Błogosławiona Ksenia Petersburska, Chrystusa radi jurodiwa

Z jakiego stanu pochodzę, powiedzieć nie mogę — sama nie wiem. Myślę, że ojciec mój, Grzegorz, był człowiekiem nieprostego stanu, ponieważ mnie, Ksenię Grigoriewnę, w stosownym wieku wydano za mąż za pułkownika Andrieja Fiodorowicza Pietrowa: służył on w dworskim chórze jako śpiewak.

Niedługo dane nam było z mężem cieszyć się małżeńskim szczęściem. Wkrótce Andriej Fiodorowicz zmarł, i zostałam wdową, gdy miałam zaledwie dwadzieścia sześć lat. Cios był tak silny, że omal nie postradałam rozumu. Lecz złożywszy na Pana smutek swój, cała oddałam się modlitwie i w niej jednej szukałam ukojenia i pocieszenia.

Rozdawszy całe swoje mienie ubogim, zaczęłam jurodstwować. I odtąd mówię wszystkim i każdemu: nie ma już na świecie Aksinii Grigoriewny — ona umarła, a ja jestem Andriejem Fiodorowiczem; mąż mój nie umarł, lecz tylko przemienił się we mnie, lecz w istocie pozostał tym samym Andriejem Fiodorowiczem. Na dawne swoje imię już nie odpowiadam i gniewam się, gdy nazywają mnie Aksinią: «nie ruszajcie zmarłej, cóż ona wam uczyniła, przebacz Panie!…». A gdy wołają mnie Andrieja Fiodorowicza — odpowiadam: «Aś!»

Ulubionym moim miejscem stała się Petersburska Strona, a ulubionymi domami, do których najczęściej zachodziłam, były domy Eudoksji Denisowny Gajdukowej i jej rodzonej siostry Pelagii Denisowny, która była zamężna za malarzem Mikołajem Gawriłowiczem Czerepanowem, nadwornym radcą.

Mając wielu znajomych, w większości z kupieckiego stanu, często przychodziłam do nich po jałmużnę i nic więcej nie brałam, jak tylko «cara na koniu» — tak nazywałam stare kopiejki, na których było wyobrażenie jeźdźca na koniu. «Dajcie mi cara na koniu» — mówiłam zawsze błagalnym głosem, brałam kopiejkę i odchodziłam.

Jedni nazywali mnie szaloną, inni trędowatą albo jurodiwą, inni prorokinią, ponieważ przepowiadałam szczęście lub nieszczęście temu domowi, do którego przychodziłam, chociaż bardzo rzadko i niechętnie wypowiadałam swoje prorocze słowa. W nocy wychodziłam na pole modlić się Bogu i modliłam się przez kilka godzin, bijąc pokłony do ziemi na cztery strony świata. Moje nocne oddalenia z początku budziły wątpliwości u niedowierzających ludzi, i nawet policja zaczęła mnie śledzić, lecz wkrótce upewniła się, że rzeczywiście chodziłam na pole modlić się Bogu.

Moje proroctwa nie zawsze zawierały w sobie jakiś ukryty sens, lecz niekiedy służyły jedynie poświadczeniem tego, że jestem naprawdę obdarzona darem wróżenia. Tak, przyszedłszy gdzieś, nagle żądałam, by dano mi pieróg z rybą, a gdy mi umyślnie odpowiadano, że takiego pieroga tego dnia nie pieczono, mówiłam z pewnością: «Nie, pieczono, a nie chcecie mi dać». Wtedy podawano mi taki pieróg, ponieważ rzeczywiście był upieczony.

A niekiedy przepowiadałam coś złego, lecz nie wprost, tylko pośrednio, aluzjami, jakbym nie chciała niepokoić tego, z kim rozmawiałam. Tak, odwiedzając kiedyś dom kupcowej Krapiwiny i wychodząc z niego, spojrzałam na okna domu i powiedziałam: «zielona pokrzywa, a wkrótce zwiędnie». Krapiwina wkrótce potem zmarła.

Po śmierci męża włożyłam jego bieliznę, kamizelkę, kaftan i w ogóle całe ubranie zmarłego i, porzuciwszy dom, chodziłam po błotnistych ulicach wówczas zupełnie ubogiej Petersburskiej Strony, zapewniając wszystkich i każdego, że ja jestem Andriejem Fiodorowiczem. Długo nosiłam to ubranie, aż nie zbutwiało i nie rozpadło się na moim ciele.

Będąc znana całej okolicy jako jurodiwa, lecz uczciwa kobieta, zrazu budziłam ku sobie litość, a potem szczególny szacunek. «Kto nie należy do świata, ten należy do Boga» — mówiono o mnie i karmiono, i ubierano swego biednego Andrieja Fiodorowicza. Ciepłego odzienia nie brałam i, zakrywając piersi resztką kamizelki męża, nosiłam tylko najniezbędniejsze kobiece ubranie. Zimą, w srogie mrozy, chodziłam po ulicach i Rynkowym Placu w jakimś podartym szlafroku i znoszonych butach, włożonych na bose stopy, spuchnięte i zaczerwienione od mrozu.

