Глава XVIII. Чудодейственный рассказ Шамординской Амвросиевской женской пустыни схимонахини Юлии Гурьевой о старце Макарии, вместе и о другом замечательном Оптинском подвижнике – страдальце иеродиаконе Мефодии

Junto a la historia del Sr. D.L. Aquí hay otra historia interesante y también auténtica de la madre Yulia Guryeva, monje esquematista de Shamordino, que murió en la primera década de este siglo XX, escrita por ella de su propia mano, sobre el padre mayor, el padre. Macario y Hierodiácono Metodio. El manuscrito original se titula: “De los recuerdos de mi infancia del padre Macario, el anciano de Optina”. Para siempre, dice la monja esquematica, la brillante imagen del difunto padre Macario permaneció en mi memoria. Cuando lo reconocí tenía sólo 14 años. Vine a Optina en una ocasión especial, con mis padres, ahora fallecidos hace mucho tiempo. Esto fue en el año en que comenzó la terrible campaña de Crimea, cuando, debido a la falta de oficiales, el difunto soberano Nikolai Pavlovich emitió un decreto: todos aquellos que completaron un curso en gimnasios clásicos y estudiantes de gimnasio aptos para el servicio militar debían ser liberados en los regimientos directamente como oficiales. Por este motivo, los exámenes se programaron con antelación. En febrero se acabaron en nuestro gimnasio de Kaluga. Mi hermano mayor fue uno de los designados para la producción, ya que había completado su bachillerato con excelencia y era de constitución atlética, a pesar de que sólo tenía 16 años y medio. Tal era su irresistible deseo de ser militar. Todos nuestros antepasados ​​enviaron a sus hijos mayores al servicio militar. Asimismo, los padres de mi hijo mayor pretendían ser militar desde pequeño; y el hermano menor tuvo que quedarse con sus padres. Pero Dios juzgó de manera diferente. Después de terminar los exámenes, a petición de mi padre, mi hermano fue introducido en el regimiento de dragones, donde había servido durante mucho tiempo el sobrino de mi padre, nuestro primo D.K., a quien mi padre quería confiar el joven oficial. Pero mi hermano, para celebrarlo, mientras montaba en Maslenitsa, se resfrió mucho y se fue a la cama. Como nunca antes había estado enfermo y no estaba acostumbrado a acostarse, no sucumbió a la enfermedad durante mucho tiempo y así se engañó a sí mismo y a su madre, que lo amaba apasionadamente y lo cuidaba. Mientras tanto, la enfermedad era grave: neumonía que, debido a una asistencia médica inoportuna, se convirtió en tisis fugaz. Dos semanas después, sus días ya estaban contados. La enfermedad progresó rápidamente en el cuerpo joven. Un mes después ya estaba muerto y tendido sobre la mesa, precisamente el día en que llegó el documento sobre su admisión en el regimiento de dragones. El dolor del padre no podía describirse; pero es difícil decirlo sobre la madre. Este hijo era su primogénito, a quien amaba tanto que con él era como si no tuviera otros hijos. A decir verdad, mi difunto hermano era digno de este amor por su carácter. Ningún mimo de una madre podría malcriar a este chico sencillo y amable. Murió con notable presencia de ánimo, con la plena despedida cristiana que él mismo había deseado. Habiendo pedido perdón a todos en la casa y hecho las paces con todos, sintiendo la proximidad de la muerte, la última noche persuadió a su madre para que fuera a descansar, diciendo que se sentía muy bien, y sin ella se fue pacíficamente al Señor. Por la mañana nadie se atrevió a contarle la muerte de su hijo. Pero ella misma se acercó a él y en cuanto vio su cuerpo sin vida, inmediatamente perdió la cabeza. Ella se rió furiosamente, bailó, se rasgó la ropa y el cabello, intentó levantar al muerto, le abrió los ojos; durante los funerales rompió velas, las arrojó a los íconos y