Selige Xenia von Petersburg, um Christi willen Närrin

Aus welchem Stande ich stamme, kann ich nicht sagen – ich weiß es selbst nicht. Ich denke, mein Vater, Grigory, war ein Mann von nicht einfachem Stande, denn mich, Xenia Grigorjewna, hat man im heiratsfähigen Alter mit dem Oberst Andrei Fjodorowitsch Petrow verheiratet: er diente als Sänger im Hofchor.

Nicht lange war es uns mit dem Mann vergönnt, das eheliche Glück zu genießen. Bald starb Andrei Fjodorowitsch, und ich blieb Witwe, als ich gerade erst sechsundzwanzig Jahre alt war. Der Schlag war so stark, dass ich beinahe den Verstand verlor. Doch ich legte meine Trauer auf den Herrn, gab mich ganz dem Gebet hin und suchte in ihm allein Trost und Erquickung.

Nachdem ich mein ganzes Vermögen an die Armen verteilt hatte, begann ich, närrisch zu leben. Und seitdem sage ich allen und jedem: Es gibt keine Axinja Grigorjewna mehr auf der Welt – sie ist gestorben, und ich bin Andrei Fjodorowitsch; mein Mann ist nicht gestorben, sondern hat sich nur in mich verwandelt, doch im Wesen ist er derselbe Andrei Fjodorowitsch geblieben. Auf meinen früheren Namen antworte ich nicht mehr und werde zornig, wenn man mich Axinja nennt: „Rührt die Verstorbene nicht an, was hat sie euch getan, vergib, Herr!…“ Und wenn man mich Andrei Fjodorowitsch nennt – antworte ich: „Ja?“

Mein Lieblingsort wurde die Petersburger Seite, und meine Lieblingshäuser, in die ich am häufigsten einkehrte, waren die Häuser von Jewdokija Denisowna Gaidukowa und ihrer leiblichen Schwester Pelageja Denisowna, die mit dem Maler Nikolai Gawrilowitsch Tscherjepanow verheiratet war, dem Hofrat.

Da ich viele Bekannte hatte, größtenteils aus dem Kaufmannsstand, kam ich oft zu ihnen um Almosen und nahm nichts anderes als „den Zaren zu Pferde“ – so nannte ich die alten Kopeken, auf denen ein Reiter auf einem Pferd abgebildet war. „Gebt mir den Zaren zu Pferde“, sagte ich immer mit bittender Stimme, nahm die Kopeke und ging fort.

Die einen nannten mich verrückt, andere aussätzig oder närrisch, dritte eine Wahrsagerin, weil ich dem Haus, in das ich kam, Glück oder Unglück voraussagte, obwohl ich meine prophetischen Worte sehr selten und ungern aussprach. Nachts ging ich aufs Feld, um zu Gott zu beten, und betete mehrere Stunden lang, indem ich mich zur Erde verneigte nach allen vier Himmelsrichtungen. Meine nächtlichen Ausflüge erregten zuerst Zweifel bei misstrauischen Leuten, und sogar die Polizei begann, mich zu beobachten, doch bald überzeugte sie sich, dass ich tatsächlich aufs Feld ging, um zu Gott zu beten.

Meine Weissagungen enthielten nicht immer irgendeinen verborgenen Sinn, sondern dienten manchmal nur als Bestätigung dafür, dass ich wahrhaftig mit der Gabe der Weissagung begabt bin. So verlangte ich, wenn ich irgendwo hinkam, plötzlich, man möge mir einen Fischkuchen geben, und wenn man mir absichtlich antwortete, dass man an diesem Tag keinen solchen Kuchen gebacken habe, sagte ich mit Überzeugung: „Doch, man hat gebacken, ihr wollt mir nur keinen geben.“ Dann reichte man mir einen solchen Kuchen, denn er war tatsächlich gebacken worden.

