Prot. Dionisio Dunaievski. Una flecha en silencio: dónde se quedó Abba Silouan cuando ardía su celdatraducido

El sol se estaba poniendo, tiñendo de carmesí las rocas secas del desierto de Skete. Abba Silouan estaba en su celda, construida con piedras toscas y sin labrar. Tenía las manos cruzadas sobre el pecho, los ojos cerrados y la mente completamente absorta en la oración secreta. Para él a esa hora no había ni el suelo bajo sus pies ni el calor sofocante de la tarde: el alma del anciano estaba ante el Trono del Rey de la Gloria.

De repente, el silencio previo al atardecer fue roto por un grito frenético y salvaje. De detrás de las dunas, levantando nubes de polvo, salió corriendo una horda de moros nómadas. Asaltaron moradas indefensas, sin perdonar a nadie en su camino. Se escuchó el rugido de puertas rompiéndose, el sonido del hierro y los gritos asustados de los jóvenes novicios que huían para salvar sus vidas.

Uno de los bárbaros, con una espada curva desenvainada y una antorcha en la mano, entró corriendo en la celda de Abba Silouan. El nómada esperaba ver a un anciano presa del horror, suplicando clemencia o tratando de esconder los escasos vasos del monasterio.

Pero el viejo ni siquiera se movió.

Estaba de pie en medio de la celda, erguido e inmóvil, como una estatua hecha de basalto antiguo. Su respiración era uniforme y tranquila. El moro enfurecido, gritando, blandió su espada sobre la cabeza del justo, pero la hoja detuvo a un pelo de sus canas...