Dios sabe lo que dijo; Incluso estalló en blasfemia contra el Señor. Después de realizar el rito de entierro establecido por la Santa Iglesia sobre el difunto, transportaron su cuerpo a nuestra finca familiar. Por consejo de los médicos, decidieron trasladar a mi madre al pueblo para alejarla de la ciudad y de la casa donde murió mi hermano, pensando que sería más fácil para ella en su tumba. Pero no fue así. En el pueblo ella no recobró el sentido en absoluto; pero se volvió aún más difícil para ella. Privada de sueño, iba secretamente a la tumba por la noche, cuando nosotros, agotados de cuidarla durante el día y engañados por su calma imaginaria, nos quedamos dormidos, rasgando el suelo helado con las manos, esperando, probablemente, desenterrar al difunto. Más de una vez la encontramos allí, tendida en la tumba, congelada, y la trajimos a casa. Esto continuó hasta junio. En junio, antes de empezar el trabajo de campo, íbamos a visitar a mi tío, el hermano de mi padre, cuya finca estaba a ocho millas de Optina Pustyn. Pero, curiosamente, a pesar de la proximidad del monasterio a la finca de mi tío, mis padres nunca fueron allí. Esta vez mi padre, debido a la enfermedad de mi madre, no quiso ir a visitar a mi tío; y lo llamó. Llegó mi tío y, al ver a mi madre en un estado anormal, comenzó a persuadir a mi padre para que la llevara a Optina Pustyn, donde ayunaba a menudo, al padre Macario como anciano de vida santa, lo cual hizo mi padre. Fue toda nuestra familia, llevando con nosotros a una de nuestras vecinas, una muchacha de mediana edad, muy religiosa, que quería entrar en un monasterio después de la muerte de su madre y añoraba ver al bendito anciano, de quien desde hacía mucho tiempo había gran fama. Llegamos a Pustyn por la mañana y nos alojamos en un hotel de madera. Supimos que antes de Vísperas, el anciano tiene la costumbre de ir a la posada a quienes necesitan su ayuda espiritual, y que a veces también sale de las puertas del skete e inmediatamente cerca del skete trata con las personas, principalmente del sexo femenino, a quienes durante mucho tiempo se les ha prohibido entrar al skete. Así, fuimos a encontrarnos con el mayor; y con nosotros mucha gente salió de las habitaciones. Mi madre caminaba mecánicamente con nosotros, con la cabeza gacha, como si no supiera adónde la llevaban y lo que sucedía a su alrededor. Así que lo llevamos al lugar donde el camino lateral conduce al camino principal que va de monasterio en monasterio. Tuvimos que parar aquí; porque ya el anciano mismo se acercaba a nosotros con mucha gente acompañándolo. Con él estaban tanto monjes como laicos de ambos sexos. El anciano caminó hacia el hotel. Mi padre se detuvo y, mirando a toda nuestra multitud, rápidamente pasó junto a todos hacia mi madre y bruscamente, de alguna manera apresuradamente, le preguntó: "¿Qué te pasa?" Ella, más allá de nuestras expectativas, levantó los ojos hacia él y dijo llorando: “He perdido a mi hijo”. "Bueno, ¿entonces qué? - dijo el anciano en el mismo tono, - ¿qué edad? En respuesta a su respuesta - dieciséis años y medio - dijo alegremente: "El niño ha sido durante mucho tiempo uno de los santos". Escuché estas mismas palabras del élder Macarius sobre mi hermano, más de 30 años después, del padre P. Ambrose, a quien, mientras le contaba mi vida, le mencioné accidentalmente cómo mi hermano vino en realidad a mí al noveno día después de su muerte para consolarme en mi dolor por él. Pero continúo mi historia principal: luego el Padre P. Macario se volvió hacia mi padre y le preguntó en qué habitación nos estábamos quedando, me miró fijamente a mí, que estaba detrás de mi padre, y con la misma rapidez, brusquedad y severidad preguntó: "¿Lees novelas?" Me sonrojé hasta la raíz del cabello