Manchmal sagte ich auch etwas Schlechtes voraus, aber nicht direkt, sondern indirekt, durch Andeutungen, als wollte ich den, mit dem ich sprach, nicht beunruhigen. So besuchte ich einmal das Haus der Kaufmannsfrau Krapiwina und sagte beim Hinausgehen, indem ich auf die Fenster des Hauses blickte: „Grün ist die Brennnessel, doch bald wird sie welken.“ Krapiwina starb bald darauf.

Nach dem Tod meines Mannes zog ich seine Wäsche, seinen Kamisol, seinen Kaftan und überhaupt alle Kleider des Verstorbenen an und verließ das Haus, um auf den schmutzigen Straßen der damals völlig armen Petersburger Seite umherzuwandern, wobei ich alle und jeden versicherte, dass ich – Andrej Fjodorowitsch sei. Lange trug ich diese Kleidung, bis sie auf meinem Leib verfaulte und auseinanderfiel.

Da ich im ganzen Viertel als Närrin um Christi willen, aber als ehrliche Frau bekannt war, erregte ich zunächst Mitleid und später besondere Achtung. „Wer der Welt nicht angehört, der gehört Gott“, sagten sie von mir und speisten und kleideten ihren armen Andrej Fjodorowitsch. Warme Kleidung nahm ich nicht an und bedeckte meine Brust nur mit dem Rest des Kamisols meines Mannes; ich trug nur das allernötigste Frauenkleid. Im Winter, bei strengen Frösten, wanderte ich auf den Straßen und dem Marktplatz in einem zerrissenen Kittel und abgetragenen Schuhen umher, die ich auf bloße, von der Kälte geschwollene und gerötete Füße gezogen hatte.

Eine eigene Ecke hatte ich nicht, doch da ich gut, sanftmütig und außerordentlich fromm war, fand ich in jenen Häusern, in denen man mich kannte, stets Unterkunft und ein Stück Brot; die armen Bewohner der winzigen Häuschen, mit denen die Petersburger Seite damals übersät war, nahmen mich freundlich und sogar mit tiefer Achtung auf. Die Mütter der Familien freuten sich, wenn ich ein Kind in der Wiege schaukelte oder küsste, in der Überzeugung, dass der Kuss der Unglücklichen ihnen Glück bringen werde.

Wenn ich auf dem Platz des Sytny-Marktes erschien, öffneten alle Händler von Lebkuchen, Semmeln, Pasteten und anderem sogleich ihre Stände und Körbe und baten mich inständig, bei ihnen etwas ohne Geld zu nehmen, wenigstens ein Pastetchen, wenigstens ein Stückchen Lebkuchen abzubrechen. Und der Glückliche, von dessen Ware ich naschte, kam mit dem Nachschub kaum nach – so erfolgreich ging danach sein Handel. Das Volk strömte zu seinem Stand und aß mit Begeisterung die Pasteten, die die Aufmerksamkeit, wie einige von mir sagten, der „freiwilligen Leidenden“ auf sich gezogen hatten.

Sanftmütig und freundlich war ich, und nur einmal, im fünfundvierzigsten Jahr meines Umherwanderns, sahen mich die Bewohner der Petersburger Seite im vollen Ausbruch des Zorns: Mit einem Stock in der Hand, mit im Wind wehenden grauen Haaren, mit zornigem Schrei eilte ich schneller als der Wirbelwind die Straße entlang hinter einer Schar von Jungen her, die mich mit Worten und Schmutz gereizt hatten. Die ganze Petersburger Seite erbebte damals vor einem solchen Vergehen ihrer Kinder!

Es begannen Nachforschungen; ein Dutzend Schuldige, die der Verfolgung Andrej Fjodorowitschs mit Worten und Schmutz angeklagt waren, wurden vor mir mit reinigenden Ruten gezüchtigt. Und seit jener Zeit, so sagt die Überlieferung, fürchteten die Kinder Andrej Fjodorowitsch.

