Co jsem zažil, když můj milovaný děda zemřelpřeloženo

Anastasia SMIRNOVA (Pisarevskaya)

Zemřel na samém začátku srpna. Vítr při bouřce zlomil mladou jabloň, již zcela obsypanou ovocem - červeným, baculatým, jako by byl nakreslen v dětské knížce. Zvedl rozbitý kmen, postavil podpěry - něco uvnitř roztrhl.

Sanitka rozhodila rukama: vypijte no-shpa.

Několik dní ležel na staré pohovce a držel se za břicho. Občas se postavil a zavrávoral. Díval se na nás očima zakalenýma bolestí.

A druhý den ráno, když jsme k nim se sestrou přiběhly, viděly jsme, že leží klidně natažený. Nad ním stála jeho babička a jeho sousedka, teta Shura. Otočila se a řekla:

- Oh, holky... Váš dědeček zemřel...

Začali jsme plakat. Babička řekla, že ho teď brácha umyje, a odešli jsme z chatrče. Smutek se dovnitř nevešel; vyžadovalo to nějakou akci. A jaké činy od nás, včerejších dětí?

Vešli jsme do zahrady a bezmocně zastavili na zlomu cesty.

V zahradě, obdělané jeho rukama, bylo všechno jako vždy. Zelí sedělo jako dáma na záhonech, jabloň s malebnými jablíčky se zelenala, okurky šuměly ve vánku, rajčata slavného dědečka červenala, keře obsypávaly do trsů, a právě tam, v rajčatech, jsme viděli...