y respondí: “No”. Justo antes de partir hacia Optina, después de haberle robado a mi padre la llave de su biblioteca, saqué una novela vieja, la leí en secreto de una tabla a otra y se la devolví. Por eso me sonrojé tanto ante la mirada inquisitiva del anciano. “Mira”, continuó, señalándome con el dedo como si fuera un niño, “no leas novelas, no te hace bien”. Allí de pie junto a mí estaba una joven moscovita de unos 17 años, aparentemente una persona muy animada y social. Ella dijo: “Pero, padre, siempre leo novelas”, y quiso añadir algo. Pero la mayor, interrumpiéndola, le dijo: “Sin ti, sé lo que estás leyendo, no te lo pregunto, pero le digo que no lea”. “Y aquí”, dijo mi padre, “está mi hijo menor”, ​​señalando al niño que estaba junto a nosotros. Entonces este hermano mío tenía sólo 9 años. Era un chico regordete, blanco, rosado, sus mejillas estaban especialmente llenas. Padre o. Macario los agarró y, sacudiéndolo levemente, dijo: “Ten cuidado, joven, no te cases sin la bendición de tu madre”. Y siempre la siguiente vez que se encontraba con mi hermano, el sacerdote le repetía lo mismo. Por supuesto, en ese momento me pareció extraño. Mi hermano era todavía un niño. Pero 16 años después, mi madre y yo tuvimos que recordar las palabras del padre Macario. Mi hermano, de 25 años, se casó, no por petición y bendición de su madre, con una chica, aunque educada, pero no de su entorno, y no estaba contento con ella, lo que, por así decirlo, acortó su vida. El anciano que encontramos en el camino nos acompañó hasta el hotel. Tomando a mi madre de la mano, la llevó a nuestra habitación, donde se quedó para hablar con ella a solas. Hizo esto durante una semana, o durante toda nuestra estadía en Optina, viniendo a vernos todos los días. Al final de la semana, nos obligó a todos a ayunar, nombrando confesor al padre Paisio, entonces confesor del monasterio. Desafortunadamente, no recuerdo casi nada de las conversaciones del anciano. Todavía era muy joven y no me interesaba mucho. Además, se quedó más solo con mi madre, que necesitaba su ayuda espiritual. La consecuencia de esto fue que ella, habiendo permanecido con él durante una semana o, tal vez, diez días, dejó a Optina completamente sana. Su dolor inconsolable y desesperado se convirtió en una tristeza silenciosa. Al llegar a casa, comenzó a ocuparse un poco de sus asuntos familiares. El anciano le dio la regla de leer el Salterio (habiéndole explicado qué tipo de libro era), el Evangelio varios a la vez y el Apóstol. Ordenó que se observaran los ayunos: lunes, miércoles y viernes y todos, por supuesto, los cuatro ayunos principales, que tampoco, al parecer, se observaron entre nosotros, quizás el Grande. Luego, probablemente contándole al anciano sobre ellos mismos, mis padres mencionaron que en nuestra finca había un gran iglesia de piedra, que, debido a algún descontento con el clero, estuvo cerrado y permaneció cerrado durante más de 40 años; y la parroquia, probablemente al mismo tiempo, quedó incluida en el pueblo vecino. Esto resultó en muchos inconvenientes y pecado. El terrateniente del pueblo vecino, donde estaba asignada nuestra parroquia, era luterano y no prestaba atención a la iglesia ortodoxa, que estaba abarrotada, húmeda y fría. Ni siquiera nos dieron leña para calentarla. Se podría decir que la gente de nuestro pueblo casi no tenía iglesia; y era un largo camino para llegar a otro pueblo. Nuestra iglesia abolida se encontraba en el centro de la parroquia y era espaciosa; pero lo único que quedó de él fueron muros. El iconostasio de dos altares se derrumbó, las imágenes se desprendieron por la humedad y quedaron muy pocas; Los tronos han caído. Durante muchos años la iglesia estuvo tapiado y nadie entraba. Todos los utensilios de la