Wo ich mich nachts aufhielt – niemand wusste es. Nur einmal gelang es, mich in der Nacht zu bemerken. Zu jener Zeit wurde auf dem Smolensker Friedhof anstelle der baufällig gewordenen hölzernen Kirche eine steinerne erbaut; und die Arbeiter, die morgens zur Arbeit kamen, begannen zu bemerken, dass jemand über Nacht Ziegelsteine auf die Mauern der im Bau befindlichen Kirche geschleppt hatte. Man begann zu beobachten – und sah mich, die Närrin um Christi willen Ksenia oder Andrej Fjodorowitsch, die die ganze Nacht hindurch bis zur Morgendämmerung Ziegelsteine hinauf zur im Bau befindlichen Kirche trug.

Später kleidete ich mich gewöhnlich, sowohl im Sommer als auch im Winter, in die unveränderliche grüne Jacke und den roten Rock oder den grünen Rock und die rote Jacke.

Was mir jemand gab, gab ich sogleich den Armen oder einem anderen, nach meinem Ermessen. Man bemerkte, dass, wenn ich selbst jemanden um etwas bat, es jenem schlecht erging, alles ging ihm von da an aus den Händen; wenn ich aber jemandem selbst etwas gab – sei es eine Kupfermünze oder ein Stück Brot –, dem gedieh alles zum Gewinn. Die Kutscher, sobald sie mich erblickten, bemühten sich um die Wette, mich zu fahren, in der Überzeugung, dass dem, dem es gelänge, mir zu dienen, das Glück hold sein werde.

Manchmal ging ich auch ins Bad. Mein ganzes Waschen bestand jedoch darin, dass ich, ohne mein Hemd auszuziehen, auf den Aufguss stieg, mir den Kopf nass machte und in dem nassen Hemd wieder anzog und hinausging, gleichgültig, ob es eine kalte Herbst- oder Winterzeit war.

Wie ich schon sagte, liebte ich sehr zwei Schwestern – Jewdokija Denisowna Gaidukowa und Pelageja Denisowna Tscherpanowa. Eines Tages ging ich zu der Ersten von ihnen hinein und bat um ein Mittagessen. Jewdokija Denisowna speiste mich bereitwillig. Als ich für Brot und Salz dankte, sagte ich lächelnd: «Die Ente aber hast du mir zu geben bedauert; ja, du fürchtest dich ja vor deinem Mann. Ach, dieser Pferdekopf!» Jewdokija Denisowna wurde sehr verlegen, denn tatsächlich befand sich im Ofen bei ihr eine gebratene Ente. Ihren Mann liebte ich nicht und nannte ihn immer «Pferdekopf» – wohl deshalb, weil er die schlechte Gewohnheit hatte, mit unflätigen Worten zu fluchen.

Eines Tages traf ich Jewdokija Denisowna auf der Straße, hielt sie an und reichte ihr, einen Kupferfünfer gebend, mit den Worten: «Nimm, nimm den Fünfer, hier ist der Zar zu Pferde, das Feuer wird erlöschen». Und was geschah? Kaum war Jewdokija Denisowna in ihre Straße eingebogen, als sie sah, dass ihr Haus in Brand geraten war, doch noch bevor sie das Haus erreicht hatte, war die Flamme bereits gelöscht.

Eines Tages besuchte ich eine meiner Bekannten, die auf der Petersburger Seite wohnte. Sie trank mit ihrer Tochter Kaffee; die Tochter war schon eine Braut. Ich wandte mich an das Mädchen und sagte: «Du trinkst hier Kaffee, und dein Mann begräbt auf der Ochta seine Frau». Mutter und Tochter konnten diese Worte nicht verstehen, und ich war schon gegangen. «Lass uns auf die Ochta gehen und schauen, ob dort nicht etwas Besonderes geschehen ist», sagte die Mutter zur Tochter. Sie kommen auf die Ochta und sehen zu ihrem größten Erstaunen, dass tatsächlich eine Verstorbene zum Friedhof geleitet wird. Sie schlossen sich der Menge an, die den Sarg begleitete. Nach kurzer Zeit wurde dieser Witwer tatsächlich der Mann dieses Mädchens, indem er sie heiratete.

