musste ihm nicht nur den Transport, sondern auch einen erklärenden Vortrag bezahlen. Die Stadt Berlin selbst ist so berühmt und so nah bei uns, dass es nicht nötig ist, sie zu beschreiben. Es sollte jedoch beachtet werden, dass unsere vorherrschende Meinung über ihn ihm nicht gerecht wird. Als ich die prächtige Straße „Pod Lipami“ entlangging, fragte ich mich, wie wir uns ein Bild davon machen könnten, ob es sich um eine Kasernenstadt handelte. Hin und wieder sieht man bezaubernde Gebäude, die Koloss mit Anmut erfolgreich verbinden, und alles trägt zweifellos den Stempel höchster Kultur. Die Geschäfte überraschen mit ihrem Luxus, und zwischen ihnen gibt es hin und wieder Buchhandlungen, die hinter Spiegelglas die literarische Weisheit aller Völker und übrigens auch der russischen zur Schau stellen. Wenn man die ganzen Reihen russischer Bücher betrachtet, könnte man meinen, dass die Deutschen in die Werke des russischen Geistes vertieft sind. Es besteht kein Zweifel, dass sie großes Interesse an unseren inneren und äußeren Angelegenheiten haben, und ich habe viele deutsche Bücher gesehen, die die verhängnisvolle Katastrophe vom 1. März zum Thema haben. Als ich versehentlich eines davon mit dem Titel „Alexander II. als Person und als Herrscher“ aufschlug, las ich die bitteren Worte: „Russland war eines solchen Herrschers nicht würdig, und er stand unerreichbar höher als sein Volk ...“ Mit Schmerzen im Herzen beeilte ich mich, sowohl das Buch als auch den Laden zu verlassen. Ein Ende der Straße „Under the Lips“ ist von Palästen besetzt, und direkt gegenüber dem Kaiserpalast steht der majestätische Kirche der Wissenschaft – die Universität. Eine solche enge Koexistenz der höheren Wissenschaft mit der kaiserlichen Regierung erweckt einen völlig anderen Eindruck als wir es aus den traurigen Tatsachen der letzten Zeit gewohnt sind. Wenn es etwas gibt, das Berlin ein kasernenartiges Aussehen verleiht, dann sind es die Massen an Militärangehörigen und Uniformierten im Allgemeinen, die die Straßen verunreinigen. Aber in dieser Hinsicht ähnelt es nur unserem nördlichen Palmyra. Im Allgemeinen ist Berlin St. Petersburg sehr ähnlich, und nachdem ich meine Heimat verlassen hatte, spürte ich dort bereits die Nähe zu meiner Heimat. Trotz der Nähe Berlins zu russischem Boden ist die russische Kolonie dort sehr unbedeutend und besteht nur aus zufälligen Zugvögeln, die im Frühjahr und im Herbst aus den Gewässern kommen und Berlin gleichzeitig zu ihrem Hauptlager zum Ausruhen machen. Einst spürte nur die deutsche Hauptstadt einen wahrhaft russischen Geist in sich – in seiner wahren Ursprünglichkeit. Egal wie schlau der Deutsche ist, er kann sich immer noch nicht so gut bemerkbar machen wie unsere Jaroslawler, und dann beschloss eines Tages ein jüdischer Spekulant, damit ein gutes Risiko einzugehen. Er gründete in Berlin eine russische Filzfabrik und stellte dafür echte russische Jaroslawl-Männer ein, von denen zwanzig an der Zahl bis ins Herz des Deutschen Reiches vordrangen. Sie brachten eine leidenschaftliche russische Kultur mit, wie sie die Deutschen noch nie zuvor gesehen hatten. Sie trugen breite Bärte und Schaffellmäntel, rote Hemden und mit Teer beschmierte Stiefel. Sonntags kam die ganze Gesellschaft in die russische Kirche, und nach dem Mittagessen gingen sie in einer Menschenmenge „unter die Linden“, wobei sie die gesamte breite Tafel einnahmen und sie zwangen, all den wandelnden Deutschen auszuweichen, die die „barbarischen Russen“ staunend anstarrten. Um die Fülle der russischen Kultur nach Nemechina zu bringen, schickten die Jaroslawitscher eine Frau aus ihrer Heimat, die begann, für sie ihre heimische Kohlsuppe zu kochen und die gesamte russische Wirtschaft mit all ihren notwendigen Attributen und sogar Kakerlaken ins Leben zu rufen. So war die russische Kultur glücklich im Herzen des Deutschen Reiches angesiedelt. Aber leider ist es traurig zu sagen, dass sie nach und nach begann, sich der deutschen Kultur zu unterwerfen. Nach dem ursprünglichen Brauch der Vorfahren schlafen die Bewohner von