iglesia fueron transportados a la iglesia donde estaban asignados los feligreses de nuestro pueblo; y los utensilios eran raros para una iglesia rural: una cruz de altar con 30 o más partículas de San Pedro. reliquias, el Evangelio concedido por el zar Alexei Mikhailovich, durante cuyo reinado fue consagrado nuestro iglesia. Aquí está el Padre P. Macario aconsejó a mis padres que solicitaran al obispo diocesano primero la restauración de la iglesia abolida y luego el traslado de su parroquia. Así lo hicieron. Con su bendición, utilizaron toda la parte de la herencia de mi difunto hermano para la iglesia, construyendo en él una nueva capilla a nombre del Ángel del hermano. Gracias a las oraciones del anciano, lograron todo esto. Poco después de la consagración de la iglesia, mi padre tuvo una muerte notable, y mi madre cuidó la iglesia y lo sostuvo hasta su muerte. Al mismo tiempo, cumplió con todas las reglas que le asignó el mayor; ella era mucho más rápida y piadosa. Pero me adelanté un poco. Después de nuestra primera visita a Optina Pustyn, fuimos a este monasterio de Petrovkami durante dos años más seguidos para prepararnos para recibir los Santos Misterios de Cristo. En nuestra última visita, mi padre, yendo a la mañana después de una fuerte lluvia, se resbaló de las escaleras del porche del hotel, que entonces eran más empinadas que ahora y no estaban cubiertas por una linterna, y se golpeó fuertemente el costado derecho con la barandilla, lo que fue el comienzo de su enfermedad terminal; y un año después murió de cáncer provocado por un hematoma. Nuestra salida esta vez de Optina, con motivo de la lesión de mi padre, se ralentizó un poco. Tanto yo como también la piadosa joven que nos acompañaba, nuestra vecina, estábamos muy contentos por esta desaceleración. Desde el primer momento Optina Pustyn me causó una profunda impresión. Despertó algo que había estado olvidado o dormido durante mucho tiempo en mí. Me atrajeron todos los servicios de Optina, me enamoré de mi manso padre espiritual Paisio, quien me enseñó a orar y a ser bautizado. Luego, rodeado de monjas, que entonces vivieron durante mucho tiempo cerca del mayor y hacia quienes acudí, tuve la comodidad de ver con ellas al élder Macarius, que a menudo venía a verlas desde el hotel. No recuerdo si eran Belevsky o Sevsky, pero estuvieron en el edificio Shakhovsky y luego trabajaron en ropa para el trono en el monasterio. Me amaban y acariciaban; Hablaron mucho sobre la vida monástica, invitándome a elegir esta vida, e incluso decidieron contárselo a mi madre. A lo que ella respondió: “No sé nada de mi padre; y con mucho gusto la entregaría a un monasterio”. Yo tenía entonces 16 años. La impresión que me causó el monasterio no desapareció ni siquiera después del invierno que pasé en Moscú con mi otro tío, el hermano de mi madre, que intentaba llevarme donde fuera posible debido a mi corta edad y hacerme feliz. Sin atreverme a preguntarle al padre mayor Macario sobre mi destino debido a mi extrema timidez, decidí hacerle una pregunta mental. Sucedió así: el sacerdote entró en nuestra habitación y empezó a contarles algo a mis padres. Sólo sé una cosa: la historia no se adaptaba a mis pensamientos. Fijé fijamente en él mis ojos medio infantiles y le pregunté: ¿debería ir al monasterio? Pensé con fe que si el anciano era realmente perspicaz, como decían, entonces respondería a mi pregunta mental lo que necesitaba. Por fe fue para mí. El mayor de repente se volvió en mi dirección; Después de pasar sus ojos por mi cabeza, dijo apresuradamente y en voz bastante alta: “Primero nos casaremos y con alguien que no esperamos”. Luego continuó su historia. Nadie excepto yo notó las palabras que insertó. Me golpearon justo en el corazón y pusieron