Własnego kąta nie miałam, lecz, będąc dobrą, łagodną i nadzwyczaj pobożną, w tych domach, gdzie mnie znano, zawsze znajdowałam sobie schronienie i kawałek chleba; przyjmowano mnie życzliwie i nawet z głębokim szacunkiem biedni mieszkańcy maleńkich domków, jakimi w owym czasie usiana była Petersburska Strona. Matki rodzin radowały się, jeśli pokołyszę w kołysce lub pocałuję dziecko, w przekonaniu, że pocałunek nieszczęsnej przyniesie im szczęście.

Gdy pojawiałam się na placu Sytnego Rynku, wszyscy przekupnie piernikami, bułkami, pierogami i innymi rzeczami natychmiast otwierali swoje stragany i koszyki, błagając mnie, bym wzięła u nich coś bez pieniędzy, choć jeden pierożek, choć odłamała kawałeczek piernika. I szczęściarz, u którego posmakuję, nie nadążał z zaopatrywaniem towaru — tak pomyślnie potem szedł jego handel. Ludzie dążyli do jego straganu i z zachwytem zjadali pierogi, które zwróciły na siebie uwagę, jak mówiono o mnie niektórzy, «dobrowolnej cierpiętnicy».

Łagodną i życzliwą byłam, i tylko raz, w czterdziestym piątym roku swego tułactwa, mieszkańcy Petersburskiej Strony ujrzeli mnie w pełnym rozgorzeniu gniewu: z kijem w ręku, z rozwianymi na wietrze siwymi włosami, z gniewnym krzykiem pędziłam szybciej niż wicher ulicą za tłumem chłopców, którzy rozdrażnili mnie słowami i błotem. Cała Petersburska Strona zadrżała wówczas od takiego przestępstwa swych dzieci!

Rozpoczęły się poszukiwania; tuzin winowajców, oskarżonych o prześladowanie Andrieja Fiodorowicza słowami i błotem, został przeze mnie poddany oczyszczającym rózgom. I odtąd, głosi podanie, dzieci bały się Andrieja Fiodorowicza.

Gdzie przebywałam nocami — nikt nie wiedział. Tylko raz w nocy udało się mnie zauważyć. W owym czasie na Cmentarzu Smoleńskim budowano, zamiast drewnianego kościoła, który popadł w ruinę, kamienny; i oto robotnicy, przychodząc rankiem do pracy, zaczęli zauważać, że ktoś przez noc zdążył nanosić cegieł na mury budowanego kościoła. Zaczęto obserwować — i ujrzano mnie, jurodiwą Ksenię, czyli Andrieja Fiodorowicza, która całą noc, aż do porannego świtu, nosiła cegły na górę budowanego kościoła.

Później ubierałam się zwyczajnie, zarówno latem, jak i zimą, w niezmienne zieloną bluzkę i czerwoną spódnicę, albo zieloną spódnicę i czerwoną bluzkę.

Kto cokolwiek mi dawał, natychmiast oddawałam biednym lub komu innemu, według własnego uznania. Zauważono, że jeśli sama u kogoś poproszę o cokolwiek, to źle z tym bywało, z rąk odtąd wszystko schodziło; jeśli zaś komu sama coś dałam — czy to miedzianą monetę, czy kawałek chleba — temu szło powodzenie we wszystkim. Dorożkarze, widząc mnie, na wyścigi starali się mnie przewieźć, w przekonaniu, że jeśli komu uda się mi usłużyć, temu poszczęści się w szczęściu.

Chodziłam czasem i do łaźni. Całe moje mycie jednakże polegało na tym, że, bywało, nie zdejmując z siebie koszuli, wejdę na półkę, zmoczę sobie głowę i w mokrej koszuli ubiorę się i wyjdę, nie zważając na porę — czy to była zimna jesień, czy zima.

Jak już mówiłam, bardzo kochałam dwie siostry — Jewdokię Denisownę Gajdukową i Pelagię Denisownę Czerepanową. Pewnego razu, zajrzawszy do pierwszej z nich, poprosiłam o obiad. Ochotnie nakarmiła mnie Jewdokia Denisowna. Dziękując za chleb-sól, uśmiechając się, powiedziałam: «a kaczuszki to pożałowałaś mi dać; boisz się przecież męża swego. Och, już ta mi końska głowa!» Bardzo się zawstydziła Jewdokia Denisowna, gdyż rzeczywiście w piecu u niej znajdowała się pieczona kaczka. Męża jej nie lubiłam i zawsze nazywałam «końska głowa» — zapewne za to, że miał on złą nawykę złorzeczenia plugawymi słowami.