Jaroslawitsch Seite an Seite auf Kojen und essen nur an Feiertagen Fleisch. In Anlehnung daran baute ihnen der jüdische Spekulant auch in Berlin Kojen und fütterte sie mit Fleisch auf Russisch. Zunächst kam den Jaroslawen gar nicht der Gedanke, dass hier etwas nicht stimmte. Aber als sie sich dann niederließen und bemerkten, dass die Deutschen in getrennten Betten schliefen und viel Fleisch aßen, erkannten sie, dass ihre „Regeln legal“ waren, und schickten daher ohne zu zögern Fürsprecher zur russischen Botschaft mit einer Beschwerde gegen den Juden, dass er sie nicht „auf deutsche Art“ behandelte. So setzte sich der böse Nicht-Mechanismus sogar gegenüber Vertretern der wahren russischen Kultur durch. Doch dieser hätte den Deutschen den kulturellen Sieg beinahe teuer vergolten. Einmal gingen die Jaroslawitschs in den nahe gelegenen Wald, um Pilze zu sammeln, und hatten ein herrliches Glück, sammelten eine große Ladung, und die Frau salzte sie. Am nächsten Tag feierten sie ein großes Feiertagsfest: Die Jaroslawitschs saßen in einem fröhlichen Kreis, stellten einen Eimer mit grünem Wein auf, tranken eine große Schöpfkelle, aßen Pilze als Süße, erinnerten sich an ihr Heimatland und sangen fröhliche Lieder. Aber - hat die Frau nicht so Salz hinzugefügt, und so ist der deutsche Pilz, nur am nächsten Tag starben alle Jaroslawitsch-Bewohner, und ihnen widerfuhr ein großes Unglück - eine unglückliche Krankheit. In ganz Berlin verbreitete sich die verhängnisvolle Nachricht, dass die russische Kolonie von der Cholera heimgesucht worden sei; Die Presse schlug Alarm, die Gesundheitskomitees traten in Aktion und es wurden schnell strenge Quarantänen rund um die Wohnräume unserer Jaroslawitsch-Bewohner eingerichtet. Aber wir wissen, dass der Deutsche ein Feigling ist. Es gab überhaupt keine Cholera, aber ich fühlte mich ein wenig krank, und bald erholten sich die Jaroslawitschs, und sie warfen immer noch den Filz hin und verfluchten im Geiste den deutschen Pilz. Bald jedoch fühlten sich die Jaroslawen im Nicht-Mechanismus stickig, eine mächtige, schwere Traurigkeit kroch in ihre Brust, und sie verließen den Juden-Antichristen mit seiner verdammten Erfindung und gingen in ihre Heimat, das Land Jaroslawl – zu ihren Frauen und Kindern. Einige von ihnen erlagen jedoch so sehr dem deutschen Einfluss, dass sie auch nach der Einstellung der Filzproduktion auf dem deutschen Markt blieben und heute einen interessanten Typus russischer Menschen repräsentieren, der von der deutschen Kultur verzehrt wird. Es gab viele andere interessante Phänomene im Leben dieser einfachen russischen Kolonie. Darin kollidierte die direkte russische Kultur mit der deutschen Kultur auf höchst interessante Weise, und eine genauere Beobachtung dieser Kollision würde zweifellos viele interessante Fakten hervorbringen, die mehr als nur merkwürdige Bedeutung haben könnten. Von Berlin aus gibt es zwei Wege in unsere Heimat: die Bahn und das Meer. Im Sommer ist es so angenehm, die frische Seeluft zu genießen, dass ich lieber den Seeweg nahm und zu diesem Zweck nach Stetin fuhr, von wo aus regelmäßig Schiffe nach Russland abfahren. Auf dem Fluss Das deutsche Dampfschiff Moscau hatte bereits am frühen Morgen Dampf von der Odere abgetrennt und war losgefahren. Auf der deutschen „Moskau“ befanden sich nur etwa ein Dutzend Passagiere. Es handelte sich allesamt um Deutsche und deutsche Frauen, allerdings mit den Merkmalen der Russifizierung. Gleich am ersten Tisch hörte ich russische Wörter mit deutschem Beigeschmack. Einige von ihnen hatten bereits das barbarische Russland besucht und machten sich, nachdem sie ihre Geldbörsen gefüllt hatten, auf den Weg, um ihr liebes Vaterland zu besuchen; andere waren einfach auf dem Weg, ihr Glück zu versuchen. In dieser Hinsicht ist Russland für Westeuropäer dasselbe wie Amerika. Westeuropäer wandern aus Profitgründen in beide Länder aus, mit dem einzigen Unterschied, dass Amerika diese fliegenden Drachen auf seinem Boden assimiliert und sie von Russland aus mit einer Ladung Beute wieder wegfliegen. Unter den