todo en mí patas arriba. "Bueno, esto", pensé, "nunca sucederá; sin amar no me casaré; ¿cómo es posible? Y yo, avergonzado, salí de la habitación. Esta vez, como para confirmar las palabras del anciano, una joven mía que vino con nosotros a Pustyn descubrió accidentalmente que en el hospital Optina, que entonces estaba ubicado en la Iglesia Vladimir, el Hierodiácono Metodio había estado paralizado durante muchos años. La gente decía que predijo una buena vida. Algunos informaron que durante el servicio quedó paralizado y se detuvo ante las palabras: “¡Señor, ten piedad!” Otros dijeron que era su voto no decir nada excepto las palabras “Señor, ten piedad”. Mi amigo empezó a arrastrarme implacablemente hasta su hospital. La gente acudió a él en gran número al mediodía. Y como era el único momento en que se les permitía verlo, se llenaba a su alrededor debido a la multitud de gente. Yo, admito mi estupidez, tenía mucho miedo de esa gente. Y alguien más logró asustarme con su apariencia. Y, sobre todo, tenía miedo de que me dijera algo tan terrible de antemano. Pero no pude deshacerme de mi amigo. Ella me demostró razonablemente mi estupidez y casi me arrastró a la fuerza al hospital. A la izquierda, subiendo, había un pasillo, y la celda más exterior era la suya. Cuando nos levantamos, había gente parada tanto en el pasillo como en su celda. Era difícil abrirse paso entre la multitud; pero aun así logramos pasar. Pensé: si lo veo de lejos y me parece aterrador, me iré, y estaba a punto de salir corriendo. Antes de que tuviera tiempo de pensar en esto, se escuchó la risa del paciente y se levantó del fieltro sobre el que yacía en el suelo. En su celda no había ni cama ni siquiera un banco; llevaba 26 años tendido en el suelo. P. Gritó con voz llorosa. Metodio: "¡Señor, ten piedad! ¡Señor, ten piedad!" - y, indicando con la mano derecha a la multitud que se separara, riendo a carcajadas, me señaló con el dedo de su sana mano derecha. Su otro brazo y pierna estaban paralizados. Esto continuó hasta que casi por la fuerza me llevaron a él, un siervo de Dios. Asustada, me arrodillé frente a él. Abrazó mi cabeza con su mano derecha y, riendo, me besó en la frente. Luego diciendo: “¡Señor, ten piedad!” - despidió a toda la multitud y ordenó cerrar la puerta, dejándome con mi amigo a su lado. Riendo alegremente, ordenó que le sirvieran un ramo de rosas que estaba en su ventana. Y cuando mi amigo se las entregó, sacó varias rosas blancas y las puso en mi mano; y tomando mi mano y la de mi amigo, las cubrió, no recuerdo, ni con su manto hueco, ni con un manatey, y cantando: “¡Señor, ten piedad!” – rodeó nuestras manos tres veces. Estaba claro que me estaba indicando una boda. Luego, riendo alegremente, me mostró que sería feliz en la vida familiar. Es difícil transmitir por qué lo entendí. Luego, fingiendo estar serio, me mostró una de las costumbres de mi marido cuando pensaba, y que sólo me llamó la atención cuando lo conocí de cerca. Involuntariamente me acordé del ya fallecido P. Metodio. Después de eso, el paciente quedó completamente transformado. Su rostro se volvió serio y reverente. Mirando la imagen del Salvador que estaba en la esquina de su celda, su única decoración, de alguna manera con severidad o en oración, señaló al Salvador y, completamente dedicado a la oración, se quitó el rosario de la mano y lo puso en mi mano izquierda, cantando en un tono completamente diferente: "¡Señor, ten piedad!" Me di cuenta de que al final de mi vida me pasaría algo diferente y tendría que acabar en un monasterio. Finalmente, dándome una palmada en la cabeza, él nuevamente, con expresión seria en el rostro, tomó su rosario y, señalando la puerta, inmediatamente nos dejó ir. Nosotros, después de haber besado su mano por