Pewnego razu, spotkawszy na ulicy Jewdokię Denisownę, zatrzymałam ją i, podając miedziany piątak, powiedziałam: «weź, weź piątak, tu car na koniu, pożar zgaśnie». I cóż? Tylko weszła na swoją ulicę Jewdokia Denisowna, jak zobaczyła, że dom jej się zapalił, ale nie zdążyła jeszcze dobiec do domu, jak płomień został ugaszony.

Pewnego razu odwiedziłam jedną swoją znajomą, mieszkającą na Petersburskiej stronie. Ta piła z córką swoją kawę; córka była już narzeczoną. Zwróciwszy się do dziewczyny, powiedziałam: «Ty oto kawę popijasz, a twój mąż na Ochcie żonę grzebie». Matka z córką nie mogły zrozumieć tych słów, a ja już odeszłam. «Chodźmy na Ochtę, zobaczymy, czy nie wydarzyło się tam coś szczególnego» — powiedziała matka córce. Przychodzą na Ochtę i, ku największemu swemu zdumieniu, widzą, że rzeczywiście odprowadzają na cmentarz jakąś zmarłą. Dołączyły do tłumu towarzyszących trumnie. Po krótkim czasie ten wdowiec rzeczywiście stał się mężem tej dziewczyny, żeniąc się z nią.

Pewnego razu przyszłam do domu kupca Rażiwina i, podszedłszy do lustra, powiedziałam: «oto lustro to dobre, a popatrzeć nie ma na co». Tylko co to powiedziałam, jak lustro spadło ze ściany i rozbiło się w drobny mak. Wszyscy domownicy przerażeni, widząc, jak spełniły się moje słowa.

Na trzy tygodnie przed śmiercią Iwana Antonowicza Ulricha, siedzącego w Szlisselburskiej twierdzy i tamże później straconego, płakałam nad nim każdego dnia. Spotykający mnie pytali: «Czemu płaczesz, Andrieju Fiodorowiczu? Czy ktoś cię obraził?» — «Tam rzeczki napełniły się krwią, tam kanały krwawe, tam krew, krew, krew!» — tylko odpowiadałam.

Także przepowiedziałam zgon cesarzowej Elżbiety Piotrowny. W przeddzień jej śmierci, przechodząc z ulicy na ulicę po całym mieście, krzyczałam na całe gardło: «Pieczcie bliny, pieczcie bliny, cała Rosja będzie piec bliny». Następnego zaś dnia po tym cesarzowa nagle zmarła.

Jak opowiada żywot, w którym roku sługa Boża Ksenia zakończyła swoją ziemską wędrówkę — nie jest wiarygodnie wiadomo. Pogrzebana została na Cmentarzu Smoleńskim w Petersburgu; na jej grobie, jak mówi żywot, zawsze spotykano wielu modlących się.

Na jej grobie leży nagrobna płyta. Napis na płycie mówi, że tu złożone jest ciało sługi Bożej Kseni Grigoriewny, żony nadwornego śpiewaka w randze pułkownika Andrieja Fiodorowicza; że pozostała ona po mężu dwudziestu sześciu lat, wędrowała czterdzieści pięć lat, a w sumie życia jej było siedemdziesiąt jeden lat; że zwała się imieniem Andriej Fiodorowicz, i aby każdy, kto ją znał, wspomniał jej duszę dla zbawienia duszy swojej.

Jak opowiada żywot, wiele cudów dokonywało się i dokonuje się na grobie błogosławionej Kseni. Pewna pułkownikowa, której nie mogli umieścić synów w korpusie kadetów, za czyjąś radą odprawiła panichidę na jej grobie – i, powróciwszy do domu, natychmiast dowiedziała się, że dzieci zostały przyjęte.

Pewna wdowa z zaszczytnego stanu wzniosła na grobie Kseni kaplicę na własne środki. Córka tej wdowy miała narzeczonego-pułkownika; w przeddzień ślubu wyszło na jaw, że jest on zbiegłym katorżnikiem, który zamordował na drodze prawdziwego pułkownika i przywłaszczył sobie jego ubranie i dokumenty, a małżeństwo nie doszło do skutku. Wielu widziało w tym wstawiennictwo błogosławionej, do której w smutku uciekały się matka i narzeczona.

Kaplica nad grobem błogosławionej Kseni stoi do dziś na Cmentarzu Smoleńskim w Petersburgu, cała zastawiona, z gorliwości przychodzących tu pielgrzymów, różnymi ikonami.

Umiłowawszy ubóstwo Chrystusa, / teraz rozkoszując się nieśmiertelnymi posiłkami, / obnażając szaleństwo świata przez wyimaginowane szaleństwo, / przez pokorę na krzyżu otrzymałeś moc Bożą. / Dlatego nabyłeś dar cudownej pomocy, / Błogosławiona Xenio, módl się do Chrystusa Boga // aby nas wybawił od wszelkiego zła przez pokutę.