Passagieren erregten zwei gutaussehende Männer besondere Aufmerksamkeit, unter deren gewöhnlicher Kleidung streng disziplinierte Manieren deutlich hervorlugten. Wann immer sie Freizeit hatten, saßen sie in einer Ecke und lasen fleißig einige anspruchsvolle Bücher, die schreckliche Anstrengungen erforderten. Ich hörte zu und merkte, dass sie über die russische Grammatik und eine von Turgenjews Geschichten nachdachten. Es stellte sich heraus, dass es sich um preußische Offiziere handelte, die nach Russland reisten, um die russische Sprache praktisch zu erlernen, deren theoretische Grundlagen sie bereits in der Offiziersschule gelegt hatten, wo neben Französisch auch Russisch für sie Pflichtfach war. Die Offiziere erwiesen sich als sehr gebildete, gebildete und freundliche Herren, und ich verbrachte gerne die eintönige Zeit der Reise mit ihnen; Aber nur ein kalter Schauder durchlief den Gedanken, dass diese gebildeten Menschen keine anderen waren als die Abgesandten dieses blutrünstigen Dämons des deutschen Militarismus, der ganz Europa unter dem furchtbaren Damoklesschwert hält und jeden Augenblick mit den Schrecken der Zerstörung und des Blutvergießens droht. Die Offiziere gingen in Dörfer in der Nähe von Moskau, wo die russische Gräfin N. und die russische Prinzessin X. sie mit inniger Sehnsucht erwarteten. Diese russischen Damen, die durch ihre Wanderungen ins Ausland alle russische Bedeutung in sich überlebt haben, dienen jetzt offensichtlich nur noch als russische Öfen, auf denen Schlangen und Skorpione erhitzt werden, die für ihr Heimatland giftig sind. Zweifellos werden die Offiziere unter ihrer aufmerksamen Führung die russische Sprache perfekt verstehen und dann – oh, wenn das nur nie passiert wäre! - An der Spitze der wilden Horden deutscher Truppen werden sie dem armen Russland zehnmal mehr Schaden zufügen ... Währenddessen schnitt das Frachtschiff unermüdlich durch die ruhige Gegend der Ostsee und war nun bereits in den Finnischen Meerbusen eingedrungen. Bald sollte mein Heimatland auftauchen, und ich blickte mit zitternder Aufmerksamkeit auf den östlichen Rand des Wasserkreises. Die Augen hatten noch nichts gesehen, aber das Herz spürte bereits die Nähe eines geliebten Menschen und das Unsichtbare wurde sozusagen sichtbar. Doch dann zündeten über dem Wasser sofort so etwas wie zwei Kerzen aus weißem Wachs an, und nach wenigen Augenblicken erkannte das Auge deutlich die darin enthaltenen Kirchen Gottes. Und mein Herz zitterte vor Freude, und das Blut begann in meinem Kopf vor süßer Aufregung zu brüllen. In der Zwischenzeit begann sich immer mehr ein wunderbares Panorama der Kronstadt und der Küstensiedlungen aus dem Wasser herauszuschneiden, über dem sich schlanke Türme mit goldenen Kuppeln erhoben. Dieses wundervolle Panorama, zusammen mit einem dichten Schwarm von Schiffen und Dampfschiffen aller Art, zwischen denen majestätisch eine schlanke Reihe riesiger Monitore stand, bot ein fast magisches Bild, und ich ergriff voller Bewunderung die Hände beider Offiziere und rief begeistert aus: „Sehen Sie, hier ist das Land des Zaren! Haben Sie so etwas jemals gesehen?“ Die Deutschen waren offenbar von dem magischen Bild fasziniert und antworteten ernsthaft: „sehr imposant, sehr imposant“ (sehr beeindruckend), und einer von ihnen fügte nachdenklich hinzu: „Wunderbares Bild, aber ich bin hier nicht so sehr überrascht von dem, was ich jetzt sehe, sondern von Peter dem Großen selbst, der es mit seinem Genie geschafft hat, das alles in den Sümpfen zu erschaffen!“ Noch ein paar mühsame Stunden, und schon befand ich mich auf dem Boden meiner Heimat. Nachdem ich die Tortur des Zolls sicher hinter mir gelassen und ein Taxi genommen hatte, fuhr ich freudig über den königlich breiten Platz des Newski-Prospekts und dachte unwillkürlich darüber nach, wie viele schreckliche vulkanische Umwälzungen mein Heimatland in dieser Zeit erlebt hatte, wie viele schreckliche und historisch bedeutsame Veränderungen darin stattgefunden hatten und wie schrecklich gleichzeitig die Preise für Taxis dort gestiegen waren.