primera y última vez, nos fuimos. Nunca lo volví a ver, ni vi al Padre P. Macaria. Ese mismo otoño, su hermano, que servía allí, regresó inesperadamente a nuestros vecinos del Cáucaso, gravemente enfermo y con fiebre. Estuvo allí durante toda la campaña de Crimea y estuvo en acción. La guerra ya estaba terminando y se le dio permiso sin ningún obstáculo. Al conocernos íntimamente, pronto se convirtió en el favorito y amigo de mi padre, que ya estaba muy enfermo y vivía su último año de vida. Nuestro invitado me doblaba la edad y era una persona bastante seria. Por eso nunca se me ocurrió que su elección recaería sobre mí. Atribuí su presencia constante en nuestra casa a la amistad que mi padre tenía con él, y no se me ocurrió nada sobre mí. Diez días antes de su muerte, el propio padre reveló todo el secreto. Debido a su enfermedad, mi madre y yo no dormíamos a su lado durante noches enteras, sentándonos con él por turnos. Y sucedió así: por la noche me senté a su lado; Luego despertó a su madre y, habiéndola sentado, inmediatamente se quedó dormida frente a ellos. Mi padre me llamó por la noche, pero no respondí de inmediato porque estaba dormido. Lo escucho decirle a su madre: “Ahora me he olvidado de mí mismo y veo en un sueño: el santo santo de Dios, Nicolás, ha venido a mí. (Es de destacar que la iglesia, renovado por mis padres, estaba a nombre de San Nicolás el Taumaturgo, y su imagen milagrosa está allí.) El santo me dice: "Te he preparado una casa larga y estrecha; en diez días te llevaré". "Habría muerto tranquilamente", continuó el padre, "si ella (me nombró) se hubiera casado con fulano de tal; moriría, digo, tranquilamente, dejándola a ella y a toda la familia a su cuidado". Me quedé inmóvil y me quedé en silencio. Exactamente diez días después de su sueño, mi padre murió. Como tres horas antes de su muerte, él, después de haber bendecido a todos los que llorábamos, me repitió su petición y me pidió que le hiciera esta promesa. Acepté confiar en la voluntad de Dios si fuera así. Ocho meses después de la muerte de mi padre, yo ya estaba casada. Mi madre, mis parientes y sus parientes estaban todos unánimemente felices por este matrimonio. Así se cumplió la voluntad de Dios sobre mí y la predicción del anciano de Optina, el padre P. Macaria 124: Me casé con alguien que no esperaba. Muchos años después, le pregunté a otro anciano de Optina, el padre Ambrose, sobre esto: "¿Por qué sucedió así? Después de todo, como me pareció, tenía un llamado al monasterio, y el anciano (Makariy) señaló el matrimonio". “No, no”, dijo el padre P. Me respondió en serio. Ambrose, "el mundo te necesitaba". Dos o tres años después de la muerte de mi padre, mi madre fue a Optina a visitar al padre P. Macario con su nuera, la esposa de su hermano. Esto no fue mucho antes de la muerte del anciano. Esta tía mía fue con su madre a pedirle consejo y bendición sobre el divorcio de su hija de su marido y su matrimonio con otra persona. El anciano dijo seriamente, citando el texto del Evangelio de Marcos: Si una mujer deja ir a su marido y comete adulterio por otro (Marcos 10:12). Y en otro lugar, de Mateo: Quien entiende la tierra baldía, comete adulterio (Mateo 5:32). Y añadió: “Si no escuchas y te casas con otra persona, vendrá un gran castigo: no habrá felicidad; no tengo mi bendición para esto”. Pero mi prima no hizo caso, se divorció de su marido y se casó con otra persona. Aproximadamente dos años después de esto, perdió la cabeza. Y aunque no estaba en un manicomio, ya que tenía cierto punto de locura y enormes medios de vida, y por eso su marido la apoyaba en casa; pero aún así, estaba claro que ese era el gran castigo de Dios para ambos. Y solo 17 años después, el Señor tomó al paciente de esta vida temporal.