Eines Tages kam ich in das Haus des Kaufmanns Raschiwin und trat an den Spiegel heran und sagte: «Der Spiegel ist ja gut, aber es gibt nichts, worin man sich betrachten könnte». Kaum hatte ich das gesagt, als der Spiegel von der Wand fiel und in Scherben zerbrach. Alle Hausbewohner erschraken, als sie sahen, wie meine Worte in Erfüllung gegangen waren.

Drei Wochen vor dem Tod von Iwan Antonowitsch Ulrich, der in der Schlüsselburger Festung saß und dort später hingerichtet wurde, weinte ich jeden Tag um ihn. Die mir Begegnenden fragten: «Warum weinst du, Andrej Fjodorowitsch? Hat dich jemand beleidigt?» – «Dort sind die Flüsschen mit Blut gefüllt, dort sind blutige Kanäle, dort Blut, Blut, Blut!» – nur das antwortete ich.

Auch sagte ich den Tod der Kaiserin Elisabeth Petrowna voraus. Am Vorabend ihres Todes ging ich von Straße zu Straße durch die ganze Stadt und schrie aus voller Kehle: «Backt Bliny, backt Bliny, ganz Russland wird Bliny backen». Am nächsten Tag nach diesem starb die Kaiserin plötzlich.

Wie die Lebensbeschreibung erzählt, ist nicht zuverlässig bekannt, in welchem Jahr die Magd Gottes Ksenia ihre irdische Wanderschaft beendete. Begraben wurde sie auf dem Smolensker Friedhof in Petersburg; auf ihrem Grab, wie die Lebensbeschreibung sagt, traf man immer eine Vielzahl von Betenden an.

Auf ihrem Grab liegt eine Grabplatte. Die Inschrift auf der Platte sagt, dass hier der Leib der Magd Gottes Ksenia Grigorjewna, der Frau des Hofsängers im Range eines Obersten Andrej Fjodorowitsch, beigesetzt ist; dass sie nach dem Mann mit sechsundzwanzig Jahren zurückblieb, fünfundvierzig Jahre wanderte und insgesamt einundundsiebzig Jahre lebte; dass sie mit dem Namen Andrej Fjodorowitsch gerufen wurde und dass jeder, der sie kannte, ihrer Seele gedenken möge zum Heil seiner eigenen Seele.

Wie das Leben erzählt, geschahen und geschehen viele Wunder am Grab der seligen Xenia. Eine Obristin, deren Söhne nicht in das Kadettenkorps aufgenommen werden konnten, ließ auf jemandes Rat eine Panichida an ihrem Grab feiern – und als sie nach Hause zurückkehrte, erfuhr sie sogleich, dass die Kinder angenommen worden waren.

Eine Witwe von ehrenvollem Stand errichtete auf dem Grab der Xenia auf eigene Kosten eine Kapelle. Der Tochter dieser Witwe war ein Obrist verlobt; am Vorabend der Hochzeit stellte sich heraus, dass er ein entflohener Sträfling war, der auf der Straße den echten Obristen ermordet und dessen Kleidung und Papiere an sich genommen hatte, und die Ehe kam nicht zustande. Viele sahen darin die Fürsprache der Seligen, zu der die Mutter und die Braut in ihrem Kummer Zuflucht gesucht hatten.

Die Kapelle über dem Grab der seligen Xenia steht bis heute auf dem Smolensker Friedhof in Petersburg, ganz angefüllt mit verschiedenen Ikonen, nach dem Eifer der hierher strömenden Pilger.

Nachdem du die Armut Christi geliebt hast, / jetzt unsterbliche Mahlzeiten genießt, / den Wahnsinn der Welt durch imaginären Wahnsinn entlarvt hast, / durch Demut am Kreuz hast du die Kraft Gottes empfangen. / Aus diesem Grund hast du die Gabe der wundersamen Hilfe erhalten, / Selige Xenia, bete zu Christus Gott // um uns durch Reue von allem Bösen zu erlösen.