Ce que j'ai vécu à la mort de mon grand-père bien-aimétraduit

Anastasia SMIRNOVA (Pisarevskaya)

Il est décédé tout début août. Le vent lors d'un orage a brisé un jeune pommier, déjà entièrement parsemé de fruits - rouges, dodus, comme dessinés dans un livre pour enfants. Il a soulevé le coffre cassé, a mis des supports - il a déchiré quelque chose à l'intérieur.

L'ambulance a levé les mains : buvez du no-shpa.

Pendant plusieurs jours, il resta allongé sur un vieux canapé, se tenant le ventre. Parfois, il se levait, chancelant. Il nous regardait avec des yeux embués de douleur.

Et le lendemain matin, quand ma sœur et moi avons couru vers eux, nous avons vu qu'il était allongé, calmement. Au-dessus de lui se trouvaient sa grand-mère et sa voisine, tante Shura. Elle se tourna et dit :

- Oh, les filles... Votre grand-père est mort...

Nous avons commencé à pleurer. Grand-mère a dit que maintenant mon frère allait le laver et nous avons quitté la hutte. Le chagrin ne rentrait pas à l’intérieur ; cela nécessitait une sorte d’action. Et quelles actions de notre part, les enfants d'hier ?

Nous sommes entrés dans le jardin et nous sommes arrêtés, impuissants, à une interruption du chemin.

Dans le jardin cultivé par ses mains, tout était comme toujours. Les choux reposaient comme une dame dans les massifs, le pommier aux pommes pittoresques était vert, les vignes de concombre bruissaient au gré de la brise, les tomates du célèbre grand-père devenaient rouges, jonchant les buissons en grappes, et c'est là, dans les tomates, qu'on voyait...